KAPITEL XV

In seinem eigenen Zeitplan in einen Hinterhalt geraten! Überrascht dabei, zwischen Sterben oder Überleben, Implodieren oder Wachsen wählen zu müssen, hatte er das Ausmaß der Herausforderung unterschätzt. — Man entledigt sich der Liebe nicht, selbst nicht nach einer unbewussten Schwangerschaft, die mehr als ein Jahrzehnt lang wie ein Krebs nagt. Man wird diesen Samen Gottes, seine kosmische Quintessenz, nicht los; man befruchtet sie, verändert sie zum Besseren oder zum Schlechteren, man läutert sie oder entwürdigt sie.

Achtzehn Stunden! Er hat achtzehn Stunden geschlafen! … Nichts ist beendet!

Wütend auf sich selbst, mäkelt er an der Zeit herum, die sich nicht geneigt hatte, mit ihm einzuschlafen. Diese Äußerung ungerechtfertigten Zorns, seine unsägliche Wut, entfacht in ihm das Profil des Scheiterns. Ein Tag ist geflohen. Mehr noch, falls er beschließt, wieder bei null anzufangen. Zweiundvierzig Stunden verflogen. All das wegen dieses verdienten, aber unerwünschten Schlafes.

Er fasst sich wieder. Hatte er schließlich nicht vier Tage Miete für diese Orte im Voraus bezahlt, die in Fülle das Bild und die Stimme Nielles ausgossen? Diesmal gewährt er sich eine unbestimmte Frist. Die Ausdehnung der Introspektion wird ohne den Stress der Zeit erfolgen, die seine Rückeroberung seiner selbst stoppt.

Der Träumpath erlaubt sich gleichsam einen zweiten Versuch, diese Last, die ihn noch blockiert, herauszureißen. Dieses Getöse, das ihn daran hindert, seine Sentimentalität reifen zu lassen. Er konzentriert sich auf die abgeschlossene Rückschau, auf diese bereits am Vortag durchforschten Erinnerungen, die er von vorn beginnt. Erschöpfend? … Nein, zusammenfassend, nach Art der Themen, aus denen die Ouvertüre gewisser Opern besteht.

— … Unsere Schatten, die einander grüßen. Begegnung oder Zusammenstoß? — Dieser momentane Hypnotismus beim Straßenfest, dieser gegenseitige Blitzschlag, der dennoch nur ein einziges Herz anriss, meines. Verwechslung der Person? War Amor betrunken? — Die Scheidung von Mylène, dem ersten Engel meines Lebens… Eine unumkehrbare Bewegung, vorweggenommen durch die Existenz Nielles? — Der anrüchige und rohe Vorschlag, mit meiner Nachbarin zu schlafen… Anmaßung! — Die Gaunereien der Beteiligten Bruce, Lou und Carlos. Grausam vorsätzlich? … — Die Anweisung, die Post abzufangen… Der schlimmste aller Tricks! Die schneidendste aller Strategien! Aber von wem in Wahrheit geplant? — Die Zusammenarbeit am Szenario, zunichtegemacht durch meine Ungeduld, und dieser beleidigende Rückgewinnungsversuch am Tag der heiligen Katharina durch die fade Großzügigkeit einer gewöhnlichen Schwarzweißzeichnung. Zwei aufeinanderfolgende Beleidigungen als Heiratsantrag! — Nielles Versteckspiel, um mir auszuweichen. Ein Unbehagen, das vor dem Schmerz flieht? — Die Botschaften, nur hingegangen, in Stereo. Eine Antwort! … Ferré, ("… mit der Zeit…") — Die winterlichen Abenteuer der humoristischen maskierten Schaufel. Eine Neckerei! Ein Wortspiel ohne Widerhall? — Jonathans Rückkehr! … Eine Falle? — Der erotische Traum. Ein zerbrochener "wet dream"… Zwei neue Leben ausgelöscht! "

An dieser letzten Sequenz blockiert, schätzt der kranke Träumer, dass die wahrscheinlichen Ursachen seines Unglücks bislang in seinen Erinnerungen unsichtbar, unmerklich oder beinahe unsichtbar sind. Die wohlwollenden Aufmerksamkeiten, die unbewussten oder gewollten Feinheiten der Muse ihm gegenüber hatten ihn festgehakt. Nielles seltene, sammelnswerte Sanftheiten hatten sein fantasievolles Herz entführt.

Türen und Fensterläden sind wieder geschlossen. Draußen legt sich die Sonne zum zweiten Mal am selben Tag nieder. Der Träumpath öffnet sich erneut bis zur Seele, wie die Seiten seines Tagebuchs. Auch das abgenutzte Foto Nielles erwacht wieder zum Leben. Die beiden Gegenstände vollenden sich in Freundschaft, um den Träumer beim Wiederauftauchen eines Traumas zu stützen, das er am letzten Januartag erlebt hatte…

— Er ist verrückt! … Ich sage Ihnen doch, dass er verrückt ist! " Diese harte Anklage durchquerte alle Trennwände und ließ kein Sonderrecht, nicht einmal für das Herz des Träumers.

— Ich bin… was? " schluckte Damien herunter, während er weiter das Gesicht der Büste glättete, um dessen Glanz zu erzwingen, letzte Handgriffe an seiner Modellierung.

— Verrückt! Verrückt! " Nielles Stimme wurde immer schneidender und saurer.

Dass seine Muse mit dem Finger auf den Wahnsinn zeigte, missfiel ihm nicht, … sie interessierte sich für ihn. Sie vollzog diese schwere Anklage bei den Brouillette. Dort! … Das schätzte er nicht, und dieser schrille Anklageflug intrigierte, überraschte und beunruhigte ihn; sie interessierte andere als sich selbst an seinem wahrscheinlichen Ungleichgewicht.

Damien betrachtete diese verstörende Entdeckung Nielles als klaren Beweis der Kumpanei zwischen Nielle und den Eigentümern. Er fragte sich nach der wirklichen Motivation seiner "dolce", bei diesen verschlagenen Leuten Verleumdungen zu üben, die sich jederzeit gegen sie wenden konnten, wie sie es gegen ihn getan hatten.

Dieser verbale Angriff erlosch nicht in dem Augenblick, in dem sie die Wohnung ihrer vermietenden Komplizen verließ; er endete erst mit dem Zuschlagen ihrer Tür. Ein Geräusch, dem eine nachdrückliche Wiederholung ihrer Überzeugung vorausging, die sie an die Leere richtete, verborgen hinter Vorhängen ohne Silhouette… ohne verräterische Bewegung.

In seiner Bude lief er auf und ab, um sich zu entspannen. Er wagte nicht, sein Zuhause zu verlassen. Frische Luft zu schnappen, sei es, um auf andere Gedanken zu kommen oder um das ausgebrochene Fieber abzukühlen, erschien ihm unpassend und gefährlich. Er fürchtete, Mitgliedern der Familie Brouillette zu begegnen, oder Lou und Carlos, oder Mia, oder gar … ihr! Denn welche jeweiligen Reaktionen würden dann jedem ins Gesicht explodieren? …

Er wusste, dass er feige war, und beschloss daraufhin, es "ad vitam aeternam" zu bleiben. So besorgt, dass er sogar zu essen vergaß, richtete er sich in seiner geliebten Kleinmütigkeit ein, nicht ohne sich schuldig zu fühlen.

— Was ich ihnen allen gern sagen würde, sogar Nielle, meine Meinung. Ja, endgültig! — Voilà! … Ich käme vor sie hin, die Schultern gehoben und den Brustkorb geschwellt, und dort würde ich ihr sagen, dass ich sie gehört habe, wie sie mich mehr als einmal verrückt nannte! … Dann würde ich ihr sagen…, dass sie recht hat, denn ich liebe sie als solcher. Mit Schwachsinnigkeit! "

Der widerhalllose Monolog wurde abrupt von einem kleinen, kontinuierlichen Hämmern an der Hintertür unterbrochen. Tür zur Hofseite, Notausgang, beinahe Ausweg… Der Eigentümer beharrte darauf, sich bemerkbar zu machen. Damien öffnete ihm, bevor er sich einige Fingerknöchel abnutzte.

— Hallo Damien! … Ich komme mal sehen, was los ist. Das Mädchen von oben, (keine Erwähnung von Nielle, Vorsicht verpflichtet)… ist gerade bei uns raus, ganz schön wütend! … Sie hat gesagt, du bist verrückt… Stimmt das? " sagte er, während auf seinen Wangenknochen ein verschmitztes und lakonisches Lächeln erschien.

Zuerst von Nielles krachender Behauptung getroffen, dann vom ungebetenen Besuch von Vater Brouillette betäubt, blieb Damien stumm. Wortkarg gegenüber frommen Wünschen, denn er hörte nur so lange auf, sich in seiner Zaghaftigkeit zu wälzen, wie er brauchte, um seine Vernunft zu renovieren.

— Ich… bin nicht… verrückt, Herr Brouillette! … und ich gebe Ihnen zu, dass ich Ihnen diesen Eindruck machen könnte. Wenn Sie an meiner Stelle wären, wie würden Sie handeln, wenn man versuchen würde, Sie zu hintergehen, indem man Sie zwingt, an Lügen zu glauben, oder schlimmer…? … Was würden Sie tun, wenn man Ihnen Briefe stibitzen würde, die Sie geschrieben hätten? … Wenn man sie Ihnen stehlen würde… vor Ihren Augen? … Und wenn sie es wäre, die verrückt wäre? … Und wenn sie es wäre, was würden Sie tun? …"

Damien hoffte, den Eigentümer sprachlos zu machen. Diesen alten Mann, der selbst den Diebstahl hätte begehen können. Die List, die Erfahrung des Letzteren kehrte die Befürchtung des Künstlers um, den Verdacht, dessen Gegenstand er war.

— Genau! Das Mädchen von oben hat Probleme mit der Wasserleitung. Ihr Spülbecken leckt, … hat sie mir gesagt. Ich werde das reparieren gehen, und…, ich werde sehen, ob sie verrückt ist. OK? … Tschüss! "

Kühn, seine Untersuchung trotz der unangenehmen Aufgabe fortzusetzen… sich die harmonischen Konturen der beiden Schwestern anzusehen, beeilte sich der alte Mann, Klempner aus Pflicht, Hauptinspektor aus Ausflucht, im dritten Stock zu klingeln. Wenn er sich von der Verrücktheit seines Mieters auch nicht hatte überzeugen können, war er doch zufrieden, die Zerbrechlichkeit und bereits eingeschränkte Freiheit des Träumers brutalisiert zu haben. Außerdem hatte er aus seinem Gespräch ableiten können, dass ein Künstler vielleicht kein normales Wesen ist.

Die Gewohnheit der Einsamkeit seiner Wohnung ließ ihn im Stich. Nielle war gerade in das eingedrungen, was ihm an Raum und Unabhängigkeit geblieben war. Er hatte auf einen interessierten Blick seiner Muse gehofft, doch das Interesse, das er geweckt hatte, entwickelte sich in einer Textur, die Bitterkeit zeigte. Jeder Feinheit seiner Muse beraubt, wartete er nur noch darauf, dass andere auf ihn gerichtete Pfeile ihm den Stolz durchbohrten, ihm die Seele spalteten, selbst zurückgezogen in seiner Wohnung.

Vereinsamt in seiner Küche hörte er weniger, wie Vater Brouillette die Rohre abdichtete, als Delirien und Prahlereien. Da er selbst bereits die Untersuchungstechnik der Eigentümer erlebt hatte, wartete er nur noch darauf, dass der diensthabende Klempner daran ginge, die Lecks aufzufangen, die Nielle wohl fließen lassen wollte… Starr wie ein Sockel wurde der Träumer nicht müde, darauf zu warten, zu hören.

— Voilà! … Seit zwanzig Minuten klempnert er…! Repariert das Leck und redet dabei, um nichts zu sagen. So, wie ich ihn kenne, müsste er normalerweise das Thema anschneiden. — Es sei denn, ein Funken Weisheit taucht auf und rät ihm, darüber hinwegzugehen. Die Glut weiß werden lassen, statt Öl ins Feuer zu gießen. — Ich höre das Geräusch der Werkzeuge, die er in seine Metallkiste zurücklegt. "

Kaum wahrnehmbar, weil halb vom wenig sorgfältigen Einräumen überdeckt, kamen die Worte und die Wendung des alten Playboys in Bruchstücken an Damiens Ohren.

— … sagt… nicht verrückt… Du… verrückt!

— Was! … Er wagt zu sagen, dass ich verrückt bin! Dieser Nichtsnutz hat es gewagt…! Ich hasse ihn! Ich hasse ihn! Aber er ist verrückt! Er ist verrückt! "

Dieses gerechtfertigte Sich-Austoben entsprach dem Rhythmus von Nielles Fersenstößen auf dem Boden. Mit anhaltender Intensität senkte sich dieser mit Stampfen eingestandene Groll in das Bewusstsein des Träumers bis zu den Wurzeln der Schuld. Damiens zunächst freiwillige Regungslosigkeit nahm das Aussehen einer Lähmung an. Seine Beine, bis zum Jucken taub, sein Unterleib gespannt, sein Brustkorb stumm vor jedem Atem. Die einzige mögliche Bewegung: die Hände fest auf die Ohren drücken, um Taubheit zu simulieren. Auf diesem künstlichen Schweigen detonierte Seufzer auf Seufzer. Die Tränen benetzten ihre gewohnten Bahnen wie ein Fluss, in sein Gesicht gegraben durch die Miseren, die Nielle und ihr Clan ihn bereits hatten einstecken lassen.

Er hatte nur noch die Kraft zu prüfen, ob dort oben die Normalität wieder eingezogen war.

Von den geblümten Küchenvorhängen verborgen, die er den ganzen Tag geschlossen gehalten hatte, zog er sich aus. Er ließ seine Kleidung dort fallen, wo er festgenagelt war; eingesperrt für die Zeit, von dem Hass berührt zu werden, den Nielle ihm entgegenbrachte.

Nackt und desinteressiert am Leben drehte er sich um sich selbst und hob den Kopf zur Decke, die zum einzigen Spiegelbild seiner Muse geworden war. Kurzatmig, mit zugeschnürter Kehle, die Stimme von Knoten gedämpft, interpretierte er die gefühlte Wahrheit auf seltsame Weise. Authentisch war er zugleich Schauspieler, Autor und Gegenstand.

— Nielle! … O Nielle! Senke die Augen zu mir, der ich nackt bin wie ein Wurm. Mein Körper ebenso wie meine Seele. Sieh diese leere Pupille…, diese ausgetrocknete Hornhaut, nicht von den Tränen, sondern vom Fehlen des Lichts. Dieses Leuchten, das du mir geraubt hast, indem du mich ins Nichts eingefügt hast; indem du dich verstecktest, indem du dich davonmachtest, damit ich die Schönheit, das blaue Pigment deiner Augen nicht überraschen kann. Diese Augen, die mir einen Geschmack von Tinte gegeben haben…

Nielle! … O Nielle! Verfluche mich nicht! Wünsche mir nicht, in der Hölle zu brennen. Denn ich werde mit meinen Tränen Satan selbst stören. Mein Stöhnen, meine Klagen werden die Abwesenheit deines Blicks anklagen. Meine Verzweiflung ist so groß, dass er bereuen würde, der Herr der Kehrseite Edens zu sein; mein Kummer ist so groß, dass er selbst zum Verdammten würde, zum Leidensobjekt des schlimmsten Übels, das du mir wünschen könntest: der ewigen Liebkosung deiner Augen. "

Plötzliche Schwächung. Damien fiel auf die Knie und spürte den Aufprall seiner Kniescheiben auf dem Hartholzboden nicht, so sehr waren die Kreisläufe seines Nervensystems damit beschäftigt, die Schärfe seines inneren Übels auf künftige Träume auszurichten.

Während im dritten Stock die Clique zu Abend aß und dabei neue Fehler benannte, während sie bösartige Arabesken über den Wahnsinn, die Demenz des Träumers, des Originals von unten, zog; schleppte er sich mühsam bis zu seinem Bett.

Wie jene Vögel im Kleinen Däumling, die die als Hinweise ausgestreuten Brotkrumen fraßen, um den Weg in die Sicherheit wiederzufinden, schluckte die Luft die Tränen, indem sie sie trocknete.

Seine Katze kam und rieb sich an ihm, in ihrer Unschuld glaubend, er wolle spielen. Dann, als sei sie besorgt, entwich ihrem Maul ein leichtes und sanftes Miauen, wie ein Trost, der die Existenz einer großen Freundschaft unterstrich. Sie folgte ihm, bis er sich auf sein Bett flüchtete, wo er seine Bestürzung milderte, indem er mit Intensität sein Kissen presste, das sich unter den Tränen rasch befeuchtete.

Unlogisch erinnerte das Schicksal ihn daran, dass, wenn Gott die Mechanik des Lebens ist, er selbst dessen unversöhnliche Dynamik war. Auf seinen Reuegefühlen liegend, polierte er die Idee einer endgültigen Schlussfolgerung seines Verfalls, die Flucht vor dem Scheitern. Und doch, als wäre er in einer Wüste isoliert und erdulde dort die Qual des Tantalus, stellte er sich von Sekunde zu Sekunde Fata Morgana um Fata Morgana vor, eine Reflexion, einen Traum oder eine Oase, die es ihm erlaubten, sich zu laben, seinen unauslöschlichen Durst nach seiner Muse zu nähren.

Durch die Erschöpfung an sein Bett geschweißt, betrachtete er vage durch den Schleier seiner feuchten Augen die Einzelheiten der Büste von Marilyn. Er verweilte weder bei den Fehlern noch bei den Erfolgen der Modellierung, er malte ihr Vertraulichkeiten aus; seine Meditationen über den erotischen Traum, das Unerwartete seiner Wirkung und die Ereignisse dieses Tages, der nicht enden wollte. Mit der Rückkehr eines normalen Atems vertraute er ihr an, dass er sich fragte, ob seine Seele für oder gegen sich selbst arbeite, trotz der Ungewissheit ihrer Gegenwart. Doch im Zimmer darüber bewegte man sich, wurde aktiv. Man heckte etwas aus!

Mit ausreichender Klarheit unterschied Damien, dass man dort oben trotz vielfacher Vorsichtsmaßnahmen, um Lärm zu vermeiden, zwei schwere Gegenstände bewegte. Scharfsinnig erkannte er ein Umräumen, eine eigentümliche Inszenierung. In die Mitte des Raums, nahe den ersten Gegenständen, legte man etwas Weiches, wie ein Kissen. Ringsum, in Form der Spitzen eines Pentakels, fünf Gegenstände von einer Leichtigkeit, vergleichbar mit der eines kleinen Kerzenhalters. Dann nahm das Schweigen für einige betäubende Minuten Besitz vom Ort der Machenschaft.

Den Vorhangaufschwung auslassend, improvisierten die Schauspieler eine Situation mit einem Deus ex machina. Zwei Figuren, Gott oder Teufel und die Heilige oder die Verzauberte. Nielle hielt diese letzte Rolle. Dann behauptete eine ins Tiefe gezwungene, durch Lautsprecher verstärkte Stimme, offenkundig die schweren Gegenstände:

— Du musst versprechen, Damien nicht mehr zu sehen! "

— Nielles Stimme: "Ja, aber Herr, ich liebe ihn! "

— Die Stimme des Wesens: "Wenn du dich dieses Versprechens enthältst, wirst du verdammt sein! "

— Nach einem kurzen Schweigen, eine Unterwerfung: "Ja, Herr, ich schwöre es… für das Leben! "

Kurze Inszenierung für eine Zeremonie von kaum drei Minuten! Die Gruppe zog sich in die Küche zurück, wo alle lauthals losprusteten, ohne den geringsten Zweifel am Erfolg ihres Scherzes zu hegen und in ihrer Kinderei ignorierend, dass Damien ihre sarkastischen Lacher ebenso wahrnahm wie diese Stimme des Pseudo-Ewigen, die noch widerhallte… Schließlich bewegten sich die Komödianten nach vorn, ins Wohnzimmer, und gingen von Heiterkeit und Spott zu einfachen Kommentaren über.

Damien, bis dahin stumm, verschmähte die Windung dieses Hasses, der Kleinlichkeit und der Verrätereien, die um ihn kreisten, nicht, denn das Mitleid, das er für seine Henker empfand, wärmte ihn im Spiegel seiner eigenen Selbstachtung. Diese Komödie, von seinen oberen Nachbarn aufgeführt… ( ? ), gab ihm gerade genug Energie zurück, um ein Wiederaufleben seiner Tränen zu minimieren.

Ohne zu versuchen, ihre Absichten aufzuspüren, maß er sie mit der Seele durch die Gedanken.

— Wie konnten sie ahnen, dass ich in meinem Zimmer war? … Der Zufall? — Mia studiert Film, und es handelte sich vielleicht um eine Sequenz für eine ihrer Arbeiten… Ja, das muss es sein, und dieses Zimmer passte ihr. Aber wie erkläre ich mir, dass sie unmittelbar danach in die Küche geeilt sind, um sich totzulachen, wie Verrückte zu lachen… Warum die wiederholte Erwähnung meines Vornamens?

Seine gereizten Augen auf die Reproduktion der toten Vertrauten richtend…, jener, die er vergnügt als erste Inspiratorin bezeichnete; segnete er ihre falsche Gegenwart. Den tonartigen Eindruck. Denn sie allein wusste, dass sein seelisches Gleichgewicht vorübergehend…

— … außer Betrieb! " schien sie ihm zu sagen.

— Auch du, Marilyn, glaubst du, dass ich verrückt bin?

— Das habe ich nicht gesagt! Dummkopf! … Du erleidest einen Affekt. Einerseits, weil du bemerkst, dass diese Frau dich niemals lieben wird, und andererseits, indem sie versucht, dich als verrückt hinzustellen, bedeutet sie dir klar, dass ihr beide aus verschiedenen Welten seid.

— Aber, … auch du, … du bist aus einem anderen Universum, und doch liebst du mich, " jammerte Damien.

— Nein! Ich liebe dich nicht. Du weißt vollkommen, dass mir das unmöglich ist. Ich kann dir nicht einmal das kleinste Zeichen von Zärtlichkeit schenken. Auch da! Du hast dich geirrt, Kerl. Wie gewöhnlich machst du dir Illusionen! …

Du gefällst dir darin zu träumen, dir vorzustellen, bis du daraus deinen Ruf als Dorfidiot errichtest. Beispiel: Du verwandelst eine gewöhnliche Fliege in eine Spionin oder eine göttliche Prüfung…, je nachdem, ob du beschließt, sie zu zerquetschen oder ihr das Leben zu lassen. Aus einem einfachen Wassertropfen extrahierst du eine imaginäre und fantastische Welt, in die leider niemand außer dir eindringen kann…! "

— Niemand außer mir und… Nielle, " griff er in einem Ton ein, der wie ein Aparté ausgesprochen war.

— Und mich, vergisst du mich schon? … Und mich? … Und mich? " klärte die Marilyn seines Fantasia.

Der Träumer wurde plötzlich in diesem neuen Äther aufgehängt, nicht weil er den Kern der Entgegnung ignorierte, seine Antwort entstand bereits auf seinen Lippen, sondern dort oben gab es Krawall. Dort, wo er nie mit Nielle zu zweit zu Abend gegessen hatte, verdunkelte sich eine lebhafte Diskussion wie ein Gewitter zum Zyklon.

— Was für einen Krach sie machen! … Nichts! Ich darf ihnen nicht zuhören, mir nicht noch mehr wehtun. Die Polemik muss darauf zielen, mein Deliriumniveau zu entziffern, " Damien drückte sich die Ohren mit den Händen übermäßig stark zu, bis seine Handflächen blass und seine Ohrmuscheln weiß wurden. Er hörte sich in sich selbst den Streit mit hohler Stimme banalisieren. "Vielleicht sprechen sie über letzte Nacht? … Über den seltsamen Traum? … Ich weiß es nicht. Und warum sollte ich notwendigerweise im Zentrum ihrer gegenwärtigen Sorgen stehen? "

Dann ließ er seinem empfindlichen Gehör freie Muße zum Spionieren. Im dritten Stock hatte sich das ziemlich stürmische Scharmützel zu einem scharfen Wortgefecht zugespitzt. Der Prof schien sich bei Nielle abzumühen, eine Errungenschaft zu verteidigen. Die Faszination, die sie ihm widmete.

— Wie kannst du einen Dealer lieben? … Einen kleinen Drogenverkäufer. Aber seht ihr denn nicht, dass er ein Schweinegesicht hat! …"

Schweigen. Waffenstillstand? Die plötzliche Beruhigung extrapolierte sich automatisch aus diesem letzten Satz Jonathans, der offensichtlich soeben die treffendste Selbstbeschreibung seiner selbst angeboten hatte, indem er jemand anderen dieses abstoßenden Aussehens beschuldigte.

Eile von einer Treppe zur anderen. Die Tür hatte sich heftig zwischen beiden geschlossen.

Die Nase an einem Vorhangteil reibend, ein Auge in ihrem Spalt, sympathisierte Damien mit dem Gelehrten, der die Muse verließ. Den Schmerz, den dieser gerade suchte, ohne es zu ahnen, das Übel, das ihn bis ans Ende seiner Tage verfolgen würde, lebte der Träumer bereits.

Als der Verbannte die Füße auf den gefrorenen Asphalt setzte, warf er einen kurzen Blick zu dem Fenster, von dem aus Damien ihn beobachtete, als grüße er einen Mitbruder einer Sekte, in die er gerade eingeweiht worden war. Dann ging er weiter, vielleicht, um die Szene des geprügelten Hundes zu Füßen seiner jungen Ehefrau zu spielen, die er einige Tage zuvor hatte verlassen müssen.

War der Gelehrte gerade zurückgewiesen worden? … Oder hatte er sich freiwillig aus diesem Kristallschloss ausgeschlossen, bevor er sich an den Scherben der Ernüchterung schnitt? — In der Arena, aus der er floh, standen sich die Bestürzung der einen und eine gewisse Erleichterung gegenüber, gepfiffen vom Verstummen der anderen.

Ein Stockwerk tiefer seufzte Damien aus einer anderen Motivation.

— Dieser Dealer… meinte der Prof in seinem Ausbruch mich, mich, der ich nur für einen Abend der Lieferant gewesen war? … Oder rief er zu häufige Drogenlieferungen von Bruce Brouillette bei Nielle auf? — Warnte Lou Jobim mich im Restaurant Gula Lupus nicht, dass ich mich genau dort befand, wo man nicht sein sollte, … zwischen Nielle und dem jungen Delinquenten? — Scheiße! Hau ab, Prof! … Selbst dein Fortgang nützt mir nichts! Zu viele Ratten im selben Käfig. Der Beta hat sich entfernt, die Alphas bleiben! "

Den Kopf schüttelnd, als wolle er seine Gedanken wieder zurechtrücken, erlaubte er sich eine inkonsequente Schlussfolgerung. Ohne verstört zu sein, blieb er erschüttert, daraus abzuleiten, dass Nielle sich für Bruce interessieren konnte, selbst in einer vorübergehenden und nur körperlichen Liebe. Damien war umso mehr gekränkt, als die Familie Brouillette seine Rückkehr zur Wirklichkeit behinderte, indem sie ihm seit Monaten Nielles Anwesenheit mit Verbissenheit leugnete. Selbst wenn ihre Verneinungen ohne direkte Auswirkungen im Leben des Träumers gewesen wären, steigerten sie dennoch die Verführungskraft ihres Sohnes, indem sie ihn in der Kollusion ebenso verschlagen machten.

Damien ging wieder zu seinen imaginären Sphären, um dort Marilyn wiederzufinden. Er wollte ihr seine Eindrücke von den letzten Rückschlägen anvertrauen und im Gegenzug Ratschläge und Rügen verlangen.

— Schon wieder du! … Was willst du von mir? … Liebst du Nielle nicht mehr? … Warum kommst du bei jeder Enttäuschung zu mir zurück? … Ich ersetze deine Mutter, nicht wahr? …

— Nein, Marilyn! Ich liebe Nielle immer noch, aber…, aber dich auch… — Ich weiß nicht mehr. Ich weiß nicht mehr! Kann ich nur dir vertrauen? "

Verlegen, die Seele der Schauspielerin bis in ihre Ruhe gedemütigt zu haben, streichelt er zärtlich eine Wange und legt einen Kuss auf die Stirn der kalten, öligen Reproduktion, um sich Nachsicht zu sichern. Rückgewinnung erreicht. Dann setzt er seine astrale Pilgerreise mit dem Jenseits fort.

— Sag, Marilyn, … du hast vorhin gehört, nicht wahr?

— Ja, etwas zu sehr! Leider ein weiteres Opfer deiner Spielleiterin. Die Würfel sind gezinkt, mein Freund!

— Du musst dich irren, Nielle steht sicher nicht am Ursprung von…, jedenfalls nicht freiwillig. Bist du davon überzeugt? …" sagte er, während er einen Moment des Nachdenkens seiner Vertrauten simulierte und der Modellierung mehr Autorität, mehr Realismus verlieh, als er selbst je gehabt hatte.

— Absolut sicher! Sie unterscheidet sich auf ganzer Linie von dir, außer in einem Punkt. Sie besitzt einen Geist, der ebenso träumerisch ist wie deiner! — Handelt es sich um eine widerlegbare Intuition, weil sie sich als unpassend erweist? … Sie fürchtet, dich zu lieben, weil ihre poetische Seele ihr noch mehr Angst macht als deine!

Vielleicht bist sogar du der "Nec plus ultra" der Missratenen, die Liebe ihres Lebens. — Eher! Du wärst es gewesen, wenn du nicht in einer rachsüchtigen Geste die Pläne abgelenkt hättest, die Gott dir auf einem Silbertablett präsentierte.

— Erwähnst du den erotischen Traum?

— Was denn sonst? … Ja, diesen berühmten Traum mit den drei Platten. — Schwachkopf! — Du hättest deine verdammte Nielle in den Armen, wenn du nicht versucht hättest, die Wirklichkeit durch eine rachsüchtige Lüge zu überholen. Aber nein! … Der Herr zog das Spiel vor und ließ sich wie ein Kind an der Hand ziehen. Was ist das Ergebnis? … Dein Gewissen ist durch das unvermeidliche Gift dieser Unwahrheit neutralisiert, die dich verführt hatte. — Hast du auch nur einen einzigen Augenblick nachgedacht? … Hast du gewagt abzuschätzen, dass du in deiner Beharrlichkeit, in deiner Ausdauer, Nielle für deine kleine Person interessieren zu wollen, vielleicht Verwirrung in ihr gesät hast? … Eine unveränderliche Dosis Wahnsinn? Unüberwindbar für ein Wesen von ihrer Zerbrechlichkeit?

— Nein! Ich habe sie nicht verrückt gemacht! … Nein! Ich bin es, der verrückt ist! … Nein, nicht verrückt! — Marilyn, warum so grausam sein? … So schneidend! — Du gehst mir am Ende auf die Nerven! "

Lebhaft wandte er den Kopf ab, um dem gefühllosen und toten Blick der Skulptur auszuweichen; aus Widerwillen suchte er der Wahrhaftigkeit seines eigenen Spiegelbilds zu entgehen.

Die Intensität der Ereignisse maß er in Seufzern; die Tiefe des Abgrunds beurteilte er an den Tränen, die er langsam vergoss, um deren Widerhall zurückzugewinnen. In seiner Brust konzentriert, streiften seine Emotionen bei jedem Schlag sein Herz. Er berührte, betastete, sammelte seine begangenen Fehler, als spielte er Blinde Kuh mit der Binde der Schuld; bei jedem Griff platzte sie ihm in den Händen, saftig wie eine faule Frucht. Sein Geist stand kopf, ebenso wie seine Laken, auf denen er sich noch nackt umdrehte.

— Alles ist meine Schuld! " übersetzten seine schwachen Klagen.

Zwischen ihren Schweigen verirrt, ließen sich andere Stimmen hören. Der Wahnsinn, das Getöse und diese parasitäre Einsamkeit hatten Damiens Gehör geschärft. Als hätten seine Trommelfelle die ganze Akustik des Hauses gezähmt, vom Keller bis zum Dachboden, war es ihm unnötig, das Ohr an die Wände oder auf den Holzboden zu pressen, um die gegen ihn gerichteten Verleumdungen zu hören. — Diesmal kamen die Stimmen von unten; die Brouillette waren im Gespräch. Wie gewöhnlich sprach man laut…

— Er ist verrückt! … Ich sag’s euch! … Der Typ ist nicht normal! " Die Matroschka-Mutter zog wie eine Anführerin der Klatscherinnen die begeisterte üble Nachrede der Ihren in ihre erbitterte Sicht hinein.

— Ja, ich bin deiner Meinung, Mama. Damien ist ein Schwachsinniger! … Man müsste ihn einsperren! " prahlte erstaunlicherweise Nadine, stolz auf Zustimmung, vor allem aber zufrieden, einmal ihren Groll gegenüber dem Träumer zu mildern, den sie heimlich liebte.

Kein Zweifel, dass sogar der unanwendbare Vorschlag eines sofortigen Lynchens gefolgt wäre, wäre Anne nicht anwesend gewesen, eine der drei Brouillette-Töchter. Diese, Psychologiestudentin, dämpfte die Überspannung der Richter und Henker in Nachthemd, Pyjama und Morgenmantel.

— Persönlich halte ich ihn nicht für verrückt. Ich denke, er ist einfach ein wenig neurotisch.

— Soll ich euch sagen, was ich denke? … Für mich sind sie beide verrückt. Nielle und er! " fügte Vater Brouillette hinzu, der sein Vergnügen, über seine Mieter herzuziehen, schlecht verbarg, um seinen Status als Familienoberhaupt zu festigen.

Diese Herabsetzungen, die ihn betrafen oder auf seine Muse zielten, konnte er nicht mehr hören. Neue Tränen, die erschienen waren, erstarrten, weil sie nicht erwidern konnten. — Plötzlich selig vor Eigenliebe? … Falsch! — Schmach auf Wunden, Beleidigungen auf Verleumdungen, Hass auf Hass. Die Hoffnung auf Überleben durchlief seine Adern nicht mehr. Er schnappte Sauerstoff und die Hoffnung, da herauszukommen, in kleinen Zügen wie ein Asthmatiker in der Krise. Die Angst. Die wahnsinnige Furcht vor diesem Haus wurde wie ein direkter Zugang zur Gehenna. Seine Eingeweide verdrehten sich, wanden sich wie der Ouroboros: jene Schlange, die sich selbst am Schwanz verschlingt. Sein Hara entflammte sich!

Als würden seine Neuronen platzen, zwei Fingerbreit davon entfernt, in Schluchzen zu explodieren, stand er rasch auf und eilte zur Dusche.

Kalt, dann eisig, überdeckte der Wasserstrahl, der auf das Blech traf und über seinen Körper stürzte, seine wiederaufgetauchten Tränen. Ähnlich einer gewaltsamen Flucht verschleierte dieser saure Wasserfall seinerseits Worte.

— Schluss mit den Beweisen meiner Leidenschaft für Nielle! Schluss! E. N. D. E…. sie. Wieder hinaufsteigen, aus dem Abgrund herauskommen. Überleben, ohne zu wanken… — Meine Brust steht in Flammen, brennend vor Reue. Riskieren, alle Schuld auf mich zu nehmen, dich freizusprechen, du, Nielle, meine Liebe… — Nicht wanken… — Niemals! … Niemals wird es ihnen gelingen, meine Liebe im Zweifel zu begraben und durch ihn… Niemals! … Selbst wenn ich akzeptieren müsste, wirklich verrückt zu werden, mit der Geisteskrankheit… zurechtzukommen! "

Aus dem Wirrwarr seines Geistes freigelegt, drängte ihn die wiedergefundene Reinheit der Liebe dazu, allzu häufig zu stöhnen. Die Angst, dabei ertappt zu werden, seinen Schmerz zu tarnen, zwang ihn, sich zusammenzureißen. Mühsam schloss er die Hähne und ließ die Wasserperlen von selbst von seinem Körper verdampfen. In der Dusche kniend, klammerte er sich an Bilder von Nielle, die ihm wie Rettungsringe kamen und wie Stangen, die ihm helfen sollten, sich wieder aufzurichten, sich zu beherrschen.

Ausgelöst durch das freiwillige und mühsame Ersticken seines Übels, speichelte er überreichlich und hatte noch immer Mühe zu atmen. In diesem halben Atem kehrte er in sein Zimmer zurück, um sich in seine von Schweiß und Tränen beschmutzten Laken zu wickeln, sich darin zu verkriechen wie ein zurückgezogenes Tier, das seine Wunden leckt, um sich zu heilen.

In seinem Liebesstolz verletzt durch die Nachlässigkeit seiner Geliebten, den Groll seiner Nachbarn, die Täuschungen und Verrätereien, schien sein Kopf zu verwelken. — Die Isolation im Kissen…, ein Asyl!

Zusammengerollt auf seinem zerwühlten Bett, drang der Schmerz immer intensiver in ihn ein. Die Tränen zurückhalten? Nahe am Unmöglichen. Er hatte das Übel des Seins und das Übel des traurig Vollbrachten. In gedämpftem Stöhnen flehte er den Himmel an, seine Muse möge ihn nicht leiden hören.

Seine Entschlossenheit, die Intensität seiner Klagen, seines Stöhnens zu mäßigen, steigerte die Folter. Die Heftigkeit der Qual wurde so unerträglich, dass Damiens Widerstand verdampfte und das gefährliche Schweigen bespritzte, das er aufrechtzuerhalten versucht hatte.

Das Unvermeidliche wurde wahrgenommen!

Seine schwankenden Klagen hatten schließlich den Schlaf eines fremden Paares, das bei Nielle zu Besuch war, gepeitscht. Aus diesem improvisierten Gästezimmer erreichte sie das depressive Crescendo… des Träumers in der Krise.

— Was hat er denn, dass er so weint?

— Ich weiß nicht! Aber er muss große Schmerzen haben!

— Was ist los? " fragten Nielle und Mia, geweckt von den verstörten Stimmen ihrer Gäste.

— Er weint! Er hat nicht aufgehört zu weinen! "

Die Muse wusste nun, dass ihr Inspirierter schrecklich litt. Ohne die Ursache zu erfassen, konnte sie diesen ersten Kontakt mit der zurückgewiesenen Empfindsamkeit des ausgestoßenen Wesens, das unter ihren Schritten klagte, nicht leugnen. Ohne ihre Sorge durchscheinen zu lassen, kehrte sie in ihr Zimmer zurück, sicher, dass sie ohnehin keinen Einfluss auf den Albtraum des Künstlers haben würde. Dennoch! … Sie war unfähig, die Augen wieder zu schließen. Ihr Herz war bewegt. Durch ihre Seele gingen Gefühle, ähnlich denen, die der Träumer bereits erlebt hatte. Diese unerklärliche Sympathie, als sie eines Sommerabends weinend nach Hause gekommen war.

Doch Damien wusste nichts davon. Das bestätigte unterschwellige Desinteresse und der unmoralische Wille seiner Muse, schweigsam zu bleiben, bedeutete, den Kelch bis zur Neige zu trinken. Das Übermaß schoss aus diesem Zuviel an von Nielle Wahrgenommenem. Er stieß aus seinem Körper mit lauten Schreien viele jener schweren Schluchzer aus, die sich in ihren Verdrängungen vor der Intimität der brüchigen Wände seines Träumerherzens verklumpt hatten.

Ohne Kraft vor sich selbst fliehend, sich von dieser Schwäche entfernend, die er sich vorwarf, ging er, gehetzt, an den Trennwänden seiner Wohnung entlang. Taumelnd und verängstigt, wie ein verwundetes Tier, das versucht, einem Jäger zu entkommen, der in seiner Seele nistet. Sich auf sein Gewissen verlassend, das zu einem panischen Kompass geworden war, irrte er durch alle Räume und versuchte verzweifelt, sich an einen Gegenstand zu klammern, … an Erinnerungen, die robuster waren als er.

Die Angst, die Ursprünge seiner Verzweiflung anfachend, ließ ihn verzweifeln, während er ausrief und die indiskreten Ohren niederstreckte: "Nielle! … Ich liebe dich! … Verzeih mir! … Du, Liebe meines Lebens, du bist kein Gespenst, du lebst wirklich dort oben. Nielle, du bist nicht verrückt wie ich, du bist eine Einbildungskräftige, nicht mehr. "

Kein Winkel des Gebäudes war isoliert genug, um diese schrillen Klagen zu dämpfen, die sich als Riss aus Damiens Bauch lösten. Keine Trennwand, weder Boden noch Decke, war gegen diese Kälte des Abgrunds abgedichtet, die über ihre Gewissen glitt wie ein Schauder, der sie im Augenblick dazu zwang, das Trauma zu verabscheuen, das sie verursacht hatten.

Damiens Augen, von Tränen geschwollen, von Reizung und Schmerz aufgedunsen, sendeten nur noch ein bleiches Lebensleuchten aus, wie Krümel von Hoffnung. Diesen Körper, beschwert durch die Kur seiner Emotionen und den Zusammenbruch seiner Gefühle, schleppte er unter Zwang mühsam mit sich. Darüber hinaus, unbehaglich darüber, sein Herz vor seinen unbarmherzigen und räuberischen Nachbarn entblößt zu haben, verzieh er sich nicht, schwach geworden zu sein. Er verzieh sich nicht, ihnen seine Erschöpfung gestanden zu haben, beim Versuch, die Gleichgültigkeit zu besticken. Er verzieh sich nicht, die Grenzen seiner Ausdauer erreicht zu haben, angesichts der Fehler der anderen und seiner selbst.

Berauscht von diesen Ausströmungen blieb ihm kein anderes Mittel, als Trost in den Armen des Winters zu suchen. Er kleidete sich mit der erzwungenen Langsamkeit von Verurteilten auf dem Weg zum Schafott; jenen, die man erst fünf Minuten vor Mitternacht drängt. So tuend, als wäre nie etwas geschehen, ging er ruhig und mit absoluter Vorsicht hinaus.

Über ihm formulierte Nielle, erschüttert von dieser Trance des Träumers, Sorgen: "Hoffentlich geht er sich nicht von der Brücke stürzen… In dem Zustand, in dem er ist, der Arme." Doch die Angst der Muse wurde rasch zerstreut; ihre Sorgen banalisiert durch die beruhigenden Worte von Lou Jobim, der gerade erst von seiner Arbeit zurückkam, selbst wenn er das Ereignis verpasst hatte, und sich die Hände über das Gelingen seiner Pläne rieb.

Wenn es drinnen zu sehr geregnet hatte, so schneite es draußen genug, damit der aufkommende Nordwestwind Schneebänke bilden konnte. Im Lauf der Minuten und Überlegungen fanden die gestreckten Spuren seiner Schritte und ihre scheinbare Schlängelung wieder das Aussehen eines beinahe normalen Gangs.

Der Wind, der Damiens Gesicht kniff, zwang ihm seine winterliche Wirklichkeit auf. Doch über das Krachen der Äste vereister Pappeln hinweg meldeten einige Tränen und einige Wutschreie die seine, aus Nörgelei, aus Aufruhr.

An einer roten Ampel stehen geblieben, unterschied er die Bildung einer Schneewehe zu seinen Füßen; aus schlichter Poesie verglich er sich mit einer Schneeflocke, die nach Belieben des Windes reisen würde.

— Wir sind beide klein. Ganz klein. Dich setzt der Wind dorthin, wo er will; ich muss Wind machen! … Du wirst schmelzen; ich bin bereits geschmolzen… Du, kleines Ding, kannst die Liebe nicht leben, da du kein Recht darauf hast; ich, kleines Ding, ich…, ich auch nicht. Du, so klein, kannst überall eindringen, sogar warm bei meiner Muse sterben; ich, so klein, der in ihr sterben möchte, ich, sie würdigt mich nicht, mir zu öffnen! Was kann ich ihr also anderes anbieten als einen nutzlosen Liebesbeweis, … wie fortzugehen und mich von ihr zu entfernen. Da mein Nichtsein ihr gefällt; wie könnte ich mich nicht für einen Umzug entscheiden…? "

Niemand erfuhr von Damiens Rückkehr, der dank der Schneeböen, die in der weißen Agora tanzten, eine gewisse Vitalität wiedergefunden hatte. Die Nacht floh erneut in dieselben Gewohnheiten. Er, Opfer der Zurückweisung, glaubte, sie desertiere ihn, doch er nahm es ihr nicht übel, denn sie hatte seiner Not ein Ende gesetzt.

***

Mittag. Die klagenden Miau-Laute seiner Katze luden ihn ein aufzustehen, um ihren Hunger zu stillen. Ein leichter Geschmack nach Fisch zog sie. Nachdem er seine Katze zufriedengestellt hatte, beeilte er sich, die Zeitung zu kaufen, um dort die Kleinanzeigen zu lesen. — Wohnungen zu vermieten!

Noch am selben Tag war alles geregelt. Die Unterzeichnung eines Mietvertrags, die Wahl der Umzugsleute, der Erwerb von Pappkartons, die er fast sofort packte, und seine Kündigung bei den Brouillette, die keine Sekunde zögerten, sie anzunehmen. (Am nächsten Tag wäre er fort.)

Am selben Abend war seine Wohnung nicht wiederzuerkennen. Atelier und Küche waren von ihren Dingen geleert; jedes schien größer. Das Wohnzimmer hingegen schien geschrumpft, alles war dort methodisch platziert und gestapelt. Im Schlafzimmer hatte Damien nur sein Bett behalten, um ein letztes Mal nahe bei Nielle zu schlafen, und seine Marilyn aus synthetischem Ton, um Eindrücke dieser erschütternden Augenblicke der Agonie auszutauschen. Fakultativ.

Weder Musik noch Geräusch zeigte seinen Nachbarn seine endgültige Gegenwart an. Er bewegte sich mit der Langsamkeit von "Tai-Chi"-Anhängern, in der Entschlossenheit, Nielle an seine ganz nahe Abwesenheit zu gewöhnen. Die Feinheit aufs Äußerste treibend, machte er sich nicht die Mühe, vor dem Zubettgehen das Licht auszuschalten, aus Angst, das Klicken des Schalters könnte seine ursprünglichen Absichten verderben.

Sicher, dass er dort weinen würde, klopfte er sein Kissen auf, als wolle er den Ausdruck seiner Schmerzen besser dämpfen als am Vortag. Auf dem Bezug verblüfften ihn Blutflecken wie ohne Ausgrabungen entdeckte Überreste.

— Hatte ich so große Schmerzen? … Liebe ich Nielle bis zu dem Punkt, meinen Kummer zu stigmatisieren? … Warum leiden bis zur Sublimation? … Warum die Existenz des Heiligen, des Sakralen in meinem Leben, … wenn nicht, um mich dem Profanen in mir besser zu nähern? Ja, ich bin nur ein Mann, dessen Liebe die Bitten widerlegt! Ja, ich habe einen seltsamen Namen, Damien. Ja, Damien ist nur ein Mensch! "

Ohne Eile, ohne aufzuhören, sich zu wiederholen, dass er nur ein Mensch sei, bewusst der symbolischen Gesten, die er zu vollbringen im Begriff war, stand er auf und holte aus einer der versiegelten Kisten eine Sprühdose roter Farbe. Dieselbe Spraydose, mit der er das berühmte Graffiti "Hard headed woman" geschrieben hatte. — Vor seinem Wandbild stehen bleibend, diesem Fresko, das er von einem Priester hatte segnen lassen, indem er ihn mit messianischen Worten getäuscht hatte; bekreuzigte er sich, dann sammelte er sich und bewunderte mit einem letzten Blick das Werk, in dem er sich als Kristos Anonymus dargestellt hatte.

Wie die Wiederholung eines Sakrilegs pfropfte er dieser Fläche dreizehn rote Buchstaben auf, die besonders sichtbar und besonders demütigend werden würden, wenn er vor dem Gehen die Fenster ihrer Vorhänge entblößte, ähnlich der Enthüllung einer Grabinschrift.

— ICH LIEBE DICH, NIELLE!

Dann, noch drastischer, drehte er sich mit einer trockenen Bewegung zur Plasticine um und zerstörte mit einer brutalen Geste und der Energie seiner geübten Daumen die stumme Figur, gleichzeitig mit einer letzten Aussage: "Sie ist es, die ich liebe, Marilyn! Nielle ist es, die ich liebe!" Schließlich schlief er ein, gewiegt von sanften Gedanken an seine Nachbarin.

Am nächsten Tag, wie geplant, lebte Damien anderswo als unter den Schritten seiner Muse.

***

Relative Befreiung für den Träumpathen. Wo steht die Uhrzeit? … Wo steht er? Die totale Unwissenheit bleibt nicht mehr bestehen… Durch Induktion versteht er, dass diese Entscheidung, Nielle leben zu lassen, indem er sich ausblendete, für sie wohltuend war. Aber für ihn? … Die sofortige Verschlimmerung seines hinterlistigen Verfalls! Hätte er den Mut gehabt, unter der Unterdrückung der Isolation wie ein Klausner zu leben, als Mönch in der Betrachtung ihrer Schritte zu handeln, wäre seine Seele nicht ungestillt geblieben. Nicht so sehr die direkten Wirkungen des Umzugs, die Flucht aus dieser kataleptischen Atmosphäre, trafen ihn, sondern jene Wellen, von denen er sich losgekettet hatte und die er nicht wiederfinden würde.

Die Zeit, dieser Drehzahlmesser, dieses Tachometer des menschlichen Schicksals, vergrößerte seine Qual, statt ihn davon freizusprechen. Keine Entgiftung möglich. "Nein Ferré! Es ist oft falsch zu behaupten, dass man mit der Zeit… vergisst." Es ist irrig zu behaupten, dass die Musik der Schritte einer Muse, die Echos der Stimme des geliebten Wesens und selbst diese Schatten, die sich zu entziehen versuchen, … das Gedächtnis nicht mehr interessieren.

Aber! … Gott seinerseits ist nicht weniger schuldig als Chronos! Warum ließ er dieses Wesen mit dem Vornamen Nielle wie einen neuen zu begehrenden Kontinent in diesem Leben siebten Grades auftauchen, das jenes von Damien war, genannt der Träumpath, genannt der Künstler alias der Träumer.

Durch den göttlichen Geniestreich des Höchsten, den Künstler ohne Scheu mit der unglaublichen Greifbarkeit eines Wunders der lebendigen Welt nahe bei ihm zu treffen; wahrer, ferner als das Absolute, drängte die Liebe ihn instinktiv, durch und mit seinem Körper zu lieben, so hässlich er auch sein mochte. (Gekoppelte Reinkarnation des Glöckners von Notre-Dame und Toulouse-Lautrecs?) Er, Damien, der bis dahin nur durch die Freuden des Intellekts genoss, begriff durch die Gnade dieser Prüfung, dass das Leben sich durch die Wurzeln nährt, nicht durch Selbstgenügsamkeit.

Der Träumpath liegt in seinen Tränen, zitternd in der Angst um die verlorene Zeit. Er beschuldigt sich seiner Niederwerfungen vor diesem geschminkten Wert, das eigene Leben durch den undankbaren Nutzen der Schöpfung, des Traums und der Kunst zu steigern. — Verkennung oder Berufung? Neue Religion der Moderne? … Künstlerisches Heldentum!? — Von Anfang an hatte diese anämische Moral ihn Nielle verlieren lassen, durch ihren angeblichen Asketismus, der sie erschreckte und anwiderte. Diese Anmaßung, bis zu seiner Muse zu gelangen, erinnert an die Idee zweier Magnete mit umgekehrten Polen, die einander abstoßen und die sich, anders angeordnet, bis zur Energieverschweißung vermählen würden.

Verblasstes Bewusstsein, trügerischer Wahnsinn und gebieterische Erinnerung. Selbst durch ihre wahnsinnigen Abwesenheiten hatte Nielle ihn dem Nichts entzogen. Doch unbewusst bot sie ihm die rechte Hand, um ihn aus einem Abgrund herauszuziehen, während die linke, die des Herzens, ihn in einen anderen stieß.

Waren ihre mutmaßlichen, oft unerklärlichen Handlungsweisen auf eine spontane Ansteckung durch die Kontakte ihrer beiden fantasievollen Wesen zurückzuführen? Sie, die vor der schlecht geleckten Hofmacherei nur Harmonie gewesen war; sie, die die Schönheit ihrer Seele in der geringsten ihrer Bewegungen übersetzte; sie, deren natürliche Großzügigkeit sich subtil in jedem ihrer Atemzüge verströmte; sie, die ihn an die Feen seiner Kindheit erinnerte. — Ja! — Nielle blieb gesund, Damien hatte sie nicht mit seinen Fantasmen verdorben. — Ja! Er blieb ein einfacher Träumer. Schließlich ist der Wahnsinn kein Gegenstand, den man anbietet, sondern ein Zustand, den man mit oder ohne Schmerz lebt!

Der Träumpath spürt, dass die ätzendste, schwierigste Distanz überwunden ist.

Von seinem Diwan geht er zu einem makellos klaren Spiegel, den der gegenwärtige Mieter der Räume (der übrigens noch immer keine Nachricht von sich gegeben hatte) zufällig an der schmalsten Wand des Ortes befestigt hatte. Genau dort, wo Damien zu seiner Zeit eine verkleinerte Reproduktion von Fragonards "Die Leserin" aufgehängt hatte.

Einige Sekunden lang betrachtet er sich, ohne sich zu bewundern. Er nimmt sich wahr wie einen Reisegefährten, den man verlassen wird; einen Freund, der eine andere Richtung wählt, ein ungenaues Ziel. Aber noch ist nicht der Augenblick des Abschieds gekommen, die Trennung der Gepäckstücke ist nicht beendet; außerdem muss er weiter wühlen, weiter suchen, seine Fahrkarte suchen…