CAPÍTULO XIV

Maquinalmente, al despertar, Damien apuntaba por la ventana. Una huella de nieve nueva cubría la anterior, ya grisácea por aquellas caídas de polvos carbónicos, como si el invierno se blanqueara con lejía.

— Habría sido una hermosa ocasión para que la pala enmascarada se hiciera apreciar, si no estuviera confinado por esos opresores de los pisos inferiores… ! " rugía Damien con la amargura persistente del espectro de la víspera. El espantapájaros cleptómano.

¡Los pasos de un hombre marcaron la escalera interior! Damien no se preocupaba por ello; se abotonaba una camisa. ¡La puerta se abrió y volvió a cerrarse! Damien se metía en los pantalones sin inquietarse. Finalmente, a hurtadillas, el anónimo bajó por la escalera exterior. Damien se ataba los zapatos.

Sin embargo, unas voces se infiltraron por aquellos minúsculos orificios de ventilación que decoraban el travesaño inferior de un viejo marco doble de madera. Entre aquellos cacareos de corral…, el soñador interceptaba el nombre del desconocido que rondaba alrededor de su musa. Este, bloqueado en su salida por el padre Brouillette, por cortesía, tuvo que entablar conversación. Aquel nombre aún desgarraba el tímpano del soñador irritado.

Curioso e incrédulo, avanzó prudentemente hacia la ventana, lo suficiente para observar sin ser visto; convenciéndose de que, al fin y al cabo, no debía de tratarse más que de una ilusión auditiva. Pero, con las mandíbulas apretadas hasta desgastar el marfil de sus dientes, constataba el fundamento del nombre percibido y, una vez más, la existencia de la premonición en sueños.

— ¡Maldita sea! … ¡Jonathan! ¡El profe! " rabió para sí.

Como por incidencia, se unía al profesor y al padre Brouillette Bruce, que saludó al inquilino pródigo casi con besamanos, en un vergonzoso arrastrarse boca abajo. Calcando íntegramente las técnicas de abordaje del autor de sus días, Bruce aprobaba ciegamente lo que el profe, encaramado en el primer peldaño de la escalera, cacareaba para seducirlos a ambos.

Desconcertado, Damien buscaba comprender, explicarse la presencia del moderno en casa de Nielle. — ¿Divorcio o aventura? — Retrocediendo lentamente, como un enfermizo gato callejero que elige la retirada para evitar la pelea, volvía a tenderse y a meditar sobre la actitud que debía adoptar ante aquel nuevo contexto.

Sin embargo, sin razón válida, le reprochaba a Nielle acoger al erudito en su nido. Nada le habría impedido celar enfermizamente a la pareja, pero la identificación del merodeador de la víspera prevalecía sobre el deseo de hospedarse, él también, en las sábanas de satén.

Al no encontrar respuesta, perdiéndose en sus suspiros, corrió a casa de Mylène y François para reconfortarse de aquella nueva fragilidad de su alma.

Después de algunos vasos de refrescos, unas onzas de consejos, regresaba a su casa con gran refuerzo de métodos de relajación, tisanas calmantes, incienso y toda una panoplia de discos prestados por el amante de Mylène. De Genesis a Reggiani.

Con los brazos cargados de aquel arsenal musical y de medicinas suaves, la cabeza atiborrada de: "¡Pero esa chica no está hecha para ti! ¡Es una sirena! ¡Una vamp!", intentaba sacar las llaves de uno de los bolsillos de su chaqueta canadiense. Damien se contorsionaba para evitar que los discos resbalaran. Tocaba con la uña el metal frío de la anilla del llavero, cuando la puerta de los Brouillette se entreabrió.

— Mira, ¡hola, Damien! ¿Y qué? … ¿Va bien? …" Aquella premura de la propietaria por informarse del estado de salud moral del soñador sonaba más bien como una constatación de hecho.

Enredado con sus paquetes, habría preferido una mano de ayuda antes que un reproche disimulado en interrogación. Sin embargo, plegándose intuitivamente al no dicho del artista, ella se apoderaba momentáneamente de la carga, proponiendo un rodeo por su casa mientras él abría la puerta.

— Ve a dejar tus cosas y ven a tomarte una cerveza con mi marido. Hace tiempo que no charlamos contigo. "

Aquel imperativo cortés resultaba ser la ocasión ideal para que Damien investigara, con toda inocencia, el acontecimiento del hurto. Si, en la eventualidad de que no pudiera alcanzar la verdad, una inducción podía orientarlo, sin duda, hacia uno o dos sospechosos probables.

De hecho, una vez dentro de la vivienda de los propietarios, reconocía que no estaba a la altura para medirse con la experiencia de aquella emperatriz del balcón, para rivalizar en astucias e interrogaciones hábiles con ella. Tanto más cuanto que ella no estaba sola, pues la regían entre bastidores sus dramas y sus cargas. Su marido hablaba por teléfono con una voz débil, dulce, apenas perceptible; con toda evidencia, una reciente, joven y bonita conocida… Su hija medio ciega, Nadine, tenía los ojos clavados en la pantalla del televisor. Intentaba descifrar las sombras de una película de serie B que veía por tercera vez.

Habiendo olvidado su oferta con sabor a lúpulo, la madre Brouillette colocaba indiferentemente delante del soñador café, leche y azúcar. Con una descortesía comprensible, se dedicaba a su rutina. Mientras iniciaba la conversación con temas varios, dejaba que Damien mimara a su perra obesa entre dos asuntos fútiles.

— Pues sí, pues sí. ¿Sabías, Damien, que la gorda Esther…

— ¿Esther?

— Pues sí. La joven bulímica de al lado, la que trabaja en una fábrica al norte de la ciudad…

— Ya la ubico.

— Pues sí. Figúrate, muchacho, que va todos los días a pasar unas horas a casa de Simone, la vieja lesbiana. Me pregunto qué pueden contarse… Hablando de la vieja butch, el otro día vi sus sostenes colgados en el tendedero. Era cómico, no te cuento. Estaban todos un poco amarillentos, rígidos por el frío. Y no son pequeños. ¡Son grandes como la madre de Jesús!

Hasta los amigos de Bruce querían gastarle una broma pesada a Simone robándole los sostenes. Esos, si no tienen cuidado con sus drogas y sus robos, van a terminar en la cárcel. "

Habiendo concluido con aparente satisfacción su secreto telefónico, el señor Brouillette, aquel que en casa llevaba los pantalones pero que fuera se los quitaba, teñido con un aire socarrón, vino a reunirse con Damien.

— ¿Quieres una cervecita?

— Gracias, ya tengo un café…"

Sin intentar adivinar la causa, el soñador encuentra simpático al hombre de canicie avanzada. Saborea los relatos del patriarca aunque, en el pasado, este, con sus historias inverosímiles, fue el primero en despertar su paranoia. Involuntariamente, por inocencia o tal vez incluso por diversión, aquellas fabulaciones inherentes a las anécdotas de la calle lo habían aterrorizado.

Madame Brouillette, olfateando esa admiración especial que Damien sentía por su marido, juzgaba, pues, distraído al soñador y aprovechaba para perforar la campana, atacando de frente, no sin cierta sutileza.

— ¿Y qué, Damien? … ¿Cómo va con tu exmujer? … La pequeña Lysianne, ¿verdad que es linda, con su bonito pelo rojo? " Como para aprobarse a sí misma sus observaciones pertinentes, añadía por manía. "Pues sí… pues sí, pues sí… Bueno. " Finalmente, su estrategia desembocó en lo que más le picaba; el bienestar de su inquilino, que, por supuesto, pasaba primero por el suyo. "¿Y qué? … ¿Te gusta tu pequeño apartamento? … Es tranquilo, ¿eh? … Creo que estás bien en el segundo piso. A menudo oigo música… Te gusta, ¿eh? … Ah, sabes, a nosotros eso no nos molesta para nada. ¡Para nada! … Pues sí. Puedes ponerla tan fuerte como quieras, no oímos nada. ¿Verdad, ustedes? "

Método de hipnosis por aturdimiento del sujeto: la hábil y astuta investigadora en pantuflas aceleraba el movimiento del péndulo.

— Me parece que no duermes mucho por la noche… ¿hay algo que no vaya bien? … Sabes, puedes decírnoslo si no estás en tu plato. ¿Eh, Damien? "

Replegándose en la silla para simular desenvoltura, Damien hizo desaparecer de un trago, en el fondo de la garganta, la última gota de café. Con aquel gesto, hizo languidecer durante unos segundos a la curiosa matrona, que se había inmovilizado con la convicción de oír los llantos del soñador y algunas confidencias que inscribir en la agenda de sus chismes.

— Sí, va bien. " respondió sencillamente al largo enunciado.

Al percibir la ineficacia, la inanidad del interrogatorio de su esposa, el viejo marido intervino de una manera más directa, más masculina.

— Son lindas, las chicas del tercero… eh… Mia, quiero decir… la otra ya no está… En todo caso, yo…, si fuera más joven…"

Esta última rectificación sobre la edad fue pronunciada expresamente para tranquilizar a su mujer sobre su reputación de "playboy"; de seductor de mujeres, reputación cuyas piedras angulares él mismo se encargaba de ir colocando ante los hombres que habitaban la calle de la Paz Gloriosa.

Aquella torpe intervención del jefe de familia giraba claramente en ventaja de Damien, que verbalizó, no sin cierta nerviosidad en el timbre de su voz, su inquietante sorpresa de la mañana.

— El profe ha vuelto. Lo vi esta mañana. Creo que se hospeda en casa de Nielle… Y creo incluso haberlo visto a usted conversar con él, ¿no es así, señor Brouillette? …

— ¡Pero no! ¡Has alucinado! Debiste de verme charlar con el novio de Mia, el portugués. Los dos tienen bigote… Él y Jonathan.

— ¡Pero cuando vivía aquí, no llevaba ninguno! " hizo resonar el soñador.

— No sé si de verdad viste al profe, pero nosotros no. " añadió la propietaria, detectando una falla evidente en las palabras de su marido. "¿Y Nielle, dices? … ¿Nielle? … — ¡Nielle! — Pues sí… La hermana de Mia. La que estaba antes. Debes de estar soñando, ya no vive aquí. Y solo ella conocía a Jonathan. Ella y nosotros. Pues no… pues no. "

Dotada de un sexto sentido que colmaba las taras de su media ceguera, Nadine, que no se había implicado ni expresado hasta entonces, percibía ya en el artista las repercusiones alienantes del quid pro quo suscitado por las mentiras redondeadas de sus padres. Por eso infirmó sus dichos, aquellas ofensas a la inteligencia del artista.

— ¡El profe! … Me dijo buenos días al mediodía. Estaba con…

— Pues sí, marido mío, ¿olvidaste? Tenemos que ir al mercado a comprar provisiones. ¡Ay, mi pequeña madre de Jesús! ¡Cómo pasa el tiempo! Discúlpanos, Damien, pero tenemos que salir. " remataba así madame Brouillette, evitando bañarse en excusas horribles y en un fárrago de explicaciones vagas.

Acompañando unas despedidas a la japonesa con una sonrisa necia y falsa, el soñador se retiraba; huyendo él también de un callejón sin salida. Lentamente, casi penosamente, subió a su casa. Cada peldaño franqueado constituía una reflexión sobre la compasión de la hija menor, sobre aquella prueba de afecto que le había dado Nadine Brouillette; aquella que, pese a su discapacidad, veía mejor que sus padres.

Luego se deshizo de aquella piel de invierno que lo estorbaba y, subrayando el placer físico de sentirse aligerado, se permitió la escucha discreta de un disco… muy significativo. Se instalaba la costumbre del azar. Los surcos estaban roídos, gastados, dañados; y los primeros roces le recordaron a sus espinosos amigos de abajo. Pero cuando la voz del cantante transfiguró la breve introducción musical, sus pensamientos retomaron un movimiento ascensional casi normal. Hacia Nielle.

— Dime, Nielle… ¿Cuál es el secreto de tu carisma? ¿Cómo consigues unir a todos los que proyectan sofocar la vida en mí? Logran congestionarme las sinapsis, zarandearme hacia una psicosis irreversible. — ¿Tal vez deseas concederme piedad cuando, loco del imaginario, me eclipse hacia la esquizofrenia? "

Así mecido por la música, la hora siguiente cicatrizaba el intento de engaño de la pareja anciana. Dulcemente, el soñador se esforzaba por abstraer que los sentimientos que dedicaba a su musa, ella los devolvía al céntuplo al erudito. Con ponderación, asumía ese sentimiento de rechazo vivido por la torpe intervención de los Brouillette, y aquella vibración extasiada de Nielle con Jonathan, la noche anterior, se volvía enloquecedora de significados.

Independientemente del celo que ponía en relajarse, un fenómeno perturbador no dejaba de atormentarlo. El hecho de sentirse atrapado en una tenaza, inmovilizado como en una ratonera. Vomitaría por ello, pero aquella reacción biológica de vomitar no modificaría nada. Su alma estaba en carne viva. ¡Desollada! Los gritos que desprendería pasan; desdichadamente, los sollozos y las lágrimas rozando las comisuras de los ojos rechazaban el éxodo.

***

Por fin, en todos los pisos se anclaba por unas horas la recuperación nocturna y las visiones diáfanas del sueño. De importancia discutible, algunas firmaban las simbologías de la planta baja. Otras, más mágicas, translúcidas y nítidas, codiciaban el tercer y el segundo nivel…

Traum ! Sueño ! Dream !

(-"Suspendidas en un espacio luminoso y despejado de todo detalle, aparecen inmaculadas tres fundas de discos. Tres cuadrados blancos. De esas tres formas se deslizan tres discos… El soñador siente que penetra a Nielle. Suave y húmeda. Como real.")

El soñador dormía. — Satanás, él, vigilaba los granos de arena… El diablo aborreció aquel movimiento divino de vaivén, aquella gracia del inconsciente, y desplazó, deportó, la conciencia de Damien a un estado de semivigilia. Apuntando al soñador con su tridente ardiente, lo exhortó a vengarse en el acto de subconsciente a subconsciente. Apostando por su cobardía, su cobardía asegurada, el príncipe de las tinieblas lo incitó a creer que había sufrido demasiado, y lo hizo sucumbir a la ley del talión.

Del deleite de Dios a la animalidad del diablo, proyectando en su espíritu malsano la imagen de otra mujer que Nielle, la imagen de un amor caído; el soñador eyaculó, vació, trasvasó la onda de su humor prolífico en un callejón sin salida. El cuerpo, nunca visto, de una soñadora extraviada, abandonada lejos en sus fantasías.

— ¡No! ¡No es verdad! ¡No! "

Aquella voz no era la de Damien, sino injustamente la de Nielle. Percutiendo aún el silencio de la noche, aquella alerta incómoda, aquella exclamación de penas y trastornos apareció en el instante mismo, en una concomitancia oscura con la venganza sórdida. — El profe, Mia tanto como los demás durmientes de arriba se apresuraron a tranquilizar y calmar a Nielle de aquel despertar brutal, en pesadilla.

— Va a estar bien, Nielle, debiste de tener una pesadilla. Eso es todo. — ¿Va mejor ahora? — ¿Quieres contárnosla? ¿Te volverías a dormir más fácilmente si nos la describieras?

— ¡No! … Es que… no, sobre todo no quiero hablar de ello. — Ya estoy mucho mejor. Lamento haberlos despertado a todos. Gracias y vuelvan a acostarse. "

Algunos bostezos llamaron al silencio y a la quietud recuperados, convocando el sueño y nuevas obras oníricas.

El piso de abajo: Damien, amortiguando sus llantos en la almohada, se aturdía en mea culpa frenéticos.

— ¡Dios! ¡Qué afrenta! … Amor, dígnate castigarme, a mí que no soy más que abyección. Dulce calor perdido para siempre como una Atlántida de felicidad, engullida por el rencor. El amor, inocente, deseaba colmar nuestras almas, nuestros corazones hambrientos uno del otro, incluso sin que lo supiéramos. ¡Que esa miseria que ya me ha alcanzado me roa las entrañas! "

Solo el recuerdo de la penetración aligeraba el peso de las lamentaciones y la horrible palidez que aún teñía su rostro, ante su propia confesión del triunfo del mal. Su alma sustraída. El vacío cercaba su espíritu abatido, la culpabilidad lo estrangulaba, el remordimiento lo empalaba. Con la contrición llenándole la boca, frente al miedo, dudar, tergiversar se convertía en su único refugio.

— ¡Imposible que sea así! ¿Sobre qué pruebas puedo establecer una relación entre mi sueño y la pesadilla de Nielle? … ¿La aparición inconsciente de un puente subliminal entre ella y yo? "

En contrapeso, aspiraba a la serenidad, apuntando implícitamente a la dominación de sus ondas cerebrales. Quería estar mudo de todo pensamiento de cualquier tipo orientado hacia Nielle; deseaba no importunarla más en su sueño, reteniéndose incluso de exhalar de su espíritu una llamada al perdón. Solo conseguía callarse culpabilizándose aún más.

— ¡Horror! … ¡Maldición! … Ya no me atrevo a pronunciar su nombre. — Una podredumbre, un desecho, eso es mi ser. Yo, que tanto había deseado franquear la zona de su sensibilidad. Todo ese tiempo enterrado en el rencor; toda esa perseverancia, ese encarnizamiento por acceder a su alma, … volatilizado en un goce vengativo. ¡Vergüenza sobre mí! … ¿Cómo he podido mutilar mi conciencia para siempre? ¿Cómo arrepentirme?

La angustia de sus ausencias, esas lágrimas vertidas por ella, la perfidia de los parásitos que la sostienen, … lo había superado todo. Nuestras fuerzas subconscientes iban a coronar nuestros corazones enucleados por imbroglio. Ese interminable camino sembrado de sarcasmos, de mentiras accidentadas, … franqueado inútilmente. He recorrido todo ese trayecto para nada, dándole una lección que no merecía.

¡Dios! ¿No estás cansado de dejar vivir al minus, al homúnculo innombrable que soy? La piltrafa humana que soñaba con un amor utópico. Yo, ese pecio que osaste atender en toda tu magnificencia… ¡Oh! ¡Por piedad! Fulmina a la bestia que soy. ¡Por piedad! ¡Ejecútala! "

Decepcionado por haber banalizado, bajo firma de carácter de vendetta, tantas solicitaciones a la vida, ella que lo invitaba a la apoteosis; escupía sobre su mano, en adelante emblema de una profanación absoluta, … un ultraje al Amor.

En su cama deshecha por la tormenta, el soñador en posición fetal no encuentra morada, consuelo, más que en la autosugestión del recuerdo borroso del vientre de su madre. No pudo dormirse hasta el amanecer, cuando reaprendía a pronunciar el nombre ya sagrado. Nielle.

Al día siguiente, trabajaba en el modelado sin concentración adecuada. Caminatas breves y merienda ligera. Ninguna otra distracción; ni música, ni bellas historias inventadas. Espumaba la idea de que su alma se había alejado hacia el infierno para unirse a las filas de quienes se confabulaban contra él. Ya ni siquiera anticipaba su reintegración en aquel cuerpo que castigaba.

***

Tanto en este “déjà-vu” como en la realidad actual del soñópata, una desgarradura, el derrumbe de sus fuerzas. Se encarniza en debatirse en aquella introspección que no acaba nunca. La fuente está ahí, purulenta; se abreva del mal que alimentó durante todos esos años. Paradójicamente, se sacia de la misma ponzoña que le reseca el espíritu. Suicidio a largo plazo. Seppuku por las agujas del tiempo. — ¡Le importa un carajo! — Ese sueño que lo unía a Nielle, aquella alcoba onírica suspendida, resulta quizá el origen del tormento. La noche empolla la reminiscencia de esa fase que baliza sus tinieblas.

Sobre su viejo diván, repiensa aquel acontecimiento cuyo desarrollo alteró, aquella alegría sentida que al principio lo había transportado a las nubes. Nielle se había, en cierto modo, dirigido por fin a él. Ese toque de hechizo, el soñópata lo estabiliza. Con los ojos cerrados, imagina a Nielle delante de él.

La proyecta allí, en su espíritu, a unos pasos, completamente desnuda. Se baña en aquella efluencia, en aquella fragancia extasiante, en aquel perfume de junio…, armonizándose a la perfección con el olor de su cuerpo de mujer. Entonces… con sencillez, se ahoga en su sonrisa.

Luego se acerca a ella con precaución, le acaricia el rostro y constata su suavidad rozando apenas su maquillaje con sus dedos ciegos.

Acariciando sus cabellos rizados, los desplaza imperceptiblemente, tanto es ligero el movimiento. — Se acerca un poco más. — Sus manos descubren libremente, sin hacer ruido. Apenas rozan ese cuello que aspira, ese refugio donde los besos robados se engullen, dejando correr allí su aliento en los poros de aquella carne que codicia como poeta inspirado.

Sus labios, que desean mezclarse con sus manos, se inmolan allí donde el cuello se adormece, revelando, sin vergüenza, una codicia sin límite.

Jubila al tocar aquellos hombros consentidores que desposan blandamente la danza de sus dedos ágiles. Sus brazos enlazan a su musa, primero débilmente; luego, poco a poco, se inflaman. El impulso y la experiencia se alían para voluptuosas caricias. Al cruzarse sus miradas, nota los ojos azules de Nielle humedecerse de emociones. La fiesta continúa. Un universo acaba de nacer.

Tiembla un poco, apenas. Su boca, por desafío, revolotea en el peligro de sucumbir a los trapecios. Mordisquea con finura sus nervios que camuflan un paraíso de exaltación. No se detiene allí, pero los escalofríos continúan, como olas, inundando a la bella.

Gestos rituales. Las manos idólatras veneran su piel como un pecado consentido, llamando de nuevo a los labios a reunirse con ellas, sobre aquel pecho de reacciones sutiles. Impresionadas, manos y boca saborean el calor de sus senos, aprendiendo, al ritmo de los suspiros locuaces de Nielle, a orientarse en las reacciones de aquel cuerpo de musa. Palpa, acaricia, besa, yendo y viniendo sobre aquellas formas redondas coronadas por los pezones más rígidos y areolas feéricas. Aquellos montes que se dejan tomar provocan, solicitan un aura franca y ternuras continuas.

Las manos eligen entonces la dirección de la espalda que se arquea, apenas un poco, dejando que el corazón se exprese en latidos acelerados. Nielle se curva como si su vientre conjurara la boca del soñador a retrasar el éxtasis, como el deseo de aclamar con elogios la exhibición de aquel torrente de besos dulces.

Querría perderse sobre aquel abdomen mullido, que, en el juego, se tensa; pero el instinto lo invita, lo llama aún más abajo. Sus manos vagabundean al ritmo de las demandas, de las señales que el cuerpo de la musa anuncia. A su paso, las nalgas se texturan con un ligero escalofrío; se endurecen como sorprendidas de ser descubiertas.

Discretamente, sus piernas de diosa tiemblan, señalando la febrilidad de su ser. Ella se tiende, lentamente, cuidando de no asustar el momento privilegiado. El soñador, con un beso tranquilizador, le transmite su comprensión del sobrio mensaje. — Intuición, sensibilidad de una parte y de otra. — Todos los sentidos del soñador no dejan de suspirar por aquel cuerpo arrebatado por la exaltación.

El vientre ardiente de Nielle y sus caderas subrayan la impaciencia cercana mediante alzamientos; sus muslos envolventes y cómplices recogen aquellas efusiones de tocamientos y besos, pidiendo aún más, … más…

Como exploradores, los dedos del artista van de reconocimiento; rastreando las intenciones, se dirigen hacia aquella admirable espesura en eminencia. Tan deseada. Guiándose por el calor depositado como indicio por las palmas hechizadas, los labios del soñador, deslizándose apenas sobre la epidermis, con un gesto refinado, se inclinan humildemente, sin perder compostura, a liberar la lengua que viene a confesar su debilidad para resistir a los efluvios.

Placer divino al tacto. Arrobamientos mágicos al olfato. La expresión de la mirada, … una ovación a la naturaleza. El irresistible perfume de Eva empuja la excitación a su summum; la sedosa, la brillante gavilla amplifica los fervores leales del enamorado. La sensualidad de los labios del artista desea casarse con la sensibilidad de aquellos, ya húmedos, de la musa, resignándolos así a estallar en un deseo más fuerte, más grande.

Él llama, codicia, excita, estimula tiernamente rozando sin maltratar jamás lo dulce sensible. Ese sello de una libertad incondicionalmente femenina. Sin abandonar aquel minúsculo grimorio sin página, el clítoris exorcizante, lleva a su boca en perdición aquel Santo Grial bendito de todas las vírgenes y no vírgenes del mundo. ¡Sediento! Con su lengua regocijada, lame y halaga los bordes y paredes del cáliz consagrado; allí se abreva del sabroso filtro, ese néctar con sabor a inmortalidad, ese crisma de “flavor” de una primera fantasía de Dios.

Ella aprecia, ella ama. ¡Ella ama, ella goza! Él está encantado.

Percibe finas alternancias en aquellas quejas melodiosas que llaman a la embriaguez liberadora. La boca se aleja entonces de esa fuente de juventud, autorizando a los dos cuerpos la ambición de fundirse uno en el otro. Como reuniendo sus ternuras hacia sus impulsos finales, cubre la carne de su inspiradora para recordar eternamente el lenguaje que ella le dirige.

Ella ama, él también.

Simplemente. Con amor. La besa, compartiendo con ella el éxtasis que acababa de saborear, aquella poción sápida de la que todavía se deleita con una alegría evidente. En ese mismo impulso, ambos se conceden… el íntimo y supremo secreto, … sentir al otro cerca de los límites de la apoteosis. — El lenguaje dulce se imprime por momentos… El lenguaje juega en los movimientos. El lenguaje va, acelerándose. El lenguaje anuda a los amantes. El lenguaje maquilla el tiempo. El lenguaje poderoso. El lenguaje. El lenguaje. El lenguaje.

¡El lenguaje deslumbra! ¡Canta! ¡Grita! Afirma la excitación que ha provocado el orgasmo que tintinea en ecos como un despertar de la conciencia al bienestar del más allá.

Hay descanso. El espejismo se ha disipado al alcanzar su paroxismo. El soñópata, solitario, distendido sobre su estrecho diván, limpia la confesión de su pasión. — Semilla infructuosa, salvo para la nada. — Pero apuesta por la fecundidad del sueño, por las fuerzas subconscientes. Porque, aunque los acuses de recibo sean nulos, tiene la firme convicción de que, por evocación, el amor ha refrendado el vuelo de aquel intermedio hacia un simple pensamiento que Nielle tendría para él. Una simple huella en el cotidiano de su bella junto con un agradable cosquilleo en los oídos, que ella sentiría con sorpresa; así como una efervescencia insólita, actuando como una muy débil y muy breve combustión espontánea, en su vagina.

Extraviado en la extrapolación de aquel exutorio lascivo, olvidando sus horas de intensas búsquedas, de recuerdos recuperados… ; agotado, se hunde en un sueño perturbado por el exorcismo que se inflige. Transido, nervioso, se ahoga como si quisiera olvidar que respira. Se mueve constantemente, gimiendo de espanto en una pesadilla que lo asalta, como un alienado en crisis al que prepararan para la lobotomía.

Había escupido sobre lo sagrado. Su irreverencia del amor lo había estrangulado lentamente; irremediablemente, el nudo se había apretado. Debe soplar un poco más, hay descanso… !

Sus veinticuatro horas han transcurrido. El plazo ha llegado a su término. ¡Es medianoche! … ¡El final de su drama aún espera entre bastidores… !