Überarbeitungshinweis

Nielle ist ein Originalwerk von Côme Felx. Künstliche Intelligenz wurde als Hilfsmittel zur Überarbeitung eingesetzt: Korrektur, Straffung, teilweise Umstrukturierung und Vorschläge für narrative Übergänge. Die Figuren, das Universum, die Themen, die Stimme und die Vorstellungswelt des Romans gehören dem Autor.

Diese Intervention zielte darauf ab, den fiebrigen und introspektiven Stil des Textes zu bewahren und zugleich seine Lesbarkeit zu verbessern. Sie sollte die ursprüngliche Schreibweise nicht ersetzen, sondern sie begleiten.

KAPITEL I

Als einziges Gepäckstück: ein alter Koffer, kaum entstaubt. Er musste rasch fort. Sonst würde alles zerbröckeln. Das Leben würde über ihm zusammenbrechen.

Draußen stürzte sintflutartiger Regen auf die Stadt herab. Er fiel mit beinahe persönlicher Gewalt, als hätte auch der Himmel beschlossen, zu zerbrechen. Die Tropfen hämmerten auf die Motorhaube des Ford, rannen über die Scheiben, verzerrten die Fassaden und verschlangen die Lichter der Straße.

Damien weinte im selben Rhythmus wie der Regen. Seine Tränen vermischten sich mit dem Wasser, das über sein Gesicht lief, und er wusste nicht mehr recht, ob er sich selbst entleerte oder ob die Welt überlief.

Mit einer zugleich nachlässigen und nervösen Bewegung warf er seine Aktentasche auf den Rücksitz seines Wagens. Tür zugeschlagen. Sicherheitsgurt? Nein. Es war ihm egal. Anlasser. Zerstreut, die Augen gerötet, von Wasser und Tränen getrübt, ohne auch nur einen Blick in den Rückspiegel zu werfen, setzte er abrupt zurück.

Ein dumpfer Stoß.

Etwas traf das Heck des Wagens. Oder der Wagen traf etwas. Im Getöse des Regens nahm er kaum etwas davon wahr: einen Schatten, eine Bewegung, eine Form, die sich dem zitternden Licht der Scheinwerfer sogleich zu entziehen schien. Damien runzelte die Stirn, kaum eine Sekunde lang. Sein Geist, bereits anderswohin unterwegs, weigerte sich, dort stehenzubleiben.

Der Regen schlug zu heftig. Seine Sicht zerriss unter den Scheibenwischern. Die ganze Welt war nur noch eine schmutzige Scheibe, schwarzes Wasser, ein Labyrinth aus Spiegelungen. Er glaubte, einen Sack, eine Mülltonne, irgendein in der Dunkelheit zurückgelassenes Hindernis gestreift zu haben.

Er hakte nicht nach.

Er legte den Vorwärtsgang ein und schoss in die durchnässte Straße. Hätte er genauer hingesehen, hätte er sich nur die Zeit genommen auszusteigen, hätte er vielleicht gesehen, was der Regen bereits zu tilgen versuchte.

Er hätte die Metro oder den Bus nehmen können. In Wirklichkeit würde er nicht sehr weit fahren. Aber er wollte niemanden sehen.

— Niemanden! Ich sage: niemanden!

Was er eine Reise nannte, würde eigentlich erst in dem Augenblick beginnen, in dem er seinen Ford in einer bestimmten kleinen Straße abstellen würde. Einer so kurzen Straße, dass man sie ohne die Hausfassaden auf der einen Seite und den Park, der an ihr entlanglief, auf der anderen für eine Gasse gehalten hätte.

Mit ihren zahlreichen Rissen im Pflaster, ihren abgesenkten und durch mehrere Asphaltschichten geflickten Gehwegen; mit ihren Stromkabeln, getragen von schmutzig beige-grauen Pfosten, die den Eichhörnchen, die sich darauf wagten, als Schnellstraßen dienten; mit ihren buntscheckigen Bauten aus der Zeit vor dem Zweiten Weltkrieg; mit ihrer einzigen Ulme, so majestätisch, dass sie die benachbarten Pappeln vorzeitig vergilben ließ. Alle Elemente dieser Landschaft, die er sich vor Augen führte, setzten ihm zu und verwirrten seine Konzentration. Dieser geistige Rahmen machte es ihm schwer, die Ampeln zu beachten, die seinen Vorstoß bremsten. Ein Schwung über seine letzten zehn Jahre hinaus, überflutet von Demütigungen. Dort! … Er muss beschleunigen und dieses kaum verblasste Jahrzehnt durchqueren, indem er rückwärts vergisst. Dort! Zu seinen verlorenen Altern muss er aufbrechen, um dort zu reifen. Hofft er das?

Diese Gestern von anderswo, diese Figuren im Vordergrund, ein Raum-Zeit-Puzzle, das er neu zusammensetzen muss. Ein Abschnitt seiner Geschichte, der wie die Trailer eines kommenden Spielfilms abläuft…

"Demnächst auf Ihren Bildschirmen! …(Musik)…Mehr als ein Film! (ein Leben) Ein Drama galoppierender Irrtümer. Sehen Sie demnächst die unwürdige Liebesgeschichte von Damien und J…" _ Selbst dieser Vorname Juliette, von Leidenschaft beladen, bleibt ihm im Hals stecken. Dabei heißt sie gar nicht Juliette. Und er auch nicht ganz Romeo.

— Verdammter Mist! Das sind ja Schildkröten am Steuer! Diese Idioten haben sich wohl abgesprochen, an einem Dienstagabend zur Ausfahrt aufzubrechen. Macht Platz, ihr dämlichen Sonntagsfahrer, die ihr in Panzern für Asphaltödlande sitzt! " brüllt er, gereizt vom ungewöhnlich dichten Verkehr.

Doch gerade diese teilweise Stauung erlaubt ihm das Vorspiel. Den Aufschwung vorwegzunehmen. Den Vortag absichtlich als Sprungbrett zu betrachten, um tiefer und besser in seine Vergangenheit einzutauchen. Die Gefahr zu verringern, den tödlichen Fehler zu vermeiden, ein wichtiges Detail zu vergessen.

***

Am Tag zuvor war er in seiner Bank erschienen, so angstvoll und nervös, dass der Kassierer ihn für einen Räuber bei seinem ersten Überfall hielt. Das war so plausibel, dass der Angestellte sich während der Transaktion sogar erlaubte, einen Scherz zu machen.

— Es handelt sich doch um eine Abhebung, nicht wahr? …

…Mit oder ohne Unterschrift?

— Verzeihung? Was meinen Sie?

— Oh! Das ist ohne Belang! … Eine Formalität. "

Dem üblichen Verfahren folgend, im faszinierenden Ritus institutionellen Könnens, verwischte die flinke Hand des Kassierers seinen ungeübten Blick, der nicht mit derselben Geschwindigkeit mitzählen konnte.

— …tausendeinhundertachtzig, tausendzweihundert!

…Bitte sehr, mein Herr!

— Ist das der genaue Betrag?

— Wünschen Sie eine erneute Zählung?

— Nein! "

Mit höflicher Indiskretion wendet sich der Angestellte an seinen Kunden, der seine Ersparnisse gleichmäßig in seinen Taschen verteilte.

— Ich nehme an, Sie werden mit diesem Geld verrückte Ausgaben tätigen. Vielleicht eine Kreuzfahrt auf den Kanälen von Sorel?

— Genau genommen eine Reise. — Ja! — Die Wiederentdeckung der Grenzen meiner Welt.

— Ich verstehe nicht.

— Das ist ohne Belang… Eine Formalität! "

Zu sehr damit beschäftigt, auf welch ungewöhnliche Weise er sein Geld loswerden würde, wäre er beinahe von einem Lastwagen erfasst worden, der die erlaubte Geschwindigkeit überschritt. Nur Kinder, die auf dem Gehweg spielten, hatten den Vorfall bemerkt. Er sah in ihnen, wie sie sich auf die Prüfungen des Lebens vorbereiteten. Kein Schock, nicht die geringste Anspannung hatte ihn aus seinen Sorgen gerissen.

Er ahmte das Umherirren in seinem alten Viertel nach. In dieser grauen Zone, die er einst angenommen hatte, richtete er die Richtung seines Gangs so ein, dass er möglichst viel von den bleiernen Sonnenstrahlen abbekam. So rüstete er sich mit einem Vorrat an Tageslicht aus, der ihn bei einer Jagd auf die Nacht antreiben würde. Mit seiner Sättigung an den Wohltaten des Gestirns fiel ein Halt zusammen. Sein Stillstand vor einer Tür, deren Aussehen ihm vertraut war.

Sein Zeigefinger erreichte wie ein Pfeil die Klingel, die er ins Visier nahm. Nachdruck! … Beharrlichkeit!

— Also wirklich! Sie übertreiben! Was wollen Sie?! " tobte ein Mann in den Dreißigern, den die nervende Klingel aus dem Schlaf gerissen hatte und der über Damiens Unverschämtheit verbittert war, der seine Erinnerungen besuchte.

— Ich bitte Sie um Entschuldigung. Ich glaube, ich habe Sie geweckt… Ich muss mit Ihnen sprechen…

— Aber ich erkenne Sie! Sind Sie nicht der frühere Mieter? Ich erinnere mich, Sie hatten mir Ihre Wohnung gezeigt, diese Wohnung. Sie haben ein Gesicht, das man nicht vergisst. Ohne Sie beleidigen zu wollen. Obwohl ich ein phänomenales Gedächtnis habe! ” warf der Mann, der die Treppe beherrschte, spöttisch und mit satirischem Ausdruck hin.

— “Erstaunlich!

— Nicht wirklich, denn um Ihnen die ganze Wahrheit zu sagen: Ich habe Sie manchmal auf der Straße herumstreifen sehen. Und sei’s drum, wenn Sie mich ein wenig ungehobelt finden, könnten Sie zur Sache kommen!

— …Ich hätte eine Bitte an Sie. Seien Sie beruhigt! Ich werde Ihre Zeit nicht missbrauchen, das verspreche ich Ihnen.

— Gut…, folgen Sie mir! ” sagte der Mann, der nach klaren Erklärungen für seine Lebensweise suchte. “Achten Sie nicht auf die Unordnung, zumal Sie ja wissen, dass Sie mich aus dem Bett geholt haben. Hier hat sich nichts verändert, Sie werden sehen, dass der zweite Stock noch genauso klein ist wie früher und dass man immer noch hört, wie sich die Nachbarn morgens den Mund ausspülen und sich beim… tralala kommen lassen. "

Während Damien dem Bewohner dicht folgte, gestützt von dem Handlauf, an den er sich klammerte, zählte und taufte er die Stufen mit Tränen. Jede von ihnen, die auf das alte abgenutzte Holz stürzte und dort zerspritzte, bereifte sich mit einem nostalgischen Gedanken. — Die ausgelöschten Spiegelungen einer Frau. — In seinem Kopf gingen von der Wohnung verzerrte Bilder aus, wilde Schreie, beißende Wut und zerreißende Stimmen, die ihn angriffen. Metaphorische Bestien erstickten ihn mit ihren alten Drohungen. Abgrundtiefer Schwindel! Ein Stöhnen hängte sich an seine Ausatmungen, als würde sein Atem das Elend erbrechen.

— Was haben Sie, mein Herr? … Geht es Ihnen nicht gut? … Sie werden doch nicht kotzen, hoffe ich. "

Mit großer Anstrengung, sich der Gefahr seiner Gespenster zu entziehen, aber auch, um entschieden überzeugend zu sein, fasste er sich wieder. Seine Augen bettelten den Mann um Mitleid an.

— Kommen Sie mir zu Hilfe! Ich fühle mich verloren. Der Selbstmord hält mich an der Kehle… Ich habe das Gefühl, meine Seele verlegt zu haben. Sie hat sich hinter dem Traum oder der Liebe versteckt, … ich weiß es nicht mehr! … Und vor mir vergnügt sich der Tod damit, meinen Lebenswillen außer Atem zu bringen! … Ich flehe Sie an! … Helfen Sie mir!

— Aber warum ich? Sind Sie verrückt oder was! " rief Damiens Gegenüber verblüfft aus, dem nach und nach die Geistesgegenwart zurückkehrte.

— Ich wende mich nicht zufällig an Sie. Diese Wohnung, in der Sie wohnen, kenne ich, ich habe schon hier gelebt. Das wissen Sie ja auch…" Er hielt einige Sekunden inne und brachte den Zweifel, der sich in ihm selbst anbahnte, aus der Spur. "Nun, ich meine…, ich habe hier überlebt. Diese Wände schließen ein Geheimnis ein, das mir allein gehört; wie ein vergessenes Passwort, das ich unbedingt wiederfinden muss, indem ich mich erneut in diese Orte tauche, die mir verflucht waren. In eben diese Räume, in denen Sie leben… hat mich das Glück verloren und verstoßen. Ich schaffe es kaum noch, den Anschein von Lebensfreude zu skizzieren. Eine Frau hat mich an den Tod verkauft! … Reichen Sie mir die Hand, mein Herr! "

Der Bewohner bewegte sich nicht; immer phlegmatischer werdend, versuchte er, dieses wachsende Mitleid abzusondern, um es anschließend mit Kälte zu vernichten.

— Reichen Sie mir die Hand! " wiederholte er undeutlich. Damien sprach nicht mehr; er weinte die Worte. Auf die Knie stürzend, umklammerte er die Füße seines Gastgebers, um zu bedeuten, dass er zerschmettert, niedergestreckt wäre, falls er eine Ablehnung hinnehmen müsste.

— Kommen Sie, stehen Sie auf! … Strengen Sie sich an! Fassen Sie sich. Sie sind stärker und weniger Kind als das, … na los! " wiederholte der Mann, der sich gezwungen sah, diesem willenlosen und desorientierten Wesen, das zu seinen Füßen schluchzte, die Hand zu reichen.

Da er fand, dass die Demonstrationen lange genug gedauert hatten, wollte er ihnen ein Ende setzen und den Störenfried hinauswerfen, als er spürte, wie der Besucher ihm ein Stück Papier in die Handfläche legte. Mechanisch warf er einen Blick darauf.

— Was ist das…? Ein Hundert-Dollar-Schein! Aus welchem unvorstellbaren Grund geben Sie mir dieses Geld, wo Sie doch… arm, elend aussehen? "

Damien überwand nur schwer das Schweigen. Mit Mühe erklärte er durch Gesten, Worte und Tränen, dass er Ereignisse erneut durchleben müsse. Sich an sie erinnern. Eine Frau, eine Wende, eine große Liebe. Doch diese Einschließung in seine Vergangenheit, diese Rückkehr, müsse in Einsamkeit geschehen.

— Ich bin sogar bereit, Ihnen die Wohnung für zweihundert Dollar pro Tag unterzumieten. Alles in bar, sofort. " wagte er.

— …Und… für wie viele Tage?

— Nicht mehr als vier, vielleicht fünf. Jedenfalls ist dieser Versuch, der mir erlauben würde, mich wiederzufinden, zu lebenswichtig. Wozu würden mir meine Ersparnisse sechs Fuß unter der Erde dienen? — Ganz gleich! … Hier sind tausend Dollar, und wenn mir drei Tage reichen, behalten Sie das Wechselgeld, wie man so sagt! " Der Träumer spielte den wohlhabenden Bürger. Er fürchtete, wenn er seine Armut eingestünde, würde er den Mann vor ihm skeptisch machen. Außerdem diente die Summe nur als Köder. Er rechnete damit, dass ihm vierundzwanzig Stunden genügen würden, um sich von seinen Schmerzen reinzuwaschen.

— Gut! Ich bin einverstanden. Ich vermiete Ihnen meine Wohnung unter. Sie werden hoffentlich keine Dummheiten machen? Ich meine, Sie werden sich nicht… wegpusten… Aber ich muss Ihnen gestehen, dass ich durch Auslassung gelogen habe. Sie können so viel Krach machen, wie Sie wollen; im Augenblick ist niemand im Haus. Die vier anderen Wohnungen sind leer. Fast alle sind für die Sommerferien aus der Stadt geflohen. Die Brouillette eingeschlossen. Sie erinnern sich an sie, … die Eigentümer? — Nur ich hatte nicht genug Ersparnisse, um abzuhauen. Man kann sagen, der Himmel schickt Sie! — Oh! Mir fällt ein, es ist nicht so, dass ich Ihnen nicht vertraue… Aber ich würde lieber meine Wertsachen mitnehmen: meinen Farbfernseher, meinen Computer und einige kleine Dinge, die mir unentbehrlich sind.

— Sie können alles mitnehmen, wenn es Ihnen beliebt. Außerdem, …" So erklärte er seinem eigennützigen barmherzigen Samariter, dass er selbst bestimmte Dinge, bestimmte Gegenstände mitbringen würde, alle mit Konnotationen verlorener, doch leider viel zu lebendiger Erinnerungen.

Dieser Zufall, dieses Unerwartete im Leben des Vermieters, dieses große Verlangen im Leben des seltsamen Untermieters ließen keine Freundschaft entstehen. Der erste war ohnehin in den Ferien, und der zweite würde an sich selbst zu arbeiten haben. In den folgenden Stunden machten sich beide daran, eine provisorische Einrichtung der Räume wiederherzustellen, indem sie Gegenstände des einen zum anderen schafften. Ohne allzu viel Austausch…

***

Endlich biegt der Ford in die Straße des Glorreichen Friedens ein. Eine abwegige Bezeichnung, die in einer anderen Zeit von seiner maßlosen Einbildungskraft geprägt worden war.

Nachdem er seinen Wagen abgestellt hat, lässt er sich langsam in die Zeit gleiten, misst seine Bewegungen und beginnt, gegen den Strom zu seinen ausgetrockneten Ufern zu schwimmen. Wie im Sand gefangen, wie Artefakte, werden ihm die Erinnerungen an seine Schritte als Wegweiser dienen.

Alles welkt dahin und wird zerbrechlicher. Seine Hand verkrampft sich am Griff seines Koffers, seinem einzigen Vermittler zur Wirklichkeit. Je näher er jener Tür kommt, die ihm am Vortag geöffnet worden war, desto mehr verblasst die Gegenwart, nicht existent. — Die Zukunft? Für den Augenblick ein unbekannter Wert. Wissen ist an die Vergangenheit gebunden.

Ohne das geringste Zögern packt er den Schlüssel, … steckt ihn in das rostfleckige Schloss. Derselbe Schlüssel, den er besessen hatte, ohne weitere Abnutzung, dieser Schlüssel, der zur Hoffnung oder zu ihrem Ende führte, würde Wunden wieder öffnen.