Der Roman wird derzeit geschrieben.

„…Wie ein Seiltänzer ohne Netz schrieb ich ohne Plan. Ich fühlte mich allein und zu isoliert, um mit dem Schreiben einer Reihe von Kurzgeschichten fortzufahren. Dann bemerkte meine Seele es.“

– Ich werde es also nie schaffen! sagte er sich, während er auf den Alten Eurol zuging. Ein Restaurant ganz in der Nähe seines Hauses.

Der Schriftsteller wiederholte unablässig diesen Satz; er wusste nicht, wie er sein neues Projekt beginnen sollte. Er hatte einige interessante Ideen und unerwartete Enden im Kopf. Aber er wollte unbedingt eine neue Erfahrung versuchen.

Vergeblich versuchte er, das Schreiben mit „Wie ein Seiltänzer ohne Netz...“ zu beginnen.

Tatsächlich hatte er sich im Traum in einem atemberaubenden Zirkuskostüm gesehen.

„Fellinisch!“, hörte er sich im Schlaf sagen. Er hatte sich gesehen, wie er einen riesigen Bleistift als Balancierstange hielt.

Er versuchte, sein Gleichgewicht auf einer langen Bleilinie zu halten. Sie schwebte in der Luft, war an nichts befestigt. Sie schien unendlich.

Darunter das Nichts. Ringsum fielen Schneeflocken und verwandelten sich in leere Blätter. Leer? Nein! Ganz leer waren sie nicht.

Es gab in dieser verwirrenden Traumwelt eine Leere, eine Abwesenheit; das Vergessen.

Also interpretierte er diese Bilder als Zeichen. Die Symbolik drang über ins Göttliche... Wie ein Neubeginn seiner Berufung.

Zum ersten Mal in seinem Leben hätte er keinen ausgearbeiteten Arbeitsplan.

Es war ein Sonntagmorgen im Juli. Der große Schriftsteller, ein Meter neunzig, würde seine Zeit mit Kasperletheater vertreiben.

Manchmal spöttisch spielte er den Tischrand-Kritzelei-Schreiberling.

Wie er zu sagen pflegte: „Es gibt Sonntagsmaler. Mit diesen naiv geschickten Händen, die ohne Showeffekt zur Betrachtung anregen wollen. Ich bin ein Freizeit-Schriftsteller, der versucht, seine eigene Fantasie zu beeindrucken.“

Während er sich in Gedanken zerstreute, ging er zum Alten Eurol, um sich zu entspannen und sich selbst zur Schau zu stellen.

Inkognito? Immer weniger, denn die Kellnerinnen begannen ihn zu necken, wenn sie ihn sonntäglich gekleidet mit Narrenkostüm, Notizblock und Stift hereinkommen sahen.

– „Guten Tag, Herr Pascal! Hey, Pierrette, hast du den Spiegel geputzt? Der Herr, der sich Puder in die Augen streut, ist da!“

So scherzten sie jedes Mal seit dem Tag, an dem sie endlich verstanden hatten, dass das Gehabe des Schreibers... nur ein Spiel war.

Er hatte einen Freund eingeladen, das Cafépersonal zu täuschen, indem er sich mit denselben Accessoires ausstaffierte.

Denn sie reagierten immer ein wenig, wenn sie ihn mit einem breiten schwarzen Filzhut mit langer Gänsefeder und einem „Blasengrün“-Umhang sahen.

Er hüllte sich in diesen grünen Samtumhang, selbst an Hitzetagen, von dem er behauptete, er verleihe ihm das Aussehen eines Poeten.

Kameradschaft, Komplizenschaft und Vertrautheit hatten sich seither zwischen den Kellnerinnen und dem seltsamen Herrn Pascal entwickelt.

Die beiden Bedienungen beobachteten ihn jetzt ohne das geringste Unbehagen, wenn er lauthals lachte.

Das, kurz bevor er vorgab, inspiriert zu sein, um die Ruhe einiger langweiliger Kaffeetrinker zu stören.

Manchmal fügten Claire und Pierrette ihre eigene Note hinzu, indem sie a cappella den beliebtesten Auszug aus Carmen sangen.

Dank ihres schrägen Charmes und der durch ihr Alter aufgehobenen Anmut beruhigte das Glitzern dieser Inszenierung die Gäste über die Sicherheit des Ortes.

– Lustig!... Aber unterstehen Sie sich bloß nicht, einzugreifen! – sagte er ihnen mit geschickter, scheinbar hochmütiger Miene.

Diese freundliche Warnung gab er in Code: Zwinkern oder Finger im Ohr, je nach Laune.

Manchmal warnte er sie eine Woche im Voraus, um zu vermeiden, dass sie sich in seine Vorstellung einmischten.

Auf der Bühne... ausschließlich, und so gut wie möglich, nur er und die vorbeikommenden Gäste.

Natürlich, wenn Herr Prahalistic, der Besitzer des Cafés, unangemeldet auftauchte... um sich selbst Geld zu entwenden, um das Casino zu bereichern, dann war es ein anderes Spiel, an dem die Kellnerinnen teilnahmen.

Sie beobachteten ihren Chef.

Es war übrigens Pascal, der Herrn Prahalistic mit den Händen in der Kasse erwischt hatte, wenige Minuten bevor er seine Angestellten des Diebstahls bezichtigte.

Seitdem erkundigt sich der Kaufmann, mit dem Lächeln eines kleinen Kindes, ob seine Frau schon vor ihm da war.

In diesem Moment: keine Inszenierung.

Nur wenige Gehminuten von Pascals Zuhause entfernt war dieser Ort relativ groß, aber gemütlich.

Gemälde mit leicht vergilbtem Lack hingen an den Seitenwänden.

Auf den ersten Blick schienen es Kopien derselben Fotos zu sein, die an der Wand in der Nähe der Kasse angepinnt waren.

Ein Wunsch, Postkarten zu entwerfen? Egal.

Die Theke: ein kleiner Platz für die Kasse und eine sündhafte Vitrine mit Gebäck.

Der Schriftsteller hoffte, dass sein Lieblingsplatz frei war: der letzte runde Tisch ganz hinten im Raum.

Meistens stand dort nur ein einziger Stuhl.

Ein paar kleine Missgeschicke ereigneten sich, wenn er besetzt war.

Das Interesse, oder vielmehr die Zuneigung, die Pascal für diesen Aussichtspunkt hegte, galt den Ganzkörperspiegeln, die sich gegenüberlagen, nahe dem Notausgang. Sie lösten seine Verwandlung in einen umhangtragenden Schauspieler aus.

Aber jedes Mal hielt er inne, um die appetitlichen Baklavas, die hausgemachte Schwarzwälder Kirschtorte, die Königin-Elisabeth-Torte, die Operntorte, den Ku... Für einen Moment vergaß er seinen bevorzugten Entspannungsort.

Aus Gewohnheit sah er sich bereits vor den Spiegeln, warf einen Blick auf sein Gesicht, halb verdeckt vom Federhut.

Dann stellte er sich vor, jemand ganz anderes zu werden; er schlüpfte in die Haut seiner Figuren.

Diese Marotte hatte er sich beim Schreiben seines letzten Romans angewöhnt.

In Symbiose mit ihnen, neidisch auf ihre buchhaften Leben, selbst wenn das Werk unveröffentlicht blieb, inspirierten sie ihn.

Pascals Seele hatte sich noch nicht verwandelt, als er sich umdrehte und eine Frau von seltener Schönheit sah, die durch die Tür trat.

Etwa ein Meter fünfundsiebzig. Schlank. Eine schüchterne, aber stolze Brust. Seidiges, kastanienbraunes Haar fiel über ihre Schultern und war gerade über ihren Augenbrauen geschnitten, um ihre Stirn zu verdecken.

Perlfarbene, gesunde, funkelnde und fesselnde Augen, in denen das Licht zu tanzen schien.

Sie betrachtete die Umgebung.

Mit schlichter Eleganz, ohne Übertreibung, trug sie ein beigefarbenes Kleid mit zarten, mehrfarbigen Blumenmustern.

An den Füßen: hübsche, flache, hellgelbe Schuhe mit spitzen Enden.

„Schwindelerregendes Perlgrau!“ Pascal war von der Farbe ihrer Augen gefesselt.

In einem Wimpernschlag, einem schwachen Moment, glaubte er in diesem Blick einen Farbenfluss zu erkennen.

Diese Augen vermittelten ihm den Eindruck, sie würden bei der kleinsten Emotion feucht werden.

Ihre Iriden wechselten von Absinthgrün zu himmelblauem Céruléen, reich und rein – wie eine Künstlerpalette, so erschien es ihm.

Als ob sich zwei Spektralfarben durch Osmose vermischen wollten.

Er hatte nie zuvor eine solche Empfindung erlebt; ein lakonischer Moment, ein kurzer Bruch der Ewigkeit.

Er erlebte diese Begegnung, als säße er an seiner Tastatur oder irgendwo mit gespitztem Bleistift in der Hand und schriebe in höchster Inspiration.

Diese Augen bezauberten ihn so sehr, dass die Sätze in ihm aufeinanderprallten – wie Worte, die ein sanftes Karma durchlebten.

– „Schwindelerregendes Grün, fließend wie ein Fluss!“

Ein weiteres Puzzlestück! Ein weiterer Satz, den er im Traum gehört hatte.

Zu diesem unbewussten Ausdruck gesellte sich ein Wasserfall aus unzähligen Papierblättern.

Tatsächlich erinnerte er sich jetzt noch besser!

Er hatte auch von zahllosen Fotografien geträumt, die um ihn herum herabregneten. Überall dasselbe Gesicht.

Das Gesicht dieser Frau mit den zauberhaften Augen, die seine Vision vollendete.

Intuitiver Traum? Eine Vorahnung.

Wird fortgesetzt...