KAPITEL VII

Damien spielte den Wachposten, genährt von der Hoffnung, seine Muse zu erspähen. Während er seine Geduld unablässig hätschelte, entwarf er Sekunde für Sekunde Liebesgeschichten, deren einzige Helden Nielle und er waren. Er rekapitulierte all diese Synopsen seiner Kindheit, um darin seine Schöne aus den Klauen des Drachen zu retten.

Spät am Abend, beruhigt und gesättigt, nachdem er seine einzige Mahlzeit des Tages hinuntergeschlungen hatte, nahm er seine Wache wieder auf, seine Begierden…

Sein Herz klopfte; er hatte gerade das Objekt seiner Besessenheit entdeckt, das in seine Nähe zurückkehrte. — Eine leichte Enttäuschung. — Lou begleitete sie.

— Ich würde gern sanft mit dir sprechen, Nielle, die Stimme eines Engels nachahmen und dir all diese Träume offenbaren… Aber Lou einmal am Tag zu sehen, genügt mir! Außerdem wirkst du wortkarg. Welcher Verstörung opferst du deine Lebensfreude? "

In der Absicht, die Schritte seiner Schönen klar zu hören und sie zu deuten, erstarrte Damien, um jede Zerstreuung zu vermeiden, die dem Hören dieser unsichtbaren Kommunikation, dieser heimlichen Kommunion, die ihm vertraut war, hätte schaden können.

Die ungewöhnlich schnelle Kadenz auf der Außentreppe deutete ihm eine gewisse Sorge an. Das nervöse Trippeln, während sie in der Tiefe ihrer Handtasche nach den Schlüsseln suchte und sie fand, übersetzte Unbehagen. Der Aufprall von Nielles Schuhspitzen auf die Setzstufen der Innentreppe war deutlich bedeutsamer. Sie war verärgert.

Ihre Frustration nach einigen zusätzlichen Graden der Gereiztheit verbalisierend, ihr Adrenalin mit einem heftigen Fußtritt gegen die gemeinsame Treppenwand entladend, rief sie aus: "Er! … Er! … Ich habe genug!" Dann schleppte sie, noch immer von Lou begleitet, mit gemurmelten Worten, die sie für den Träumer unverständlich hielt, ihre Wut zu sich nach Hause.

Diese verbale Aggressivität, dieser Schlag gegen die Wand, waren sehr wohl an ihn gerichtet. Als hätte sich für den Bruchteil einer Sekunde, gerade lange genug, um verletzt zu werden, die Trennwand zwischen ihnen verflüchtigt.

Das Aufsteigen dieser plötzlichen Wut hallt noch immer auf den Trommelfellen des Träumpathen wider. Als hätte er all diese Jahre unaufhörlich im selben Schock vibriert. Das Ego zersplittert, das Bewusstsein missgestaltet und gespannt wie ein Gummiband von einem Jahrzehnt zum anderen, hält er sich den Schädel mit beiden Händen, um das hartnäckige Echo darin zu ersticken. Und die Zeit verrinnt im Lauf der Analyse immer kostbarer…

— Welcher Grund hatte Nielle dazu gebracht, sich ungestraft zu erzürnen? — Hatte der Koch ihr meinen Traum anvertraut und dabei dessen Substanz verändert, wie ein angepasstes Rezept? — Hatte sie eine falsche Meinung über meine Person extrapoliert? — Betrachtete sie diesen Traum nur als gemeine Lüge? … Eine geplante Provokation, eine dunkle Berechnung, die sogar Lous Reaktion vorausgesehen hätte? … Oder hatte sie sich erstickt gefühlt, den ganzen Tag von meinen Wellen überflutet? Diese Märchen, diese Geschichten, diese Träumereien, die einzigen Liebkosungen, die ich ihr schenken kann. "

Mit überreizten Neuronen erträgt er die Fieberhaftigkeit, die Müdigkeit und die Aggressivität seiner Mitbürger schlecht, die zur Stoßzeit im Schlamm feststecken. Dieses geordnete Durcheinander, das sich durch all die mechanischen Vokalisen kleiner Motoren und mächtiger Maschinen ausdrückt. Heisere Hupen und schrille Sirenen, die die Masse aufregen, einschließlich der Opfer, denen geholfen werden soll. Die Kakofonie der Radiosender aller Frequenzen, dieser unterirdische Egokrieg, der sich von Fahrzeug zu Fahrzeug durch heruntergelassene Scheiben abspielt. Doch dank dieses Tohuwabohus, das sich mangels Freiwilliger schließlich auflösen wird, weiß er, dass sein Unterbewusstsein Nielle niemals gequält hat. Sonst würde er es auf der Stelle einsetzen, um die Gesellschaft zu beruhigen. — (Vorübergehendes Wiederaufleben eines über den Verkehrszusammenprall erzürnten Kristos?)

Da er nichts daran ändern kann, schließt der Träumpath trotz der erdrückenden Hitze die Fensterläden. Erholung ist unverzichtbar. Um seinem Unterbewusstsein eine optimale Verhandlung zwischen dem heilenden Traum und seinem Ich zu ermöglichen, schließt er sich dem Schweigen einer Nacht an, die wie die Tage seine Erinnerungen absteckt. Er berührt sogar dieses Glück, unter den Füßen seiner Schönen geschlafen zu haben. Ein ungeahnter, aber greifbarer Vorteil dieser Rückreise: Jede Ruhepause in der Vergangenheit gewährt ihm eine Atempause in der Gegenwart.

Die Verkürzung der Wohltaten dieser trügerischen Behandlung ist notwendig, auch wenn andere Erinnerungen ihn anrufen werden. So akzeptiert er sein gespaltenes Ego.

Nielle klopfte an seine Tür.

— Hallo Damien! Mia hat mich von deinen Qualitäten als Illustrator überzeugt. Bevor ich jedoch meine Entscheidung über eine mögliche Zusammenarbeit treffe, möchte ich darüber mit einem Freund sprechen, den ich heute Abend empfange… Kannst du mir diese Originale leihen, die meine Schwester mit Vergnügen betrachtet hat?

— Warum nicht! Warte hier, ich hole sie. "

Damien ging nicht zu seinem Arbeitsort, um dort seine Zeichnungen zu holen, er schwebte zu seinem Pass. Er fürchtete sogar, sie könne es bemerkt haben. Während er also über das trübe Herbstwetter murrte, nahm er sich abseits einige Augenblicke, um wieder auf die Erde zurückzukehren.

— Hier, da sind sie! Ich bin überzeugt, dass du sie sehr angenehm zu betrachten finden wirst… Übrigens, falls du eine Lupe hast, benutze sie. Du wirst viel mehr Details feststellen als mit bloßem Auge.

— Gut, ich rufe dich an. "

Beinahe grausam verlief der Tag viel zu langsam. Als der Abend kam, löste die Ankunft des Besuchers, dieses Freundes von Nielle, den Mechanismus der Angst aus.

Die gewohnten Hinweise erlaubten Damien, den Ablauf einer Intimität zu verfolgen, die er sich aneignete und dadurch seine Sorgen beherrschte. Das aneinanderschlagende Geschirr, die verrückten Stühle, Nielles Schritte und nutzloserweise die der anderen, schließlich Gesprächsfetzen, aus denen nur die Stimme seiner Muse leuchten würde.

Nach dem Essen verlagerte sich die Handlung überraschenderweise über die drei Stockwerke des Gebäudes hinweg in die drei nebeneinanderliegenden Wohnzimmer. Jenes Nielles, wo sie freundschaftlich mit ihrem Berater diskutierte; jenes des Träumers, der verzweifelt versuchte, ihren vom hohen Fernsehton der Brouillette gedämpften Kommentaren zu folgen, die ebenfalls in ihrer Hörphase waren, genau darunter.

Zum analytischen Durcheinander von oben und dem medialen Kauderwelsch des ersten Stocks gesellte sich das Klingeln des Telefons.

— Hallo Damien! Hier ist Nielle. Kannst du für ein paar Augenblicke hochkommen? Klingel nicht, komm einfach herein. Die Tür ist unverschlossen.

— In Ordnung! Sofort! "

Ohne darauf zu achten, seinen Bart zu stutzen, seine Kleidung, seine Absicht oder seine Stimmung zu ändern, erschien Damien auf der Stelle, beruhigt durch Nielles Einladung und die Nähe des Werks.

In der Küche seiner Schönen schlürften zwei weitere Personen Kaffee. Mia, die sich unauffällig gab, und Nielles Gast.

— Guten Abend, Damien! Meine Schwester kennst du. Aber hier ist Marc, er ist mein…! "

Sie beendete ihren Satz nicht und fügte keine weitere Erklärung hinzu. Als wolle sie im Geist des Träumers eine Frage, ja sogar Unruhe entstehen lassen. Zweifellos war ihr das gelungen; der Künstler blieb geknebelt und hörte nicht auf, sich diese Vorstellung zu wiederholen, erneut darüber nachzudenken: "Er ist mein…! Er ist mein…! Mein was? …"

Plötzlich verschwand alles. Er fand sich in jenem Traum wieder, der sich in Los Angeles abspielte, umgeben von diesen Säulen und den durchscheinenden Schleiern. Und dieser Mann, mit dem seine Muse tanzte, hieß ebenfalls Marc. Eine entsetzliche Vorahnung!

Diese Vision eines Sekundenbruchteils hatte sich mitten unter Worten abgespielt, die Nielle weiter hervorstieß.

— … und dann habe ich nach diesem Gespräch mit Marc das Für und Wider abgewogen. Ich entscheide mich also zur Zusammenarbeit, aber unter bestimmten Bedingungen! … "Sine qua non!" Du musst meiner Fantasie freien Lauf lassen. Ich will keinerlei kreative Einschränkung. Was die anderen Modalitäten betrifft…, werde ich dich später darüber informieren.

— Was soll ich dir antworten? Ich vertraue dir vollkommen. Du wirst das bereits vorhandene Szenario nach Belieben handhaben können. Auf die Gefahr hin, anmaßend zu erscheinen: Ich war so sehr von deiner Beteiligung überzeugt, dass ich ein fotokopiertes Dokument mitgebracht habe, damit du bequemer arbeiten kannst. Wann planst du anzufangen?

— Ich weiß es nicht, aber gib mir Zeit.

— Sehr gut! Ich lasse euch. Einen schönen restlichen Abend! "

Nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, überprüfte er, ob er es wirklich getan hatte. Denn nichts schien ihn mehr von seiner Muse zu trennen. Nicht einmal dieser Neuankömmling, dessen Art der Beziehung zu ihr sie verschwieg. Alles, was in diesem Augenblick zählte, war diese Überarbeitung, die Nielle am Text vornehmen würde, während er in seiner Vorstellung eine andere Art von Szenario ansehen würde…

Der Träumpath, unter anderem von der Geschichte seiner Erwartungen gezeichnet, befragt sich schweigend. Diese Sequenzen seines Gedächtnisses, in denen seine Schöne weder gesehen noch gehört wird, nennt er schwarze Löcher. Von einer Leere zur anderen konsultiert er die Reminiszenz seiner eigenen damaligen Erinnerungen, um sich abzulenken. Ohne sich konzentrieren zu müssen, schließt er die Augen und sieht Nielle wieder gehen, sprechen oder die Treppe hinaufsteigen. Er bewundert sie wie ein Magazin, das man ausweidet.

Dennoch muss er diese schwarzen Löcher erneut durchleben. Sie sind wichtige Glieder jener Verstörung, die ihn ankettet.

— Nielle! Gib mir ein Lebenszeichen, ich beginne mir Schweineblut zu machen! … — Keine Nachricht, keine Information über ihre Ideen, nicht das Iota eines Wortes! Es ist nicht so sehr die Ungewissheit über die Entwicklung des Textes, die mich zerrüttet, sondern dieser Mangel an Hoffnung, ihre Wärme wahrzunehmen. Ist es eine Täuschung, mich in ihrer Gegenwart schweigend vibrieren zu fühlen, sie, die meinem Leben wieder Atem gibt! Und diese verstörenden Schritte, die wie Augenzwinkern wirken und mich vor einem möglichen Besuch warnen, sind nur eine lange Folge falscher Alarme. "

Verloren in seinem Schweigen verfiel alles. Von Nielles Schritten geweckt, schimmerte alles. Eilig hatte er Ordnung in das Durcheinander der Wohnung gebracht. Vergebens, jedes Mal, denn sie ging immer geradeaus weiter.

Eine verpasste Freude, ein Keulenschlag in seine Illusionen. Aber die Moral kehrte rasch zurück; der Haushalt war gemacht.

— Unvermeidlich, diese abstumpfenden Anrufe! Im Übrigen mehr als nur diese lauwarme Lösung, um mich zu beruhigen.

— …Guten Tag, Mia, hier ist Damien! Ist deine Schwester da?

— Nein! Sie ist ausgegangen!

— Kannst du ihr sagen, dass ich beunruhigt bin? … Ich bin im Fortschritt meiner Arbeit blockiert, weil ich ihren Text noch nicht erhalten habe.

— In Ordnung, Damien! Ich verspreche dir, ihr die Nachricht auszurichten. Ich werde ihr sogar vorschlagen, dich morgen besuchen zu gehen. Bist du beruhigt? …

— Ja, unendlich vielen Dank, einen schönen Tag, Mia! "

Während er den Hörer sanft auf den Apparat legte, bedachte er Mia diesmal telepathisch für ihre Großzügigkeit, ihre Feinfühligkeit und vor allem für ihr Zuhören mit fantasievollen Gedanken.

***

Der Träumpath untersucht die Risse entlang der Balken, die einzige Antwort auf seine zahlreichen geistigen Botschaften. Zynisch wecken diese Sprünge für den kranken Träumer, der sich erinnert, jene andere Spaltung, die er so gut er konnte abzudichten versuchte: seine zerbrochene Ehe. Oft, während Nielles Abwesenheiten, um auf andere Gedanken zu kommen und sich zu erneuern, wie er sagte, besuchte er die neu zusammengesetzte Familie. Mylène, François und Lysianne.

Er schleppte sein Übel mit sich, doch die Pflicht schleppte ihn fort. Zum Wohl aller, vor allem aber zum Wohl seiner Tochter, wollte er die Erfahrung aufrechterhalten und verbessern, indem er die bestmöglichen Beziehungsbedingungen schuf. Er fühlte sich in diesem Kontext zerrissen, die Ambivalenz der Gefühle gelegen zwischen dem Bedauern über die Scheidung und seiner Liebe zu Nielle.

Oft übrigens unterhielt er sich mit Mylène, der gerechten Ratgeberin seiner neuen Beziehungen, über diese verstörenden Entwicklungen mit seiner Nachbarin von oben. Ebenso Sirene, aber konkreter, diese, als jene andere angrenzende von noch weiter oben… Marilyn.

Jede seiner Rückkehr ins Atelier endete mit einer erstickten Liebeserklärung…

— Damien ist zurück, meine Liebe! "

Dann, je nach Quelle der Geräusche, richtete er sich dort ein, wo das Hören die besten spirituellen Hirngespinste erzeugen würde.

— Ich habe die Intuition, dass du dort oben bist, Nielle. Ich höre deine kostbaren Schritte.

Aber was macht Lou Jobim im Smoking auf meinem hinteren Balkon? Wäre er bereits dein Geliebter geworden, und würde er aus Feingefühl auf dich warten, wie ich es tun würde, tränenüberströmt, sich über das Fehlen eines roten Teppichs auf der Treppe befragend? Verflixt! … Die Neugier sticht mich in das Empfindlichste, in die Logik. Die beste Salbe zur Linderung der Intrige ist das Sammeln von Informationen. "

Ohne zu warten ging Damien hinaus, um zu dem Koch zu stoßen, der laut über ein einfaches Verfahren zur Reinigung seiner Utensilien nachdachte.

Die Tür zum dritten Stock war offen und ließ diese steile Treppe sehen. Dieser enge Durchgang aktivierte beim Träumer ein Trauma. Latentes Symbol der Verzweiflung.

Um nicht den Eindruck zu erwecken, herumzuschnüffeln, sprach Damien das kulinarische Phänomen an, indem er ihm seine existenziellen Zweifel mitteilte und es vermied, ihm deren wahre Quelle zu nennen, ihre gemeinsame Nachbarin.

Von seiner Gesellschaftskleidung anmaßend inspiriert, löste der Koch in einem Geistesblitz Damiens Angst sofort.

— Weißt du, wenn man am Rand des Abgrunds steht, wirft man sich besser hinein! … Wenn man herauskommt, erreicht man wieder die Ränder der Klippe und hat den Eindruck, endgültig herausgekommen zu sein. Wenn du nicht davonkommst, fängst du in einem anderen Leben neu an. "

Verblüfft von Lous Behauptung, aber noch klar genug, erkundigte sich Damien geschickt nach dem Grund, der eine so offizielle Eleganz rechtfertigte.

— Wir machen uns auf den Weg zu einer Verkostung von Sichuan-Gerichten…

— Wir?!

— …Ja, Nielle und ich. Dort treffen wir Leute aus der Jetset-Welt. Ich habe sogar in Visitenkarten investiert, die schicker und "in" kaum sein könnten, um diese Mitglieder der Hautevolee zu beeindrucken. Nielles Anwesenheit wird mir sicher nicht schaden…

… Da ist sie übrigens! … Nielle, kommst du? …

Da das Gespräch aufgehört hatte, bestand die Strategie im Schweigen von Damiens innerlichen Feststellungen.

— Aber warum kommt sie nicht herunter? Von hier aus kann ich sie nicht sehen. — Was macht sie reglos oben an der Treppe? Lous Blick und die leichten Knarrgeräusche auf der letzten Stufe zeigen mir eindeutig, dass sie sehr wohl da ist! — Welchen Grund hat er, sie mir bei jeder Bewegung zu verbergen, die sie sichtbar machen könnte? Eifersüchtig behält er sie für sich. "

Streng genommen gar nichts damit zu tun? Nein! Ohne jeden Zweifel bewundernswert schön und verführerisch, umgab sie ein Heiligenschein. Damien verstand nichts mehr. Normalerweise tauchte diese Illusion nur in seinen erhabensten Fantasien auf.

Dank der Fähigkeit, sich durch die Vorstellungskraft seines Körpers zu entkleiden, von Geist zu Geist, beschrieb er sie, pries er sie.

— Ist das die Bedeutung von durch Abwesenheit glänzen? … Ich unterscheide ein seraphisches Licht, das von dem Ort kommt, an dem du dich verbirgst, heiter und ruhig wie ein sanfter Morgen. Stilvoll und schlank zeigst du dich stolz in einem eleganten Abendkleid aus schwarzem Satin, mit langem tiefem Ausschnitt und offenem Rücken, der dich bis zur Lende belüftet. Edel trägst du um den Hals ein unschätzbares Collier wie ein Privileg, ein Familienschmuckstück, das du wiedergefunden hättest. Die betörendste Kurtisane auf dieser angesagten Party wirst du sein!

Danke, Nielle! Danke, dass du mich einen so seltsam unvergesslichen Augenblick erleben lässt. Dieses feenhafte Licht wird aus meiner Seele uneinnehmbar bleiben, selbst wenn du dich meinen Augen für die Ewigkeit entziehst. "

Die Enttäuschung, die Muse nicht bewundern zu können, wie sie zu ihren gesellschaftlichen Eroberungen davonlief, erschütterte ihn nicht, denn er war gerade über die Erscheinungen hinausgegangen.

— Schönen Abend, Lou, ich gehe rein. Oh! Grüß Nielle von mir, … ja? "

In jener Nacht schlief er sehr wenig. Begeistert von dem, was er am Vortag wahrgenommen hatte, vor allem aber von Nielle, die sich ihm am Morgen nähern würde. Eine wirkliche Vision und eine sehr lebendige Wirklichkeit. Nielle, funkelnd, würde seinen Tag erleuchten.

Beim Aufstehen jedoch tauchten Zweifel auf. Lag es an seinem Krebs-Aszendenten? An einem hyperaktiven schwarzen Mond? Oder idiotischerweise an einem Mangel an Glückskeksen! … Sinnlose Fragen.

Indem Damien seine Kreativität auf die Suche nach einer vorzeigbaren, mäßig frischen Miene richtete, wurde er immer nervöser. Die wahrnehmbare Ursache: Kaffee; die tatsächliche: die Ungewissheit über den Ausgang des Gesprächs. Dann…! Endlich erschien Nielle an seiner Schwelle mit drei zarten Schlägen an der Tür.

— Guten Tag! Komm bitte herein. Setz dich! "

Banco? … Packeis! — Noch nie hatte er sie so kalt gespürt, so fern, so hochmütig. Folgen der bürgerlichen Zusammenkunft? … Mit offenkundiger Verachtung musterte sie den Stuhl, auf den Damien sie hingewiesen hatte. Sie benutzte nur den Rand des Sitzes, als entstünden weniger Kontakte, weniger Bindungen, je weniger Berührung es gäbe, und als käme sie so besser davon. Wollte sie eine teuflische Verführungsmacht zerstören, eines Rasputin würdig, mit der der Künstler offenkundig nicht ausgestattet war?

Dann sprach sie ihn an, ein eisiger Faden in der Stimme.

— Gut! " (Wie eine Warnung)

— Ich bin hier, um diese weiteren Einzelheiten unserer Zusammenarbeit zu klären. " Ihre Augen waren ohne Glanz. Sie blinzelte nicht. "Zunächst! … Und ich will, dass das zwischen uns klar und deutlich ist…, identisch mit einer Geschäftsbeziehung und nichts anderem! " beharrte sie. "Verstanden? … Wenn ich merke, dass du irgendwelche Gefühle für mich entwickelst, werde ich meine Mitarbeit auf der Stelle abbrechen. Begreifst du? …"

Unerschütterlich, von der Notwendigkeit des Augenblicks motiviert, griff er im Höchstmaß auf den schwachen Prozentsatz an Pragmatismus zurück, den ihm seine Persönlichkeit zugestand. Mit naiver Miene, auch wenn er Nielles mögliche schriftstellerische Talente nicht kannte, aber dennoch eine große Gelehrsamkeit vermutete, versuchte er, sie aus der Spur zu bringen, indem er den Kern des Themas angriff.

— Hast du zu arbeiten begonnen? … Zu schreiben? …

— Nein! … Nicht wirklich… Aber ich glaube, ich habe eine originellere Idee als deine. Statt eine Hexe in Betracht zu ziehen, die zur Fee wird, wählen wir den umgekehrten Weg. Eine Fee, die sich im Lauf des Szenarios zur Hexe erhebt. — Gut! … Passt das? … Ich gehe. Tschüss! "

Ohne ein weiteres Wort verließ sie die Bude des Illustrators und unterließ es, die anderen Artikel der Vereinbarung aufzuzählen. — Benommen! — Damien, perplex, blieb sitzen, sah ihr traurig nach und setzte dann jene Befragung fort, die vor der Ankunft seiner Schönen begonnen hatte.

— Warum warst du so distanziert, Nielle? Warum? … Ich bin abstoßend! Aber bin ich aussätzig?

Im Grunde ist es normal, mit dieser entschieden beruflichen Absicht zu erscheinen. — War es nötig, mich mit dieser Andeutung, diesem "und nichts anderem!" niederzuschlagen?

Ich hätte dich nicht angefallen oder schlimmer, vergewaltigt! Außerdem hast du mich verletzt, indem du aus diesem Austausch jedes menschliche Gefühl herausgezogen, ausgewrungen hast; du, plötzlich stoisch und unveränderlich.

In deiner kurzen Rede hast du die Liebe unterschätzt, die ich dir bereits entgegenbringen konnte! Die Ziele deines Verhaltens, offenkundig geplant und absichtlich angenommen, um meine künftigen Glutanfälle abzukühlen, heben sich selbst auf. Ich habe dich wiedergesehen. Ich habe erneut dieses Parfum gespürt, das wie eine sanfte Junibrise deinen Körper krönte. Ich werde dich wiedersehen, und du wirst durch zarte Eindrücke meine Träumereien mit jenem Duft bedecken, der dir in meiner Seele untreu wird. "

Diese Erinnerung, "on the rocks", mit zu viel Eis konsumiert, verheißt nichts Gutes für die folgenden. Stumm löscht sich die Gegenwart zugunsten einer redseligen Vergangenheit aus. Diese Kälte Nielles hatte ihn in einem unvorstellbaren Maß getroffen.

Mit dem Bild, das man sich von einem Zombie macht, ergreift der Träumpath einen Filzstift, den der jetzige Mieter auf einem seiner Satztische hatte liegen lassen. Dem kleinsten. — Da er völlig vergessen hatte, dass die Wohnung nicht mehr die seine war, zieht er zwei breite schwarze Striche auf eine freie Wand des Wohnzimmers. Zwei vertikale Linien, zwei Markierungen, die zwei Wartetage darstellen. Zwei endlose Tage, ohne Nielle zu sehen. Gefangen in seiner Liebe, ertrunken im Mahlstrom seiner Fantasien; das Bild einer Hexe mit Feenhaut schmückt nun das Gefängnis seiner Erinnerungen und weckt in ihm den Geist einer Zelle, die mit einem einzigen übergroßen "Centerfold" tapeziert ist.

Der Träumpath setzt an, eine weitere Linie zu ziehen, als er an den dritten Tag denkt…!

Während Damien im vierten Kaffee die Freude am ersten Schluck des Morgens verlängerte, erhielt er einen unerwarteten Besuch. Seine außergewöhnliche Mitarbeiterin kam in Begleitung des "Meisterkochs", der sogleich das Gespräch eröffnete.

— Da ist ja der Künstler! … Ich bringe dir diese Anthologie über Humor zurück, die du mir geliehen hattest. Ich habe sie sehr geschätzt! … Vor allem dieses Kapitel über schwarzen Humor, genauer gesagt…"

Lou sprach, beschrieb, lachte schallend und versprühte dabei überall ein wenig Speichel.

Die Form der literarischen Analyse? … Damien wusste es nicht. — Das Thema, das ihm am Herzen lag, stand da, vor ihm. Nielle leuchtete erneut.

Ringsum? … Beinahe völlige Leere. Die Stimme des Kochs erlitt ein trügerisches Verstummen. Die Wirklichkeit floh, rannte mit den Möbeln davon! Wenn die Wirklichkeit geflohen war, hatte der Traum Frucht getragen. — Kein Wort. Ihr gegenüber delirierte Damien geistig.

— Ich liebe deine Augen, Nielle. Mein Blick schwimmt darin. Nein! … Er ertrinkt darin, er ringt darin. Sie erheben, suggerieren implizit eine fromme, der Zärtlichkeit gewidmete Leidenschaft. Ein Oratorium! — Ich liebe dein krauses Haar. Behaglich würden meine Finger immer darin tanzen, langsam, sich in denselben Rundungen streifend, im Streicheln der Kopfhaut schwankend. — Ich liebe deine Lippen, weder schmal noch fleischig. Sie sind wollüstig kommunikativ. In Ruhe laden sie zum Kuss ein; in Bewegung fachen sie einen gefährlichen Brand an. Verlockend wie dein Leben! Hätte das Schicksal dir im Jahrhundert der Renaissance Existenz gegeben, so wäre diese Zeit des künstlerischen Erwachens noch großartiger und prägender gewesen. Boltraffio hätte den intimsten Widerschein deiner Seele zu malen gewusst. Doch welch entsetzliche Qual angesichts der Unfähigkeit, dein Lächeln wiederzugeben, hätte der Meister Leonardo da Vinci in Wut erlebt.

Weiter zurück in den Jahrhunderten…! Gnade und Inspirationskraft im Stein, Eleganz und Manier in den Volumen, Gleichgewicht und Treue, das wären die Ziele gewesen, die sich der legendäre griechische Bildhauer Pygmalion beim Studium des Modells gesetzt hätte, das du zu sein gewusst hättest…"

Sie standen da, einander gegenüber…; er sah sie lächeln, sie spürte ihn reisen. Amüsiert von Damiens anbetender Haltung sagte sie nichts und ließ sich bewundern.

Plötzlich zerbrach die kristallene Abschweifung in tausend Splitter. Als Lou bemerkte, in welche Isolation der Träumer ihn ganz unbeabsichtigt versetzt hatte, verletzt, hob er den Ton beim Abschied und zog Nielle dann mit sich nach draußen.

Er beneidete den Koch um seine Rolle als unmittelbarer Nachbar; dieser Kontext, diese Rolle, diese Chance erlaubten ihm, täglich mit Nielle zu verkehren.

— Sie machen mich rasend, all diese Kerle, die das Glück haben, sich ihr zu nähern. Sie bringen mich zur Weißglut, jene, die noch näher berechtigt sind, den Duft ihres Körpers zu wittern, diese Erwählten, die das Glück haben, dank Nielle dieses verdammte ewig Weibliche zu durchdringen, das mich heimsucht, mir die Flügel stutzt.

Muse! Muse, die mein Aufblühen als männliches Schwein knebelt! Paradoxe Frau, geizig mit Aufmerksamkeit und fruchtbar an Erscheinung, warum beschenkst du mich mit einem zweiten Blitzschlag? … Um dich meiner Betrachtungen zu versichern? " schloss Damien, während er es wagte, seine Träumereien wieder zusammenzukleben.

Die Müdigkeit beginnt den Träumpathen abzustumpfen. Er kann sein Tagebuch nicht mehr heranziehen, der Gegenstand stößt ihn ab. Er kann das Foto nicht mehr ansehen, als unberechenbarer Richter weist es ihn ab. Am Ende seines Alter Ego, dieses Doppels unter seiner Haut, dieses "Er", das er fürchtet, stellt er fest, dass er in Wirklichkeit Angst vor sich selbst hat. Er kann die Wohnung nicht mehr sehen, die ihn mit alten, durch Wiederholung bis zum Staub abgenutzten Szenen blendet. Er schließt die Augen.

Seit einigen Stunden ist die Musik verstummt zugunsten des Lärms der Straße und der Vibrationen des alten Kühlschranks der Wohnung.