CAPÍTULO VIII

Se inmiscuye, brevemente, una tentación diabólica. La de provocar síntomas esquizofrénicos. Oír, aunque solo fuera una palabra de su musa. Volver a ver su amor, incluso en transparencia, como una luz espectral.

¿Volverse loco o regresar loco de ello? Ese estado de dislocación mental le da igual en cuanto a consecuencias. A dos pasos de la noche eterna, desea, considera que ya no queda más que el infierno para arrancarlo de su tortura psicológica. Afuera, ese “falso orden” que es la ciudad lo turba aún más. Accidentes, crímenes diversos y frustraciones amplifican el desarrollo atropellado de esas imágenes de otro tiempo que se persiguen unas a otras, se aceleran y lo acosan alegremente. Sus muletas: diario, foto e incluso desdoblamiento, se proscriben por sí mismas. La inutilidad de esos accesorios es evidente; está atrapado en el engranaje.

— ¿Pero qué está haciendo Nielle? … ¡Tres semanas perdidas esperando siquiera una breve muestra de su trabajo! — Me deja esperar; consumirme en la expectativa de un resultado. Incierto. ¿Busca aislarme? ¡Y qué diablos! … ¡La provocación se jugará entre dos!

Plantearé la amenaza de recuperar el documento fotocopiado. Entonces, quizá, se esforzará por trabajar en él. … Ese ultimátum la obligará a verme más regularmente. Seguro. "

En el momento que juzgó propicio, Damien, nervioso, salió de su casa; luego llamó al tercero, todo en unos segundos. Directo y sin diplomacia, en un lapso todavía más breve se dirigió a Nielle. Su febrilidad lo había vuelto cáustico.

— ¡Hola! Vengo a recuperar mi documento. Te estás tomando demasiado tiempo. Tu ritmo ralentiza mi productividad. Te retiro la colaboración. "

Temiendo, sin duda, la actitud casi agresiva, Nielle no se defendió. Ni la menor explicación.

— ¿Quieres tu documento…? ¡Espera! … Voy a buscarlo. "

Entre ambos, el silencio delimitaba los pensamientos subsidiarios y las reflexiones de cada uno. Luego ella volvió.

— ¡Toma! Aquí tienes tu maldito proyecto de mierda de “historietista” aficionado. ¡Diletantismo de baja estofa, si los hay! ¡Adiós!

Nielle había cambiado bruscamente de actitud y su verdadera conclusión se resumió en rechinar de dientes y portazo.

Damien volvía a su refugio medio satisfecho, medio decepcionado. El éxito, por su parte, procedía del simple placer de haber visto a su bella. La decepción, en cambio, resultaba de su actitud personal: una gran impaciencia, una irreverencia impúdica y, por último, la torpeza de no haberse interesado por la menor pincelada de inspiración, aunque fuera insulsa, que Nielle hubiera podido anotar.

Ya el remordimiento lo alcanzaba en sus ensoñaciones.

— …¿y si la obra no tuviera ningún éxito? … ¿Y si fuera un fracaso monumental? … ¡Causado por mi exasperación! "

Entre ese error y los consiguientes intentos de recuperación que combinaría, transcurrieron algunos días cargados de mea culpa.

Solo en su cocina, con los codos apoyados en el borde de la mesa, los puños sosteniendo su cabeza pesada de contrición, un espejo portátil colocado frente a él; se arrepentía, acusándose de sus faltas como en un confesionario ante su director de conciencia de ocasión: su propio reflejo.

— Como penitencia, … le preparará usted un pastel de chocolate.

— ¡Eh! … ¿Qué?

— ¿No estamos en noviembre? ¿No es ella Escorpio? ¿No es su cumpleaños por estos días? …

— ¡Pero casi no me queda dinero; en los bolsillos apenas tengo diez dólares y mis provisiones se han agotado!

— ¡Entonces, peor para usted! El vacío de su estómago acompañará el de su espíritu… ¡Hum! ¿Qué le parecen las “Tranchettes hongroises”? … ¡No! Mejor esa famosa receta austríaca, la “Sachertorte”. Incluso conozco algunos ingredientes.

— ¡Ah, sí! ¿Cuáles?

— Chocolate para hornear. El más dulce y muy rico, por supuesto. Azúcar y huevos, y un toque personal indispensable: ¡pensamientos positivos bien amalgamados! "

Tras confeccionar con toda la atención requerida el pastel vienés, esperó a que la atmósfera se enfriara… para ofrecerlo a la temperatura ideal. Así transcurrió un día entero.

Los pasos de Nielle. Sus únicos contactos allá arriba, que le seguían siendo fieles, le advirtieron de la presencia de su musa. Estos, egotistas, la traicionaban constantemente, empujando la inconveniencia hasta la delación, no satisfaciéndose más que con una sola recompensa: la voluntad de Damien de permanecer taciturno durante sus divulgaciones en arabesco.

Sin pensarlo dos veces, se presentó en su casa.

— ¡Buenos días, Nielle! (traducción: “¡Te amo, amor mío, pero soy un ser estúpido!”) Te esperé todo el día ayer. ¿No volviste a casa? … (interpretación: “¡Mierda! ¿Acaso me incumbe?”) ¡Toma! Es un pastel para ti. Es una Sachertorte que hice por tu cumpleaños. Eres Escorpio, ¿verdad?

— Sí.

— Como ignoraba la fecha exacta de tu nacimiento y tenía tiempo libre…

— ¿Y entonces?

— ¿Honestamente? … Calificaría esta sorpresa de rica. Rica en arrepentimientos. — Busco que me perdones al mismo tiempo todas mis vergüenzas, como aquel deseo lujurioso de dormir contigo. ¡Hace mucho tiempo! … ¿Te acuerdas? … Pero principalmente, deploro esa confianza que te retiré amargamente.

— De acuerdo. Acepto tus disculpas, pero con la condición de tomar solo la mitad de la Sachertorte.

— ¡No, Nielle! La preparé para ti. ¡Adiós y gracias! "

Despachaba, feliz de que el humor de su vecina se hubiera apaciguado, aunque le faltara entusiasmo. Evaluando el porcentaje de perdón que ella le concedería según el número de bocados sabrosos que tragara.

Zoom-in en la cabeza del soñador enfermo, del enamorado insatisfecho. Las imágenes se desarrollan a la velocidad de sus pulsaciones cardíacas.

¿Las preguntas? … Nada nuevo. — ¿Las respuestas? … ¡Esperar!

De un sueño a otro, en cada aparición de su musa, sus sueños estallaban en sus noches. De una realidad a otra, en la codicia de sus ensoñaciones, noches indignas acudían para reabastecerlo.

Indicación temporal real: un segundo. Señalamiento temporal mnemónico: una semana.

— ¿Alguien en la puerta!? … ¿Será mi amor quien se digna darme una apreciación sobre la truculenta sorpresa chocolatada? — ¡Shit! — Es la silueta del cocinero. ¡Qué más da! Abro.

Pareció estupefacto cuando vio a Lou sosteniendo en las manos el plato en el que había presentado el pastel a Nielle. Tanto más cuanto que Lou se parecía a esos niños astutos que solo son felices divirtiéndose con los juguetes de los demás.

— ¡Hola, Damien! … Estaba deliciosa tu Sachertorte. Bastante rica, pero muy buena… !

— … !

— Nielle me ofreció un trozo grande; de hecho, mucho más que la mitad, casi tres cuartos. Su hermana y una de sus amigas comieron la otra parte. Me dijo que, de todos modos, prefería postres mucho más ligeros.

¡Eso es todo! Debo irme. ¡Aquí tienes el plato! … ¡Realmente excelente! … ¡De verdad! " concluía Lou, regurgitando con una sonrisa su satisfacción al constatar en Damien una decepción considerablemente más difícil de tragar que el postre.

Solo. Momentáneamente desconcertado. Damien miraba el plato vacío de esas alegrías que se complacía en esperar recibir eventualmente. Reaccionando anormalmente rápido, como para desafiar la suerte, exclamó dirigiéndose a su gata, que miraba de reojo el objeto creyendo descubrir en él restos interesantes.

— ¡Entonces, peor para ella! ¡Se acabaron los pasteles! No soy pastelero, después de todo. ¡Será la gran declaración! Sabes que nunca le he confesado claramente mis sentimientos hacia ella… ¡Tengo la ocasión soñada y un medio original para avanzar!

¿No tengo un contacto directo con el inconsciente colectivo porque soy artista? ¿No es ella una mujer culta, una mujer de gusto?

Voy a seducirla sutilmente mediante una obra única, que seguramente le gustará. "

Ya su gata no lo escuchaba, prefiriendo saciarse de comida seca antes que de los extraños maullidos del humano. Él persistía en su arrebato.

— Simple en la forma. Sofisticado en el mensaje. Un dibujo en blanco y negro. Una tinta. Evocar una atmósfera de paz, de sueño; un arrobamiento bucólico; un toque de Damienntismo. ¡Muchos detalles! … ¡Muy refinados! Forzar la contemplación.

Dentro de cuatro días, deberé haberlo terminado, porque será el veinticinco de noviembre, día de Santa Catalina. Patrona de las solteronas. ¿No es Nielle una soltera de más de veinticinco años? — ¡Genial, Damien! … Una petición de matrimonio camuflada. En fin, algo así. Es arriesgar mucho. ¿Cómo reaccionará? "

Evitando detectar una respuesta que pudiera herirlo, se pone manos a la obra de inmediato. La obra sería tratada cuidadosamente, delicadamente pulida. (Cinco mariposas revoloteando alrededor de un rosal silvestre; un gato interesado anticipa la captura de uno de los insectos efímeros.

Elemento central y leitmotiv, Nielle, imaginada…, sentada al abrigo del sol, bajo un árbol sin sombra.

En sus manos sostiene un libro, la representación simbólica del proyecto artístico del soñador. Escrito en minúscula en una de las páginas abiertas: “¡Te amo, Nielle!”

A lo lejos, en segundo plano, a la izquierda, una bahía que invita al mar a desposarla. A la derecha, un bosque de frondosas en el que todas las aventuras se volverían posibles…)

En el viaje interior del soñópata, las horas se identifican al hilo de los segundos. Rehace la misma elección: entregar aquel presente inconformista en el mismo lugar del nuevo trabajo de Nielle para dejarla atónita sin arriesgarse a la crítica y los reproches.

Los mismos gestos, el mismo trayecto, todo es mecánicamente idéntico.

Centro de la ciudad. ¡Llueve! Cada grano de lluvia sobre su rostro iba hermanado con proyectos futuros o con angustias por venir…, cuando todo fuera mejor o cuando todo fuera peor.

Cerca de los grandes almacenes, un edificio de oficinas. El sexto piso albergaba un pabellón de una universidad de la que, por lo demás, ambos eran licenciados. El lugar preciso: un centro de estudios intereuropeos.

En su teatro neurónico se analiza; nerviosismo intestinal, intuición contrariada. Nota su timidez mal disimulada, que lo maltrataba al abordar a la recepcionista en funciones.

— ¡Buenos días! Nielle, … ¿está… aquí?

— Está ausente por el momento. ¿Qué puedo hacer por usted?

— Yo…, yo…, me habría gustado verla. ¿Querría usted entregarle… este sobre… que contiene un dibujo, … por favor?

— ¡Ningún problema!

— Tenga cuidado, manipúlelo con delicadeza…, ¡gracias! "

Terminó, sugiriendo con un gesto lento la mayor precaución, como si se tratara de una bomba. Luego se marchó, alargando su ruta, modificando el trayecto de regreso.

Aprovechando la lluvia que se precipitaba, la usaba como purga, exudando esas vacilaciones que, creía, no dejarían de ser citadas por la secretaria de recepción. Sin embargo, de vuelta en su antro, la duda se instalaba allí al mismo tiempo que él. ¿Paranoia o germen de amor-pasión? … Cierto escepticismo lo regía. ¿Llegaría el sobre a buen destino?

Estimando que la mala suerte lo perseguía en sus esfuerzos de comunicación con Nielle, decidió esperarla, vigilar todo el día por la ventana hasta que regresara.

Sacando partido de esa obligación que se había impuesto complacientemente, seguía soñando con ella. Como de costumbre, a partir de escenarios irreales, bordaba otros nuevos. De sus extrapolaciones sublimaba la esencia para luego transponerlas en cuento de hadas. Sus bellas historias, se las contaba y las mimaba. Iba por las historias fantásticas cuando se dio cuenta, por ruidos delicados, de que su musa había llegado. Sus tiernas quimeras empañaban a menudo la realidad, sobre todo si eran provocadas por la inspiradora recalcitrante.

Ante la eventualidad de que ella olfateara sus intenciones, de que no se dignara responderle cuando llamara a su puerta, se desplazó con precaución. La táctica fue provechosa; ella abrió. Pero al ver a Damien, empezó, … fría como aquella mañana de las modalidades…

— ¡Hola! ¿Qué quieres?

— Solo quería saber si recibiste efectivamente un gran sobre beige que contenía una ilustración.

— ¡Sí! Llegué a la oficina justo después de tu salida. Tu ascensor bajaba. El mío subía. … Se burlaron de mí. ¿Sabes que podrías haberme esperado? …

— Lo siento.

— Está bien. … Gracias por ese dibujo, era… muy bonito. "

Breve momento de silencio entre los dos. Ella acababa de emitir un mensaje en forma de lapsus; él lo había captado. Un breve instante, sin decirse nada, seguido de los saludos habituales.

Regresaba a su casa, apocado, interpretando el tiempo imperfecto utilizado por su musa al mencionar el dibujo. Inquieto, tendiéndose en su diván, aguzó el oído, escuchó… ; sondeando, buscando el menor ruido, identificando incluso los desplazamientos más ligeros de Nielle.

Lo más áspero llegaría más tarde. Se las ingeniaría para encontrar la manera de contactarla, verla, oírla más de cerca sin ese filtro de boiseries que era el techo. A menudo, se informaría de su presencia. Respuesta: ausente. Insoportable, porque identificaría sus pasos, los más finos de todos.