KAPITEL XVII

Nach weiteren demütigenden Jahreszeiten ohne seine Muse, in denen er Bichoune bis in seine Genüsse hinein täuschte, die er geistig nur Nielle gewährte. Nach Monaten dieser vorgetäuschten Koite à la Gainsbourg, dieser falschen Inbrünste, durchsetzt mit wirklichen « … ich liebe dich. Ich auch nicht », in denen dieser Körper, den er umarmte, sich nicht tadelte, ihn häufig zu betrügen. Kam ein weiterer Sommer. — Kam ein sonniger und angenehm warmer Tag. — Kam ein normaler früher Nachmittag, an dem er, nachdenklich, unablässig nach draußen schaute, nach links…

Wie jene fantasievollen Barometer, bei denen bei nahendem Regenschauer ein kleiner Mann aus einem Häuschen tritt und beim Gewitter erstarrt, hoffte Damien, aus dem gegenüberliegenden Ausgang werde eine Frau von guter Natur erscheinen, die ihm schönes Wetter ankündigte. Der Mechanismus war verstellt. Die Muse war nicht dort. Und doch war die Sonne herrlich.

Ein Auto parkte dort, gegenüber jenem Hofeingang, der seinen Sinn für Geheimnis noch nicht verloren hatte. Das Modell: ein Kombi. Farbe und Marke des Wagens… zu vergessen, im Kontext weniger der Erwähnung wert als die Insassen, die ausstiegen.

Nielle? …! Nein, sie gehörte nicht zur Gruppe. Mia, Carlos, Bruce oder die anderen auch nicht. Fremde, unbekannte Gesichter.

Neue Gesichter, deren Ähnlichkeit der Züge mit Nielle eine Blutsverwandtschaft nahelegte. Familienähnlichkeiten, die dies unbestreitbar bestätigten. Grüße aus dem dritten Stock zu diesen Leuten, die sie mit so ähnlichen und beschwörenden Lächeln erwiderten, dass sie die offensichtliche Zugehörigkeit erneut bekräftigten.

Eine funkelnde Freude fasste sie alle ein in ihrer Eile, das geliebte Wesen dort oben zu erreichen. Für Damien, der über das Ereignis ebenso glücklich war, gab es kein beredteres Bild, um ihre Reaktionen zu beschreiben, als jenes aus Stummfilmen, in denen die Schauspieler kleine Glücksmomente durch nervöse Wimpernschläge ihrer von zu langen Wimpern verdunkelten Augen übertrugen. Wie bei diesen Sequenzen von einst konnte er sich nur noch mit ihren Projektionen unterhalten, da die Darsteller bereits von der Bühne verschwunden waren.

Wer waren sie? … Der Fahrer mit der ehrwürdigen Physiognomie, dem sanften und von Freigebigkeit getönten Blick; eindeutig der Vater seiner Muse. In ihm zeigte sich dasselbe Charisma, wimmelnd von kleinen erworbenen Weisheiten, wie bei jener alten Dame mit langem weißem Haar, zu einer Haube aufgesteckt, Nielles Großmutter. Der Träumer schrieb « seiner Mémé », wie er sie gern nannte, dieselbe Intelligenz und einen Pragmatismus zu, der der Persönlichkeit ihrer Enkelin nahestand. Ängstlicher und mehr dazu veranlagt, sich die Beine zu vertreten, erreichte die Nachkommenschaft, die sie begleitete, zu rasch den Hinterhof des Hauses der Brouillette, als dass Damien ihre Zahl und ihr Aussehen hätte einprägen können. Mit Ausnahme der Begeisterung.

Der Träumer wartete nicht darauf, von jener Person, zu der sie gestoßen waren, mit dem Finger gezeigt zu werden, ob es Mia oder Nielle war. Er floh vor der Drohung, eine der beiden könne ihn als Störenfried vorstellen. Als jemand identifiziert zu werden, der andere daran hinderte, sich im Kreis zu drehen, reizte ihn entsetzlich. Diese Möglichkeit zu ertragen, machte ihn unbehaglich, umso mehr, als er wusste, dass es ihm verboten war, diese Menschen zu lieben, die er nie wiedersah.

Da er seine Befreiungen durch Marihuana immer heftiger verabscheute, nährte er aus lebhaften Emotionen heraus das Recht auf sein neues Ventil. Legal, diskreter und wirksamer als die Droge, dieser Gegenstand, eine riesige Kiste voller Delirien und Wonnen… das Klavier. Wie in seinen früheren Phasen des Trübsinns spielte er darauf, ohne spielen zu können, stundenlang. Er klopfte auf die Elfenbeintasten und integrierte seine Verdrängungen und seine Störungen in die falschen Noten, bisweilen gewollt, um sich von seinen Spleens zu lösen.

Durch sein Hilfsmittel in dissonanten Zweiunddreißigsteln etwas besänftigt, wollte er die Wohltaten dieser korrigierenden Darbietung mit einem Seufzer der Erleichterung polieren, als im Kontrapunkt das Telefon klingelte.

— Hallo!

— Damien! Hier ist Bichoune. Ich rede nicht lange, es ist nur… äh! Nur, um dir zu sagen, heute Abend gehe ich mit einer… meiner Freundin aus. Also können wir uns nicht sehen. Macht dir das nichts aus? …

— Im Geg… Hum! Nein, amüsiert euch gut. Tschüss!

Den Hörer langsam auflegend, biss er mit einem versetzten Kommentar zu: « So ist es sogar noch besser! » Durch sein musikalisches Sich-Austoben wiederbelebt, während er sich die Seiten des Halses und den Nacken rieb und den Kopf wie bei einer Aufwärmübung kreisen ließ, bereitete er sich auf eine lange linke Wache vor… frei vom Griff seiner Scheinsinnlichkeit.

Auf der Türschwelle sitzend, im Komfort eines alten Kissens. Die Ellbogen auf die angezogenen Knie gestützt, trugen seine Arme seinen Kopf, als wolle er sich zwingen, sich an eine einzige Haltung, an die einzig zulässige Tangente zu gewöhnen.

Erste Bemerkung: Das Auto war weggefahren. Diese Enttäuschung hätte ihn länger verfolgt, wenn er sich nicht mit dem Vorwand einer sicheren Apathie getröstet hätte, mit dem Erzeuger seiner Muse einen Stolzkampf auszufechten oder Mémés Erfahrung durch die Verführung eines vorübergehend erwachten Neurasthenikers zu erschüttern. Er hätte Samson oder Goliath sein wollen, sogar Louis Cyr oder Hulk Hogan, um allein sein Klavier auf den Gehweg hinauszutragen… und zwischen jedem Wort darauf zu spielen, um sich neu zu nähren, doch die Wirklichkeit zwang ihn, sich zu beugen.

Die Straße schien ihm verlassener als gewöhnlich. Das Tageslicht, unmerklich vom Schatten der Reihenhäuser zurückgedrängt, nahm rasch ab.

Bereits gegen zwanzig Uhr dreißig schätzte Damien, dass diese normale Stille nur durch den Verkehr von sieben Autos pro Stunde gestört worden war. Sowie durch durchschnittlich vier Unbekannte, die eilig umhergingen, aus Angst, angegriffen zu werden; durch drei respektable Nachbarn und zwei oder drei Klatschweiber; diese, immer dieselben, die ihre Runden mit denselben kaum umgeformten Verleumdungen stempelten.

All diese aufwühlenden Elemente…, Damien hatte sie wie bei einer Umfrage gezählt; ebenso wie er noch seine Zigarettenstummel zählte, die er mit einem Fingerschnippen fortgeschleudert hatte. Immer in dieselbe Richtung, sehr aufmerksam. In derselben Linie berechnete und bewertete er die verschiedenen Möglichkeiten einer Rückkehr des Kombis, der vielleicht gegenüber seinem Haus parken würde.

Indem er sich so sehr an denselben Punkt des Horizonts heftete, spürte er schließlich leichte Krämpfe am unteren Nacken, und ein leichter optischer Nebel, verursacht durch die Müdigkeit des Fixierens, verstellte ständig den Fokus seiner Sicht.

Um seine Sicht neu einzustellen, um wieder scharfzustellen, rieb er sich sanft die Lider und musterte seine Umgebung auf der Suche nach einem kräftigen Farbfleck. Seine Sehschärfe verbesserte sich zunächst, als er auf sein Fahrrad mit fluoreszierenden Farben zielte, damals avantgardistisch, dem er den ebenso bemerkenswerten Spitznamen « Regenbogen » gegeben hatte. Dann richtete er die Augen auf ein großes Außenwandbild mit der Absicht eines historischen Freskos. Diese kolossale Schmiererei kitzelte ihn mit Stolz, denn sie war das letzte Überbleibsel seiner Einfälle als Organisator von Straßenfesten.

Schließlich, auf der Suche nach der letzten Justierung seines Blicks, blieb er an jenem leuchtenden Farbton in seiner Landschaft hängen. Eine schwangere Frau, in ein rotes Umstandskleid gekleidet, erschien am Ende der Straße. — Rot! Das Pigment des Verbots, der Warnung. — Scharlachrot! Der Ton der Liebe.

Blendend! Wie die offenkundige Zuneigung dieser Mutter zu dem Kind, das sie trug. Ja, scharlachrot! Die Farbe dieses Kleides, das diesen wunderbaren dicken Bauch verbarg, der Nielles mehr als beneidenswerte Befruchtung leicht verriet; sie beschleunigte ihren Schritt, noch immer in Furcht vor den unvorhersehbaren Gesten ihres früheren Nachbarn. Sie, überrascht in einer außergewöhnlichen Wiedergeburt…, besuchte ebenfalls ihre Schwester.

Ein Herz und mehr flohen. Ein anderes wollte schreien. Doch weder Mund noch Kehle gehorchten der Emotion.

Es kümmerte ihn wenig, welchem Männchen, nun durch Nielles Eingeweide geehrt, diese Vaterschaft gehörte. Er, Damien, verwandelte sich in seinen Illusionen in einen Erzengel, in einen heiligen Geist…, indem er die Anmaßung des Ursprungs des Kindes usurpierte, mit der Mitwisserschaft seiner mehr als Schönen, und sich vorstellte, sie habe mystische Verbindungen dazu gewünscht. Der Träumer plagiierte unbewusst jene quälende Saga seiner Kindheit.

Er hätte Nielle mit Liebesworten bedeckt, er hätte sie mit Schmeicheleien erhoben, während er die majestätische Schönheit dieses von Versprechen erfüllten Bauches liebkoste…; doch die Demonstration eines Zeichens, eines Rufes zum Leben, selbst eines unmerklichen, hätte diese Befriedigung an dieser scheinbaren Fee, an dieser Nielle seines Inneren, für immer ausgelöscht. An jener, die er in den heiligen Fabeln seiner Träume gekrönt hatte, jene, die er eifersüchtig in sich selbst beschützte wie ein geiziger Magier sein alchemistisches Gold.

« Schlecht gemacht! » schrie er, sitzend und mit verschränkten Armen, wobei er sich häufig ruckartig wiegte, um die Gegenwart seines Körpers zu rechtfertigen. Vergleichbar einem verstellten Automaten, der in sich die einem Menschen entwendete Seele verschnürt; das Zögern, die Gefühlsfurcht, die Angst vor dem Wahren, der Schrecken, nicht mehr wählen zu können zwischen der Liebe zu Nielle und der phantasmagorischen Sicherheit, die durch Kompensation auferlegt wurde.

Damien wartete stundenlang und litt unter diesen vom Wind getragenen Lachausbrüchen und diesen Freudenausrufen, kaum von der Entfernung gedämpft, unter diesen kleinen Glücksmomenten, von denen er ausgeschlossen war und die vom obersten Stock des Hauses der Brouillette ausstrahlten. Er sequestrierte davon belebende Wellen, ausgesendet von jener Stimme, die ihn aufsog, verzehrte und erstarren ließ. Wenn der Passat sie stumm machte, grub er in sich selbst und verfolgte ähnliche Schwingungen, die seine Seele belagerten. Dann brachte er sie einander näher, bis ihm vor Schauern schwindlig wurde.

Vom Vergleich zur Konfrontation, im Lauf seiner Ungedulden, goss der Rausch dieser Stimme mit Opiatwirkung sich in einen anderen Durst. — Nielles Augen. — Diese Gier ließ ihn zu den Träumen schwanken, … schlafwandlerisch.

— Hallo Damien! Du siehst verloren aus! schoss Bruce mit einem zynischen Lachen ab.

— Mm…? Ah! Hallo Bruce, wohin gehst du so?

— Hast du sie noch alle? … Wie, wohin gehe ich? … Eher: wohin gehst du? … Du scheinst nicht zu merken, dass du vor unserem Haus stehst? …

— … Vor eurem Haus…? Der Träumer wusste nicht, was er sagen sollte. Die Stimme hatte ihn mitgerissen, hatte dieses fanatische Bedürfnis bis unter die Fenster des dritten Stocks entfaltet und allegorisiert. Ein Sirenengesang hatte ihn angezogen, wie der Mond die Ozeane ruft.

Selbst geködert und von seiner Träumerei in die Enge getrieben, fasste er sich wieder und täuschte die Normalität eines Klarheitsverlustes vor.

— … und was machst du, Bruce?

— Nicht viel. Ich schaue fern… Mir fällt ein! … Ich habe deine Nielle gesehen, wie sie zu Mia hinaufging. Wusstest du, dass sie dick ist? … Man kann sagen, du hast sie geliebt, diese Schlampe!

— Bruce!

— Oh! Entschuldigen Sie, Herr Damien. Vielleicht liebst du sie ja noch, sogar mit einem dicken Bauch! spulte der junge Mann ab, in der Absicht, ihn zu reizen, um die Zeit totzuschlagen.

Er versuchte, seinen Zorn zu beherrschen, ohne dem jungen Brouillette zu zeigen, dass er mitten ins Herz getroffen worden war. Dann antwortete er ihm mit dünner, schwacher Stimme und mit einer Ruhe, die ihn selbst verwirrt hätte, wenn er sich durch Ubiquität hätte beobachten können.

— Komm, glaubst du wirklich, dass ich sie nach all dieser Zeit noch liebe? Sie, die sicher einen Mann gefunden hat. Sie, zu schön, um allein zu leben. Sie ist entzückend schwanger, nicht wahr?

— Bah! Ich…! — Sag! Nachher zeigen sie einen alten Kung-Fu-Film mit Bruce Lee, meinem Idol. Hast du Lust, ihn zu schauen?

— Nein. Aber geh nur! Setz dich vor den Bildschirm und… falls es dich nicht zu sehr stört, werde ich hier frische Luft schnappen. Einverstanden? …

— Kein Problem. Der Gehweg gehört allen! grummelte Bruce, enttäuscht, keinen neuen Anhänger der Kampfkünste rekrutieren zu können.

Während « Karate Kid » vor taiwanischer Gewalt und asynchroner Nachsynchronisation in Verzückung geriet, kaute Damien in monotonem Ton über alles und nichts wieder, ohne zu unterbrechen. Weder die Intensität noch der Redefluss lenkten den Fernsehzuschauer ab. Der Beweggrund zielte nicht auf ihn. Durch seinen monotonen und kontinuierlichen Fluss korrespondierte der Träumer, indem er ätherische Sedimente von Seelenzuständen ausbeutete. Gewissermaßen wagte er durch seine hartnäckige und fade verbale Inkontinenz die Erwartung eines Feedbacks in der Milde der Augen seiner Muse.

— Ich werde die ganze Nacht deklamieren, wenn es sein muss! Selbst wenn ich von einem Blumentopf erschlagen werde, der aus dem Fenster geworfen wird, verbalisierte er, ohne dass irgendjemand es bemerkte, in der Idealisierung seines Negativismus.

Ironie des Schicksals, sich für einen Augenblick mit Sauerstoff versorgend, um sein Kauderwelsch eine Tonlage höher zu dekantieren.

— …….. !

Dort oben plötzliches und völliges Schweigen. Auch wenn der Abend zugunsten der Nacht verfiel und der Mond nicht zugegen war, legte sich seltsamerweise ein Meer der Ruhe an seine unterbrochene Rezitation.

Nielle kam nun, um mit ihrer beneidenswerten Silhouette einer Gebärenden das Licht zu bändigen, das jenseits eines offenen Fensters hausieren ging. — Sie bewegte sich dort nicht mehr. — Dann stieß sie jenen codierten Ruf aus, den nur Damien übersetzen konnte. Jenen Ausruf, für den sein Geist seit erfundenen Jahrtausenden Geduld angesammelt hatte.

— Ba. Ba. Bi. Bo. Bi, summte sie in der Tonart Sol und ließ ihre Erwartungen in einer verführerischen Ruhe mit Warnklängen schweben.

Gestoppt. Sprachlos, verdutzt, sendete er nichts mehr, weder Nutzloses noch, traurig genug, etwas Heilsames und Motiviertes. Abgekürzte Wortfülle. Nichts. Er glaubte wirklich zu träumen. « Illusionen! Wieder Illusionen! » sagte er sich, ohne sein Gerede wiederaufzunehmen, in der Hoffnung, diese angenehme und phänomenale Akoasmie werde sich wiederholen.

Noch immer auf eine Antwort wartend, die ausblieb, frustriert, in ihrer Eigenliebe vor Mia und anderen Gästen verletzt, schien Nielle überzeugt, Damien habe sie warten lassen; sie schlicht mit seiner verzweifelnden Trägheit genarrt, aus Dummheit oder aus Rache.

— Verzieh dich endlich! … Hau ab! rief Nielle mit monarchischer Festigkeit, die einen bereits verbannten Untertan mit Ausweisung niederstreckte. — Die Fensterläden schlossen sich heftig über ihrer erklärlichen und heftigen Gereiztheit, die ihre Angehörigen nur schwer zu zähmen vermochten. Eine Reizung, die sich in vom Erdgeschoss unmerklichen Tränen entschuldigte.

— Aber was ist denn mit denen los? … — Damien?! — Er ist weg! — Tabarnak, ist der langweilig geworden, seit er keine Drogen mehr mit uns nimmt, grummelte Bruce, ohne sich von der Spannung ablenken zu lassen, und tauchte wieder in den Film ein, den er ansah.

Damien? … — Er durchquerte diesen grauen Korridor zu dieser Frau mit hartem Kopf, um Vergebung zu erbitten und zu ihren Füßen zu stöhnen. Brutal und ironisch hatte der Zorn seiner Muse ihn an die Wirklichkeit angeschlossen.

Bösartige Schatten, die von allen Seiten zu ihm hin schlichen, erreichten ihn nicht. Er ging unerbittlich voran und übte nur das Vergnügen aus, Nielle wiederzusehen: « Unaussprechliche Glückseligkeit. Göttliche Freude. Erlesene Wonne. Paradiesischer Frieden, endlich mein! » Der Hof bot sich ihm groß und frei dar: « Hier bin ich, Hard Headed Woman, Muse all meiner Musen, feenhafte Inspiration, gesegnete Energie. Zärtlicher Mensch. » Die Spur seiner Schritte liebkoste jene von Nielle; die ihrer Rückkehr, die ihrer Fluchten. Jeder seiner Schritte unterstrich die Erwartung eines nie erlebten Rausches: « Ja, ich werde ein Freund sein. Ja, ich werde ein Vertrauter sein. Ja, wenn du es kannst und willst, werde ich ein Liebhaber sein, ein Ehemann, ein Vater für dieses Kind, das sich in deinem Schoß entwickelt. »

Aus dieser Poesie tritt der Träumer für die Raum-Zeit aus, die nötig ist, um seine Vorteile und seine Handicaps zu prüfen.

— Wenn ich diese zeitliche Leere dehnte, könnte ich vielleicht die nötige Kraft finden, um meine Wunden zu vernarben; dieses Nichtsein, das in mir eingekerkert ist, zugunsten der Lebendigen, Zurückgekehrten opfern. Intuitiv, müsste ich erfinden oder enthüllen…, ich werde die Richtigkeit meiner Worte bestimmen können, mit denen ich meine Muse mithilfe unserer Empfindsamkeiten hypnotisieren werde.

Zurückfluten! Ausbuhen! Packen! — « NEIN! Du wirst nicht gehen! » schleuderten aus der Finsternis seine lasterhaften Gespenster, die ihn schließlich eingeholt hatten; jene seiner Leiden und seiner Krisen. Die Treppe, die sich zu verzerren schien, verweigerte sich ihm. Seine Füße blieben erstarrt, wie in schnell bindendem Zement gefangen. Unmöglich, die Stufen hinaufzusteigen. Damien rang nach Luft und brach plötzlich unter den Zweifeln zusammen.

— … und wenn sie sich über mich lustig machen wollte, sich von ihrer Aufgabe ablenken wollte. Was für eine Taube ich abgeben würde! — Zurückweichen vor der Lächerlichkeit! — Ich wäre unfähig, erneut ihr beißendes Lachen zu ertragen. Wie würde ich darauf reagieren? … Kann ich einen Krach riskieren, mich wehren und Nielle und das unschuldige Leben in ihr traumatisieren? — Wenn ich jetzt fortgehe: « Unerschütterlich! », … wird sie von mir sagen, und anschließend wird sie diese in ihrem Hass versunkene Qualität eingestehen!

Geräuschlos, ohne Träume, kehrte er nach Hause zurück, um zu versuchen, diese neue Kette zu zerbrechen, die ihn von innen fesselte, und sich an seinem Klavier auszutoben, der verriegelten Tastatur, die er stumm an zusätzlichen Emotionen wünschte.

***

Der Träumpath nähert sich seinem Abschied vom Nichts. Doch er wird ihm erst nach diesen nachhängenden Sequenzen die Zunge herausstrecken. Ein Wunsch. Nach einer von allen Fesseln freien Einbildung schielen. Ein ewiger Träumer wird niemals ein unbeugsamer Erdgebundener werden. Er weiß es. Noch einige Rückrufe zu berauben, solche, die ihn nicht erledigen werden. Letzte Kurve. Ein Gong kündigt den letzten Sprint an.

Bichoune kam erst zwei Wochen nach diesem spontanen Ausgang mit ihrer Freundin wieder zu Damien. Da jeder seinen Fehler witterte, erkundigte sich keiner in den folgenden uninteressanten Tagen und Monaten nach den Ablenkungen des anderen.

Damien fristete sein Dasein und ließ seine Träumereien sein wüstenhaftes Herz durchqueren, in dem nur eine Oase ihn erfrischte. Er trank dort Traumwasser im Schatten von Dattelpalmen der Illusionen. Eine unsichtbare Pflanze wuchs nahe einer klaren Quelle. Normalerweise schädlich für die Weizen des Lichts, die am Rand dieses Zufluchtsortes wuchsen. In Damiens Einbildung wurde sie als harmlos wahrgenommen, diese « Lychnis githago », geschmückt mit purpurnen Blüten, deren Samen von ihrer eigenen Giftigkeit entflammt waren und die gewöhnlich « Kornrade » genannt wird. In seiner Seele, ohne Bitterkeit oder Schädlichkeit, oder außerhalb derselben, verströmte sie ein hypnotisches Parfum, das seinen Alltag einbalsamierte.

Andere Pflanze, anderes Verlangen. Mistelblätter in der Hand, ging er zu Bichoune, um dort in der Weihnachtsnacht zu nächtigen und kleines Rind und großen Esel neu zu positionieren. Diese auf Stroh servierten Fantasien lenkten ihn jedoch nicht von seinen Gedanken an Lysianne ab, und er begriff auch, dass Mylène, die sie empfing, ihr Recht auf ihren Anteil am Glück hatte.

Mit mehr Kraft und Magie in seine onirische Trompete blasend wie ein Engel der Berge, hoffte er, seine Wünsche mögen bis in die Herzen der Unglücklichsten widerhallen. Wie die Armen, die Kranken, die Enterbten, die Isolierten; wie jene, denen er gleichgültig war, zum Beispiel: die Brouillette bei ihrem Empfang, der neue Mieter des Ateliers, den er übrigens nicht kannte; oder jene, die ihn verraten oder gehasst hatten, diese Sieger, Lou, Carlos, Jonathan und Mia.

Oder auch Wünsche an all jene Fremden, die von Nielles sinnlicher Freigebigkeit profitiert hatten. Jene, die, um ihr Reich zu betreten…, unerschrocken diesen Tunnel durchquerten. Wie eine weit geöffnete Tür zu einzigartigen Freundschaften glich dieser von der Straße aus gesehene Korridor einem Bild, das stets dieselbe triste Landschaft malte. Alte graue und geflickte Schuppen, bekrönt von Wipfeln junger Bäume, die auf den Nachbargrundstücken je nach Jahreszeit wuchsen.

In diesem Rahmen, dessen Leinwand der Schnee vereinheitlichte, tauchte eine große Silhouette auf. Die von Nielle, die abrupt stehen blieb und ihr Neugeborenes schützte, das sie an ihre Brust drückte, aus Angst vor den Reaktionen des Träumers. Dieses Tier, Träger der Tollwut.

Seinen Weg fortsetzend, nachsichtig, gierig und zärtlich, prägte er sich die beiden Wesen für immer ein.

— Nielle, ich liebe dich! Ich liebe dieses Kind, das du mir für immer verbietest kennenzulernen. — Fürchte nichts. Ich werde euch für den Rest meiner Tage weder angreifen noch mich euch nähern. — Meine besten Wünsche! … Meine Hochachtung, meine Lieben, meine Königin, meine Muse!

Frisch wie Tau gedenkt der Träumpath mit einer Träne dieser fernen und letzten Begegnung, die jene endlose und noch immer bestehende Leere ankündigte, ohne Nielle zu sehen. In Wahrheit handelt es sich für ihn immer noch um die trübste, durch den Nullwert der Null. — Wiederkehrend in seinen Fantasien und Träumen lebte er auf der Insel seiner Einbildung, vergrößerte dort Schmerzen und Traurigkeiten. Einziges Gegengift, das ihn überdies veredelte: mit seiner Einsamkeit Liebe machen.

***

Damien brach seine Beziehung mit Bichoune im folgenden Jahr ab. Widerstrebend belästigte sie ihn unermüdlich. Aus gutem Grund: Von einem findigen Kurzen verlassen zu werden…, einem Intellektuellen und Taschenformat-Künstler, ließ sie etwas von ihrem Vamp-Glanz verlieren und machte ihr persönliches Prestige bei ihren androgynen Freundinnen fade.

Wäre nicht die Intervention seiner Mutter gewesen, die er beherbergte. (Krankenhausaufenthalt des Familienoberhaupts für Chemotherapie-Behandlungen.) Wäre nicht eine schneidende Konfrontation zwischen den beiden Frauen gewesen. — Ein Widderkampf! — Er würde sich noch immer in der Hörnerschaft verfaulen lassen. Wäre das nicht gewesen, würde der Feigling sich noch immer fragen, ob er Mut besaß, und hätte niemals bemerkt, dass sein letzter Bezugspunkt zu seiner Muse aus der Umgebung verschwinden würde.

Mia, die einzige Schwester Nielles, die er kannte, sie, die ihm aus Fantasie einen Winkelmesser hervorrief, wenn er von ihrer ostentativen Haltung profitierte, wenn es ihm möglich war, sich an ihren Reizen zu laben, vor ihnen zu schmachten. Von ihr bemächtigte er sich, wie in einem Raub der Intimität, ihrer Ähnlichkeiten mit seiner Muse, bis er sich die Träume leckte. Er erreichte sogar Nirwana, indem er mit seinen verurteilten Augen den Hintern der hübschen Dämonin küsste. Sie, die bald die Hölle wechseln würde.

Doch Mia hing die Einweihung ihrer neuen Wohnung nicht ab, ohne in ihrer Post ein letztes Lebenszeichen zu pflücken. Einen Brief von Damien, in dem er die Motive auslegte, die diese Intrigen gegen ihn ausgelöst hatten; zugleich seine Verwirrung und seine Zustimmung zu diesen rebellischen und schützenden Gesten zugunsten Nielles ausdrückend. Er sprach sie sogar mit schneidigen Einzelheiten über die schlimmsten Gemeinheiten an, sicher, sie zu verblüffen. — Schließlich unterschrieb er den Abschied mit einer beinahe feierlichen Wiederholung: seiner Liebe zu Nielle.

Das Geständnis wäre wiederholt worden, hätte er eine Kurzkassette beigelegt, die die inspirierende Hörerin mit einem erschütternden: « Ba. Ba. Bi. Bo. Bi. » magnetisierte, ohne Stimme auf dem Klavier.

***

Ein jäher Windstoß öffnet die Hintertür. Als würde ein äolischer Richter einen versiegelten Umschlag aufbrechen und das Ergebnis einer langen Beratung enthüllen: « … und der Gewinner ist…? … Der kleine Träumer! Noch zu schwach, um sich zu bewegen, wird Herr Damien, Ex-Träumpath, die Trophäe an seiner Stelle abholen. »

Die Rückeroberung endete mit einem Sieg. Alles wurde wieder erinnert, beinahe wiedererlebt, ohne dass er sich das Hirn weggeblasen hätte. Ohne auf den bereits geladenen und in ein Handtuch gewickelten Revolver zurückgegriffen zu haben; mitgeschleppt in diesem alten Koffer, Seite an Seite mit Tagebuch und Foto… für den Fall eines vernichtenden Scheiterns.

Unnötig! Damien, der kleine geheilte Träumer, erwacht erneut zum Leben. Sein entsetzter Onirismus stabilisiert sich bereits. Eine rasche Heilung? … Endgültig? Er ahnt es. Er wittert die Freiheit seiner Seele, Euphorie im Herzen. Durch seine innere Suche hat er sich von der Sklaverei einer unmerklichen Muse befreit. Doch besser noch! Nie wieder jene suizidalen Ideen, die aus seinen von Fatalismus verdunkelten Sommern in der Erinnerung an seine ersten Tränen hervorschossen. — Vorbei! Beendet diese Wochen im Juli und August, diese zeitlichen Korridore, deren Decken mit unzähligen Damoklesschwertern behängt waren, diese Perioden, die er seine Nostalgiezonen nannte. — Verschwunden! Diese Augenblicke des Aufstands gegen sich selbst, in denen er sich vorwarf, jene Orte verlassen zu haben, als er unter Nielles Schritten dahinvegetierte. Schließlich war sie dort nicht näher?

Er bemitleidete sich wegen seines Mangels an Damienntismus. Er betrübte sich über das Unerfüllte, diese fünfzig Schritte, die nie gemacht worden waren. Diesen ersten Versuch, der ihn zu jenem dritten Stock geführt hätte, geschützt durch dreizehn mit Ängsten gefangene Stufen; diese Distanz von unendlichem Charakter, die er hätte überwinden können, selbst nackt und auf den Knien, mit einer Blume in der Hand.

Mit berichtigtem Bewusstsein kühlte er mit einem Abschied diesen größenwahnsinnigen Träumer und den verrückten Liebenden in sich ab, indem er mit einer letzten Gereiztheit dem an die Muse gewöhnten Unterbewusstsein trotzte.

— Nielle, wo immer du bist, höre mich! … Das Vergessen? … Kenne ich nicht! Doch durch die Rekapitulation meiner Erinnerungen konditioniert, werde ich fortan nur noch Staubtränen vergießen; und der Selbstmord, der mich bedrohte, hat sich durch sein eigenes Übel vernichtet, wie ein Kamikazepilot, der in seinem Cockpit Harakiri begeht.

Ich hatte die Usurpation der Zeit erprobt, indem ich sie zwischen zwei Pikosekunden in einem Traum einschläferte. Entsetzen! Sie erweist sich als schlafloser als ich. Ich habe den Raum erkundet, der uns trennte, indem ich versuchte, seine Elastizität zu verändern. Zu widerstandsfähig, diese Distanz, statt zu reißen, hat sie uns für immer voneinander entfernt. Mein Wille war so groß, meine Kräfte so lächerlich.

Ich habe dich so sehr begehrt, Gespenster-Muse, dass dein Ektoplasma meine Seele ersticken ließ. Deine Weigerung zu versüßen, indem ich mich onanistisch an dein Foto klammerte, erlaubte mir nur zu warten. Zu lange?

Sterben heißt oft, das Leben so zu beenden, wie man gekämpft oder sich verteidigt hat. Da der Tod die letzte und wertvollste Lebenslektion ist, die man den anderen anbieten kann, jenen, die uns bedauern, wie jenen, denen wir auf die Nerven gehen. Also werde ich die Nacht des Grabes auf dieselbe Weise erwarten, wie ich dich erwartet habe; mit Ergebung. Ich werde mich ihrer Befreiung unterwerfen, wenn sie erscheint. Von ihr weiß ich, dass sie kommen wird, um mich zu lieben.

Schwächliche Jungvögel piepsen vor Angst in ihren Albträumen. Instinktiv fürchten sie sich, denn beim Erwachen werden sie aus dem Nest gestoßen. — Sie werden fliegen oder krepieren.

Heil und unversehrt aus der Durchquerung seiner Finsternisse hervorgegangen, kann Damien sich nun die Flügel amputieren, die überflüssig und hinderlich geworden sind, um neue Horizonte zu entdecken. Doch er ist erschöpft und blass, nachdem er sich ausgekratzt, den Geist entleert und die Erinnerung gereinigt hat; er spürt Taubheiten, und sein Brustkorb scheint sich zusammenzuziehen. Trotzdem braucht er frische Luft, für sich, den neuen Menschen.