Conteniéndose para no soltar la risa, Peluras se dirigió a Henri con semblante serio...

—Antes de señalarle su última morada, hay una pregunta que nos quema... por hacerle: ¿por qué esa persona, Marilyn Monroe?

—Ella es la más maravillosa de las criaturas. ¡Después de usted, desde luego! —canturreó Henri, como si alabara los méritos y las virtudes de su ídolo en un sabroso italiano—. Fue ese aliento que nunca sentí, pero que tanto esperé —suspiró por fin, evocando sentimientos excepcionales para un condenado situado a dos pasos del Edén, pero a uno solo del infierno.

—No ignoramos su existencia, señor Toutrec —dijo el ángel, frotándose las alas contra el atril como si se rascara—. Ya sabe: hay miríadas de almas. De modo que... ¿ella influyó de verdad en el desarrollo de su vida?

Luego Peluras de Papas reflexionó brevemente mientras miraba a Henri Toutrec directamente a los dos ojos.

—Nos inspira lástima. Vamos, le concederemos un favor. Verificaremos si ella pasea por el paraíso o si arde con el enemigo...

Peluras seleccionó entonces un tomo de una enciclopedia muy singular: «La enciclopedia de las medio lunas». Con movimientos majestuosos y palabras incomprensibles, hizo surgir un árbol colosal con diez millones de hojas cubiertas de inscripciones cristalinas.

Con calma, se puso a examinar cada una de aquellas inscripciones indescifrables —salvo para los ángeles—.

—A cada signo corresponde, en esencia, el perfil de esas almas inquietas que son las medio lunas incompletas. O enriquecidas, en el caso de las almas gemelas.

El ángel de guardia se desenvolvía bastante bien, pese a su noviciado en la entrada del paraíso, cuya puerta, por cierto, aún no se veía.

Peluras de Papas intentó leer deprisa las nervaduras de las hojas como un quiromántico se desliza por las líneas de una mano. Solo lo incomodaba un poco el desorden provocado por los ventiladores.

—... Veamos a qué pecíolo está vinculado este expediente. Marilyn Tremblay, Marilyn Hilnefopa, Marilyn Smith..., Marilyn Wong... ¡Por fin! ¡Aquí está! Norma Jean, más conocida como Marilyn Monroe. Nació en Los Ángeles, el primero de junio de 1926. Entró en el paraíso en 1962. Le ahorro su número de identificación: tardaríamos semanas en leerlo.

El ángel guardián abrió mucho los ojos, como para ver mejor.

—¡Señor Toutrec!... ¡Señor Toutrec, despierte!

Henri no se había dormido. Como un niño que juega al escondite con su niñera, ocultaba sus pensamientos bajo sus párpados.

Los tres.

—¡Eh, despierte, afortunado!

—¿Por qué finge mi buena suerte?

—Ella es, en efecto, una medio luna que pasea por el paraíso. Aún le queda una posibilidad de entrar aquí. No está completa.

—¿Puede ser más claro? ¿Le falta algún miembro? —dijo Henri, con la emoción a flor de piel.

—La situación puede parecerle inabarcable. Pero, según los anexos... resolver su caso es un verdadero suplicio. Provoca a todos los guardianes urticaria en la aureola. Para que lo entienda mejor, vamos a, por simplificar la cuestión, inculcarle la comprensión instintiva de las cosas.

Henri se quitó el ábaco que llevaba al cuello, imaginando que estaba salvado.

El ángel le tomó entonces el pulso, como si quisiera asegurarse de un consentimiento divino. La cabeza y los ojos del ángel se movieron como si una abeja invisible zumbara a su alrededor. Sonidos amortiguados y silencios elocuentes marcaron el final de aquella iluminación. Dejó de moverse; la consulta con el inconsciente puro había terminado. Sin darle tiempo a Henri para comentar o preguntarse por la intención del gesto, hizo hacia él un ademán inocente, como quien vacía un simple vaso de agua lanzando poderes.

—Es un recurso temporal. Pero será más eficaz y, sobre todo, más justo. De todos modos, antes de que se marche al mundo de las llamas, le borraremos este pequeño milagro. ¡Espere aquí, señor Toutrec! ¡Nos ausentamos unos instantes!

—No tengo prisa. Y, de todos modos, ¿dónde quiere que me esconda ahora? Por el momento no me interesa un viaje al país cálido... ni en primera clase ni en vuelo chárter —suspiró Henri, comprendiendo que quizá no le esperaba el destino que soñaba.

Con un gran sentido del espectáculo, el ángel se elevó graciosamente hacia el estante más alto de la biblioteca. Tomó con reverencia un libro imponente del que brotó una luz blanca. Hizo una pausa, casi como si rezara. Luego, sorprendentemente, lo lanzó con vigor hacia arriba, hacia lo que aquí abajo se llamaría..., el cielo. Siguió entonces una transformación magistral que convocó todos los esplendores del mundo. El libro se transformó en dos enormes puertas luminosas que descendieron lentamente hasta quedar cerca de ellos.

Encima de ellas colgaba un letrero con letras doradas. Una advertencia escrita en lengua angélica: «Minat Gudgit Areoul», que significa: «¡No entra aquí quien quiere!». Henri veía, a solo dos pasos de él..., las puertas del paraíso.

El ángel se inclinó con piedad. Las puertas se abrieron lentamente. Hizo la señal de la cruz con una mano en círculo, sin tocarse; una nube opaca protegió los secretos que debían permanecer ocultos. Luego atravesó las puertas y regresó casi de inmediato. Henri no veía nada más que fuego...

Henri silbó hacia los libros para verlos volar. Breves esperas.

Finalmente, como quien explora cada paso, Marilyn entró y empujó un poco más las puertas, todo ello con extrema delicadeza. Una música suave y lenta acompañaba su gesto. Aires que recordaban a las Gymnopédies de Erik Satie. Y además, sin prisa por volver, arrastraba las puertas tras de sí y volvía a abrirlas. En realidad, se divertía haciendo música con ellas, como un DJ con sus tornamesas.

Beatífico, mudo, feliz y con una expresión bobalicona, Henri vio por fin a Marilyn acercarse.

Iba descalza y vestida con una toga blanca, porque así lo deseaba. Habría podido ir completamente desnuda, si hubiera querido. Incluso podría haber llevado un kilt, si tal hubiese sido su voluntad. El atuendo nacía según el estado de ánimo de los elegidos. Él, en un destello, la vio con una camisa roja de cuadros, ligeramente desabrochada, unos vaqueros remangados hasta media pantorrilla, medias rojas cortas de lunares y unas impecables alpargatas blancas.

Soñando despierto, no advirtió la mirada inquieta que ella le lanzó mientras apartaba con un gesto grácil la nube que se disipaba a su alrededor.

—¡Fantástico! —dijo, literalmente flotando de felicidad.

Su aprendizaje del vuelo fue breve. Henri pronto volvió a caer de pie cuando ella se dirigió al ángel.

Hablaba en lengua angélica —hacía ya tiempo que la había aprendido— e intentaba volver la conversación mucho más hermética. Convencida de que Henri no comprendía una sola palabra, no mostró rubor ni reserva alguna al comunicarle al ángel su viva decepción por una molestia que le parecía innecesaria.

—¡Nurrium birdiall ariseff! Vumi pohiur... —le explicó a Peluras durante largos instantes.

Muecas, pucheros, parpadeos nerviosos y una mirada triste: Henri reaccionaba mal a aquel lenguaje normalmente incomprensible y a su sonoridad absurda.

Peluras interrumpió a Marilyn sin esperar más y se dirigió a ella.

—Hemos optimizado la comunicación inculcando a este hombre... la comprensión instintiva de las cosas, y por lo tanto también la ciencia de las lenguas. Oye, analiza y comprende todo lo que se dice. El milagro, sin embargo, es temporal. Cuando termine la conversación, le retiraremos este don. Ningún santo, ninguna alma, ninguno de nosotros tiene derecho a esta facultad, ni siquiera yo. El inconsciente puro lo permite porque ustedes son medio lunas problemáticas.

Ella guardó silencio. Breves reflexiones, aunque acompañadas de largos suspiros. Marilyn continuó, indiferente a las reacciones desesperadas de su admirador.

—¿Y quién es este pájaro de mal agüero? Una medio luna desajustada. ¡Bah! —soltó Marilyn, casi con impudicia.

—No reaccione así. Tenga en cuenta que es «el primero» de las medio lunas que flota al verla, lo cual prueba su originalidad. Este candidato lleva el número siete millones trece. Ocupa el último lugar en el orden de cortesía —contó el ángel mientras tomaba cuidadosamente notas en un cuaderno de papel reciclado.

—¿Qué? ¿Otro? ¿Y usted cree que yo sería...? ¡Sabe perfectamente que no he terminado de recibir elogios del trigésimo tercero! ¡Que acabo de deshacerme de él! —dijo Marilyn, aturdida y sorprendida por aquel número tan asombroso como curioso.

—¿Terminar?... ¿Siete millones trece?... ¡Basta ya de complicidades! ¿Qué significa ese número?... ¿El premio gordo de una lotería? ¿Un número de factura? —añadió rápidamente Henri, cuya inquietud, cada vez más amenazante, empezaba a mezclarse severamente con la paranoia.

—¿Tiene el señor Toutrec tanta prisa por llegar a su cita? —pareció sugerir Peluras con aire desinteresado.

—¿Qué cita?... ¡Ah!... No, no, el cielo puede esperar.

El ángel Peluras esbozó una sonrisa y luego invitó a los dos protagonistas a sentarse sobre unas alas de querubines tiradas por allí.

—Todos iguales, estos pequeños; ¡se cambian en cualquier parte! —comentó Marilyn con desdén.

—Señorita Monroe, como no tiene necesidad de concentrarse en su estado de ánimo, la autorizo a leer —añadió Peluras con una mirada aprobadora.

El ángel levantó el índice hacia lo alto, como quien da una advertencia didáctica.

—¡Un recordatorio! Consulte solo la primera tablilla. Las demás le están prohibidas. Son cómics humorísticos para leer cuando estamos de descanso.

Sin decir palabra, y sin mirar a Henri Toutrec, ella obedeció al instante. Pero, con oído indiscreto, recogió todas las palabras intercambiadas.

—Volvamos a nuestros corderos. Sin duda, usted no sabe lo que es una... o «un» medio luna —dijo Peluras, frunciendo el ceño.

—¿La mitad de un ciclo?... ¿Un pastelito?... ¿La incertidumbre del género de la palabra medio luna?... ¿La mitad de un todo? —bromeaba el pequeño barbudo, como si hubiera perdido la comprensión instintiva de las cosas.

—¡Calma! ¡Calma! No está participando en ningún concurso. Sepa que aquí la mayoría de las almas viven agradablemente toda su eternidad en pareja. Cada tándem posee un «Lulum», una esfera minúscula e imperceptible que navega y rebota sin cesar de uno a otro. Así, incluso a distancias infinitas, permanecen en contacto. Entonces decimos de ellos que son medio lunas en armonía.

—Sorprendente que utilice la palabra Lulum. Es, banalmente, una palabra compuesta por la primera sílaba de las palabras francesas luna y luz —añadió Henri, más intuitivo gracias a su nuevo don.

Peluras ya lamentaba aquel privilegio divino, aquel presente del inconsciente permitido a Toutrec. Pero dar marcha atrás demostraría debilidad ante un posible condenado. Por eso prosiguió de inmediato con sus explicaciones.

—Como ya imaginará, existen almas incompletas y solitarias en el paraíso: medio lunas aisladas. Algunas tienen su destino complementario en el infierno. Los amores abortados también pueden estar en el origen de su existencia. Quienes mueren sin haber amado o quienes viven un amor imposible se unen a este grupo.

—¿En cuál de esas condiciones murió Marilyn? —preguntó Henri con curiosidad.

El ángel, mirando a la hermosa rubia, dijo:

—Digamos, para su información, que... su último amigo se encuentra actualmente de luna de miel con otra medio luna.

—¿Esa nueva luna... paseándose ahora por el paraíso? ¿Quién era?... —declamó Henri como un payaso atrapado en un examen oral con la boca seca.

—Preferimos callar el nombre de esa persona. Sabemos ser discretos.

—¡Yo también sé callarme! ¡Motu propio y alma cosida! —exclamó Henri, atreviéndose a continuar sin miedo a parpadear—. Entonces yo también soy una medio luna. Todos lo somos. ¿Es Marilyn quien posee la esfera vagabunda? ¿Soy, pues, candidato a medio-lunear con Marilyn...?

El hombre de negocios que había en él, olvidando que sus asuntos con el ángel no estaban clasificados, mostró una arrogante estupidez.

—¡Eh! Me gusta mucho esta idea de agencia de citas. ¿Piensan abrir sucursales en el infierno?

—¡Pobre de usted! —dijo Marilyn, con una suave y delicada grieta en la voz, mientras cerraba con cuidado un libro del que escapaban risas de niños burlones.

—¿Pobre de mí?... ¿Por qué? —exclamó Henri.

—Porque va a ponerse negro como un asado olvidado dentro de un horno industrial.

—Triste destino para el vegetariano en que me había convertido —respondió él, bajando los ojos enrojecidos por la aprensión del castigo.

Con una entonación ácida, ella le grabó aquellas palabras en el corazón.

El ángel asintió lentamente con la cabeza. Se parecía a esas pequeñas figurillas donde se introducen monedas y que saludan incluso con el viento, o a esos famosos bobble heads que adornan los automóviles. Ni culpa ni aprobación. Como si estudiara el comportamiento de dos cobayas. Observación discreta y maliciosa.

Con una pregunta aduladora, Henri quebró el respeto al dirigirse a Peluras, que de pronto vivía un raro estado de impasibilidad.

—Me parece de una sensibilidad enorme y de un altruismo inimaginable todo este esfuerzo por formar parejas.

—¡Gracias! Además, si le tocara empezar aquí su eternidad, le presentaría a mi compañera Guili-guili.

—¿Guili-guili tiene sexo? —dijo Henri, sorprendido de que Peluras de Papas no se riera al pronunciar el nombre de su esposa.

—¿Duda usted de que tengamos uno?

—¡En la Tierra todo el mundo lo dice!...

—Supimos ser reservados, con una discreción casi patológica. Pero, ¿quiere que terminemos de una vez? La complejidad de la medio luna Monroe reside en el número de sus... desmayados. La Orden nos obliga a encontrarle su complemento indispensable entre sus admiradores. Y usted, señor Henri, está al final de la lista.

—Ya lo sé... ¡Siete millones trece! ¡Caramba!... Salgo perdiendo. Oigan, ¿están seguros de que no estoy ya en el infierno?

—¡El infierno voy a proporcionárselo yo! —intervino Marilyn sin tacto—. ¿De verdad creen que podrían ser mi mitad eterna? ¿Que somos el yin y el yang?... Tienen la fuerza de carácter de una mala caricatura. ¿Cómo pretenden que se me asigne a un flacucho como usted? —argumentaba Marilyn, temiendo que aquel enano pudiera serle adjudicado por el Lulum.

—Simpatizamos con usted, señorita Monroe —afirmó el ángel, divirtiéndose con las reacciones de ambos, pulso en mano y cabeza danzante, nuevamente en consulta con el inconsciente puro.

Luego, con el ritmo de un actuario que redacta un informe, añadió:

—Este tipo es desconcertante. ¡Eso es cierto! Pero nos enfrentamos a una verdad ineludible, Marilyn Norma Jean. Entre el altísimo número de almas en juego, debemos rechazar la candidatura de los heterosexuales desorientados que producirían Lulums desconcertados. De todos modos, ellos... están más abajo. También descartamos, por decisión suya, a ciertos solteros volubles, emparejados entre sí. Entre ellos, ese trigésimo tercero. Resultado: se acabaron los cálculos. Solo queda un candidato. El último. El señor Toutrec.

—Un pequeño detalle... ¿Y si no me gusta? —preguntó Marilyn.

—Debemos informarle de otro pequeño detalle, señora... Toda gloria acaba por desvanecerse. En esencia, millones de mujeres, todas tan bellas unas como otras, empiezan ya a empañar su estrella. La desalojan progresivamente y la sumergen en el torbellino del olvido. Tendrá que esperar pacientemente a que otro Toutrec se enamore de usted.

Incluso, cosa rara, ya no corren por las nubes —se atrevió a concluir Peluras de Papas.

—¡Ninguna logrará brillar más que ella! —añadió hábilmente Henri, con fuerza y convicción.

El silencio reinó en la atmósfera durante varios minutos.

Una pregunta abrasaba los labios vacilantes de Henri:

—Disculpe... Algo me inquieta... Cuando tenga los pies bien calientes... ¿seguiré teniendo la posibilidad de refrescarlos... yendo a cortejarla?

—Consideramos acertada su intervención. Si ella termina por aceptarlo..., no tendrá que plantearse esa pregunta. Tendrán que amarse a distancia. Ella aquí, y usted más abajo.

—¿Y si ella no me elige? —se apresuró a preguntar Henri.

—Digamos que haremos abstracción de las palabras amar, período y... refrescar.

—¡Esto es completamente absurdo! ¡La sola idea de inclinarme sobre el abismo para distinguir los lamentos y gemidos de «señor», mientras se calcina, me enfurece!

Luego pareció casi retractarse de sus palabras:

—Para la eternidad no hay amor, ni siquiera para él. ¡Pobre hombre! ¡Pobre alma! —expresó Marilyn, tomando conciencia de que la eternidad era una obesidad irreparable del tiempo.

Peluras miró a Marilyn con estima, porque veía discernimiento en ella. Luego le sonrió.

—¡Desde luego, mi alma no tiene suerte! —dijo débilmente Henri, que se hacía cosquillas distraídamente con una pluma de querubín.

Aquello le dio finalmente la idea de acercarse discretamente a Peluras de Papas, que miraba en dirección a la estrella de Hollywood, y hacerle cosquillas a su vez con viveza.

¡Tercera risa del ángel!

¿Cuáles son las reacciones de un ángel que ríe tres veces en el ejercicio de sus funciones?... Sigue una transformación asombrosa.

Se transforma en una flor de loto y medita sobre la gravedad de su pequeño trabajo durante horas interminables...

Creyendo que se trataba de una crisis de apoplejía, Henri quiso primero socorrer al ángel. En una fracción de segundo se imaginó practicándole la respiración boca a boca. Luego su mirada se dirigió hacia Marilyn, que admiraba la flor de loto. Una idea audazmente loca le cruzó la mente. Lo invadió una especie de éxtasis; ya no había ángel alguno para descifrar su tercer ojo.

Ella estaba inclinada sobre la flor de loto, tratando de captar los efluvios del ángel-flor.

—Para usted huele a perfume, y para mí a quemado —le susurró Toutrec, mirando como una veleta todos los llamados destinados a la libertad, a la fuga—. ¡Pase ilegal!

Sin violencia excesiva, pero con firmeza, arrastró a su ídolo hacia el interior del paraíso, por aquellas puertas que ella no había cerrado. Henri tiraba de su muñeca hacia dentro del paraíso.

—¿Pero qué hace? —gritó ella.

—¡Intento tirar del diablo por la cola... la secuestro! ¡Será mi rehén!... No intente engañarme. ¡Si no, prepárese!