CAPÍTULO XI

El soñópata se interrumpe en su peripecia. El velo tenebroso de la tormenta y la agresividad del viento simulan el ocaso de un día de escatología. Después de haber cerrado los postigos, si ha omitido ciertos detalles, Beethoven, él, no se olvida. Simultáneamente a un relámpago que fulmina un álamo muy cerca, … entre un allegro y un andante…, el soñador desencantado reclasifica sus errores y sus golpes de brillantez. Los azares felices y las contrariedades más imprevisibles…

Voluntariamente enclaustrado en su vivienda desde hacía dos días, Damien, prisionero de las ausencias y de las existencias furtivas de Nielle, daba vueltas de un lado a otro cuando la sombra de Carlos filtró la claridad de los cristales de la puerta. Sin dejarle tiempo de llamar, invitó a entrar al estudiante esmaltado de sonrisitas idiotas, como si en un concurso de bebedores hubiera logrado destronar al poseedor de un récord Guinness.

— ¡Hola, Damien! Tengo media botella de tinto. En fin, …eh… digamos más bien que tengo la mitad de una botella. Me apetecía terminar el vino contigo. Historia de vinucho ante una buena charla. No, quiero decir, de echar una buena charla ante… ¡Hablar entre colegas, vaya! "

Sin decir palabra, escuchando distraídamente las palabrerías redundantes de Carlos sobre la calidad pedagógica “…de mierda! …” del cuerpo profesional “…mierdoso! …” de su universidad “…mierdosa!”, Damien sacaba del armario dos vasos desparejados. Mientras se tomaba un cuidado de sabueso en verificar su limpieza, se preguntaba si el borracho estaba necesitado de consuelo o si venía, con astucia, a comprobar su equilibrio moral y tantear sus penas.

Carlos ingería el vino. Damien lo bebía apenas con los labios. En esa actitud, discutieron del efecto de la absenta antaño…, del scotch o del whisky a mediados de siglo…, y de las drogas actuales sobre los grandes artistas. Al tragar su último sorbo y desviarse, gracias al vino generoso, de sus palabras pretenciosas de aparecer un día como el nec plus ultra de los creadores de historietas, anticipando incluso recibir el premio “Yellow Kid”; el soñador no pudo impedirse interrogar a Carlos. Preguntarle por las consecuencias que no había tenido su poema. Sin embargo, calló la forma del escrito para evitar toda sospecha de plagio.

— ¿Sabes si Nielle recibió mi última carta? … Estoy atormentado, nunca obtengo respuesta.

— ¡No estoy al corriente! … A Nielle, no la veo nunca. Veo sobre todo a su hermana. Es ella quien vive allí ahora, en fin, eso creo…"

Carlos se había ruborizado y ese matiz que daba a su rostro el mismo tono que su nariz de brandy no se borró hasta el final de su respuesta.

Aquella hipocresía manifiesta pareció ruborizar también el rostro asombrado de Damien. A él también la sangre le subía a la cabeza. A primera vista, aquel señuelo parecía haber sido dictado bajo la influencia del alcohol, pero apuntaba ostensiblemente a sembrar la duda.

— ¿De verdad crees que ya no vive allá arriba? … Pero sus pasos y su voz que oigo, … ? Dime, Carlos, ¿me estoy volviendo loco? …

— No te preocupes, hasta Matusalén sabía que todo el mundo estaba loco de mierda. _ Bueno, … tengo que irme… ! Gracias por el tinto, la próxima ronda va por mi cuenta. "

Algo incoherente, el estudiante devastado por la inmundicia de su mentira se retiró, apocado, en una ligera embriaguez… (?)

Rabioso y agriado por la incertidumbre suscitada, Damien perseguía y acosaba a Carlos con el pensamiento por la escalera; incluso deseando oírlo rodar por ella, y luego aliviarse de su caída con blasfemias al final de cada ascenso.

— Eso es, solo cuatro peldaños antes de que caiga. Tres, dos, y solo uno… ! — Estoy contrariado, no tropieza. Está inmóvil en el rellano. Pobre Carlos, debe de estar intentando recobrarse para no perder el equilibrio. ¡No! Gira a la derecha para entrar en su casa. Pero, ¡la derecha! Es la dirección… del piso de Nielle. "

Claramente, dos voces arriba resonaron como dos rasgaduras en estocada que masacrarían la tela de un tambor, arrogándose cada una uno de sus tímpanos. La de su musa asestó el primer golpe.

— ¿Damien me ha escrito? … ¡Lo he oído!

— Sí, dice que te envió un poema.

— Pero ¡nunca pronunció esa palabra! Hablaba de cartas, únicamente. ¿Cómo sabes que se trataba de un poema? …

— Yo… Yo decía eso… ! ¿Cómo, oyes abajo? …

— Sí, ¿y qué…? ! … ¿Quién eres tú para permitirte interceptar mi correo? " Nielle estaba furiosa. Tan exasperada que sus palabras, que parecían agarrarse al cuello de Carlos, no podrían soltarse hasta el momento en que él confesara su vileza.

Descubierto e impotente, proclamó su inocencia revelando, indiferente, una maquinación de la que no era el autor. Delataba.

— …¡Es Lou! … Él me obligó. Me impuso actuar así. ¡Lo juro!

— No quiero que esto vuelva a repetirse. ¿Está claro? … Sean cartas de Damien o de cualquier otra persona. … ¿Lo has entendido? … En cuanto a Lou, no pierde nada por esperar. Cuando llegue el momento, lo interrogaré para saber si dices la verdad. "

Si el conocimiento de aquel hecho había enturbiado de estupor el oído de Damien, aquella revelación subyacente de que Nielle también cosechaba fragmentos de su intimidad le había petrificado los ojos. Incluso enriquecido por su indiscreción, no intentó captar el contenido del resto del turbador y desconcertante intercambio entre el estudiante y su musa. Se esforzaba por deshacerse de esa amargura que lo invadía. La cólera y el deseo de venganza se saltaban, se atropellaban.

— ¡Me duele! " se pronunció, ahogándose en el silencio.

Para evitar llorar, por miedo a que ella lo oyera, se reconfortó con aquel azar que le había permitido esclarecer el misterio de sus dulces notas naufragadas. Ese descubrimiento de la táctica biliosa le había evitado, a él, naufragar hacia la renuncia a su musa y a sus futuras elegías.

La amplitud de esa felicidad de mal artificio desfalleció, apuntalada bajo la presión de una desconfianza que lo atenazaba desde hacía poco. El despliegue de las alucinaciones auditivas. ¿Había sido su deseo tan poderoso, tan violento, que imaginaba a Nielle caminar, revolotear, reír, vivir en su refugio e incluso conversar con alguien más…, como con Carlos en los instantes precedentes? ¿Era ya demasiado tarde? …

El dolor de Damien era tan grande, tan sorprendentemente acre, que le costaba refrenar sus divagaciones, impedirse escupir su rencor sobre vecinos abstractos pero sugeridos.

— ¿Es para agradar al diablo, acariciarlo a contrapelo de la bestia, que habéis convenido un pacto colectivo? … Un pergamino invisible manchado y refrendado con vuestros engaños, probando vuestro apoyo incondicional al mal. El aniquilamiento de vuestra conciencia y de mi razón. ¡El asesinato voluntario a fuego lento de infierno!

¡Seres fétidos! … ¿Cómo puedo evitar la paranoia? Estoy atrapado en una ratonera por vosotros, los inquilinos de arriba, y vosotros, mis vecinos de abajo. Todos vosotros me demostráis crueldad.

Los Brouillette, … cada vez que pronuncio “Nielle” delante de ellos, preguntando por un encuentro con el que ella habría podido honrarlos; todos me responden sin excepción, escabulléndose: “¿Nielle? … ¿Qué Nielle? … ¿De quién quieres hablar, Damien? …” ¡Pero bueno! — Hace más de dos años que les paga regularmente el alquiler. Puede que el dinero no tenga olor, pero se palpa. — ¿Por quién me tomáis? … ¿Cuáles son vuestros objetivos? … De acuerdo, un desarreglo de mi personalidad trituró mi alma y no niego que me tomaba por Kristos. … Tal vez no estéis al corriente; lo he despedido… ! Excomulgado de mi locura.

Entonces, ¿de qué sirve hacerme sufrir inútilmente? … ¿La crucifixión psíquica? … “¿La qué…?” me diríais. "

Damien, refugiándose en su cama, amortiguaba el eco de sus llantos en la almohada e intercalaba sus quejas con análisis cada vez más torturantes. ¿Recuperar una respiración normal? Difícil. Se oponían a sus esfuerzos esos pensamientos devoradores de consecuencias ilógicas.

— ¡Irrisorio! Me degüellan como a un cordero de sacrificio velándola con una protección que no merecen aplicar. No hay peligro que contener, que prevenir, pues ninguna firmeza, ningún coraje me alza contra sus farsas. El enfrentamiento me espanta; soy un cobarde.

¿Cómo alcanzar mi amor a partir de ahora, rozar su espíritu, subyugar su alma? ¿Escribirle? Incluso un poema épico sobre mis sentimientos por ella sería vano; la obra correría el riesgo de ser interceptada pese a las advertencias. — ¿Verla? La esconden, la entierran engulléndose ellos mismos en su despreciable astucia.

¿Cómo recuperar esas palabras perdidas y robadas que salvaguardaban la esperanza de rectificar mi vida; ellas, que yo consideraba como una alfombra roja desplegándose hasta mi musa? … Trascender su pérdida, sublimar su masacre enriqueciendo el espectro de esos verbos caídos con la menor nota, con las vibraciones más significantes. No cansarme de escribirle… mediante esa música que le impondré. No me culpes, me duele tanto. “Hard headed woman.”

***

El plexo solar gime; convertido como en una identidad independiente. El soñópata se acurruca en su inseparable diván. En ejecución sobre sus sinapsis: su memoria, el apuntador del teatro de su vida.

La tormenta es intensa. La lluvia se empareja al salpicar sobre el suelo, como diminutas e innumerables fuentes de lágrimas que vuelven a tragarse. La volubilidad interior se reinstala en la anticipación de una alegría que vendrá a excitar sus neuronas ya sobrecargadas. En su horizonte se dibuja la silueta de mensajeros inesperados venidos de otra parte, como de otro planeta. El mundo hertziano.

Damien había enriquecido su discoteca con novedades; ampliando así sus modos de reparto, en forma de decibelios, entre discos prestados por amigos. Ya selectivo, Damien se volvería ecléctico. Midiendo las repercusiones de todas las canciones sobre los sentimientos de su musa, evaluaba las emociones transmitidas por su música. Proyectaba pintar el cuadro de sus sueños de manera exhaustiva. Supone como un actuario; extrapola como un futurólogo, persuadido de que de esas largas horas de escucha al menos una onda atravesaría el corazón de Nielle. El discófilo jubilaba con sus evocaciones musicales. Luego, como un disc-jockey, inició la euritmia destinada a la agraciada. ¿Las reacciones? Sabía que no las vería, no las oiría, ni las arrebataría, pero por manía, mejor aún por fantasía, las imaginaba.

Su conciencia y su integridad se desmoronaban. Sobornaba su moral y se disculpaba de ello por móviles cándidos y apaciguadores; sabiendo que mediante esa astucia se comprometía en un tortuoso y desleal acoso. A veces impávido, se golpeaba el pecho con tres puñetazos; vacilando en el desconocimiento del error, se burlaba simultáneamente: “¿Tengo elección? … ¿Tengo elección? ¿Tengo una gran elección? … ¡Así sea!” Admitiendo la repugnancia de recurrir a ese manejo, juzgó que se trataba allí, fundamentalmente, del mínimo.

Recurrió a todas las formas, todos los estilos musicales. La ingenuidad de lo popular y el dinamismo del rock; el alma vaporosa de ciertos jazz y de numerosos blues; la notoriedad de los clásicos y las verdades, a veces mesiánicas, de grandes cantautores. En sus proyecciones, llamaba a las otras Musas del universo para que le susurraran esas palabras ignoradas por su alma, esas palabras que le daban el coraje de debatirse.

— ¡Nielle, amor mío! Sí, tengo la impertinencia de seguir evocando ese sentimiento del que preferirías la abducción inmediata y definitiva. Te amo, pero es demasiado tarde, pues la apertura de esta oda multicultural es tu trovador eléctrico, Cat Stevens, sus textos y su voz que saboreas y que te desmontarán. Es él quien la inicia. Escucha “Hard headed woman… !”

Aquel día, sin que apareciera en la atmósfera la última nota, Damien se autorizaba una pausa para apoyar, subrayar, justificar con el silencio el impacto y la veracidad de la canción. Una media mañana envejecía, pues algunos segundos acababan de hacer una mueca a la undécima hora. Mientras tanto, nada para atenuar esa herida causada por su exclusión, salvo los pasos de Nielle. Pero la posibilidad de una trampa revocaría la certeza.

— …¿Y si esos pasos no fueran, en cierto modo, más que una parodia de imitación? ¿La liga de los sembradores de la gran duda cultivada, manifestándose y obrando para engañarme? ¡No! … ¡Imposible!

Esos pasos se le parecen demasiado… Mi corazón no puede sino convenir en su presencia; armonizándose, latiendo a la velocidad de sus desplazamientos. Un código rítmico.

Allí, … desayuna y mi pulso se alimenta de su despertar_ Ha terminado; se dirige a su habitación para vestirse, maquillarse, perfumarse, … ¡palpita! — Ahora sale de allí, pasa al salón, se inmoviliza muy cerca de su cadena estéreo… mi corazón ya no transmite… ! Nunca antes escuchaba música por la mañana. "

Damien se encaramó en su diván, de pie con los pies juntos, casi de puntillas, para acercarse a la musicalidad ligeramente filtrada por el techo. Esa posición, al borde del desequilibrio, era incómoda. Como con la clarividencia de una adivina que previene un accidente, Nielle subió el volumen del sonido.

Sin dejar de aguzar el oído, volvió a sentarse, preguntándose si aquella atención, por involuntaria que fuese, no le señalaba directamente la rabia y el embarazo en los que, egoístamente, la había catapultado. Sin embargo, reconoció el célebre “Let it be” de los Beatles.

Sus conocimientos de la lengua inglesa eran limitados y, aunque tarareaba mal, eso no le impidió traducir por modulación según sus capacidades. “¡Es así! ¡Déjalo estar! ¡Así es…!” Esa melodía le recordaba su adolescencia, pero también una intrusión que no había tenido lugar y danzas locas e imaginarias con Nielle capaces de hacer estremecer a las estrellas. Se acordaba de lo inexistente.

No ser el disc-jockey le resultaba agradable. Aprovechó ese placer interesándose por la pieza siguiente, “Across the Universe”.

De pronto, sus oídos se sintieron molestos por fluctuaciones en la intensidad del volumen. Nielle se divertía en apagar las estrofas poniendo el acento sobre el estribillo. Esas variaciones puntuadas lo irritaron, pero se las explicó por una apreciación singular de Nielle de aquel pasaje: “Nothing’s gonna change my world”_ (Nada cambiará mi universo)_ Esa frase centelleaba, discriminaba ampliamente a las demás. Esa segregación sonora inclinó a Damien a creer que ella le devolvía la moneda de su pieza. Fin del pentagrama, fin de los compases. Nielle retiraba el disco y seleccionaba otro.

¡Amordazado! ¡Atónito! La nueva elección de su bella lo deslumbraba en verdadero ectoplasma. Sin embargo, sin saberlo, ella intentaba exorcizarlo con la asistencia de Léo Ferré, el poeta supremo denunciador de la injusticia social y de la extravagancia falaz: “Avec le temps, tout s’en va… on oublie…”

Sonaron en su casa, lo que la obligó a moverse. Sus pasos, como un metrónomo, indicaban la cadencia del corazón de Damien. Abrió a Marc, su amigo y consejero…, luego fue a bajar el volumen, casi imperceptiblemente.

— ¿Cómo estás, Marc?

— Muy bien, ¿y tú, Nielle, cómo estás? … ¿Estás lista? …

— …¡llego enseguida! " decía, desplazándose hacia su habitación para tomar su bolso.

— Nielle, hay un disco sonando, ¿quieres que apague el equipo…?

— ¡No! Dejo que la canción termine.

— ¿Por qué?

— …mmm… porque… ! " respondía a Marc, con una voz melosa. Luego evitó una letanía de burlas añadiendo astutamente: "…también corremos el riesgo de acumular retraso… con el tiempo, si no nos vamos. "

Claro y neto para el soñador. Aquella respuesta daba una forma tangible al juego de su musa. Acababa de comprometerse, confesando involuntariamente la intención determinada de comunicar.

Nielle y Marc se marchaban. La puerta se cerraba detrás de ellos.

Grabado durante una actuación en sala, el canto de Ferré guillotinando los nódulos del tiempo acolchó el regreso a la soledad de Damien hasta los aplausos, hasta los bises de los aduladores interrumpidos por la técnica.

Bruscamente, como hacia la fusión de un sueño cuando, en su fin inminente, una conclusión subconsciente se impone, Damien analizó los hechos y extrapoló sobre el modus operandi de su musa. — ¡Paralizado! — Por inusitadas y frágiles que pudieran ser sus comunicaciones interlopas, habían dado fruto.

— ¡Bull’s eye! ¡He alcanzado mi encantador blanco! Mi teoría del mensaje de plástico transportado en las ondas difundidas por el altavoz; por tarada y pérfida que pudiera ser esa hipótesis, se tapiza de eficacia. ¡Jubilo! — Aunque Nielle me haya transmitido que “Nada cambiará; que con el tiempo todo se borra; y que es así.” ¡Me respondió!

Esa delicada atención, esa ternura velada, ¿se excluye necesariamente de la piedad? ¿Son inconciliables? Poco importa, yo que creía que no me amaba en absoluto… ¡Qué agradable desmentido!

Pero hay malentendido. Atado, hecho un desastre como el as de picas, no soy menos el rey de corazones; porque jamás el tiempo desterrará sus ojos de mi memoria. El amor no se expulsa de una existencia, de un ser, envileciendo como por biopsia ese mirífico sentimiento. Ninguna cirugía, por precisa que sea, ningún bisturí, por incisivo que sea, puede podar, recortar la cicatriz. El gesto reavivaría la herida sin aliviar al operado, recordándole, en el dolor, que el amor se recostará disimulado en su espíritu hasta la muerte de ambos.

***

La Quinta surca el oído del soñópata. Los bajos potentes y arrebatados cosquillean las membranas de los altavoces mediocres. Vibraciones molestas masacran su única y accesible delectación.

A pesar de la suma de imágenes aglutinadas, encerrada en su antiguo cuchitril, todavía no ha encontrado el error; ese espacio-tiempo definido que lo habría enganchado, empalando su vida, suprimiendo otros vínculos. Está inquieto, se acerca el final del plazo temerario…

Su gata ronroneaba en sus brazos mientras vigilaba desde las ventanas; mutuamente, se procuraban seguridad y afecto. Los paisajes de la calle y del patio trasero los dibujaría con los ojos cerrados, tanto los pelaba y luego compilaba sus detalles para distraerse en sus esperas.

— Desde esa asociación Beatles-Ferré, vives en mí, lasciva, invadiéndome de una alegría excepcional y ávidamente misteriosa. Ya no necesito bajar los párpados ni siquiera parpadear para imaginarte; estás ahí, persistente tanto dentro como fuera de mi aliento. Estás más presente que nunca. Paradójicamente, sin embargo, dejo que mi rostro cree ojeras de grasa y sudor en el cristal, esperando tu venida. "

Angustiantes, esas quimeras con las que alimentaba su tiempo. Implacablemente, envalentonaban aquella inquietud cáustica que lo tironeaba. Esta lo petrificaba cuando se encontraba confrontado a las aturdidoras maniobras de sus vecinos. Ante ellos, sus mentiras, sus admoniciones pulidas con una moral condenatoria, prefería mentir por omisión, engañarlos con el silencio y con sus reacciones comprimidas, recluido en su refugio.

— Qué delicia sería sorprender a Nielle con las manos en la masa y desbaratar a Lou, que la camufla. A él, degollaría su orgullo, me da igual. Pero a ella, intimidarla, jamás. Sin embargo, ambos se complacen maliciosamente en engañar mi vigilancia…

…Casi todas las mañanas, él transporta con el brazo tendido hacia arriba un traje sostenido por una percha de metal y cubierto con celofán. Como si saliera de la tintorería. Mientras baja la escalera, desplaza su carga progresivamente hacia atrás, cambiando así el ángulo, al hilo de los peldaños. Toda esa disciplina para ocultar los movimientos de Nielle, que se disimula detrás del mismo traje siempre bien planchado. Por la noche, al regreso, … estratagema idéntica.

¡Estupidez! Desde las primeras nieves, el subterfugio es inviable. Huelga decir que dejar cuatro huellas cuando se es humano, por lo tanto bípedo, crea un efecto buey.

¿Qué pensar del efecto “huevo”? … ¿Quién engendró entonces al otro? … ¿La gallina? … ¿Es esta pregunta una cáscara vacía? — Mia machaca el mismo estribillo, sin cambiar ni una iota, para incitarme a creer que su hermana ha “…quizá…”, efectivamente, abandonado el lugar. En esa condición, ¿qué motiva los juegos de escondite? ¿Las puestas en escena y esas respuestas jalonando la ambivalencia y la certeza? — Sus salidas estudiadas, rozando la concertación y repletas de desafío, me inclinan a estimar que Nielle vive allá arriba cuando no está y que está presente cuando en realidad respira en otra parte. ¿Su objetivo es resueltamente hacer crecer mi desamparo, alimentándolo de ambigüedad para aguijonearlo hacia el pánico y concentrarlo en un magma peligroso? … ¿Para que más tarde haya una abreacción cuya fuente yo no podría connotar?

¿Quién puede, con dignidad y franqueza, informarme sobre Nielle? … ¿Mia? ¿Carlos? ¿Lou? ¿Los Brouillette, vecinos de abajo? … Algunos de ellos mienten con una facilidad tan desconcertante que trascienden la mentira hasta en sus comportamientos viciosos.

Como si chasqueara los dedos…, solo tengo que pronunciar “Nielle”; desde entonces los atraigo hacia sus sofismas. En el instante mismo en que el nombre de mi amor vibra en el aire, una levísima sonrisa distintiva se esboza perezosamente en sus rostros, luego evacuan por sus ojos chispeantes la ironía y el insípido asco hacia mi persona.

Después de esa etapa, viene mi asombro. Sus bocas (… quién habría creído que lo fueran…), se entreabren completamente; sus labios se agitan en un tic sincrónico. Finalmente, por la amplitud de sus pestilentes orificios se advierten sus papilas gustativas, que, como flores carnívoras, se abren de par en par para saborear mejor su odio y su despecho. Su hambre del más débil. "

***

Karajan y la orquesta sinfónica de Berlín encadenan con el andante con moto. Aunque los vientos de la tormenta pierden velocidad; en sus pasiones, los músicos son verídicos. La simbólica de la muerte sigue siendo una constante en la tormenta, en la música y en el alma del soñópata. Su deseo de una extracción consciente de esos tumores del pasado gana en voluntad, por desamparo…

¿Estaba sentado en su cocina? … ¿Tendido en su diván? … ¿Acostado en su cama? … ¿De pie, frente a las ventanas? … ¿Inmóvil en su taller? … A raíz de sus numerosos avatares, ya no obraba; su imaginación se pudría solucionando el pastiche retiro de Nielle.

— La independencia que Nielle me demuestra, puedo comprenderla, incluso compartirla… un poco; pero ella la cabalga salvajemente. Pisotea con ella mi vida, teniéndome por muerto, y ahí se sitúa mi agonía.

Con todas mis fuerzas, alieno la mayor parte de mis emociones, en retirada, dejándolas sofocarse. En cuanto a las que luchan, acaban incineradas en el fuego de mi pasión. Esa embriaguez amarga, nacida del desastre de nuestros encuentros y de las desgraciadas intervenciones de la fatalidad. "

El soñópata sufre menos de lo que fue, más de lo que hace falta. Purga esa sentencia severa impuesta por el destino, la condena a los recuerdos forzados en ese presidio que es su espíritu.

La sinfonía termina… ; de la tormenta ya no se oyen más que gruñidos lejanos. El tiempo, según su incansable costumbre, sigue transcurriendo en percepciones diferentes, según todas las cosas humanas.

Lo más arduo, lo más doloroso, aún no aparece. El cortejo de las últimas “recordanzas”. Instantes suspendidos, esas imágenes que sacará y querrá reciclar en éxtasis en su memoria guía.

Abre la ventana. El aire contaminado, lo olvida. Para secar su acrimonia toma una bocanada de humedad y de tierna frescura que la tormenta ha deducido naturalmente de sus cumulonimbos. Luego, volviendo a su diván, le da varias vueltas. No para desentumecerse, sino para autorizarse a la anquilosis aturdiéndose, embruteciéndose, insensibilizándose aún más. Buscar más lejos que la aberración instalándose al mismo tiempo en ella.