CAPÍTULO XIII

Su frente se arruga bajo el cuestionamiento. Pensamientos afilados como hojas de afeitar le laceran la razón. Como cardos de energías negativas que se entrelazaran y se amontonaran en su cerebro en un verdadero magma. El agotamiento, subrayando como una advertencia las dos exiguas horas de labor psíquica que le quedan para desenredarse, comprime su impulso inicial. Último esfuerzo, débil recuperación.

Con un gesto ciego, autoriza al azar a romper la quietud nocturna, tomando un disco al azar. Su único cuidado consiste en posar la aguja sobre el lado A. Las primeras notas…, sin interés. Solo después de golpearse el pecho con un golpe seco para convencerse de terminar, reconoce los aires feos del viejo jazz banal del comienzo de aquella cura salvaje. Por debilidad, vuelve a acostarse sobre su vehículo de viaje, el viejo diván, el recuerdo de familia más que centenario. Bajo esos auspicios, intenta hacer subir la cotización de sus acciones mnemotécnicas.

De aquellos pocos días en el campo, solo tiene en cuenta un flash-back; no desprende de ellos más que la puesta a punto que aquel período le había concedido.

Aunque su sangre seguía manchada de drogas pese al breve destete, el aire no viciado y el regreso al entorno de su infancia lo habían revivificado. Esa impresión, la de una salud nueva, esperaba que Nielle pudiera advertirla incluso a distancia.

Más que su forma, sus intenciones se presentaban nuevas. Ya, al poner los pies en su casa, murmuró suavemente, alzando la cabeza por orgullo, un saludo a su soledad con aires de desafío.

— Buenos días, soledad, ¿así que hacemos mimetismo? … ¿Nos escondemos en el silencio? ¡Pues bien! Tendrás que integrarte discretamente en las corcheas o semifusas, en las claves de sol, con un volumen disminuido, porque escucharé mis discos a la intensidad de la “musak” en los supermercados. Ya no se trata de contaminar el alma de Nielle con mis frustraciones. La música llevará ropas de letanía y mi eremitorio de ciudadano se acomodará a ello.

Y juro a mi querido imaginario: ¡se acabó la vigilancia intensiva por las ventanas! "

Perplejidad repentina: ponía freno a sus promesas, que sin embargo no quería dirigir al aire…

— ¡Pero qué demonios voy a hacer con todo mi tiempo! ¡Me siento súbitamente desorientado! Continuar mis confidencias a mi diario me llevaría implacablemente a hablarle de mi vecina. — ¿Terminar mi historieta? … Me acordaría demasiado de mis torpezas y de mi impaciencia. — ¿Despejar las entradas nevadas y duplicarme en un don Quijote, en una llamada enmascarada? … Aunque solo fuera para desentumecerme, correría el riesgo de volver a caer en la tormenta.

¡Todas esas ocupaciones demasiado vivas, esas distracciones, me recordarían incansablemente a mi musa en cada palabra, en cada trazo o en cada palada! "

Lentamente, volvió las palmas de las manos hacia arriba como para pedirle al cielo que buscara allí el porvenir en las líneas. Sutil percepción: no ve en ello más que el símbolo de su habilidad manual. Relanzando el llamado, imaginó al ser supremo ejerciendo ese mismo gesto antes de su génesis. Extrapolando sobre aquella fenomenal fantasía de su imaginación, le pareció que el límite creativo de la potencia divina residía en su apoteosis. Eva, la primera mujer.

Exhumando de aquella visión arcaica el placer gozoso que quizá hizo estremecer a Dios al culminar su obra y la felicidad que él, Damien, debía recuperar; desprendió de ello una simbiosis inspiradora. La creación de una segunda Lilith. Una tentación a la que sucumbiría conscientemente. Otra mujer para distraerlo de su tormento, de su amor por Nielle. Por incidencia, todas sus codicias no desembocaron más que en otro lirismo…, ya visto…, Marilyn.

Sin embargo, reproducir en tres dimensiones el rostro armonioso de la actriz Géminis no sería más que una repetición. — En el pasado, otro intento había fracasado. Sus numerosos esfuerzos empleados entonces para lograr el modelado se habían revelado infructuosos. Como una concatenación de circunstancias, sus primeros volúmenes sobresalían de la materia en el momento de la llegada de Nielle a la calle. Sus respectivas bellezas, que se enfrentaban con apatía en el alma del artista, debilitaban su concentración y lo desviaban de sus conocimientos técnicos de escultura.

Damien asignó entonces a aquella agradable labor que se imponía la tarea de someter su fascinación de esteta por Nielle.

En los minutos siguientes, sacó del viejo cobertizo anexo a la casa, con los brazos cargados de un pesado paquete de “plasticine” fría, a una temperatura que rozaba el hielo.

Al internarse en la pasarela que unía, a la altura del segundo piso, aquel lugar de almacenamiento decrépito con la galería, fue observado por tres desconocidos que tomaban la escalera que los conducía al tercero. Uno de ellos, un hombre más bien alto, se dirigía a los otros en inglés, disimulando mal un fuerte acento portugués. Este abría la puerta a la pareja que lo acompañaba. — Damien no se atrevió a preguntarse nada, por miedo a concluir que Nielle se hubiera mudado.

El material no fue maleable hasta pasadas varias horas. Pero, mientras aquella masa en espera recuperaba la temperatura ideal para su manipulación, el soñador consultaba las biografías de la estrella que poseía. De sus numerosas fuentes iconográficas, exhumó la imagen de una Marilyn más turbada que madurada por sus decepciones amorosas. La foto de una mujer aplastada por la imposibilidad de una relación franca, normal y visible para todos…

En los días siguientes, Damien tuvo que redoblar esfuerzos, pues apenas conseguía olvidar aquellos numerosos desplazamientos allá arriba. Apostándolo todo, sin embargo, a la obra, no tenía más remedio que constatar que las distracciones llovían en el dominio de su bella. Por lo demás, Carlos y Lou, que aún se llevaban bien, se unían regularmente al grupo renovado.

Reconocía con facilidad los pasos de Mia, pero buscaba en vano hacer abstracción de los de Nielle. Incluso en la concentración del trabajo, era capaz de codificar a todos los personajes, los antiguos como los nuevos. Salvo uno que se había insertado en aquella percusión poco ortodoxa. — Durante su ausencia. — Con la impresión de haber percibido antes aquellos golpes de tacón, sin intentar vincular sus ruidos a nadie, nombró la imagen alojada bajo esos pasos “Abstención”.

Cada vez que los oía, para evitar hundirse en la melancolía a fuerza de preguntas, se repetía para animarse que el busto había empezado bien, siempre con la misma entonación, como grabada.

***

Al rememorar aquel penoso mes de enero; la llegada del refuerzo de los mercenarios, aquel nuevo activo de jugadores, el soñópata se sobresalta. No ignora el hundimiento irreversible de entonces en aquel abismo pútrido de sus sentimientos desquiciados por el desconocimiento de las reacciones extranjeras. El miedo a lo desconocido. El mal lo había rozado, lo heriría. La humillación total esperaba entre bastidores. La banalidad en música le parece aún más insulsa. ¿La costumbre? … ¿La rutina? … ¿Ya? …

Sus manos amasaban vivamente la materia, modelando cada vez mejor. Percibía una clara mejora de su juicio en el juego de la transposición de las líneas, del modelo fotográfico al modelado. Tomando gusto a esa forma de expresión, se sometía incluso a la ambición de producir, de memoria, un bajorrelieve del perfil de Nielle.

Aún se hundía en el delirio de aquella elucubración cuando una llamada telefónica sorprendente lo sacó de ella.

— ¡Damien! Aquí Lou Jobim. Si estás disponible ahora… tendría un pequeño favor que pedirte.

— Adelante. ¿De qué se trata? " respondió, intrigado y atento, aunque se limpiaba del auricular las huellas aceitosas de la plasticine.

— Mira…, es que le compré un gramo de hachís a Bruce, pero él no tiene tiempo de hacer la entrega, aquí en el Gula Lupus. Solo tendrías que pasar por su casa a buscar la mercancía y venir a traerla aquí.

— Bien. De acuerdo. ¡Voy! … ¡Hasta ahora! "

No viendo en ello más que la posibilidad de encontrarse con Nielle por azar, Damien no meditó, ni siquiera en silencio, sobre la petición y dejó de lado su exutorio pretencioso.

A la vez indolente y suspicaz, lo animaba cierta cólera. Sin embargo, el único favor que se le había pedido en varios meses implicaba riesgos. Apenas tuvo tiempo de enterarse por Bruce de que urgía entregar el placebo en manos de Lou, Damien ya tomaba la dirección del restaurante. El trayecto lo hizo a pie. Apenas dos kilómetros. Mil penas por recorrer en la mente del soñador.

— Acepto concederos la paz, pero no abuséis de vuestros proyectos malsanos; si no, ignoro de qué profundidades brotarían mis reacciones. — ¡Maldito! … — Este imprevisto no debe clavarme en la tara de la amargura y mucho menos sobrepujar, multiplicar el desorden, el marasmo en mi cabeza. — Pero… quizá quieren tenderme una trampa. ¿Hacer que me arresten, que me encierren? — ¡No, Damien! Cesa esas maledicencias interiores, esos pensamientos subsidiarios. Jamás Lou arriesgaría implicar a Bruce Brouillette, el hijo del propietario, en un plan tan maquiavélico. "

Ya la mitad del camino recorrido a través de los dédalos de la ciudad y de su sistema nervioso… tenso. Su marcha progresa y su imaginación descarrila. Estimulada por una luz fría; la de las farolas y sus sombras, semejantes a un cementerio de monumentos de piedras blancas.

— Si Lou me provoca, como me encontraré en su terreno, saldré por el lado del patio. No tengo ni el coraje ni la determinación de un Guillermo el Conquistador. No, gracias, ¡nada de batalla de Hastings para mí! — Si Nielle estuviera dotada de poderes telepáticos, sentiría la sinceridad de mi amor y comprendería que es lógico que la tema, a ella y a su regimiento. ¡Y al diablo! ¡A sus valientes caballeros, me los paso a todos por el culo! "

Alzando el brazo derecho, presentó al Altísimo su dedo medio para suplicarle que transmitiera su mensaje a quien correspondiera. Él, cobarde, no tenía el descaro.

— Bueno, aquí está el restaurante… Justo el tiempo de hurgar en mis bolsillos para descubrir allí, espero, los restos de una sonrisita de lado. "

Su pobreza aguda le prohibía frecuentar restaurantes; los modales agradables y correctos le eran algo ajenos. Su timidez compensaba su ignorancia del buen uso, de modo que esperó sabiamente en la entrada a que le indicaran un lugar.

Mientras imponía sus recomendaciones culinarias a un asistente, Lou, con un gesto significativo, exigió algunos minutos de paciencia al repartidor de sueños en cubo.

Al no tener dinero para pagarse siquiera un café, Damien ocupó su tiempo perdido irritándose las papilas gustativas de envidia leyendo el menú; no pudiendo usar más que el ungüento de los precios al final de línea para curarse de la comezón lingual.

— ¡Hola, Damien! Y… ¿viste a Bruce? …

— ¡Sí! " Asentimiento simple, subrayado por una operación de sustracción inadvertida.

Lou, convertido en poseedor del cuadrado mágico, se satisfizo con una sonrisa de bachiller que recibe un premio de excelencia para agradecer a Damien. De inmediato se disponía a despedir al soñador.

— ¡Buenos días, mi exvecino! ¿Cómo va la vida? … ¿Qué hay de nuevo? " Así se insertaba Rachelle, antigua inquilina de los Brouillette, la amiga de los gatos y copropietaria del restaurante.

¿Por orgullo o por manía? Lou, que nunca había despreciado el placer de ser el centro de atención, urdió callar al artista hablando primero.

— Oh, sigue viviendo en el segundo piso… Siempre entre Nielle y Bruce… " El cocinero se interrumpía juiciosamente unos segundos, justo el tiempo de dejar que las hipótesis maceraran en una breve pausa, antes incluso de que Damien tuviera la posibilidad de tomar la palabra. "Ahora que lo pienso, artista, no te he contado la última… Figúrate que Mia, la hermana de Nielle, se va a casar pronto con un extranjero. Imagínate que vive en Canadá desde hace apenas seis semanas.

— ¿Cuál es su país de origen? " avanzaba Rachelle, seducida por el exotismo de la unión.

— Es portugués. Parece que sus padres son gente acomodada. De todos modos, mi opinión ya está hecha. ¡Es todo lo mismo! … Muchos inmigrantes utilizan ese medio legal para obtener la ciudadanía.

A ver si Mia no acaba divorciándose en cuanto tenga el anillo en el dedo. No estoy contra la inmigración, pero hay que desconfiar. "

Mientras Rachelle intentaba armonizar la posición sociopolítica de Lou sobre la inmigración, el soñador, por su parte, se mordía los labios para evitar lanzar a voz en cuello la palabra “¡xenófobo!”.

Comprendiendo que su palabrería había podido disminuir la estima que le tenía su patrona, Lou se escabulló mencionando que recientemente había hojeado una revista de lujo. Añadió, insistiendo, que en ella había notado soberbias fotos de indígenas de Papúa, con maquillaje de guerra. Luego rogó a Damien que fuera a agradecer a Bruce, escoltando a su pasador mientras lo apremiaba.

No más rico para el regreso, pues no había exigido ningún porcentaje por el transporte de lo precioso inútil, el soñador volvía hacia su penuria rutinaria. Ni los semáforos rojos, ni esos taxis controlados (?) por personalidades de pilotos de Fórmula 1, lo distraían de aquellos chismes narrados por el cronista de fogones del Gula Lupus.

— ¡Maldito sea ese Lou… garou! Con él, estoy permanentemente bajo la impresión de que se expresa en segundo grado; utilizando las palabras, como cocinero, … a fuego cubierto.

¿Por qué maliciosa razón dejaba entrever que aún estoy entre Nielle y Bruce Brouillette? ¿Por qué ese… aún? … ¿Me he convertido en el obstáculo de una relación voluptuosa, cercana al desvío, entre Nielle y ese adolescente que alimenta su encanto con las muecas de los cantantes de rock?

¡Nielle, me obsesionas! … Sin embargo, me había jurado hacer abstracción de ti, deliciosa vecina. ¿Dónde ha quedado mi promesa del primer día del año? "

Sin dejar de caminar, Damien se enciende un cigarrillo. En una actitud solemne, aspira una primera bocanada como si se tratara de un calumet de paz, pues rechazaba la idea de una reanudación de la guerra contra los otros o contra sí mismo. Sin embargo, debe extraer los fragmentos de aquellos rumores que Lou le revelaba en presencia de Rachelle.

— Ese próximo matrimonio de Mia con el portugués…, ¿qué interés lo empujaba a informarme de ello? ¡Ninguno! — Pero, si dejara periclitar mis pensamientos, aterrizaría pérfidamente en los páramos del Damienntismo burlesco; y escenificaría un largo cortejo de plañideras escondiéndose bajo la larga cola de la joven novia, Mia. Confinando así el aspecto de espectros que simbolizan esperanzas imposibles que se van volando con la ceremonia nupcial.

A lo lejos, procedente de altas montañas, un coro wagneriano clamaría que, queriendo conquistar a una, habría seducido a la otra. "

Hábilmente, Damien lanzó su colilla en una rendija de ventilación de una alcantarilla, arrojando allí al mismo tiempo las huellas de aquel sucinto delirio.

— Esta facilidad que tengo para fantasear sobre el amor no deja de sorprenderme. ¡Durante mi concepción, mis padres debían de estar bajo el control de Morfeo! … ¡Ah! — ¡Qué ridículo me siento! Dicen que la noche aconseja. ¿No será más bien el sueño? " Así contemplaba acostarse temprano después de un ligero tentempié.

Sobre sus sábanas, no estaba solo. Tendido a su lado, mirándolo fijamente sin parpadear, el insomnio lo arrastraba a múltiples epopeyas.

***

El soñópata ignora si alcanzará las fronteras de su liberación. Las del plazo apuntan ahora en términos de minutos. — Las neuronas al rojo vivo, el masoquismo vuelto indispensable por su aporte de adrenalina, se vuelve sobre su diván empapado de sudores viciados hacia sus últimos recuerdos. — Fin de la cara A del disco de jazz. No habrá cara B. Como el lado oculto de la luna, colmará allí las tinieblas con imágenes enterradas que se estremecen de alegría al suicidarse volviendo a la superficie.

— ¡Maldición! Imposible dormirme. Lo más idiota es que conozco la causa. ¡Me pica volver a contactar con Nielle! "

Encolerizado contra sí mismo, el insomne se levantaba y bebía lentamente un vaso de agua fresca para calmarse. Luego se dirigió hacia su escultura para trabajar en ella y distraerse del vértigo que lo acaparaba.

Cuanto más acariciaba la forma que se acercaba a la fisonomía de Marilyn, más deseaba de manera desleal que los volúmenes palpados, retocados, pulidos por sus manos fueran los de su carcelera. Aquella que lo había aprisionado en el tiempo, en un solo sentimiento. De los más graves y de los más desordenados. ¡El amor!

Tarde, al final de la tarde, se despertó entumecido por la estrechez incómoda de su diván; deseando solo una pausa en su trabajo nocturno, se había dormido allí en la primera postura. Desorientado por la hora, permaneció acostado unos minutos para planificar perezosamente el resto de su jornada. Luego recordó un sueño.

(Nielle se había convertido en la nueva heroína de su historieta. Él, un viejo sabio. "Nos hablábamos en lenguaje enigmático. Ella me arrebataba, hasta hacerme crecer alas.")

Asombrado por aquel remake poético concedido por su subconsciente, sin sustraerse a un análisis simbólico, se preparó uno de sus horribles instantáneos y lo consumió de un trago. Aquellos residuos de café tenían sobre él el efecto de un psicotrópico clandestino; sorbió una segunda taza de aquel veneno espantoso. Esa toxicidad sorprendente hizo surgir en él la idea de interesar a Nielle mediante la intriga de un mensaje hermético.

— Esta noche, bella mía, deslizaré una loca confesión en esa caja de madera fijada a tu puerta por algunos tornillos oxidados. — Me da igual que Carlos intente interceptar la nota, porque el aprendiz de brujo que se disimula en mí se deleita en mistificarlo. Sobre todo si el ladrón, que sé que es, vuelve borracho. "

Mientras miraba la última gota que se enfriaba en el fondo de su taza, preguntándose si debía ingerirla; cavila sobre la estructura de las palabras para una justa irrupción onírica en el bastión enemigo.

— Primero, ser breve. Segundo, asociar directamente a Nielle con el personaje. Con esa hada de mi sueño, con esa mujer heroica de mi historieta. Finalmente, firmar de manera que ella sea la única capaz de establecer una relación entre el código esotérico del seudónimo y yo. "

Para enterrar el ruido de su pluma marcando el papel y el de los reproches grabados de su conciencia, que le señalaban que estaba a punto de flaquear, de traspasar su promesa. Como un rey holgazán murmurando la redacción de una misiva oficial a su escriba un poco sordo, se dictó estas palabras…

(-"El hada N. se esconde. ¿Debo callarme?

Te amo. ¡Sphynx! ")

Durante varios minutos, sus ojos no abandonaron la declaración enigmática. La leyó, la releyó cien veces. Damien deseaba incluso la sublimación de la tinta azul en oro alquímico o la metamorfosis de aquellas palabras en un filtro afrodisíaco. Aquella veneración inhabitual de su creatividad se prolongó hasta tarde; hasta ese momento en que la gente elige entre el boletín de noticias de fin de noche o un polvo a la antigua para concluir la jornada.

Sin cuidar de ser silencioso, fue a depositar el enunciado sibilino en aquella caja de Pandora donde ya no quedaba más que la esperanza, aquel buzón gastado por sus esperas. No fue más cuidadoso al cerrar la puerta para volver a dedicarse a sus ensoñaciones; estas, desbordando de su cuchitril, le impedían ser discreto. — Soñaba en voz alta. — Aquellas dulzuras del espíritu, claras pero vivas como el eco de las montañas, terminaron con el ruido del pestillo.

De inmediato, este se reanudó con el seguimiento de pasos rápidos y cadenciosos en la escalera exterior. Damien, jadeante y con el corazón latiendo de deseo, reanudó su voyeurismo anodino pero motivado. Se apresuraba a disimularse para admirar a sus anchas a Nielle, que volvería. — Alegría llena de hiel. — Una silueta extraña le cortaba el aliento al apoderarse de su carta, luego bajaba bruscamente las escaleras y desaparecía del patio de buenas a primeras. Con la misma prontitud, la puerta delantera de los Brouillette se abrió, volviéndose a cerrar enseguida con aquella misma cadencia que acompañaba lo insólito del momento en una lógica corroborante.

— ¡Maldito seas, quienquiera que seas! " vociferaba hacia el saqueador que acababa de robar ante sus ojos la nota misteriosa destinada a su musa.

Ya no se movía, agarrando incluso, como si quisiera desgarrarlas, las cortinas que lo protegían de todas las miradas. Solo aflojaba las manos cada vez que se describía el aspecto del individuo hostil a sus deseos.

— Como un andrógino vestido de la cabeza a los pies y con una máscara, me resulta imposible distinguir su sexo. Un gorro hundido hasta las orejas, una bufanda ocultando el resto del rostro. El cabrón, o la zorra, iba envuelto en un grueso abrigo oscuro y calzaba unas grandes botas de invierno. Las de otra persona. Las del padre Brouillette. Las que lleva cuando quita el hielo de los balcones, las galerías, las aceras; las que se pone para trabajar.

¿Pero por qué, Dios mío? … ¿Quién es lo bastante inhumano entre los Brouillette para odiarme hasta el punto de inmiscuirse en mi trastorno y confundirme más? "

Soldado a su estupor, y a la ira de no poder poner un nombre al espantapájaros del bataclán invernal, se replegaba sobre sí mismo, despreciando la ausencia de consideración de sus vecinos de abajo.

— ¿Esta maldita casa no aloja más que hipócritas de la peor especie? Vosotros, del infierno de abajo, vosotros que oís mis mensajes sublimados por la música y que yo lanzaba hacia mi paraíso. ¿Os habré injuriado con mi intrigante locura hasta que juzgasteis útil coartar mi libertad? … ¡Que el virus de la maldad que os contamina os dé por culo a todos! "

Mientras hacía grandes esfuerzos por relajarse, miraba el suelo como para inundar con sus ondas el piso inferior.

— No temáis, estoy sano de juicio. Estoy enamorado, eso es todo. Pero debéis domesticar mi ansiedad de combatir las injusticias con las que me cubren como si fuera mierda. "

Desviando los ojos en la dirección opuesta, aquella nueva interceptación de uno de sus mensajes lo lleva a reconsiderar su telepatía, aunque ineficaz, como la única vía concebible para disipar la bruma emocional que lo hacía gemir.

— Nielle, te amo. Simplemente, te amo. "

Como esos dolores insoportables que deben exteriorizarse desde las tripas; aquella frustración que acababa de sufrir lo sorprendió en la garganta y fue con una voz capaz de hacer estremecer a su gata y temblar las paredes como gritó con todas sus fuerzas.

— ¡Ungerechtigkeit! "

Clamada como una blasfemia, esa palabra alemana que significa “injusticia” se había repercutido en las maledicencias torcidas del vecindario. Sus lágrimas no tardaron en señalar su presencia al silencio, que sollozó a su manera, como con el propósito de consolar a un amigo.

Damien, aplastado sobre sus piernas, envidiaba el confort de su cama, ambicionando suavizar allí la aspereza de aquella súbita persecución.

Hacia la mitad de la noche, salió de un sueño agitado, breve y apenas reparador. Pasando por alto su dosis de cafeína, se acercó a su modelado en curso. Se sentía más que aislado en aquella casa que hacía las veces de asilo de alienados; atrapado en sándwich entre el pan enmohecido que habían llegado a ser los Brouillette y la hostia consagrada que siempre fue su bella. Así pues, recurrió a la reproducción inacabada de aquella que ya no existía, su musa de servicio, Marilyn, para confiarse.

— Eres la única que me comprende, miss Monroe. Tu vida amorosa también fue rota por el tumulto. Aunque, … creo que la mía probablemente no nacerá jamás. Sabes lo que tuve que soportar ayer… ! ? Dime, ¿por qué utilizan los fórceps de la ignominia para hacer abortar la menor parcela de aspiración a unirme a tu rival?

¡De qué sirve! Igual que Dios, no me respondes. ¡Temo que Lucifer sea finalmente el más fuerte! Todos esos problemas en el mundo, … todo ese mal en el mío. "

Refunfuñando sobre el acontecimiento de la víspera, el artista trazaba con una espátula de modelar el movimiento en la cabellera de la Afrodita estadounidense. Se habría permitido escuchar un jazz “soft” si la noche no se acercara tanto a la mañana. Damien se obligaba entonces a medir los espacios-tiempos entre la quietud obscena de la casa y sus crujidos. A estos últimos, que sufrían las fluctuaciones del viento, se insertaron otros más regulares. Pese a esfuerzos de concentración cada vez más difíciles, continuaba el cincelado del cabello en la “plasticine”.

Aquellos sonidos distintivos transcribían una febrilidad excitante. Primero ligera y sutil, y en larga cadencia, la rítmica aumentó, concediendo así la facilidad de identificar su origen. El desvelamiento discreto de los escarceos de Nielle con una pareja cuya identificación buscada acentuaría el trastorno.

Distraído aún más por el deseo de encontrarse él en el calor húmedo, en la untuosidad incomparable de aquel vaso divino, en aquella alcoba nocturnal, Damien decidía trasladar su escultura a su habitación de solitario. El sueño, por su parte, fue a reunirse con él mientras intentaba vanamente analizar los errores de creación que había provocado aquel erótico crescendo vocálico de Nielle.

Träumen ! … ¡Soñar! … Dream ! …

(-"Soy un animal languideciente que se extenúa al probarse con esas dulces quejas. Ese “Himno a la alegría” que es Nielle en orgasmo. — Con ardor, intento borrar, tachar secamente esos minutos de agradable desenfreno. Luego, Nielle, deslizándose sobre sus piernas de contornos turbadores con medias de nailon negro, se instruye junto a un académico que se ingenia en construir el interés que ella le concede, a él, gloriosa persona, lustrando el pedestal de mis meteduras de pata memorables mediante sátiras eficaces.")