KAPITEL IX

Auf der Suche nach rascher Heilung reagiert der Mann mit dem beeinträchtigten Onirismus mit einer schrillen Klage. Ein panischer Laut, herausgerissen aus einem Knoten, der in seinem Solarplexus lauert. Diesen Schmerz überlässt er der erstickenden Atmosphäre des Wohnzimmers.

Auf dem Bauch liegend, der Diwan als Kompresse; wie durch eine Vorahnung lassen ihn seine Tränendrüsen, aktiviert von der Erwartung schmerzhafter Prüfungen, die sein Liebesleben verdunkeln, einige Tränen vergießen. Das Bittere nähert sich.

Nielle würde alles daransetzen, sich den Wünschen des Träumers zu entziehen. Nicht mehr gesehen werden. In seinen Träumen hatte er sie in den Himmel gehoben. Sie würde ihn entblößen. — Er transzendierte sie. Sie würde ihn zermalmen. Einfach für sie: Sie würde ihn mit einer falschen Abwesenheit blenden.

So unvorhersehbar wie der Überraschungsangriff auf Pearl Harbor hatte Nielle ironischerweise ihre Kriegserklärung durch jene zweideutige Andeutung formuliert, als sie das von Damien geschenkte Werk erwähnte. Dieser unerwünschte und störende Besuch des Nonkonformisten, der er immer gewesen war, erwies sich als der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte, der zusätzliche Bissen vor der Übelkeit. Nielle konnte nicht mehr. Die Wiedergutmachungsversuche endeten mit einem Misserfolg.

Wie eine Sekte, die sich offiziell macht, bildete sich ein Clan. Keine religiösen, menschlichen oder politischen Ziele; das einzige Ziel: die Moral der gegnerischen Truppe zerstören… Ein leichtes und lächerliches Ziel: ein einziger Infanterist. Damien, der Soldat ohne Haltung.

Strategisch begünstigt. Der Vorteil, in der Überzahl zu sein und über dem Kopf des Mieters darunter zu marschieren, sicherte die Siegchancen des Clans der Muse. Ihre Waffen: verbale Bomben, wilde Unabhängigkeit, Vorurteile, Spionitis, Inszenierung und undurchsichtige Verhaltensweisen. Unschuldig, und am grausamsten mörderisch: systematisch jede Begegnung des Träumers mit seiner Energiequelle verhindern, mit Nielle selbst.

Als Verteidigung nutzte Damien nur diese schwachen Schilde: Halbnaïvität, übertriebener Altruismus und ein Placebo, … der Konsum von Drogen bei Bedarf. Seine Ressourcen: seine Einbildungskraft und die Liebe zur feindlichen Generalin.

Er wusste wohl, dass ein vergiftetes Schwert über seiner Seele hing. Aus Heldentum? Aus Leidenschaft? Er würde bis zum Ende gehen!

— Nielle! Wo bist du? … Gott, warum versteckt sie sich so? — Nach all diesen Stunden, in denen ich sie leben hörte, wie wagt sie es, mich glauben zu machen, sie sei dort oben nicht da?

Sie lebt, dort! Sie spricht dort, sie geht dort, sie isst dort, sie vögelt dort. Sie geht aus ihrer Wohnung, sie kommt zurück und bewegt sich, ohne dass ich auch nur ihren Schatten in irgendeiner Ecke herumhängen sehe?

Sie hat sich sogar den Luxus einer geheimen Telefonnummer geleistet. "

Damien hatte die Intuition, dass einige Intrigen im Gange waren. Dennoch besaß er keinen greifbaren Beweis. Alles, was Nielle betraf, wurde bis zur Panik ungreifbar. Regelmäßig kehrten wie angekoppelte Fragen zurück, die ihm durch den Kopf trabten wie wilde Pferde, erschöpft nach einem Rennen durch das Entsetzen.

— Ich höre ihre Schritte, sie wohnt noch über mir… Warum also lügt Mia mich an? — Warum ist dieser Typ, Marc, den sie wegen ihrer Mitarbeit konsultiert hatte, nicht zurückgekommen, um seine Post abzuholen, nachdem er sich morbide damit gebrüstet hatte, derjenige zu sein, den sie dafür ausgewählt hatte? — Lou Jobim und sein Kostgänger Carlos leugnen, sie regelmäßig zu sehen. Wie kommt es dann, dass ich sie beinahe täglich die beiden Schwestern besuchen höre? — Durch welche Mittel konnte Bruce Brouillette den Namen des jungen Studenten kennen, den der Koch beherbergt? …"

Jedes Mal, diese Fragen auf indianische Weise abkürzend, die sich davonstahlen…, versuchte er, einen positiven Blick auf seine verschärften Probleme zu werfen und über eine rasche Lösung nachzudenken, um wieder Kontakt mit Nielle aufzunehmen. Zerstreut, als hätte ihn nur seine Umgebung inspirieren können, warf er einen Blick um sich herum. Einige Sekunden lang blieb sein Blick auf seiner veralteten Stereoanlage haften.

— Die Musik! Die Musik! " rief er aus.

Ohne zu zögern ging er zu seiner Plattensammlung und wühlte nervös in den wenigen Titeln, aus denen sie bestand. Noch nervöser zog er aus einer Hülle mit beschädigten Kanten eine der Platten hervor, die am stärksten für seine Liebe zur Muse stand. Behutsam legte er die Schallplatte auf den Plattenteller wie in einer Waschungsgeste und senkte den noch ausbalancierten mechanischen Arm darauf, an den sich durch die Zeit eine alte Nadel gelötet hatte, so abgenutzt, dass sie die Rillen eher kratzte als auslotete. Aus den Lautsprechern, die die ersten mürrischen Fäden ausspuckten, stiegen einige kurze Gitarrenakkorde als Einleitung auf, dann setzte die Stimme von Cat Stevens ein: "I'm looking for a hard headed woman. One who will take me for myself…"

Egoistisch behielt er seine Gedanken für sich, um den Trick zu verschweigen, und kostete die ersten Worte einer Symphonie von Liebesbotschaften, die er ihr senden würde. Ähnlich den Einzelheiten eines letzten Gefechts, für die Liebe geführt, würden sie zum Unterbewusstsein seiner Nachbarin hinauffliegen, bis sie die Echtheit seiner Gefühle nicht mehr verbiegen könnte.

— Ich liebe dich, Frau mit hartem Kopf. Du wirst mich nicht daran hindern können, dir meine Gefühle mitzuteilen, und wenn es über ein Lied von Cat Stevens war, dass es mir beim ersten Mal gelungen ist, dich anzusprechen, dann ist es nun wieder durch ihn, dass ich mich dir nähere. Seine Lieder bewegen dich, weil persönliche Bedeutungen sich in sie eingefügt haben? Du wirst sehen, mein Bild wird sie daraus vertreiben! Was die Probleme betrifft, was die Reue betrifft, die mein Gewissen belagern könnte, sie werden keine Kraft, keine Wirkung haben. Mein Körper und mein Geist, mein Leben, verzehren sich, um die Kultur zu tränken, warum also könnte ich sie nicht versklaven, um dich zu erobern, Muse? "

Von da an würde Damien auf synthetische Weise mit Nielle korrespondieren, durch diese Plastikwörter, häufige Briefe und abgedrehte Initiativen…

Am nächsten Morgen, bei den ersten Tageslichtern, sicher, dass niemand ihn sehen würde; ohne den geringsten Seufzer von sich zu geben, verließ er seine Wohnung. In der Nähe der Treppe, auf dem Asphalt, schützte er mit einem roten Sprühlack durch ein Herz, was er in den vorangegangenen Augenblicken geschrieben hatte… (Ich liebe dich "Hard Headed Woman!")

Auf dieselbe Weise nach Hause zurückkehrend…, scherte er sich nicht um die wahrscheinliche Reaktion der Eigentümer, die ihn ohnehin als Original, als etwas zu "abgehobenen" Sonderling kannten. Einen harmlosen Freak. Vor allem langweilte ihn der Klatsch nicht, den dieses verschleierte Happening auslösen würde. Sich seine Muse beim Lesen des Graffitis vorzustellen, ihre Verblüffung, verdichtet in Benommenheit, erfüllte ihn.

***

Um dem Erscheinen dieser sich verklärenden Erinnerungen besseren Halt zu geben, hört der Träumpath die fünfte Symphonie von Beethoven_ "Ta, ta, ta, … Ta!" _ Die Berliner Philharmoniker unter Karajans leitenden Händen beginnen…; der Tod klopft an!

Gleichzeitig zuckt das Licht am bereits verdunkelten Himmel. Ein Blitz! … Für die Dauer einer lakonischen Träumerei schlagen die Himmel Wurzeln in der Alma Mater. Der Donner seinerseits friert seine Erhebung subtil in den Seufzern der Symphonie ein.

Als Opfer, verwirrt durch einen exponentiellen Schub seines Gedächtnisses, misstraut er den Flashbacks der großen Erschütterung. In Embryonalstellung, geschützt in einer Ecke des engen Raums, hat er Angst. Die Furcht, diese unaufhaltsamen Rückrufe körperlich wiederzuerleben, lässt seine Absichten vorübergehend welken. Seine Hände dienen ihm als improvisierte Zufluchten.

Sich nicht mehr erinnern! … Vergebens! Es ist zu spät. Die Schauspieler stehen an ihrem Platz in dieser zähflüssigen Szene, die sein Gehirn ist. Das Dekor ist unverändert, die Erinnerungen lassen sich ertasten. Die Wahrnehmung unterscheidet sich, aber Form und Inhalt bleiben dieselben, denn die Vergangenheit ist unvergänglich. Stimmen strahlen aus seinen begründeten Träumen hervor; zunächst unendlich schwach, dann kommen sie mit großem Aufwand an Gewittern und musikalischer Gewalt heran…

Damien arbeitete nicht mehr. Ohne Nielle verlor die Kunst ihren Sinn. Er vergeudete seine Zeit in der demütigen Hoffnung, seine Muse zu erspähen. Beim geringsten Schritt, gedämpft oder nicht, auf den Treppen, begab er sich rasch zu seinem ersten Wachhäuschen, dem Fenster seines Zimmers. Von dort aus kontrollierte er virtuell die Ein- und Ausgänge. Wenn über ihm keine Menschenseele mehr war, postierte er sich unermüdlich an diesen anderen Beobachtungspunkten, dem Wohnzimmerfenster oder dem seines Ateliers. Von dort aus, immer unsichtbar, weitete sich seine Aufgabe als Wächter auf ein Panorama aus, das die Straße des Glorreichen Friedens, ihren Park und den Boulevard De Maisonneuve umfasste.

In seinen Leerzeiten verfasste er Briefe an Nielle oder schrieb Gedichte, die von ihr inspiriert waren. Da er behauptete, kein Schreibtalent zu besitzen, überarbeitete oder formulierte er sie während langer Stunden um. Aus Laune wählte und sortierte er sorgfältig jene aus, die unter den Ergebnissen funkelten. Dann steckte er sie in Nielles Briefkasten. Umsichtig wartete er auf den Gang des Briefträgers, um sicherzugehen, dass seine Worte mit der übrigen an die Mieterin des dritten Stocks adressierten Post eingesammelt würden.

Doch er dachte auch über andere Wege nach, die ihn zu Nielle führen könnten. So vermutete er, dass eine freundschaftliche Beziehung zu Carlos sich als nützlich erweisen würde. Also überwachte er die Bewegungen des Studenten, des Kostgängers von Lou Jobim.

Am letzten Tag im November erblickte Damien Carlos, der in einem als gewunden zu bezeichnenden Verlauf ging, und trat ihm dann entgegen, um ihn anzusprechen. Hätte der Student ihm nicht mitgeteilt, dass er aus einem Literaturkurs zurückkomme, hätte Damien geglaubt, es handle sich eher um eine Ausbildung zum Önologen, so sehr roch sein Gegenüber nach Alkohol. Der Träumer fühlte sich unwohl, beinahe benommen von den Ausdünstungen, aber dieser Typ vor ihm stellte eine Chance dar, sich wieder mit seiner Muse zu verbinden.

Subtil intuitiv begleitete er Carlos bis zu dessen Tür. Derselbe Eingang wie Nielle. Derselbe Vorraum. Ein unerwarteter, für Damien unverhoffter Vorschlag: Lous Kostgänger lud ihn ein.

— He! Künstler. Wie wär’s, wenn wir zusammen einen trinken? Ich habe eine Flasche Rotwein bei mir!

— Ich dränge mich nicht auf?

— Aber nein! Aber nein! Komm schon! "

Es war das erste Mal, dass er den Fuß in die Wohnung setzte, die an jene von Nielle angrenzte. Nach einem kurzen Gespräch über alles und nichts kam Carlos auf seine Kurse an der Universität zu sprechen.

— Habe ich dir gesagt, dass ich Literatur an der UQAM studiere? … Willst du, dass ich dir eines meiner Gedichte vorlese?!

— Es ist nur so, dass ich nicht in der Lage bin, es zu würdigen…

— Einer meiner Literaturprofessoren hat mir gesagt, es sei Mist. Aber der versteht nichts davon! … Hör lieber zu… "Die Welt ist Scheiße! Alles ist Scheiße! … Es kotzt mich an!" Na! Wie gefällt dir das?

— äh! …"

Stumm vor Erstaunen wagte Damien nicht, seine wahre Meinung zu sagen, wobei er sich einerseits sagte, dass er die Ader adipös fand, und andererseits, dass, wenn die Welt einen Nabel brauchen würde, Carlos geeignet wäre, die Leere zu füllen. Doch er schätzte, dass, wenn er ihn über seine Übelkeit beim Lesen eines solchen Grauens informierte, seine Chancen auf Versöhnung mit Nielle erheblich sinken würden. Also dachte er daran, mehr Diplomatie einzusetzen…

— Hm! … Ich denke, dein Professor ist in seinen Kritiken ein wenig hart gewesen. Hm! … Ist das ein erster Entwurf? …"

Überrascht von dieser letzten Frage, versuchte der skatophile Dichter auszuweichen.

— Entschuldige, wenn ich dich rausschmeiße, aber ich muss zu meinen Scheißkursen zurück. SHIT! "

Geistesblitz. Der dritte Stock bot sich mit offenem Herzen dar. Da Damien eine Gelegenheit wahrnahm, die lange auf sich warten lassen könnte, bevor sie sich wiederholte, stellte er dem Kostgänger eine dringliche Bitte.

— Sag mal, Carlos, … im Augenblick ist niemand bei Nielle und Mia, nicht wahr? … Eure Wohnungen sind miteinander verbunden, und es gibt weder Schloss noch Vorhängeschloss, nicht wahr? … Außerdem sehe ich, dass die Türen der beiden Wohnungen weit offen stehen… und…

— Los! Komm zum Punkt!

— Äh! … Ich muss dir etwas gestehen… Ich liebe Nielle, und den Ort zu besuchen, an dem sie lebt, würde mir sehr gefallen. Ich war schon dort, aber das ist eine Weile her…! Ich bitte dich, nur ein paar Minuten! "

Plötzliche Rührung, verursacht durch seine Leber, die ihn drängte, seinen Wein auszuschlafen? Carlos willigte in die bewegende Bitte des Träumers ein, der nur ein einziges Glas getrunken hatte.

— OK! … Aber erzähl niemandem davon. Das ist nicht bei mir…! Wenn Lou das erfährt, muss ich ausziehen. Du weißt, dass er mich kostenlos beherbergt. — Gut! Geh, sieh dich um! "

An Carlos’ Haltung war offensichtlich, dass der Koch ihn unter seiner Fuchtel hielt und dass er fürchtete, die geringste Abweichung im Verhalten zu begehen. Carlos, der alkoholische skatophile Dichter, war kein schlechter Kerl, aber gezwungen, wie eine Marionette unter Lous Händen zu artikulieren, schien er viel von jener Freiheit, jener verrückten Freiheit zu verlieren, die das Studentenleben verlangt.

Entzücken! … Der kostbare Augenblick kam. Damien bemühte sich, seine ganze Klarheit auf Kosten seiner Freude zu bewahren, fotografierte und notierte alles geistig.

(-"Ein einfaches Abschweifen des Blicks am Eingang von Nielles Versteck erlaubt mir, die Aufteilung zu überprüfen und einen Teil der Inhalte festzustellen, als handle es sich um die Liste eines Schatzes.

Nach links, das Wohnzimmer bequem möblierend, zieht sich ein Zweisitzersofa in Naturtönen an der Wand entlang. (Dort! Während langer Stunden würden wir über unsere Zukunft sprechen, über ihre Vergangenheit und meine; während wir die physischen Zeugen unserer jeweiligen spirituellen Entwicklungen streicheln und küssen würden: unsere beiden Körper, die einander entdecken, unersättlich verrückt nacheinander.) Näher an der Tür ist ein rustikales Bücherregal aus lackierten Brettern und gestapelten Ziegeln aufgebaut; die Buchtitel deuten auf eine große Vielfalt an Themen hin. (Dort, beim Nachschlagen, beim Lesen dieser Bücher, würden wir beide die erstaunliche Entdeckung machen, dass das erste Weltwunder im ursprünglichen menschlichen Traum liegt.) Schließlich dominieren einige gesunde Pflanzen, aufgehängt oder klug platziert, eine einfache, aber neuere Stereoanlage als meine. (Dort würde ich ihr mit Feingefühl beweisen, dass auch ich in meinen Kenntnissen klassischer Musik einige Kompositionen bevorzuge: "Was würdest du sagen, Nielle, wenn wir den "Messias" von Händel hörten? … Es sei denn, du würdest Purcells "Oden an die heilige Cäcilia" vorziehen, oder seinen "King Arthur"? … oder Bachs "Toccata und Fuge in d-Moll" BWV 565."

Eine gewisse Originalität in der Dekoration flirtet mit Auge und Einbildungskraft. In die Wand, die Wohnzimmer und Schlafzimmer trennt, war eine große Öffnung eingelassen worden, von der fast nur eine horizontale Brüstung blieb; wie ein Innenfenster, das Einladungen übertreibt, die sich gegebenenfalls in die Anfänge verstörender Alkoven einfügen würden. Der Ruhebereich oder das fleischliche Brodeln meiner Muse (…je nach süßem Fall…) ist schlicht mit einer Kommode ausgestattet, auf der ein Maniküreset und eine Haarbürste herumliegen. Was ihr Bett betrifft, so sind dessen Linien schlicht, ohne modern zu sein. Es ist mit weißen Satinlaken bedeckt. (Dort würden wir…!). Wenn Nielles Wohnzimmer meines genau darunter verdoppelt, thront ihr Schlafzimmer über meinem Atelier…)

— Schnell! Ich habe nicht nur das zu tun, dich herumführen zu lassen. " spottete Carlos und unterbrach vorübergehend Damiens erotische Fantasien.

(Beim Drehen nach rechts…, die Küche. Eine Garnitur aus gebeiztem Holz, bestehend aus einem runden Tisch und vier Stühlen, glänzt mit einer Oberfläche, die an Walnuss erinnert. (Ich erinnere mich, an jenem berühmten Abend eines gewissen fünften Juli dort gesessen zu haben. Ich war völlig weggetreten; aber wenn Nielle mir gesagt hätte: "Ja!"?) Die Elektrogeräte sind ebenfalls dieselben, Herd und Kühlschrank in sehr dunklem Braun. Ein kleines weißes Regal ergänzt die wenigen Küchenschränke; auf dem oberen Brett einige kleine Pflanzen, auf den unteren einige Küchenutensilien ohne den geringsten Fleck. Nahe dem Hinterausgang, als erstickten sie einander in einem Revierkampf, eine kleine Arbeitsfläche und ein Spülbecken, ebenso winzig wie meines.)

Ein törichtes Lächeln skizzierend, um seinen Gastgeber zu beruhigen, der die plötzliche Rückkehr einer der beiden Schwestern fürchtete; gestand Damien seinem neuen Nachbarn in einem so gelösten Ton, dass es ihm den Anschein eines trockenen Humoristen verlieh:

— Siehst du dieses kleine Spülbecken, Carlos? … Du könntest nie erraten, aber ich habe oft den Eindruck, dass Nielle und ich gleichzeitig unser Geschirr spülen. Auch wenn wir beide in unseren eigenen Wohnungen wohnen, stelle ich mir vor, mit ihr zu leben. Ich habe sogar schon einmal einen Teller zerbrochen, als ich ihn auf den Boden fallen ließ, weil ich glaubte, Nielle sei wütend auf mich, weil sie mir nichts sagte. "

Als er bemerkte, wie die Ungeduld den Studenten ergriff, schränkte Damien seine Hirngespinste ein und setzte den Fuß auf die Schwelle des letzten Raums.

Ein weiteres Bücherregal, auf dieselbe Weise gebaut wie das im Wohnzimmer. Nur dass es die ganze Wand bekleidet. Die Themen dieser Bücher sind weniger vielfältig; sie behandeln vor allem Geschichte. In der Mitte, als sollte er den Rahmen, der sich dort darbot, weniger aseptisch machen, erwärmt ein geflochtener, länglicher Teppich den Eindruck. In diesem Reich der Überlegungen meiner schönen Gelehrten, über meinem Zimmer, befindet sich direkt unter dem Fenster ein Schreibtisch. (Setzt sie sich dort hin, um ihr Tagebuch zu schreiben, das meine Eroberungsbemühungen schildern würde…?)

Auf seinen Schritten zurückgehend, bemerkte der Besucher durch die halb geöffnete Toilettentür, dass nichts Besonderes zu melden war. Außer der Kleinheit, der tadellosen Sauberkeit und jenen weiblichen Dingen, die seiner durch Umstände verursachten Junggesellenumgebung fehlten.

Den Kopf von rechts nach links und dann in umgekehrter Bewegung drehend, wie für eine letzte Kamerafahrt, in einer abschließenden Einprägung, spürte er Wellen mit negativem Wert, die ihn angriffen. Es handelte sich um eine einfache Grünpflanze. Einen Augenblick lang umhüllte ein Gefühl der Traurigkeit Damiens Jubel. Er fragte sich, was aus Nielle geworden war, ihre Reaktionen; während schlicht ein junger Chlorophytum, ein Ableger einer Grünlilie, ihn verabscheute, den bedingungslosen Bewunderer.

Dieser Schock pflanzlichen Ursprungs lenkte jedoch seine Aufmerksamkeit auf drei Fotos, die er nicht bemerkt hatte. Drei leicht unscharfe Aufnahmen, mit durchsichtigem Klebeband an der Wand befestigt, auf denen Nielle mit Marc, ihrem Was-auch-immer, sowie dessen Sohn fotografiert ist. Damien bewunderte die Schöne, spontan festgehalten in dieser Atmosphäre von Gelassenheit und gewöhnlichem Glück eines Familienessens…

Da er das Fortbestehen der Träume witterte, die wie Satelliten um den Kopf des Träumers kreisten, griff der Student ein.

— Auf welchem dieser Fotos ist sie am schönsten? … Deiner Meinung nach? … Ich weiß es nicht! — Außerdem ist sie nicht mein Typ. Ich finde Mia attraktiver! Ich habe es versucht, aber diese beiden Mädchen sind nur verdammte Snobs! … Los! Welches dieser Fotos…? "

Da er Carlos überraschen wollte, um die Motivation dieses plötzlichen Interesses, dieser allzu humanitären Absicht zu erkennen, traf er eine Wahl, die er für listig hielt.

— Das ist idiotisch! … Aber ich finde Nielle absolut bezaubernd auf dieser Aufnahme, siehst du da, … sie gähnt!

— Nimm sie! Nimm sie mit, ich sage nichts, und sie wird es nicht einmal bemerken.

— Nein! Nielle würde das nicht mögen. " beharrte er, während er der Pflanze, dem unsympathischen Chlorophytum, auf psychischem Weg sein Staunen darüber übermittelte, gekommen zu sein, Nielles Wohnung besucht zu haben. Er fügte hinzu, um diese zu beruhigen, dass ein Diebstahl, selbst als reizender kleiner Diebstahl verkleidet, diese unmöglich zu verbergende Freude nicht steigern würde.

— Gut, einverstanden! Wir müssen gehen, Damien. Die Besichtigung ist beendet. "

Ein letzter Atemzug an diesem gesegneten Ort, an dem ihn alles glücklich machte. Er trank sich an der geringsten Feuchtigkeit satt; er verschlang mit den Augen, in einem letzten Gleiten, die winzigsten Einzelheiten; kostete die geringsten Gerüche, selbst die feinsten. Er stellte sich vor.

In einem Augenblick der Unaufmerksamkeit des alkoholischen Dichters senkte er die Lider, um bereits zu beginnen, sich Nielle in ihren eigenen Räumen vorzustellen und dort besser von ihr zu träumen. Auf genauere Weise, mit umgrenzten Bildern, die sich in der Genauigkeit entfalten würden, die von den Schritten seiner Muse angegeben wurde.

In dieser Emphase glaubte er, eine paranormale Figur zu sein, ein Medium in Trance, denn es schien ihm natürlich, die Gedanken wahrzunehmen und zu kanalisieren, die Nielle verstreut hatte; verstaubte Feelings oder gerade genug vergessene Wellen, die an Geschwindigkeit verloren. Er horchte diesen magischen Raum ab, auf der Suche nach dem Hinweis eines angenehmen Wortes an seinem Ort sanfter Echos; das er nicht hörte. All die verlorenen Träumereien Nielles speicherte er in seinem Gedächtnis und würde sie bei seiner Rückkehr nach Hause an die Arbeit schicken.

Carlos riss den verliebten Besucher lebhaft von seiner onirischen Wolke herunter.

— He! Was machst du? Ich habe dir gesagt, dass ich es eilig habe! Was brütest du schon wieder aus? …"

Als wäre das Übernatürliche in seinem Leben gang und gäbe. Eine Schrulle. Damien antwortete in einer esoterischen Sprache, die er für Carlos zugänglich hielt…

— Was oben ist, wird sein, was unten war, und umgekehrt. Die Vögel, die unten saßen, fliegen jetzt oben! … Tatsächlich, Carlos, … vollziehe ich eine sehr banale alchemistische Sublimation. Geistig informiere ich Nielle über meine Liebe, und heute Abend, bei ihrer Rückkehr, wird sie eine ganze Litanei hören von: "Ich liebe dich, Nielle! Ich liebe dich! …"

— Tabarnak! Du machst ihr eine Gehirnwäsche!? … Du säst subliminale Propaganda!? "

Erschrocken glaubte der Student felsenfest an die psychischen Kräfte, von denen der Künstler profitieren konnte. Doch vor allem aus Angst, Damien könne ihm einen ähnlichen Fluch auferlegen, ging er als Erster und stieg rasch die Innentreppe hinab.

Damien folgte ihm lässig. Verzückt betrachtete er aufmerksam prächtige Plakate, die Schlösser der Loire und höfische Szenen des Mittelalters wiedergaben, an die alte Tapete des Flurs geheftet. Seine Gedanken in jene Zeit des Obskurantismus projizierend, schwor er sich, wie um sich selbst zu überzeugen, dass selbst sein Troubadourkörper, aufgespießt und blutüberströmt unter Pfählungsfolter, die Geste des Liebens nicht zurückgehalten hätte, indem er das eigensinnige Unterbewusstsein der Edeldame überwältigte. Nichts anderes als dieses Damienntische Mantra…

Nachdem Carlos die Tür hinter Damien und sich zugeschlagen hatte, überprüfte er mehrmals, ob der Riegel richtig eingerastet war. Ob der Schlossriegel standhielt. So vergewisserte er sich, dass sein Gast nie wieder in den dritten Stock zurückkehren würde. Während er seinen Lauf auf der Außentreppe fortsetzte, wandte er sich um und sprach mit falsch honigsüßer Stimme zu dem Träumer, der gerade noch Zeit gehabt hatte hinauszukommen.

— Ach, bevor ich dich verlasse, hätte ich noch eine Frage an dich…

— Nur zu, Carlos, stell sie!

— Bist du es wirklich, der dieses Graffiti im Hof geschrieben hat, genau da!? … Die Aufschrift "Hard headed woman" richtet sich an Nielle, stimmt’s? …"

Der Urheber der Botschaft konnte sich nicht die Zeit nehmen, auf die erste Frage zu antworten. Der Student legte noch nach, als er die Röte der Verlegenheit im Gesicht des Künstlers entdeckte.

— Was willst du damit sagen? … Was ist die Andeutung von "H. H. W."? …

In die Falle dieser scharfsinnigen Wendung geraten und gezwungen, diese mit Ironie bestäubte Frage reinzuwaschen, die ihn glauben ließ, dass Carlos’ Großzügigkeit nur deren Auftakt gewesen war, schlenderte er einige Sekunden durch seine Gedanken und erwiderte mit einem nicht weniger gespielten Zögern…

— … Was ich sagen will? … Die wörtliche Übersetzung? … Oder was man daraus herausholen muss? … Hard headed woman? …! … — Frau mit hartem Kopf. — Ja, genau…! Ich liebe dich, starrköpfige Frau!

— Ha! Ha! … Und du sagst, du liebst sie. Na sowas! Man darf gar nicht erst versuchen, Künstler zu verstehen. Los, tschüss! "

Ein kurzes höhnisches Lächeln, dann setzte Carlos seinen Weg fort und lachte aus voller Kehle.

Zurück in seiner Einsamkeit, erschauderte Damien vor Angst bei der trostlosen Projektion einer plausiblen Reaktion Nielles, wenn der spionierende Student ihr unvermeidlich Bericht erstattete. Eine unsägliche Wut.