CAPÍTULO II

La oscuridad es total, y a ella se injerta una música de fondo. Un jazz banal. Los minutos transcurren acompañando las semifusas que van a perderse, una tras otra, en sus tímpanos demasiado frágiles.

En el aire fresco de la noche, se derrumba un profundo suspiro que ya devasta los tranquilos cimientos de esa atmósfera de introspección. Un autoanálisis esperado, vital y cargado de retraso. Pero he aquí que el jazz se “enbluesa” y omite recrearse en la banalidad.

— ¡Karma maldito! … ¡Destino, me asfixias! Me duele el alma. Mi corazón es un señuelo y mis lágrimas se evaporan en mi hara condenado. "

Sus llantos, sin embargo, están retenidos y bloqueados por su inimaginable ingenuidad, germen de una puesta en escena timada. Ganancia posible: una relación inaccesible.

— Mi fuerza animal se desvanece en los desbordantes oleajes de la burla de mis sueños secos. Ni siquiera salvaje, mi creatividad es un pozo sin fondo. ¡Mierda! ¿Por qué soy incurablemente mortal? ¿Es esa la única justificación aparente de mis errores? … ¡El recurso vil al suicidio no cambiaría absolutamente nada!

Todos esos años esperando el milagro de un encuentro potencial, incluso de un intercambio manido, esas incalculables horas fundidas para siempre en ese espacio-tiempo quimérico. — El recuerdo. — Sus pesares imperecederos, grabados en mis arrugas, me neutralizan. Debo suprimir de mi memoria esos momentos de luna roja de pasiones ciegas e infantiles, de manera definitiva. … Olvidarte para siempre, amor de mi vida, para por fin valorar la mía. Porque estoy harto de “autodafar” el tiempo. ¡Mi tiempo! "

La grabación era antigua. El disco había sufrido las marcas del tiempo… Las marcas del tiempo… Las marcas… Poco importa el desgaste, el ritmo de la melodía se acelera. El músico saxofonista improvisa en los graves. La negrura de los recuerdos se cortaría por instinto.

Damien se calificaba a sí mismo de soñópata. Una palabra de su invención. La había creado para describir su mal de vivir: una incapacidad casi enfermiza de recibir la realidad sin transformarla enseguida en sueño. Venido al mundo soñando, llevado desde siempre por una imaginación en hiperinflación, consideraba lo real como un simple pretexto para la invención.

(Venido al mundo soñando; experimentando en su evolución una “hiperinflación” de su imaginación, a priori, desbordante; considerando la realidad como un pretexto para soñar; todos estos elementos lo llevaron a crear este neologismo.

Lo que ignoraba es que… cuando el amor o el deseo de fornicar inflama dramáticamente a un loco del sueño, los síntomas caracteriales se multiplican por diez. Pero todo se vuelve anfigúrico, borroso, si ve rechazadas sus demandas. La soñopatía se vuelve aguda. A partir de entonces, un triángulo vicioso se estructura en su psique. Una lealtad a la ausencia, un ascetismo que le está destinado y la caída inevitable en la obsesión de una existencia anacrónica.)

— ¿Dónde se esconden los que sufren una pena de amor semejante a la mía? ¿En la oscuridad, como yo? ¿Se arrastran por el fango para hundirse en él como en un pantano? — ¿Acaso la sociedad entera no lleva máscaras de Juan que ríe? … Y al caer la noche, acurrucada en la soledad para curar sus heridas, sensibilizada por el estrés, ¿no tiembla gimiendo: “¡Ay! ¡Amor mío, me duele!”?

La improvisación es desmesurada. Al compás de las notas del jazzman, el soñópata les adhiere palabras a contratiempo.

"¿Dónde estás? ¿Qué haces? …¿Piensas en mí alguna vez? … Tú, aquella a quien amo, … tú, cuya ausencia venero obsequiosamente; únicamente porque resulta ser la efigie de tu existencia en la mía. - ¿No me oyes murmurar mis deseos en sueños?

("¡Aló! …Aquí dragón azul. Llamo a mi pena de amor… ¡Aló! …

¡Pero responde! …¡Nada! …¡Mierda! …El código ha cambiado con las ondas ásperas.

¡Aló! …¡Aló! …Aquí la esfinge de las tinieblas. Llamo a mi pena de amor… ¡Aló! …

¡Di algo! …¡Eso es! … Oigo, … ¡sí! Oigo, pero vuelve a volverse borroso, casi imperceptible; nulo. ¡Inaudible!

¿Inaudible? Otra vez tú, cruel silencio que vuelve a mí como un búmeran. Estoy cansado de escucharte, lenguaje de desesperación. ¿Qué esperas para huir?

¡Aló! … Aquí un blues en las tinieblas. Un vacío nos separa… tu voz que extraño. ¿Dónde estás, loca desconocida? … ¡Aquí quien ya no puede más! ")

Señal de la temeridad de un soñador enfermo, se concede demasiado poco tiempo para revisarlo todo, para rumiarlo todo. ¡Un solo día! Las próximas veinticuatro horas que se levantan ante él como un obstáculo invisible serán el único testigo de la exéresis. Privilegiando, incluso “in extremis”, el éxito de la extracción de ese amor singular, no elimina la duda del fracaso. La eventualidad de un fiasco no emanaba de la introspección, sino más bien de un futuro providencial.

— Aniquilaré nuestros recuerdos comunes hasta la menor molécula. Asesinaré todo amor que intentara renacer en mí. Lo despedazaré como un primitivo desatado. ¿Acaso no está mi vida en juego? … ¡En la mira! — ¡Fuego! "

De la vieja cadena estéreo surgen los últimos trémolos. El disco ya no gira. — El silencio recupera su lugar mientras arrulla la oscuridad. Solo la respiración del soñópata, ese supliciado damiéntico, intenta arrancarles el privilegio de expresarse.

Unas lágrimas al borde de los ojos, listas para estallar, anuncian en exclamación el nombre de la prueba.

— ¡Nielle! "

¡Contacto! Se enciende una lámpara.

Con los cabellos despeinados por la punta de sus dedos nerviosos, las palmas de las manos sobre la frente caliente, la cabeza entre las piernas, lleva puesta una bata de felpa azul. En la espalda, su nombre bordado en blanco le da un aire de boxeador vencido. Por sarcasmo, le habría gustado añadir el vocablo de terror, pero Damien es más bien pequeño y, por ello, evita las peleas. Sin embargo, se concentra en un último asalto.

La arena: una casa antigua con ventanas de postigos. La luz es azulada. La atmósfera es azul. El salón es blanco. Una habitación estrecha, de techos bajos como una jaula con cortinas. Solo un cartel amarillento compite con los juegos de luces urbanas que se insinúan por la ventana: Marilyn Monroe en “Troublez-moi ce soir!”. Objeto indispensable para su regreso al pasado.

Damien está tendido en un diván, semejante a los que poseen los psiquiatras. Una herencia familiar. ¡El azar! Sus viejos eran gente de la tierra. Su padre, más obrero que padre; su madre, más que ama de casa. Sin embargo, el mueble está recubierto de una tela de gran calidad. — ¡Pero al amor le da igual! ¡La víctima se interroga!

"¿Por qué sortilegio me enamoré incluso de tu ausencia? El cielo solo me concedió la dicha de verte, realmente, una hora a lo sumo, en mi penosa existencia. Momentos sucintos, repartidos con parsimonia a lo largo de varios meses. ¿Me atrevería a añadir, interminables? ¿Cómo pudiste sustraer mi alma? … ¿Dónde? … ¿Cuándo? … Una pregunta trampa. ¿Por qué? Una interrogación que supera, por sus consecuencias, mi capacidad de responderla.

Hoy, … o mañana, deberé elegir entre persistir y reventar en el sueño, o renacer y vivir. No puedo seguir estando a merced de esta aturdidora realidad que gobierna mi vida. Semejante a una vela que ardiera por ambos extremos interpelando a dos sombras sometidas, mi vida se consume demasiado deprisa y sin discernimiento.

Ya percibo la amarga turbación de la dificultad de elegir entre la originalidad de lo vivido y el facsímil de un sueño. ¿Soy ya doble…, en el momento de tu aparición en mi vida, Nielle?

Recuerdo que en aquella época, en mis momentos de lucidez, me identificaba con un mono desnudo, miembro de una sociedad en decadencia. Mientras que, bajo la influencia de las drogas, me consideraba un dios convertido por error en miembro de una sociedad de monos en muda, en esa famosa aldea global de McLuhan. Poco a poco, me desarraigaba de esta bola donde la fiebre del dinero, blindando “ad vitam aeternam” un maniqueísmo destinado, no impide que el tercer mundo reviente de hambre. Olvidando lo que es el bien, sustrayéndose al mal, las demás partes del planeta, de estadísticas hinchadas, se empeñaban en comparar sus anteojeras.

Sin embargo, me consideraba afortunado de ser pobre, casi sin un centavo. Pobre, pero no indigente. El azar de la providencia incluso me permitía ser inquilino de dos viviendas. Una primera, donde ya no distinguía la felicidad de la tristeza: el nido familiar. Allí cohabitaba con Mylène, mi ángel de mujer, que seguía tolerándome incansablemente con una paciencia cuyo secreto solo ella conoce. Allí vivía también con Lysianne, nuestra dulce hija. Ella, cuya presencia sigue siendo el único vínculo que todavía me ata a la verdad.

En cuanto a la segunda vivienda, nos servía a los tres de taller. No éramos demasiado desgraciados allí. Mylène analizaba sus sueños y descifraba sus escrituras automáticas. Lysianne hacía allí todo lo que le apetecía, sin restricciones. En ese lugar, yo cavilaba. "

Damien parece posar. Inmóvil, se encuentra a años luz… en el mismo sitio. La calma y la paz reinan como rey y reina en el seno del taller familiar.

Lysianne, encantadora niña de ojos castaños y cabello auburn, un tono en la frontera del pelirrojo, se acercaba seductora a mí, su padre, que meditaba en mi sacrosanto dominio.

— Papá, ¿puedes prestarme tus rotuladores, por favor? Quiero hacerte un dibujo.

— Claro que puedes usarlos, pero no olvides volver a ponerles los capuchones cada vez que utilices uno… ¡Ahora que lo pienso! ¿Qué quieres dibujarme?

— ¡Ah! Es una sorpresa.

— Seguro que será muy bonito; sé que tienes talento. "

Tan feliz de poder utilizar los bonitos colores como estimulada por mis halagos, se apresuraba a instalarse en la habitación que le estaba destinada para jugar.

Mientras el ángel consultaba sus dos o tres libros de Carl Jung para orientar más científicamente el análisis de sus sueños, yo proseguía mis cavilaciones.

Inspirándome en lecturas sobre alquimia, inventaba, a la manera de un inofensivo aprendiz de brujo, máximas filosofales. Fórmulas ambiguas de redacción tambaleante. Incluso me divertía utilizándolas durante cenas entre amigos. Las deslizaba tan sutilmente en las conversaciones que mis máximas no provocaban ninguna reacción. Entonces me jactaba de recitar mi manía: “Imaginar, para predecir a fin de realizar”. Señalaba así a mis oyentes que la celebridad me esperaba. Lo cual, por lo demás, no hacía rebotar ningún comentario. Me daba igual. Las funciones ocultas de mis pensamientos proféticos tenían como primer objetivo situar el lugar desde donde las redactaba: “Cogito ergo sum”. Me evitaba así pellizcarme para comprobar si todavía existía.

Extrapolando sobre mis frases breves, vigilado de cerca por el fantasma de Hermes Trismegisto, transformaba esos dichos potenciales en historieta como modo de explicitación.

— Mira, papá, terminé mi dibujo.

— ¿Dónde estoy…? … ¡Ah! Lysianne, me has asustado… ¿ya terminaste? … ¡Oh! Qué bonito, elegiste colores hermosos. Me encanta tu sorpresa. ¿Se la enseñaste a mamá?

— No, no quiero molestarla, está ocupada leyendo. "

Con una sonrisa cómplice, invitaba a Lysianne a seguirme en silencio para encontrar a Mylène absorbida por su trabajo fastidioso. Rozándome como un gato, sobre mi esposa; dejando deslizar mis dedos por la cabellera de la lectora; la besaba satisfecho de haberla desconcentrado. Sin levantar los ojos, todavía fijos en los escritos de su maestro de pensamiento, Carl Jung, ella reaccionaba rodeándome tiernamente.

— Dime, conejito mío. Quiero enseñarte el hermoso trabajo que Lysianne hizo para mí. "

Orientando su mirada hacia la sorpresa multicolor, estallaba en una risa sincera. Luego, mimaba a nuestra niña mientras comentaba.

— Una caricatura del personaje de historieta de papá. Lysianne, le hiciste un bonito regalo, mi gatita. — ¡Bravo, mi pequeñita! "

El soñópata mira alejarse esa dulce imagen con nostalgia. Un momento feliz, entre tantos otros, inoculando pequeñas felicidades en una miseria apenas aligerada por la asistencia social. Pero el eje sobre el cual establecerá sus búsquedas está en su sitio. Un lugar. El taller.

— Sentía cierta predilección por ese refugio. De hecho, pasaba allí la mayor parte de mi tiempo elaborando proyectos susceptibles de satisfacer mi creatividad. Cuestión de ocuparme, pues había roto con el mundo laboral. Me había vuelto perezoso y sin motivación, a pesar de mis evidentes responsabilidades. ¿Me había hartado de la productividad? … ! — Con compañeros de la universidad, vivía una aventura apasionante en el mundo del cine de animación. Todo había empezado bien, todo había terminado mal, … entre ambas cosas, había aprendido a drogarme. Pero en esa vivienda que ya no es mía, en ese lugar que fue mi taller; ¿qué hacía allí además? … ¿Qué, entonces? …

A veces dormía allí; a menudo, huía allí para adorar a escondidas un harén imaginario más excitante que una enciclopedia sin imágenes… ¿Qué más?

¡Surge! …¡sí! Los recuerdos empiezan a calentar mi memoria como los movimientos subterráneos de una subida de lava.

¡Nielle! … Nielle, bella e interesante, sin más. Acababa de mudarse al tercer piso, a una vivienda justo encima del estudio. Entre sus cajas, que no se vaciaban lo bastante deprisa, salía a tomar el aire; a localizar probables anomalías, a aclararse sobre su nuevo vecindario. Yo aprovechaba un instante de soledad para dejar pasear mis ojos al ritmo de sus parpadeos, examinando rincones ya explorados de un patio interior sin secreto. Cada uno apoyado en la barandilla de su balcón, observábamos todo y nada a la vez. Ella por curiosidad, por descubrimiento. Yo, por costumbre.

La primera comunicación, el primer lenguaje sostenido: el de nuestras sombras superpuestas. Justo el tiempo de que ambas fueran bendecidas por la luna llena. Y su loca, su impalpable silueta, al percibir la mía que la observaba, se retiraba, intimidada. Quién sabe si, en el silencio, nuestros lados oscuros no acababan de hacer el amor clandestinamente. "

Un instante de pausa. Un agua mineral transforma en prisma el vaso que le impide huir. Pausa para saciar la sed. Breve.

"Casado y físicamente fiel, sudando no obstante la inconstancia de los paraísos artificiales, su presencia me hizo constatar la posibilidad de concretar fantasías polvorientas gracias a mi libido, que se apresuró a restaurarlas alegremente. Sin embargo, mi seducción amputada por la droga, mi imaginación en descenso biorrítmico, solo un pretexto mínimo me autorizaba a abordar a la recién llegada. Una referencia cultural.

Todavía era verano. La calle estaba desierta. Era tarde. Ahogado por el ruido de los autos que circulaban por el bulevar, amplificando sus aleteos, solo las cigarras conversaban entre ellas sobre sus últimas aportaciones ecológicas. A lo lejos, caminando por el atajo que atravesaba el parque donde yo estaba sentado, Nielle volvía de no sabía dónde. ¿Quizá de trabajar? ¿De divertirse? Poco importa, tenía una oportunidad discreta de presentarme.

Sin que ella pareciera sentir el menor temor, hice converger nuestras direcciones. Bajo la farola situada a medio camino entre mi hogar y el taller, la abordé. Un hilo de nerviosismo en la voz, un atisbo de vacilación en mi lenguaje corporal me obligaban así a soltar mis palabras con una cadencia de telegrama.

— ¡Hola! Me llamo Damien. Soy vecino. Vivo ahí, justo al lado. Pero también tengo un estudio. Allí, donde tú vives. En el segundo piso, justo debajo de tu casa… ¿Cómo te llamas?

— Nielle."

Lo pronunciaba como si condensara todos los puntos que yo había omitido introducir en aquello que se parecía a la lectura de un cable. Como ese primer cara a cara tomaba un giro ridículo, deseando dejarle una mejor impresión, acorté la conversación intentando ser más poético.

— ¿Es de Cat Stevens, ese renegado de la iglesia del Rock, (“…it’s a wild world…”), la música que oigo con frecuencia durante esas noches en que estás sola? ¿Es él, en efecto, a quien escuchas por tus ventanas abiertas?

— Efectivamente. Adiós. " Lanzó como conclusión expeditiva pero desafiante, dándome la espalda como si creyera de verdad mostrarme lo que tenía de menos hermoso…

Desconcertado por esa esquiva snob, estoico, extrapolaba con los labios sellados por mi asombro sobre mis primeras preguntas y su segunda huida: "Bella mía, percibo la melancolía que te rodea al escuchar esas canciones. ¿Hay recuerdos dolorosos anclados en ellas? … ¿Quién no los tiene? … La vida es dura y el recurso a la fornicación no cambiaría absolutamente nada. ¿No es así, Spiritus Sancti?"_ ¡De pronto! Ya no era yo. Era otro. — El rechazo había cebado a un ser abyecto que residía en mí.

Como una segunda alma bajo mi piel, ese doble se había comprometido robándome mis emociones; imponiéndome la suya. Capaz de surgir en cualquier momento, incluso ante la señal de la menor felicidad, reincidiría transformando en conciencia torturada todo cuanto grapara. "

Gershwin en sordina, “Rhapsody in blue”. Más nítidos y verdaderos, sus recuerdos parecen esculpidos en el tiempo. Risas y llantos ahogados; siempre el mismo método de cocción de los sentimientos. El soñópata se vuelve a ver simplemente soñando con Nielle.

— Por las ventanas del taller, la miraba de reojo, a ella que deambulaba con un andar tan excitante como para silbar de admiración. Se escondía, se camuflaba detrás de unas gafas demasiado grandes con la intención desesperada de afearse. ¡Esfuerzo inútil! Evidentemente, esa coquetería torpe explicaba el miedo a su nuevo barrio. No ignoraba el impacto que tendría su belleza sublevante sobre una población masculina engendrada en la agresividad o en la desgracia. Depositando toda su confianza en ese subterfugio, de ingenio dudoso, se dejaba observar pese a su temor.

Mujer alta, de proporciones conmovedoras. Cabellos teñidos de rubio, una ligera locura en el rizado. Maquillaje leve como una máscara de encaje; armonizaba el colorido de sus prendas con el azul angélico de sus ojos líricos, … siempre disimulados por aquellas monturas horribles.

Sus idas y venidas me perturbaban, puesto que se parecía a la fijación que motivaba aspiraciones utópicas. Nielle aureolaba ese mismo carisma que Marilyn Monroe. — Un sutil sex appeal. Una ingenuidad tentadora. — Sin que resultara desagradable, esas indiscreciones convulsivas que me ocasionaba diluían aquel elixir hollywoodense. Vestigio duradero de esos anticipos voluptuosos nacidos en mi preadolescencia. Marilyn, progenitora espiritual, había procreado en mí una inagotable fantasía pastel. La droga, transformando los espejismos en milagros, me hacía presentir su resurrección inminente. En verdad, subyacente a esa esperanza estéril persistía la intención de conservar la vida el mayor tiempo posible.

Cuando me refugiaba en el trabajo en el taller, admiraba mis impulsos creadores. Pretencioso, gozaba de ellos hasta el hueso. En mi mano derecha, la conquistadora, … un pincel. En la otra, la que desertaba, … un cigarrillo de hachís. Una línea de tinta seguida de un trazo de resina. Del instante genial a la pobre actuación, cada gesto era un aleluya a la ilusión, un rito de devoción a la actriz rubia que aún duerme, sumida en la ignorancia de la competidora potencial en que Nielle se había convertido.

Temía el inevitable derrumbe de mi fuero interno. El instante en que mi alma, ligada por un pacto imaginario, encontraría la muerte por el arraigo definitivo de mi nueva vecina. Desde su llegada, como reacción, me repetía esta mentira en expansión: “Jamás desalojarás a Marilyn”. Incluso Mylène, que casi ya no me amaba, había fracasado en sus esfuerzos de iconoclasta. ¿Cómo podría Nielle? La prohibición que ella personificaba, volviéndose día tras día cada vez más seductora, se revestía de irreversibilidad. ¿Me había dejado atrapar como una rata, ingeniosamente torpe, prisionero de mi propia trampa?

Por lealtad a Marilyn, para garantizarle su trono, consolidaba mis defectos, exhibía mis peores lados. Ruidoso y demasiado enérgico, negligente, marginal y de conciencia fugaz. Esto, sin contar algunos impulsos paranoicos dirigidos contra virtuales discípulos de Karl Marx. — ¡Curiosa anécdota sobre esos políticos! Contra estos últimos, uniendo la insolencia a la malignidad, sencillamente porque se manifestaban en el parque, justo enfrente de su casa, les distribuía panfletos anárquicos. Iba disfrazado con una bata blanca abigarrada de signos de interrogación groseramente trazados y tocado con un casco de construcción de seguridad que había adornado con flores de plástico. En su propio terreno, les entregaba papeles blancos denigrando la propaganda de sus pasquines rojos.

Los militantes más susceptibles, dudando del beneficio y del interés de mi presencia, se inclinaban a imponerme un interrogatorio adoctrinador.

— ¿Qué coño haces aquí, saboteador? ¿Qué es esto, pequeño burgués capitalista?

— ¿Esto? … ¡Mi programa político del P.D.N., el partido de Para Nada! "

Se inscribía entonces en mis papeles, vírgenes de ideología, la cólera del grupúsculo comunista. Todo ese teatro para asegurarme de decaer en la probable estima de aquella a quien osaba esperar, previendo toda eventualidad, tener como testigo.

¡Amaba! ¡Aún amo! ¡Ay! Una piel de bestia rabiosa me servía de salvoconducto. — ¡Doble identidad! — Imposible para Nielle adivinar mi yo real. Colmo del absurdo, anticipaba la revuelta accidental e integral de mis cualidades. La transfiguración aberrante e inesperada de un don nadie. Con esa esperanza inconsciente que me ganaba, ¿cómo podía convencerme del dominio de los sentimientos? ¿Se controla el amor con el mando de la voluntad? "

Damien, el soñópata, se retuerce, se debate en su diván como para extraer de sí una contagio. ¡Se exorciza! Conjura el olvido de uno de los recuerdos más preciosos cuando su reminiscencia se haya completado.

— Implicado socialmente por segundo año consecutivo, aprovechaba mi coparticipación en la organización de la fiesta nacional de nuestro barrio para situar allí mi papel como artista. Pero más aún, para reencontrarme como perdido.

Concentrado en la elaboración de una mascota que había sugerido al comité local, solo en medio del patio, dando la espalda a la vieja casa de ladrillos rojos que albergaba mi estudio, me afanaba en solidificar la estructura de lo que se convertiría en una rana montada sobre un carnero.

Según mi manera habitual de trabajar, todo estaba tirado a mi alrededor. Martillo y sierra, clavos torcidos y botes de tornillos, trozos de madera y serrín. (Del caos nace la luz). Inspirado por el sol del primer día del verano, esos refuerzos quedaron rápidamente chapuceados. Activándome desde entonces a definir las formas con alambres, mis mucosas fueron de pronto, tiernamente acariciadas por los efluvios furtivos de un perfume que me invitaba a volverme.

Vestida con un bonito vestido de verano de motivos floridos, bajando elegantemente la escalera exterior que daba directamente al patio, Nielle lanzaba, toda sonriente, un amistoso “¡Hola!”. Desde entonces le resultaba visible, gracias al barullo en el que yo me debatía, que podía explicarse mis actitudes extrañas por el simple hecho de que yo no era otra cosa que un artista. Poco metódico y extravagante.

Asombrado por lo que iba a convertirse en uno de los abrazos más agradables de mi memoria. La esencia de aquel dulce momento, la de un perfume que me había desarmado, encarcelado durante un instante. Unos segundos se apagaban antes de que yo pudiera devolverle mi amistad.

¡Cien! Mil veces, durante el día, me repetí la escena como en vídeo. Esa delicada fragancia europea, esa voz cordial, ese ambiente similar al de una de mis películas preferidas en la que actúa Marilyn, “La tentación vive arriba”. (La historia de un marido fiel, desbordado por sus fantasías y soñando con su vecina del piso de arriba).

Al compás de las incansables repeticiones de la escena, constataba mi debilidad ante el irresistible encanto que envolvía el perfume. La observación también me permitía comprender que, si Nielle había descubierto al artista, yo detectaba ahora en ella a una musa viva. "

La “Rhapsody in blue” ha encontrado su velocidad de crucero. Los recuerdos se presentan al espíritu en un modo clásico. Sus flujos tienen sabor a jazz. Crescendo, inspiración del compositor judío neoyorquino.

La botella de agua mineral muestra el fondo. Momento de pausa, instante de escucha. El salón ya no tiene secretos; sus menores rincones son sorprendidos por la mirada fisgona del excluido en busca de sufrimientos necesarios. Damien comenta en voz alta sus impresiones.

— ¡Sufrir! ¡Besar el dolor! Cuando el mal se apacigua, recojo antiguas heridas que andan tiradas por aquí y por allá. ¡Masochista de soñópata! ¿Debo amputarme el corazón, si hoy siembro los sueños precisos de mañana mediante reminiscencias que aparecen en staccato?

He estado lejos de esta maldita morada torturándome durante tantos años, queriendo las imágenes que me quedaban de ti, aquellas que aún navegan bajo mi córtex, al compás de mis ensoñaciones. ¡Cuando las tengo! … ¡Cuando tú estás ahí! … O ahí! …"

¡Aplausos! Excelente interpretación del pianista y de la orquesta. Grabación en directo. Fin de los elogios. Luz dormida. Todo queda en suspensión. Todo, incluso el fantasma de la “recordanza” de los instantes anteriores, soportes de nuevos sobresaltos fantasmagóricos.