KAPITEL VIII

Kurz mischt sich eine teuflische Versuchung ein. Die, schizophrene Symptome hervorzurufen. Auch nur ein Wort seiner Muse zu hören. Seine Liebe wiederzusehen, selbst durchsichtig wie ein gespenstisches Licht.

Verrückt werden oder verrückt daraus zurückkehren? Dieser Zustand geistiger Zersplitterung ist ihm in seinen Folgen gleichgültig. Zwei Schritte von der ewigen Nacht entfernt, wie er wünscht, betrachtet er, dass nur noch die Hölle ihn seiner psychologischen Folter entreißen kann. Draußen stört ihn diese "falsche Ordnung", die die Stadt ist, noch mehr. Unfälle, verschiedene Verbrechen und Frustrationen verstärken den gedrängten Ablauf dieser Bilder aus einer anderen Zeit, die einander folgen, sich beschleunigen und ihn fröhlich bedrängen. Seine Krücken: Tagebuch, Foto und sogar die Verdoppelung verbieten sich von selbst. Die Nutzlosigkeit dieser Hilfsmittel ist offenkundig, er ist in das Räderwerk geraten.

— Aber was treibt Nielle bloß? … Drei Wochen verloren mit Warten, selbst auf einen kurzen Blick auf ihre Arbeit! — Sie lässt mich schmoren; mich in der Erwartung eines Ergebnisses verzehren. Ungewiss. Versucht sie, mich zu isolieren? Und dann, zum Teufel! … Die Provokation wird zu zweit gespielt!

Ich werde die Drohung aussprechen, das fotokopierte Dokument zurückzunehmen. Dann wird sie sich vielleicht bemühen, daran zu arbeiten? … Dieses Ultimatum wird sie zwingen, mich regelmäßiger zu sehen. Sicher. "

In dem Augenblick, den er für günstig hielt, verließ Damien nervös seine Wohnung; dann klingelte er im dritten Stock, und das binnen weniger Sekunden. Direkt und ohne Diplomatie wandte er sich in noch kürzerer Zeitspanne an Nielle. Seine Fieberhaftigkeit hatte ihn sarkastisch gemacht.

— Hallo! Ich komme mein Dokument zurückholen. Du brauchst zu lange. Dein Rhythmus bremst meine Produktivität. Ich entziehe dir die Zusammenarbeit. "

Da sie zweifellos die beinahe aggressive Haltung fürchtete, verteidigte Nielle sich nicht. Nicht die geringste Erklärung.

— Du willst dein Dokument…? Warte! … Ich hole es. "

Zwischen den beiden grenzte das Schweigen die nebensächlichen Gedanken und Überlegungen eines jeden ab. Dann kam sie zurück.

— Hier! Da ist es, dein verdammtes Scheißprojekt eines Amateur-"Comiczeichners". Dilettantismus unterster Stufe, wenn es so etwas gibt! Tschüss!

Nielle hatte abrupt ihre Haltung geändert, und ihr eigentlicher Schluss fasste sich in Zähneknirschen und Türknallen zusammen.

Damien kehrte halb zufrieden, halb enttäuscht in seine Behausung zurück. Der Erfolg ergab sich aus dem einfachen Vergnügen, seine Schöne gesehen zu haben. Die Enttäuschung wiederum entsprang seiner persönlichen Haltung: einer großen Ungeduld, einer schamlosen Respektlosigkeit und schließlich der Dummheit, sich nicht nach dem geringsten Hauch von Inspiration zu erkundigen, so süßlich er auch hätte sein können, den Nielle vielleicht notiert hatte.

Schon erreichte ihn die Reue in seinen Träumereien.

— …und wenn das Werk keinen Erfolg hätte? … Und wenn es ein monumentaler Flop wäre? … Verursacht durch meine Gereiztheit! "

Zwischen diesem Fehler und den folgenden Wiedergutmachungsversuchen, die er ersinnen würde, vergingen einige Tage voller mea culpa.

Allein in seiner Küche, die Ellbogen auf den Rand des Tisches gestützt, die zu Fäusten geballten Hände den von Zerknirschung schweren Kopf tragend, ein tragbarer Spiegel vor sich aufgestellt; bereute er, klagte sich seiner Fehler an wie in einem Beichtstuhl bei seinem Gelegenheits-Gewissensdirektor, seinem eigenen Spiegelbild.

— Als Buße … werden Sie ihr einen Schokoladenkuchen backen.

— Hä! … Was?

— Haben wir nicht November? Ist sie nicht Skorpion? Ist in diesen Tagen nicht ihr Geburtstag? …

— Aber ich habe fast kein Geld mehr, in meinen Taschen habe ich kaum zehn Dollar, und meine Vorräte sind erschöpft!

— Dann eben Pech! Die Leere Ihres Magens wird die Ihres Geistes begleiten… Hm! Was halten Sie von "Ungarischen Schnitten"? … Nein! Eher von diesem berühmten österreichischen Rezept, der "Sachertorte"! Ich kenne sogar einige Zutaten.

— Ach ja! Welche?

— Backschokolade. Die süßeste und selbstverständlich sehr reichhaltige. Zucker und Eier, und als unverzichtbare persönliche Note gut untergemischte positive Gedanken! "

Nachdem er den Wiener Kuchen mit aller erforderlichen Aufmerksamkeit zubereitet hatte, wartete er, bis sich die Atmosphäre abkühlte… um ihn bei der idealen Temperatur anzubieten. So verging ein ganzer Tag.

Nielles Schritte. Seine einzigen Kontakte dort oben, die ihm treu blieben, warnten ihn vor der Anwesenheit seiner Muse. Diese Schritte, egoistisch, verrieten sie ständig, trieben die Ungehörigkeit bis zur Denunziation und begnügten sich mit nur einer Belohnung: Damiens Willen, während ihrer arabeskenhaften Enthüllungen wortkarg zu bleiben.

Ohne lange zu zögern erschien er bei ihr.

— Guten Tag, Nielle! (Übersetzung: "Ich liebe dich, meine Liebe, aber ich bin ein dummes Wesen!") Ich habe gestern den ganzen Tag auf dich gewartet. Bist du nicht nach Hause gekommen? … (Deutung: "Mist! Geht mich das etwas an!") Hier! Das ist ein Kuchen für dich. Eine Sachertorte, die ich zu deinem Geburtstag gebacken habe. Du bist doch Skorpion, nicht wahr?

— Ja.

— Da ich dein genaues Geburtsdatum nicht kannte und freie Zeit hatte…

— Und weiter!

— Ehrlich? … Ich würde diese Überraschung als reich bezeichnen. Reich an Bedauern. — Ich versuche zugleich, mir all meine Scham vergeben zu lassen, wie dieses lüsterne Verlangen, mit dir zu schlafen. Das ist lange her! … Erinnerst du dich? … Aber hauptsächlich bedaure ich dieses Vertrauen, das ich dir bitter entzogen habe.

— Einverstanden. Ich nehme deine Entschuldigung an, aber unter der Bedingung, nur die Hälfte der Sachertorte zu nehmen.

— Nein, Nielle! Ich habe sie für dich zubereitet. Auf Wiedersehen und danke! "

So fertigte er sie ab, glücklich, dass sich die Stimmung seiner Nachbarin beruhigt hatte, auch wenn es ihr an Begeisterung mangelte. Er schätzte den Prozentsatz der Vergebung, die sie ihm gewähren würde, nach der Anzahl der schmackhaften Bissen, die sie hinunterschlucken würde.

Zoom-in in den Kopf des kranken Träumers, des unerfüllten Liebenden. Die Bilder laufen im Tempo seines Herzschlags ab.

Die Fragen? … Nichts Neues. — Die Antworten? … Warten!

Von einem Schlaf zum anderen, bei jedem Erscheinen seiner Muse, zersprangen seine Träume in seinen Nächten. Von einer Wirklichkeit zur anderen, in der Gier seiner Träumereien, eilten unwürdige Nächte herbei, um ihn wieder zu nähren.

Reale Zeitangabe: eine Sekunde. Mnemotechnische Zeitangabe: eine Woche.

— Jemand an der Tür!? … Ist es meine Liebe, die sich herablässt, mir eine Einschätzung der köstlichen Schokoladenüberraschung zu geben? — Shit! — Es ist die Silhouette des Kochs. Umso schlimmer! Ich öffne.

Er sah verblüfft aus, als er Lou erblickte, der den Teller in den Händen hielt, auf dem er Nielle den Kuchen präsentiert hatte. Umso mehr, als Lou jenen schlauen Kindern ähnelte, die nur glücklich sind, wenn sie mit dem Spielzeug anderer spielen.

— Hallo Damien! … Deine Sachertorte war köstlich. Ziemlich reichhaltig, aber sehr gut…!

— … !

— Nielle hat mir ein großes Stück davon angeboten; in Wahrheit viel mehr als die Hälfte, fast drei Viertel. Ihre Schwester und eine ihrer Freundinnen haben den anderen Teil gegessen. Sie sagte mir, dass sie ohnehin viel leichtere Desserts bevorzuge.

So! Ich muss wieder los. Hier ist der Teller! … Wirklich ausgezeichnet! … Wirklich! " schloss Lou, wobei er durch ein Lächeln seine Zufriedenheit darüber hervorwürgte, bei Damien eine Enttäuschung festzustellen, die erheblich schwerer zu schlucken war als das Dessert.

Allein. Vorübergehend aus der Fassung gebracht. Damien betrachtete den Teller, leer von jenen Freuden, die er sich eventuell zu empfangen geschmeichelt hatte. Ungewöhnlich schnell reagierend, als wolle er dem Schicksal trotzen, rief er aus und wandte sich an seine Katze, die den Gegenstand anstarrte, in der Hoffnung, darin interessante Reste zu entdecken.

— Dann eben Pech! Schluss mit Kuchen! Ich bin schließlich kein Konditor. Es wird die große Erklärung geben! Du weißt, dass ich ihr meine Gefühle für sie nie klar gestanden habe… Ich habe die ideale Gelegenheit und ein originelles Mittel, mich vorzuwagen!

Habe ich nicht einen direkten Kontakt zum kollektiven Unbewussten, weil ich Künstler bin? Ist sie nicht eine gebildete Frau, eine Frau mit Geschmack?

Ich werde sie subtil durch ein einzigartiges Werk ködern, das ihr sicher gefallen wird. "

Schon hörte seine Katze ihm nicht mehr zu und zog es vor, sich an Trockenfutter zu sättigen statt an den seltsamen Miauen des Menschen. Er jedoch verharrte in seinem Höhenflug.

— Schlicht in der Form. Raffiniert in der Botschaft. Eine Zeichnung in Schwarzweiß. Eine Tusche. Eine Atmosphäre von Frieden, Traum hervorrufen; ein bukolisches Entzücken; ein Hauch Damienntismus. Viele Details! … Sehr fein! Zur Betrachtung zwingen.

In vier Tagen muss ich sie fertiggestellt haben, denn dann wird der fünfundzwanzigste November sein, der Tag der heiligen Katharina. Schutzpatronin der alten Jungfern. Ist Nielle nicht eine ledige Frau über fünfundzwanzig? — Genial, Damien! … Ein getarnter Heiratsantrag. Jedenfalls beinahe. Das ist ein großes Risiko. Wie wird sie reagieren? "

Da er es vermied, eine Antwort zu erspähen, die ihn verletzen könnte, machte er sich sofort ans Werk. Die Arbeit würde sorgfältig behandelt, zart vollendet werden. (Fünf Schmetterlinge flattern um einen wilden Rosenstrauch; eine interessierte Katze ahnt den Fang eines der vergänglichen Insekten voraus.

Zentrales Element und Leitmotiv: Nielle, vorgestellt…, sitzend im Schutz vor der Sonne, unter einem Baum ohne Schatten.

In ihren Händen hält sie ein Buch, die symbolische Darstellung des künstlerischen Projekts des Träumers. Winzig geschrieben auf einer der aufgeschlagenen Seiten: "Ich liebe dich, Nielle!"

In der Ferne, im Hintergrund, links eine Bucht, die das Meer einlädt, sie zu heiraten. Rechts ein Laubwald, in dem alle Abenteuer möglich würden…)

In der inneren Reise des Träumpathen identifizieren sich die Stunden im Lauf der Sekunden. Er trifft dieselbe Wahl erneut: dieses nonkonformistische Geschenk am Ort von Nielles neuer Arbeit abzugeben, um sie zu verblüffen, ohne Kritik und Vorwürfe zu riskieren.

Dieselben Gesten, derselbe Weg, alles ist mechanisch identisch.

Innenstadt. Es regnet! Jedes Regentropfenkorn auf seinem Gesicht war mit künftigen Projekten oder kommenden Ängsten gekoppelt…, wenn alles besser gehen würde oder wenn alles schlimmer wäre.

In der Nähe der großen Kaufhäuser, ein Bürogebäude. Der sechste Stock umfasste einen Pavillon einer Universität, an der sie übrigens beide ihren Bachelor gemacht hatten. Der genaue Ort: ein Zentrum für intereuropäische Studien.

In seinem neuronalen Theater analysiert er sich; nervöse Eingeweide, beunruhigte Intuition. Er bemerkt seine schlecht verborgene Schüchternheit, die ihn beim Ansprechen der diensthabenden Empfangsdame grob anfährt.

— Guten Tag! Nielle, … ist sie… da?

— Sie ist im Moment abwesend. Was kann ich für Sie tun?

— Ich…, ich…, ich hätte sie gern getroffen. Würden Sie ihr… diesen Umschlag übergeben… mit einer Zeichnung darin, … bitte!

— Kein Problem!

— Bitte passen Sie auf, gehen Sie vorsichtig damit um…, danke! "

Beendete er, indem er mit einer langsamen Geste die größte Vorsicht nahelegte, als handle es sich um eine Bombe. Dann ging er wieder, verlängerte seinen Weg, änderte die Route zurück.

Da der Regen sich herabstürzte, nutzte er ihn wie eine Läuterung, schwitzte jene Zögerlichkeiten aus, von denen er glaubte, dass die Empfangssekretärin sie gewiss erwähnen würde. Wieder in seiner Höhle angekommen, ließ sich jedoch der Zweifel zugleich mit ihm dort nieder. Paranoia oder Keim einer Liebesleidenschaft? … Eine gewisse Skepsis regierte ihn. Würde der Umschlag sein Ziel erreichen?

Da er das Pech einschätzte, das ihn in seinen Bemühungen um Kommunikation mit Nielle verfolgte, beschloss er, auf sie zu warten, den ganzen Tag am Fenster zu wachen, bis sie zurückkäme.

Diese Verpflichtung nutzend, die er sich gefällig auferlegt hatte, träumte er weiter von ihr. Wie gewohnt stickte er ausgehend von unrealistischen Szenarien neue. Aus deren Extrapolationen sublimierte er die Essenz, um sie anschließend in ein Märchen zu übertragen. Seine schönen Geschichten erzählte und spielte er sich selbst vor. Er war bei fantastischen Geschichten angelangt, als er durch zarte Geräusche bemerkte, dass seine Muse angekommen war. Seine zärtlichen Hirngespinste mattierten oft die Wirklichkeit, vor allem, wenn sie von der widerspenstigen Inspiratorin ausgelöst wurden.

Für den Fall, dass sie seine Absichten wittern und sich nicht herablassen würde, ihm zu antworten, wenn er an ihrer Tür klingelte, bewegte er sich vorsichtig. Die Taktik war vorteilhaft; sie öffnete. Doch beim Anblick Damiens begann sie, … kalt wie an jenem Morgen der Modalitäten…

— Hallo! Was willst du?

— Ich möchte nur wissen, ob du tatsächlich einen großen beigefarbenen Umschlag mit einer Illustration erhalten hast.

— Ja! Ich bin im Büro angekommen, gleich nachdem du gegangen warst. Dein Aufzug fuhr hinunter. Meiner fuhr hinauf! … Man hat sich über mich lustig gemacht. Weißt du, du hättest auf mich warten können? …

— Es tut mir leid.

— Schon gut! … Danke für diese Zeichnung, sie war… sehr schön. "

Ein kurzer Augenblick des Schweigens zwischen den beiden. Sie hatte gerade eine Botschaft in Form eines Versprechers ausgesendet; er hatte sie aufgefangen. Ein kurzer Augenblick, ohne dass sie einander etwas sagten, gefolgt von den üblichen Abschiedsgrüßen.

Er kehrte bedrückt zu sich zurück und deutete die Vergangenheitsform, die seine Muse bei der Erwähnung der Zeichnung verwendet hatte. Beunruhigt, auf seinem Diwan ausgestreckt, spitzte er das Ohr, lauschte…; sondierte, suchte nach dem geringsten Geräusch und identifizierte selbst die leisesten Bewegungen Nielles.

Das Bitterste würde später eintreten. Er würde sich anstrengen, ein Mittel zu finden, sie zu kontaktieren, sie zu sehen, sie aus größerer Nähe zu hören, ohne diesen Holzfilter, den die Decke darstellt. Oft würde er sich nach ihrer Anwesenheit erkundigen. Antwort: abwesend! Unerträglich, denn er würde ihre Schritte erkennen, die feinsten von allen.