CAPÍTULO III

La rapsodia mnemónica y la verborrea nerviosa de su voz interior se han adormecido. La noche es dos horas más vieja. Profundas reflexiones, … mutismo bendito, … he aquí a Morfeo. El durmiente se agita. Aunque la fuga hacia el inconsciente sea justa pero penosa, Damien debe despertarse.

Levantándose blandamente, con los ojos entrecerrados, se prepara un café y, medio dormido, mira su alma entrecerrada. El silencio es total. Los pensamientos se modulan en verbos. Suben y bajan por las profundidades de su subconsciente con la intención definida de dejar allí su huella. Como si la vibración de una palabra en sus cuerdas vocales, sobre su garganta apretada, pudiera tranquilizarlo, pronuncia el nombre sagrado.

— ¡Nielle! "_ "¿Me estoy volviendo loco? Distingo mal el presente del pasado.

Hace ya tres días que tu ramo suave depositó en mi ser la dulzura interesada del germen del amor; desde entonces me perdía en mis silencios, esperando el regreso de esa romántica presencia.

La febrilidad de los últimos retoques. Los últimos preparativos de la fiesta no bastaban para atenuar esa impresión feérica dejada por un breve paso, un simple saludo. Aunque la considerable suma de trabajo que me quedaba por realizar me daba excelentes argumentos para ausentarme de casa y rondar alrededor del estudio, …¡alrededor de ella! ¡Yo estaba en desventaja! Por mil gestos, numerosas instrucciones, frecuentes llamadas telefónicas a los colaboradores o a los proveedores, solo disfrutaba de una mirada fugaz hacia el tercer piso o hacia la escalera. — No había podido verla. ¡Ninguna oportunidad! — Poner en marcha este tipo de acontecimiento está lejos de ser una diversión. Planificarlo, organizarlo, es atiborrarse de estrés, sudores, discusiones interminables. Se pierde energía, dinero, a veces amigos. Al populacho le importa un bledo, con tal de emborracharse el día señalado. ¡Qué más da! ¡Que empiece la fiesta!

La celebración era hasta entonces un vivo éxito. Todo se desarrollaba de maravilla, sin contratiempos. Casi todos los habitantes de la calle se habían puesto de acuerdo para disfrazarse. Se había tenido derecho a las mezclas más heteróclitas. Aquellas personalidades efímeras se expresaban mediante un burlesco improvisado. Como ese falso cardenal que ofrecía cerveza a un prisionero para luego ser gratificado con una solemne patada en el culo; aquella hada que se desternillaba de risa ante los halagos de uno de los numerosos cowboys, este acompañado por una condesa española algo celosa, soltando sin vergüenza blasfemias de lo más latinas. Algunos compartían sus disfraces ya incompletos, otros solo iban maquillados, pero todos participaban de todo corazón, con esa generosidad típica de quienes las pasan canutas.

A mitad de la noche, incluso habríamos tenido derecho a un Zorro atlético. Pero justo antes de saltar de tejado en tejado para darse en espectáculo, presa del pánico, se retiró en favor de un Zorro de reemplazo con la barriga tan hinchada por la cerveza que su pantalón, imposible de abrochar, dejaba ver la parte alta de sus nalgas de alcohólico. Por suerte, su cinturón no se desabrochó.

Yo, por una vez, me encontraba natural, incluso guapo, con mi traje de bufón del rey. Mi disfraz rojo y azul me daba la impresión de pertenecer a todos y a nadie al mismo tiempo. Mientras vigilaba el desarrollo de las actividades, me divertía como quería. Para todos, la libertad era la señora del lugar, pues la fiesta había reemplazado lo cotidiano exhausto.

Mitad querubín, mitad demonio, me deslizaba entre la multitud

medio borracha. Eufórico, juguetón, con el iris turbado por el cannabis, bromeaba con los viejos que aprovechaban sus últimos minutos antes de irse a la cama. Inventaba bufonadas para los niños, que se reían de ellas únicamente para hacer creer a sus padres que no se estaban durmiendo. Divertía y distraía a los bailarines, los bebedores, los activos, los pasivos. La música era endiablada. El momentum estaba en su paroxismo.

En mi bolsillo, más que trucos; en mi cabeza, más que astucias: la ilusión del amor impresa. Comprados con descuento a una vieja vendedora del barrio, unos pequeños corazones de papel, preencolados, que distribuía con amabilidad y humor, o que pegaba al capricho de mi imaginación sobre todo lo que se movía…

— ¡Jaque al loco! "

Me paralicé. Nielle estaba frente a mí. Habría querido no ser más que un soplo y mezclarme con el suyo. ¿Reaccionar? ¿Esconderme? … ¡Inútil! Ya me había cincelado el alma con forma de abnegación. Y, sin embargo, la vida, la verdadera, nos enganchaba a ambos por el corazón y hacía caso omiso de toda lógica.

A nuestro alrededor, todo desaparecía. La decoración, las guirnaldas, las banderas con flores de lis se echaban a volar. La multitud, las risas y la música se homogeneizaban al tiempo que se desvanecían. ("¿Por qué no se mueve ya, alteza? ¿La he molestado? … ¿Ofendido? … ¿Le asombra la exuberancia de su súbdito? … ¿O está viviendo un flechazo? … ¿Quizá? … Igual que yo. ¡Sin duda! ! !

¡He aquí! Majestad, de parte de su bufón, un corazón en cada una de sus mejillas reales con el fin de colgarme de su cuello. Por usted, reina encantadora, reinventaré la pasión. Ya me abrevo en esa emoción que la hiela, … la toco con la punta de los dedos…")

"- ¡Nielle! ¿Vienes? … Nos vamos a otra parte. "

¡Desagrado! Sus amigos, ese cortejo que la seguía rodeándola y protegiéndola, no apreciaban aquel estado de hipnosis en el que estábamos sumidos. ¿Celos? … Sus torpezas eclipsaban aquella luz divina que, por un instante, nos había soldado el uno al otro.

— ¡Nielle! … ¿Estás en la luna o qué? "

El encanto quedó definitivamente roto. Su séquito se la llevaba. Entonces la fiesta me interpeló mediante un porro; y nuestras sociedades nos aclamaban más lejos, cada uno por su lado, en nuestros reinos distintos. La celebración terminaba. Al día siguiente, el pueblo debía regresar a su miseria y a sus hurtos forzados.

"¡Jeu! … ¡Game! … ¡Spiel! …"

Delirio súbito del soñópata en su lengua materna, en la del invasor cultural y en alemán, porque se imagina descendiente de lejanos antepasados suyos, señores y amos de un suntuoso castillo a orillas del Rin.

— Dígame, Herr Doctor. ¿Cuáles son los síntomas de esa incurable enfermedad que es el amor?

— Ich glaube! …Entschuldigen Sie! … ¡Estimado señor Damien! … ¿El amor? … Pues bien, se trata de un síndrome universal. En primer lugar, el enfermo afectado queda paralizado de la cabeza a los pies, su pulso se acelera, la realidad desaparece. Pero sobre todo, característica particular, ¡el tiempo se detiene en un momento preciso!

— ¿Cuál?

— Cuando la mirada de uno viaja voluptuosamente por los ojos del otro y viceversa. … Entonces, los subconscientes de esas víctimas se comunican en detrimento de la conciencia de cada uno, en el lenguaje soberano del alma, esa mística que es el amor. Finalmente, golpe fatal e irreversible… Apariencia de idiotez.

Oh! … Mein Herr Damien, ¿qué pensaba su esposa?

— Ich weiss nicht! …I don’t know! …¡No lo sé! "

Su universo lo abraza sin estrangularlo. La muerte lo vigila por el momento, desde lejos. Él la adivina. La contraseña: "Huir". La música permanece, las palabras pasan. Cat Stevens en casete, porque el disco está gastado por la misma intención. La locura también se interpreta sobre una balada.

— ¡Empeñarme en destruirme, matarme a fuego lento! ¡Lisiarme con palabras! Mentirme. Jugar con la vida por hastío. ¡Estoy harto! … ¡Harto! Apuesto, con el vacío del olvido, todas las oportunidades de salir adelante. Una extraña torpeza oprime sin fin el corazón de los seres aislados, el temor de comprenderse extraviándose en la solicitud del silencio interior. "

***

El autoanálisis se intensifica. El café se ha enfriado, nada se consume, ni siquiera la lluvia que se prepara para caer. El viento intenta discretamente hacerse notar. El día ha oído la llamada de un polluelo enclenque.

— ¡Nielle! ¡El amor de mi vida! Como un agradable suplicio, desde su tercer piso, ese castillo dorado, reinaba sobre mi castillo de If. Pero nada me desviaba por completo de mi obsesión por Marilyn, pues me drogaba hasta momificar mi vida. Me encadenaba, obstinado, a las alucinantes toxinas. Imperturbable, proseguía mi increíble búsqueda de la utopía.

Sin embargo, el choque mágico de la fiesta y aquel perfume de días embalsamados me incomodaban en mis pensamientos. En el taller, desde esa pieza que me servía de laboratorio místico y oratorio consagrado a la estrella de Hollywood, del verano al otoño, oía a Nielle vivir delicadamente. El silencio, apoyándose en sus ecos y en sus demasiado frecuentes ausencias, se había convertido en el incubador de mis ensoñaciones de solitario.

Cada uno de sus pasos se travestía inevitablemente en una palabra. De sus idas y venidas, yo interpretaba frases, … como una confidencia. Cada uno de sus desplazamientos era pretexto para una pausa en mi trabajo, una historieta "humorístico-esotérica". Un ruido, y dejaba al cuidado de la tinta seca el dañar aún más pinceles y plumas; una voz, y mi inspiración se rompía en mil migajas, abandonando durante horas ese proyecto mayor.

Cuando ella estaba en otra parte…, yo me debatía contra los sueños que su presencia había sembrado. Vencedor, me alimentaba de sus vacíos; vencido, dejaba de existir, vagabundeaba como un sintecho de la realidad. En los momentos neutros, fumaba, buscando reemprender el combate, pues su imagen me asaltaba en todos los frentes.

— ¿Qué significa ese súbito estrépito en el suelo de su habitación? … ¿Cuál es el origen de ese alboroto? … ¡La creía ausente! "

Yo, el soñador imposible, corría siempre sobreexcitado por los meandros de mi espíritu barroco. El menor sonido, y me extraviaba en los suspiros que rumiaba, proyectando las acciones y las palabras imaginadas hasta el centro del universo. En mi imaginación, nada es imposible. Cuanto más me alejo de toda tangibilidad, más se señala la absurdidad y más se acelera su frecuencia, hasta hacerme estrellar el cráneo contra el muro de lo absoluto. La única importancia: una fulminante verosimilitud, … esa agua viva que es Nielle.

— ¿Qué es todavía ese ruido? … ¿Qué hace en su casa? … ¿La ha golpeado un amante celoso? … ¿Se ha caído al intentar pasar por encima de uno de mis sueños? "

Esas posibilidades demasiado ordinarias, yo las refutaba. Escenarizaba hasta el agotamiento las hipótesis plausibles, ¡toda la noche! Sin cansarme, sin agotarme, hurgando en mi mundo abstracto, excavando historias extravagantes, desde las más apagadas hasta las más íntimas, desde las más impersonales hasta las más personales.

Invocaría ante Mylène la explicación habitual de estar bajo la égida de la inspiración pura, incapaz de alejarme, de abandonar aquel vuelo creador. Si tenía que dormir, dormiría en el taller.

Por la mañana, el teléfono…

— Buenos días, Damien. Soy… ¡Nielle! " Su voz estaba triste como mi alma que se interrogaba, inquieta.

— Unos ladrones entraron por la fuerza en mi casa anoche. ¿Notaste algo anormal? … Esos canallas me robaron joyas de familia. Un regalo de mi abuela. Les concedía un gran valor sentimental. Estoy… apenada. — ¿Viste algo inusual? "

Con las manos crispadas sobre el auricular, me hacía reproches inmerecidos. Mi sentido de culpabilidad se desbordaba en la improbidad, empujándome a creer que, por ubicuidad, habría cometido el crimen. Sin embargo, yo soñaba. ¿Habría debido confesarle que me recreaba en su reflejo? … Pero ¿qué podía responderle?

— Nielle, ese ruido…, ¿ladrones?

— Oíste un ruido, … ¿nada más? … ¿Y no hiciste nada? ! "

A ambos lados, las palabras se desprendían para evitar sobrepujar la confusión.

— Gracias…, …adiós… ! "

Una conclusión abreviada que remataba un clic doloroso.

Ninguna duda, dirigió sus sospechas hacia mí. ¡Inocente! Tenía miedo de ser acusado… Ay, mi instinto me anunciaba que el reproche me estaría destinado. Lamentos inclementes. No obstante, comprendo que el robo es una violación de libertad. El dolor, la rebelión de una infracción falsea el análisis y siega la inocencia. ¡La paranoia instantánea no perdona entonces, en sus dudas sintomáticas, más que a uno mismo! "

El pensador se detiene, el viento también. La lluvia, apenas comenzada, cesa. Solo el sol, que asoma, persigue las nubes como un furioso.

— El perjuicio de su desventura fue mi perdición. Disculparme protegiéndola. Sobreprotegerla para recuperar esa confianza adquirida de una manera tan ardua, aunque antes del robo no fuera más que insignificante… Esa era la única manera de blanquearme.

Ante el más ínfimo ruido en su casa, me cercioraba de su presencia. Al menor silencio, una violenta inquietud me asaltaba hasta romperme los nervios. El trabajo me daba asco. Ya no quería más que escuchar. Cuanto más aguzaba el oído, más profundamente se enraizaba Nielle en lo que yo presumía que era mi vida. El protector invisible que me consideraba ser no estaba motivado más que por el restablecimiento de una comunicación normal.

En cada llamada, en cada visita, siempre con brevedad, la confirmación de su presencia y el sonido de su voz me ofrecían el descanso del guerrero, la siesta del heraldo. Cuanto más se acumulaban los contactos, más me apegaba a ella. Cándidamente, poco a poco, empezaba a engañar en pensamientos libidinosos a Mylène, mi esposa, y a mi amante espiritual… Marilyn. "

De esa vieja maleta que el soñópata ha acarreado, saca un paquete de Camel con filtro. Mientras se enciende un cigarrillo, examina el célebre dromedario ocre y amarillo del envase. Luego piensa en los camellos con los que ha podido cruzarse hasta entonces.

— Percibía, procedentes del tercer piso, conversaciones altamente culturales entre Nielle y Jonathan, el profe, su vecino de rellano, un gran tonto aunque guapo. El moderno era él; ella, el suspiro del desmayo. Él la entretenía con sus conocimientos de música clásica y a veces, como un encantador de serpientes, le tocaba bonitas melodías en su flauta travesera. Por desgracia, la tocaba tanto y tan bien que yo me imaginaba a Nielle completamente desnuda saliendo de una cesta de mimbre y, con contoneos lascivos, acercándose a él para enlazarlo… por encantamiento.

Entre la audición de una obra de un compositor romántico y una de sus interpretaciones con su instrumento de viento…, brotaban a veces de su garganta sarcasmos sobre mí. ¿Tenía el presentimiento de que yo amaría a Nielle, de ahí la utilidad de ridiculizarme?

Me veía herido por sus bromas y golpeado por las horribles pausas implícitas… ! La risa, la comedia, su complicidad con el profe me turbaban, me chocaban; pero no eran un obstáculo para mi relación clandestina e insospechable del momento. "

En su óptica de salvaguardia, ningún ruido ambiental y actual lo distrae de aquellos que brotan de su pasado. En esa casa que ya no es la misma, sin asombro, respira allí el mismo aire que a sus treinta años.

Irse por la mañana, no volver sino por la noche, luego regresar hacia sus noches locas… la había visto vivir. Incluso hoy, casi la oye respirar.

— En aquella época, me aplicaba tan cuidadosamente a aguzar el oído que los ruidos de la vajilla entrechocándose o una simple música de fondo en casa de Nielle se habían convertido en partes integrantes de mi rutina.

Como un postre, distinto de los demás ruidos, me atiborraba de los crujidos de la cama estremecida de la bella, testigo tibio de esos deseables orgasmos. A pesar del deseo que me destripaba suavemente, saboreaba la escucha de aquellos instantes de ternura y exaltaciones sonoras.

Mi oído se desarrollaba, se ejercitaba en captarlo todo. Desde las ráfagas del otoño hasta las ventiscas de nieve sobre su invierno, hasta el soplo de cierta primavera, que, esperaba yo, me permitiría alcanzar los latidos del corazón de Nielle. ¡Privilegio último! "

***

El sol ha ganado definitivamente la partida. La noche que se ha marchado aplaude débilmente a lo lejos esta nueva victoria de Helios. La luz del día llama a la concreción de los recuerdos. Otras revelaciones de secretos…

— Los días, habiendo silbado a los meses que se les habían unido; volvió a ser verano. Ya hacía un año que Nielle se instalaba en el tercero y sacudía mis frágiles cimientos. Yo, tan poco realista, zigzagueaba cada vez más en constantes fantasmagorías. Ese sueño vivo, palpitante por encima de mis espejismos irrisorios… ¡Qué alegría!

La primera noche cálida del año. La última del mes de mayo. Instalado en mi mesa de trabajo, bosquejaba con indolencia nuevas ideas destinadas a la próxima fiesta del barrio. Distraído por los poros sudorosos de mis manos agarrando el papel como ventosas, me desconcertaba mi deseo de revivir los acontecimientos sentimentales del año anterior.

En aquella época, con la temperatura a dos pasos de la asfixia de una canícula, cavilaba con los postigos abiertos. Así, al repertorio urbano de los ruidos del verano se añadían los cosquilleos incesantes que sufría mi concentración. Nada afectaba a mi corazón, que se cerraba sobre las ausencias de Nielle. Me sorprendía amándola más; y de esos alejamientos… deseaba que cada uno fuera lo más breve posible.

— Un auto acaba de detenerse en la calle… Portazo… El vehículo vuelve a arrancar… ¿Es ella quien regresa? "

No comprobaba si se trataba de Nielle, prefiriendo vagabundear por diversos escenarios para deshojar una paleta de desenlaces diferentes.

— Pasos en la escalera. Sí, ¡los suyos! … Revelaciones turbadoras. Sus pasos son palabras tristes… ¡Ahí! No entiendo. … A diferencia de sus costumbres, en vez de dirigirse hacia la cocina, pasa directamente de la escalera a su habitación. Sus pasos apenas murmuran, tanto parece afligida… Se arroja sobre su cama, que la acoge con sus sábanas abiertas y consoladoras. "

¡No! No soñaba, Nielle estaba apenada. Lloraba. Me imaginaba muy cerca de ella, intentando reconfortarla.

— Yo también siento dolor, porque cargo con tu sufrimiento. Esos minutos pálidos me torturan y cada una de tus lágrimas se convierte en una gota de ácido sobre mis mejillas calientes de angustia. Estoy cerca de ti…, no te preocupes. Escúchame sufrir en tu alma. "

Silencio. — Ya no lloraba, la tormenta por fin había terminado, como si mis ondas acariciadoras la hubieran tranquilizado. ¡Tanto mejor! — Dormía. ¡Por fortuna! — ¡La amo! ¡Peor para mí!

Los llantos de Nielle se oxidaban al ritmo de los días que se desgranaban en mis ensoñaciones. Cuanto más corría el tiempo, más me roía la ansiedad. No había salido de su casa durante aquella semana que siguió a la noche de los largos sollozos. Emitiendo solo ruidos dispersos y leves, sus largos silencios me inquietaban. Ya no podía quedarme quieto. Para mi equilibrio mental, tratar de comprobar el bienestar de Nielle. "¿Se encuentra bien?" Aquella decepción que la había afectado, aquella pena cuya causa aún ignoraba, parecía haber trastornado sus hábitos. Sin vacilar, fui a llamar a la puerta de mi bella y esperé…

— ¡Ojalá no esté pensando en el suicidio! ¡No me imagino amar a dos muertas! Mi locura tiene límites. ¡Cómo consagrar mi arte a dos desaparecidas, Marilyn y Nielle! "

Ante ese pensamiento, me abrieron la puerta como una respuesta. Nielle estaba en lo alto de aquella estrecha escalera interior. Como un pasaje, con aires de casas temblorosas, los peldaños gastados y la luz débil provocaban incomodidad y temor.

— ¡Buenos días, Damien!

— ¡Buenos días, Nielle! … ¿Puedo subir un minutito…?

Cuanto más avanzaba hacia ella, más temblaba bajo mi piel. Su largo camisón de rayas anchas y horizontales, en tonos que alternaban entre el azul marino y el blanco, provocaba mi libido. Esa prenda de noche se ajustaba tan bien al cuerpo de aquella mujer que podía evaluar el volumen de los senos, las caderas, las nalgas. Mientras me esforzaba por levantar los ojos, por miedo a alarmar a mi interlocutora, me dirigí a ella…

— Me preocupaba, Nielle. No oía el menor ruido en tu casa… o casi… ¿Está todo bien?

— ¡Sí! No te preocupes por mí. Simplemente tengo gripe y guardo cama.

— ¡Bueno! … Entonces, ¡que te mejores pronto! … Si necesitas un enfermero, avísame. …"

Tranquilizado por la risa de Nielle, que sellaba el breve intercambio, volví a mi casa intentando imitar aquella preciosa mueca con la intención definida de calmar mis sueños. "

***

Desde su diván, torre de guardia del lugar de su memoria, Damien examina los estantes de la biblioteca. En su puesta en escena previa al comienzo de las excavaciones de su niebla, había colocado allí dos objetos, indisociables el uno del otro.

Levantándose como mecánicamente, siempre el mismo gesto repetido; un ceremonial, una misa, negra de recuerdos y de tristes manías, se apodera primero de una foto desgastada por su mirada agria. Hechizo innegable.

También el diario de sus viajes etéricos, de páginas arrugadas, manchadas por el café y los llantos. Encuadernado en cartón, negro, con algunas hojas ausentes y desgarradas tanto como su alma. Además, está incompleto, porque su autor se había comprometido en ociosas utopías. Pero lo sostiene. … Los gestos, los movimientos son tiernos y contenidos. Sueña con ella.

— En el amor, de sentido único…, ¿por qué? ¿Cuál es la razón de esta aflicción, de esta degeneración de mis sentimientos? ¿Me indicará mi diario siquiera la fuente de una explicación? … ¿La vía de la liberación? "

Bloqueando su respiración en blanco, ordena a sus pulmones exhalar hasta la nada… ; luego vuelve a respirar. Como una intención de vivir hacia atrás, el oscuro deseo de verse nacer al morir.

Lógicamente, denigrando el azar y su irracionalidad, se enclaustra en la cronología y abre su diario en la secuencia consecuente a sus recuerdos.

(-"Hoy, cinco de julio. Domingo. Día de separación…

Cinco de la mañana. He trabajado toda la noche. Apenas termino la renovación de los pisos de la vivienda familiar. Aprovechando las vacaciones de verano de Lysianne, que se divierte en el campo, he realizado esos trabajos mayores. ¡En fin! … Último tinte, último barniz, última bocanada de náusea.

Agotado, dejando pinceles, rodillos y cubetas deteriorarse; he ido a encontrarme con Mylène en el taller, donde habíamos instalado provisionalmente nuestra cama. Habiendo retozado toda la noche con su amante, seleccionado por el amor entre una pareja de amigos, el ángel está relajado, pero su espíritu vaga por otra parte.

¿Qué importancia tiene? … ¡Ninguna! … Tal vez inhale el bálsamo de la infidelidad de mi esposa, pero Nielle exhala de mi conciencia. — Sin saberlo, la pareja caduca en que nos hemos convertido dormíamos juntos para un último intercambio de sueño. Un último despertar que no fue desagradable. ¡Afortunadamente!

Antes de su confesión, su revelación y mi abjuración, una última diversión, una simple distracción a modo de desenlace. — ¡Un juego! — Como una canción pueril de un niño que aprende sus primeras palabras. Un galimatías gracioso. — "Ba, ba, bi, bo, bi! ¡Yo! ¡Yo!"_ Que significa en lenguaje claro… "Deposita en mi boca un besito y prescríbeme la misma receta!"… Y vuelta al remitente y vuelta al expedidor hasta el agotamiento sensible de los labios. Un divertimento mágico e inconsciente como el deseo de entregarse a alguien distinto de la persona besada.

¡Doble estado! ¡Realidad hipócrita! Soy un diablo de hombre. Fausto y Mefistófeles. La víctima y el verdugo. Un fuego infernal en un rincón del paraíso. Después de este día de conmoción, me considero cruel, por haber carecido de franqueza, lealtad y autenticidad.

— Hiciste el amor con François, ¿verdad?

— ¡Sí! ¿Y luego qué…?

— ¿Se aman? …

— ¡Sí! ¡Lo amo y él también me ama! Puede sorprenderte, Damien…, pero es más que una simple atracción física. Tenemos muchos puntos en común. Cuando hablo con él, me siento feliz. Tú no te comunicas, y luego… ya no eres el mismo.

— ¿Qué te parecería vivir con él? … Yo tomaría el taller y él se instalaría en casa. "

¿Es fruto del mimetismo obligado de varios años de vida común? El asombro se impregnó en nuestros rostros de la misma manera, en el mismo momento. ¿Tendré que lamentar esta decisión? Posible, pues ya me doy cuenta de que mi impulsividad enfermiza ha trazado un nuevo cruce. Unas vidas se separan; otras se reúnen. Lo más incongruente es ese nuevo camino por el que me comprometo y la esperanza de que me una a Nielle. ")

Una vez más, la verdad choca, reprende. Hiere, persigue y aconseja. Por el momento, releer el diario resulta fortuito. El día, por su parte, no ha dejado de crecer, permitiendo a la vida revelar esas pasiones nocturnas a veces mortíferas.

La ducha refresca, el chorro está al máximo. El soñópata se viste sin modificar el orden de sus tics; a pesar de su diario, que lo distrae, lo atrae como un imán.

— ¡Ese mismo día…! ¡Qué perfecto metepatas! … Y esa maldita droga, los daños que me causó, los tormentos que hice sufrir a los demás bajo mi influencia. ¡No pensar más en ello! … ¿Cómo debería haber reaccionado?

¿Cambiar de actitud!? … ¿Y si la Historia sufriera una rectitud? ¡Napoleón Bonaparte sin la mano derecha escondida! … ¿Izquierda? — Van Gogh muerto en brazos de una puta, con sus dos orejas en su sitio, … ¿en los bolsillos? — Marilyn…, ¿una euroasiática? …"

Damien retoma el cuaderno encartonado negro y blasfema intentando releerse.

— ¡Pero qué mal escribía! ¡Terriblemente! … como una mosca amputada de sus patas y de sus genes. ¡Ánimo y descifra! Se trata de tu propia mierda. "

(-"Domingo, cinco de julio… ¡Bis! …

Mitad de la tarde. Todo el vecindario ya está informado de la separación. Los vecinos reaccionan peor que nosotros. ¡Qué importa! Aquella jornada del Señor se anunciaba demasiado tranquila para ellos. Habiendo pasado la víspera buscando un tema interesante de cotilleo que aún no se había presentado, la desintegración de nuestra unión iba a saciarlos. ¡Trauma superficial que será incontestablemente parafraseado!

Pero el corazón del drama reside sobre todo en el olvido de pronosticar, Mylène y yo, las consecuencias de una separación sobre Lysianne, en ese momento feliz y despreocupada. Sin embargo, como la suerte ya estaba echada, me dejaré conducir por la sucesión de los acontecimientos.

Ahora, aquí estoy solo en el estudio. He trasladado al taller todo lo que he podido, incluso los recuerdos despedazados de mi difunto matrimonio. Ese ir y venir, bajo el ojo circunspecto y las preguntas más insidiosas de todos y cada uno. Luego, a media tarde, terminado todo el trajín, comprobando si estaba, al menos, someramente instalado, me puse a reflexionar, constatando mi cansancio y mi aspecto más bien deslucido. Tenía los pies sucios, las sandalias manchadas por una identificable contaminación urbana; los vaqueros desteñidos, gastados hasta la cuerda; una vulgar camiseta sin mangas azul, con la pigmentación matizada por el sudor de los esfuerzos del día. ¡Estaba destartalado!

Luego mi reflexión tomó otra dirección. Examinando como un lobo hambriento el techo que me separaba de Nielle, la imaginaba ofreciéndome, por piedad, una noche en esa habitación que tanto me tienta.

Tras el consumo de lo ilegal, ese falso valor en cápsula, sin tomarme siquiera la molestia de asearme, fui a llamar a su puerta. Me abrió. Estoy completamente colocado, estoy sucio y apesto.

— ¿Puedo subir? "

Su respuesta aún no me ha llegado y yo ya tengo la mirada lánguida y los pies soldados al tercer rellano. Sin vacilar, le pido un café. Ya me lo ha servido.

Comprobando si el ambiente sigue siendo favorable a la realización de mis miras perversas, le informo de lo inusual, de esa ruptura súbita. Concediéndome el buen papel de esta situación, normalmente aflictiva, le proclamo de propina el comienzo de la unión damiéntica de Mylène y su amante François.

— Les concedo mi bendición; no, no me afecta… ! "

Con toda evidencia, mis palabras suenan falsas, pero la mentira untuosa parece convenirme. Sin embargo, mi conciencia me lo concede: su belleza es tan grande que, frente a ella, los pecados capitales se empeñan en ennoblecerse. Cuanto más la miro, más la deseo. Esa libertad recién adquirida de aventurarme más lejos que la simple audición de sus desplazamientos me incita a elevar a los cielos el engaño y la concupiscencia.

— Nielle, … yo… no sé cómo pedirte… ? … ¡Voilà! … La secuela que más me asusta del alejamiento de mi esposa… ; yo…, es encontrarme solo en una cama… eh! … Ya ves, ¡tengo miedo del choque! …

— ¿Y entonces? …"

Al percibir su duda, me vuelvo más meloso y todavía más falaz.

— …me gustaría dormir contigo, solo tenderme… ¡No temas! … ¡No quiero hacer el amor! ( ? )… Solo, … tu cuerpo en reposo…, ¡como una consolación!

— ¡No! ¡Ni hablar! " Esa respuesta clara acompañaba el ofrecimiento de una segunda taza de café. Una amabilidad sorprendente, casi fuera de lugar.

— ¡No! … eh! … Estoy cansado, … debo irme. Gracias por el café, Nielle. "

Avergonzado y desarmado, reconociendo sin confesárselo el mérito de aquella lección, me repetí al bajar la escalera, en cada peldaño, que el rey de los imbéciles ponía allí el pie. ")

Ante el recuerdo de aquella corrección diplomática, a pesar de todo, una risa sincera. Primera música del día. Árboles bitonales. Luces y sombras se disputan un territorio ficticio y fluctuante al ritmo del itinerario del sol. La ciudad apenas despierta. Todavía es temprano.

Recostado de nuevo en el diván, se refugia en su locura como en un cofre de tesoros rebosante de viejas imágenes clasificadas de una manera demasiado ordenada.