KAPITEL VI

Aus beruflicher Deformation stellt sich der Träumpath Sprechblasen vor, wimmelnd von Wörtern, die um Nielles Foto herumschleichen. Ein befremdlicher Comic. Darin kann er, wie in einem Foto-Damien, die Beschreibung seiner Handlungsweise ohne Lautmalereien lesen; und beim Lesen gewisser Kapitel begreift er, dass Hinterlist aus der Wirkung entstehen kann…

Seine Tage ließen sich darauf reduzieren, aus dem Bett zu steigen, um sich anschließend auf seinen Diwan zu legen und seine Eindrücke in sein Tagebuch zu übertragen. Die Einfachheit sezierte Damien, wühlte sie auf, analysierte sie, bis er sie verkomplizierte. Gelehrt untersuchte er jedes geringste Geräusch und veränderte dessen Kontext.

— Seltsam! Ich erfasse den Ausdruck des Augenblicks nicht. Völlig unentzifferbar. Was drückt sie durch ihre Schritte aus, in dieser schnellen Kadenz? — Damien! Du bist ein Idiot! — Sie sind zu zweit dort oben.

Es muss sich um Nielles neue Nachbarin handeln. Die Untermieterin von Jonathans Wohnung.

Hübsch und schlicht. Sie hat die Freundlichkeit, sich mit mir ein wenig zu unterhalten, ohne von meiner altmodischen Hippie-Verwahrlosung gegen den Strom entsetzt zu sein. Sympathisch, im Gegensatz zum Objekt meiner Begierden…, spricht sie mich an, ohne Werturteile zu zeigen. Versucht sie, einen neuen Kunden anzulocken? Sie besitzt ein Geschäft in der Nähe des Fernsehturms des Staatsfernsehens. Ein Restaurant. Der Name ist so ungewöhnlich, dass ich ihn mir nur schwer merken kann. Ich weiß nie, ob ich "Gula Lupus" oder "Lupus Gula" sagen soll. — Ohne Bedeutung! — Diese Rothaarige ist ein nettes Mädchen, das Katzen liebt. Ihre hört auf den Namen "Minouchka".

Vor einigen Tagen lag ihre Katze friedlich ganz unten an der Treppe. Instinktiv schnurrend ließ sich das Tier streicheln, ohne sich zu bewegen. Meine Zärtlichkeiten quollen umso mehr vor Aufrichtigkeit über, als ich überzeugt war, sie gehöre Nielle.

Ohne Scham, mit einer Stimme, die bis zu den Fenstern des dritten Stockwerks trug, rief ich: "Du hast ebenso schöne Augen wie deine Herrin!" Als ich den Kopf weiter hob, erblickte ich diese Fremde, die an meinem verblüfften und verlegenen Gesichtsausdruck begriff, dass die Komplimente nicht an sie gerichtet waren.

Während sie vom Dach herunterkam, wo sie gerade ihre Bräune vervollkommnet hatte, schloss ich daraus, dass sie die wahre Besitzerin des Tieres war. Weit davon entfernt, durch meinen Irrtum eingeschüchtert zu sein, stellte sie sich schlicht vor.

— Guten Tag! Ich heiße Rachelle. Du musst Damien sein? Jonathan hat mir von dir erzählt. — Sie ist schön, meine Katze, nicht wahr? Sie liebt Streicheleinheiten so sehr, dass sie sie sammelt. " Dann wandte sie sich zu dem Tier um. "Was machst du draußen, meine liebe Minouchka? Mmm! … Komm, wir gehen rein. Tschüss, Damien.

— Bis zum nächsten Mal, Rachelska, äh… Rachelle. "

Nielle macht mich völlig verrückt! Sie bringt mich zum Kentern. Sie hat aus mir einen Tollpatsch gemacht, der über seine eigenen Fehler stolpert, als spielte ich Bockspringen mit meinen Dummheiten. Ich zeichne mich durch Ungeschicklichkeit aus vor ihr und durch sie. Meine täglichen Patzer und die seltsamen Missverständnisse, in denen ich mich aufführe, entspringen meiner Erregung, die schon vor dem kürzesten Gedanken an meine Muse erschrickt.

In jedem Augenblick führe ich alles auf sie zurück. Bei jeder Gelegenheit liefere ich mir, ohne fremde Hilfe, den Beweis meiner extravaganten Besessenheit. — Im Augenblick sind drei Personen bei ihr. Aus reinem Onirismus habe ich eine Sekunde lang erwogen, sie sei sechsgliedrig geworden!

Welche betäubende Faszination bringt mich dazu, Nielles Geschichte zu verfolgen?! … Ich bin der einzige Erzähler und der einzige Zuhörer eines Märchens, dessen Heldin nur sie allein ist. Sie ist in meinem erträumten Kosmos wie ein lebendiges Monument; das exotischste und fantastischste, das es geben kann. Sie ist ein Jungbrunnen, der einen einzigen Traum unsterblich macht. Meinen. Den meiner Liebe zu ihr. Ihre Anwesenheit in meinem Leben gleicht der Vollendung eines Wunders, das alle Spuren einer unheilbaren Krankheit auslöscht. Seltsam auch! … Wie ein köstliches Leiden, das mir hilft zu überleben und sogar zu "übersterben".

Ja! Durch die Inspiratorin "übersterben"! Jeder poetische Augenblick, selbst der kürzeste, ist wie ein Leben. Wenn die folgende Idee auftaucht, ist es der Tod der vorherigen. Aus jedem Lichtsplitter, den meine Muse hervorruft, entsteht ein weiterer. Jede "Mutterflamme" haucht bereits jedem von ihr erzeugten Teilchen beim Entstehen ihren Abschied zu. Es ist die Idee des Todes selbst, die das Bewusstsein des Lebens ermöglicht. — Nielle, ich übersterbe durch dich!

Paradox meiner Existenz! Du bist die Quelle meiner Illusionen und ihre Vernichtung; die Kontrolle ihrer Ströme und ihre erschreckenden, unvorhersehbaren Ausbrüche.

Verflixt! Wo bin ich? Schon wieder reise ich durch den Äther. Zum Glück haben mich diese Schritte auf der Innentreppe in die Wirklichkeit zurückgeholt. — Scheiße! Nielle geht mit ihnen fort! — Schnell! "

Die Entfernung ist kurz. Die Tür stand bereits offen; im Sommer schloss er sie beinahe nie. Das gab ihm das Gefühl, besser zu atmen. In der Zeit, das Verb "träumen" auszusprechen, erreichte er die Schwelle. Nielle, Rachelle und ein Mann mit krausem, fast lockigem Haar begannen bereits, die Außentreppe hinabzusteigen.

— Hallo Nielle! … Geht ihr frische Luft schnappen? " Diese saloppe Art, sie anzusprechen, stand im Kontrast zur Eleganz der Kleidung der drei Personen.

— Ja…, wir gehen… zu einer Verkostung in Rachelles Restaurant. — Ein Nahost-Spezial. — Außerdem ist die Gelegenheit ideal, dir Lou Jobim vorzustellen. Er ist Koch im "Gula Lupus" und…

— Und ich dachte, der Name des Restaurants sei Lupus Gula! " Dieser Scherz blieb folgenlos; kein Lächeln, nicht einmal ein angedeutetes, ermutigte ihn.

Als Nielle Damiens Unbehagen wahrnahm, vervollständigte sie schließlich ihren Satz, den die Unhöflichkeit ihres Verehrers unterbrochen hatte.

— Lou zieht nächste Woche an Rachelles Stelle ein.

— Du gehst schon! Magst du das Viertel nicht?

— Darum geht es nicht, Damien. Ich habe meine Ersparnisse in den Kauf eines Hauses auf dem Land gesteckt. Ich ziehe die frische Luft vor, das ist alles. Aber keine Sorge, Lou ist nett. Er wird ohne Zweifel ein guter Nachbar sein.

— Du wirst sehen, Damien, wir werden uns sehr gut verstehen. — Aber entschuldige uns, wir müssen gehen. — Ich bin Küchenchef und muss die Präsentation der Gerichte überwachen. Eines muss ich sogar noch zubereiten… Tschüss! " schloss der Neuankömmling höflich.

Als er ihnen allen dreien nachsah, glücklich und aufgeregt, fragte er sich, ob der Koch, sein künftiger Nachbar, sich nicht darauf vorbereite, seine Person zu schmoren.

***

Der Träumpath schwitzt. Je hässlicher, aber lebenswichtiger die Ereignisse sind, desto mehr legt sich seine Stirn unter der Verwirrung in Falten und wirft winzige Schweißkaskaden aus. Die Zwangsarbeit geht mit Kopfschmerzen einher. Das Schlimmste steht noch bevor.

Es ist Mittag. Der Angelus klingt wie ein Totengeläut auf seinen Trommelfellen. Auf halbem Weg zwischen Heilung und Verlust? Draußen ist alles ruhig; die Kompanie der Sozialhilfeempfänger und anderer Armer zwingt sich, abgelaufene Bolognawurst zu fressen. Der Rest der Gesellschaft sättigt sich an ihrem Unglück.

Etwas nervöser, noch ängstlicher und sogar schockiert, wittert er die Ungerechtigkeit, die über seinen versklavten Erinnerungen thront. Er muss das Tagebuch nicht mehr lesen. Es zu berühren, es zu streifen, ruft ihm die Erzählung seines sentimentalen Epos ins Gedächtnis zurück. Zwischen beiden ist ein Stromkreis hergestellt. Diese Seiten, unbestreitbare Zeugen seiner entscheidenden Stunden, setzen sanft zuerst ihre eigenen Geschichten fort.

— Ich bringe dir meine Hilfe. Du wirst nur leiden und deine Muse vergessen müssen. Ungläubig? … Vertraust du mir nicht, deinem Tagebuch, deinem unerschütterlichen Vertrauten? Warum so unabhängig, so widerspenstig sein, bis du meine Hilfe grob zurückstößt? Diese Haltung war dir immer schädlich, wusstest du das?

— Nein, im Gegenteil! Ganz und gar heilsam.

— Glaubst du? Bist du dir wirklich sicher? … Du erinnerst dich gut an diesen Koch, nicht wahr?

— Und wie! Er kochte sogar die Menschen, mit denen er verkehrte.

— Diese Gelegenheiten, direkt mit Nielle zu sprechen. Diese Öffnungen, die er dir auf einem Silbertablett darbot, hast du sie schon aus deinem Gedächtnis verbannt?

— Nenne nur eine einzige!

— Nielle wollte ihre alte Karre verkaufen. Er informierte dich über ihre Absicht, sich von ihrem Schrotthaufen zu trennen. Er schlug dir schlicht vor, das Auto zu kaufen, dir, der keines hatte.

— Nur, um sich in Szene zu setzen!

— Wollte er sich auch profilieren, als er dich informierte, dass Nielle arbeitslos war, dass sie Arbeitslosenunterstützung bezog? — Nachdem er bemerkt hatte, dass du selbst diesen Klassenunterschied erschufst, den du verabscheutest, wies er dich nicht auf eine Gemeinsamkeit zwischen ihr und dir hin, … ähnliche finanzielle Schwierigkeiten?

— Vielleicht, aber wie soll man sich über das Unglück eines anderen betrüben, wenn die Botschaft unter einem hämischen Lächeln sabbert!

— Trotzdem, bot er dir nicht die Gelegenheit, dich jener Frau zu nähern, die deine Existenz seit mehr als einem Jahrzehnt heimsucht? — Bei jeder dieser Chancen, die er dir präsentierte, hast du dich verdrückt. Du wechseltest das Thema, in der Hoffnung, deine Schöne besäße den Anstand, sich dir ohne Einladung darzubieten. — Man muss sagen, deine Marginalität lässt dich widernatürlich leben. Nicht wahr?

— Ich fand die Idee immer fade, dass die Verfolgung nur ein Männerspiel sei und die Frau durch ihren Blick lediglich eine einfache Andeutung skizziere.

— Geht das so weit, dass du dich fragst, welcher Mechanismus es dir erlaubt hat, Mylène für dich zu gewinnen, jene, die du noch immer den Engel nennst? — Du bist nichts als ein Konsument von Liebe von der Stange, servierfertig. Wenn es so etwas gäbe, würdest du dir deine Gefühle an Tiefkühlkosttheken besorgen! "

Eine Träne rinnt langsam über die Wange des Träumpathen, um anschließend auf dem Tagebuch zu zerschellen. Als hätte der Gequälte keine andere Weise gefunden, seinen Vertrauten zum Schweigen zu bringen. Diese Enthüllungen, die er sich bis dahin zu verbergen bemüht hatte, erweisen sich als unerträglicher als die Erzählung seiner Odyssee hin zu einer Befreiung von seinem Übel. Der Träumer stellt fest, dass er, trotz weiterer Evidenzen, die noch kommen werden…, schuldiger war, als er es sich vorgestellt hatte.

Mit den Spitzen seiner zitternden Finger berührt er erneut das Pergament. Diese Wegkarte zwingt ihn, seine vorgezeichnete Analyse fortzusetzen. Sein Dokument, ganz wie ein langjähriger Freund, beginnt ihn von Neuem und umso heftiger zu tadeln.

— Nach einer knapp und kalt formulierten Bitte wunderst du dich noch über Nielles Weigerung, am Text deines Comics mitzuarbeiten? … Du hast sie spüren lassen, dass du ihr misstrautest! Hattest du solche Angst, sie könnte dir die Schau stehlen; sie, schön und intelligent, du, hässlich und dumm! — Dabei beweist heute die Evidenz, dass dein Werk süßlich ist, dass es deine Selbstgefälligkeit anzeigt und dass ein unterschwelliger Narzissmus der eigentliche rote Faden ist. Was hast du als Ergebnis? … Du bleibst ein Unbekannter, ein Künstler mit schlecht sitzender Hose.

Du warst so paranoid, dass du jedes Mal, wenn du aus dem Haus musstest, deine Originale in diesem alten Koffer mitschlepptest, den du noch immer aufbewahrst. Glaubst du wirklich, Nielle sei so töricht gewesen, dass sie die Unangemessenheit dieser Manie nicht bemerkte? Die Furcht, man könnte dir die Originalität deiner Schöpfung entwenden oder dich plagiieren, hat dich dazu gebracht, den Zusammenbruch einer zweiten Chance zu provozieren! "

Das einzige Foto von Nielle schließt sich den Vorwürfen des Tagebuchs an.

Seine geschmeidige Einbildungskraft ist eine zweischneidige Waffe. Ohne Urteilsvermögen zögert er nicht, sich ihrer zu bedienen. Durch Projektion wird sie ihm helfen, einen Teil der "Dormanzen" seines Gedächtnisses wiederzuentdecken. Der Träumpath macht sich Kino…

Enttäuschung! Es handelt sich nicht um eine Fiktion, sondern um einen Dokumentarfilm. Eine kurze Sequenz, wie alle seines Lebens. Er wird es wieder lernen. Der Erzähler bleibt derselbe. Kalt, verstaubt und beinahe menschlich erzählt sein Tagebuch. Es treibt die Beschreibung bis zu technischen Einzelheiten…

— Totale: das Wohnzimmer; nichts wird sich verändert haben. Derselbe Diwan. Dieselbe Lampe überragte ihn. — Am Abend war es weder zu früh noch zu spät.

Wieder oder noch ausgestreckt, müßig, räkeltest du dich. Während du dich bemühst, Nielles Abwesenheit oder Anwesenheit in ihrer Wohnung zu ignorieren, hörst du zerstreut Musik.

Es klingelt an deiner Tür, als wolle jemand eine offizielle Begegnung. Langsam erhebst du dich und gehst ohne Überzeugung öffnen, denn du wolltest niemanden sehen; du gewöhntest dich an die Einsamkeit. Nicht vorsichtiger als nötig löst du den Riegel. Mit einem trockenen Zug an jener Schnur, die dir erlaubt, träge zu öffnen, ohne die Treppe hinabsteigen zu müssen. Du stellst mit Vergnügen fest, dass du gerade einer schönen Unbekannten geöffnet hast.

Aufsicht: Ein bernsteinfarbenes Licht verzehnfacht die Bedeutung der vergilbten Fläche der bereits ockerfarbenen Wände des Treppenhauses. Zögernd hinderte die Fremde die Tür dennoch daran, sich hinter ihr wieder zu schließen. Deine verräterischen Augen schienen sie in Verlegenheit zu bringen.

— Guten Abend, mein Herr! Ich weiß, es ist ein wenig spät…, aber… ich bin Mia, Nielles Schwester, Ihrer Nachbarin. Derjenigen, die im dritten Stock wohnt. Wir hatten eine Verabredung. Nun antwortet sie mir nicht! — Darf ich telefonieren? …"

Du konntest nicht ablehnen. Aus Höflichkeit? Aus Humanismus? Vor allem nicht! Das Verlangen, die Freude, sie zu beobachten, nichts anderes. War sie nicht hinreißend? Betrachtetest du sie nicht als Botschafterin?

Amerikanische Einstellung. Untersicht: Die Kamera richtet sich auf den Träumer, das Gesicht wird durch ungenaue und bewegliche Schatten entstellt. Die an einem langen elektrischen Draht von der Decke hängende Glühbirne schwankte noch.

— Gewiss, ich habe nichts dagegen. Du kannst hochkommen! …"

Totale des Wohnzimmers. Beleuchtung: dito. Ton? … Null. Der Telefonapparat, matt von einem feinen Staubfilm, als sei er durch die Unebenheiten des Tisches, auf dem er stand, aus dem Gleichgewicht gebracht, erschwert Mia die Aufgabe, die zum dritten Mal wählt.

— Sie ist bestimmt nicht zu Hause. Ich danke Ihnen trotzdem.

— Du kannst mich duzen. "

Du würdest eine solche Gelegenheit nicht verpassen. Während du versuchtest, sie so gut wie möglich, geschickt, einzuwickeln, erfährst du, dass sie Film studiert. Außerdem informiert sie dich darüber, dass gewisse Modalitäten bezüglich ihrer künftigen Unterkunft bei ihrer Schwester die Ursache dieses verpassten, aber geplanten Besuchs waren.

Um die Zeit zu verschönern… lädst du sie ein, in diesen anderen Raum hinüberzugehen, der dein Studio war. Mit der Redseligkeit eines Fremdenführers zitierst du ihr die Anekdoten zu jedem Element des Dekors. Die Decke, mit zahlreichen bunten Stoffen von einem Fest drapiert, war nur eine originelle Art, sie zu lagern. An der Wand Filmplakate, alles Reklamen für Marilyn-Filme. Dort, verloren in einer Ecke, ein Leuchttisch, einziges Überbleibsel deiner beruflichen Phase im Animationsfilm.

Auf deinem Zeichentisch, wie ein Augenzwinkern, zwei laufende Seiten. Dein berühmter Comic, dein ehrgeiziges Projekt.

Um die Zeit aufzuhalten…, versuchtest du, sie zu verführen, indem du diese Bilder präsentierst wie ein Sammler japanischer Drucke. Über die Details flatternd, machst du sie neugierig mit der gewöhnlichen Absicht, sie zu beeindrucken. Denn all diese Effekthascherei hatte nur das Ziel, Mia von der grafischen Qualität des Werks zu überzeugen. Damit sie, unter dieser Verführungsmanöver vor Bewunderung schwankend, ihrer Schwester die Idee zuflüsterte, am Text mitzuarbeiten.

Nahaufnahme auf Mia. Deine Hoffnung war in den Augen der Neuankömmlingin zu lesen. Vorsichtig wendete sie die letzte fertiggestellte Seite und kommentierte ruhig.

— Eine großartige Arbeit. So viele Details… Ich werde Nielle vorschlagen, am Text mitzuarbeiten. Das ist doch, was du willst, nicht wahr? … — Nun denn…, ich lasse dich. Danke für deine Gastfreundschaft. "

Halbtotale: Damien vor dem Objektiv. Mia im Gegenlicht. Dein geübtes Ohr nimmt über dir ein Knarren wahr. Dieser Hinweis wird zum idealen Überzeugungselement, um die Einübung deiner seltsamen Persönlichkeit, deren Kosten Mia trägt, um einige Augenblicke zu verlängern.

— Deine Schwester ist zu Hause!

— Woher weißt du das?

— Mein kleiner Finger kribbelt! — Meine Hintertür führt direkt zu ihrer, falls du einen neuen Versuch machen willst.

— Warum nicht! "

Mobile Kamera: Außenszene. Aufrecht, wie im Gleichgewicht auf der Türschwelle, die Arme verschränkt, um dich vor der Kälte zu schützen, beobachtest du Mia.

Sie klingelte einmal, zweimal. Keine Antwort. Sie klopfte einmal, zweimal, dreimal. Nichts. Die "3297 A" antwortet nicht.

Jede Zurückhaltung über Bord werfend, reichst du ihr einen Besen und lädst sie dann ein, wieder hereinzukommen. Du ergreifst den Teleskopstiel eines alten Wischmopps.

Wortlos skizzierst du Mia ein Lächeln, während du zur Decke deutest. Weibliche Scharfsicht: Sie begriff sofort. Amüsiert von der Idee folgte sie dir dorthin, wo die Ratten den meisten Widerhall tragen würden. Dann regneten die Schläge ebenso wie das Lachen. Es war zweifellos der einzige Augenblick, in dem ihr beide in einer gewissen Form von Kameradschaft sympathisiert hattet.

Diese Schläge bezeichneten, ein wenig wie im Theater, in Wirklichkeit einen langen und letzten Akt. Wie Improvisationsschauspieler, die blindlings auf ein ungeahntes Finale zuspielen, legte die Intensität des Ausdrucks des einen das Spiel des anderen nahe. Schlag auf Schlag zeichnete sich die Schlussreplik ab.

— Sesam, öffne dich! "

Die Tür des dritten Stocks öffnete sich einen Spalt. Nielle, die sich bei sich verkrochen hatte, erlag der Beharrlichkeit der Perkussionisten.

Wechsel von Einstellung und Atmosphäre. Nach Wahl der Intuition. Das Dekor: die Innentreppe, die zum dritten Stock führt. Du hattest deine Komplizin begleitet, um Nielle zu erklären, dass du der Urheber des Lärms warst. Die Absicht war schön, blieb aber vergeblich.

Deine Schöne war wütend auf ihre jüngere Schwester. Höflich schlug Mia dir vor, wieder zu gehen. Fürchtete sie Nielles Reaktionen? Die Vorwürfe, die euch erwarteten? Im Grunde war es dir völlig egal. Diese Heftigkeit, in die ihr euch begeben hattet, erlaubte dir, die ideale Frau, die du in Nielle sahst, durch diese farbige Facette, die der Zorn ist, zu vermenschlichen. "

***

Die Sonne steht nicht mehr im Zenit. Die Suche hat ihren Höhepunkt nicht erreicht. Der Träumpath hat genug. Der Geschmack, auf seine Vergangenheit kotzen zu wollen, hindert ihn am Atmen. Er beneidet einfache Menschen, ist eifersüchtig auf ihre normalen Hoffnungen.

Diese Feststellung, die ihn aggressiv macht, bereichert den Zorn, den sein Tagebuch durch eine zwischen den Zeilen verstreute Moral anfachte. Impulsiv schleudert Damien den biografischen Vertrauten gegen eine Wand dieser Wohnung, die beginnt, ihn trocken zu ersticken. Sich von dem tadeln zu lassen, was unvollkommen ist, ist ihm in die Nase gestiegen. Diese plötzliche Abneigung erlaubt ihm zu begreifen, dass er diese Elemente der Vergangenheit mit gegenwärtiger Energie wiedererlebt.

Um das Gelingen seiner emotionalen Reise nach Art eines Versicherungsvertrags zu garantieren, ergreift er Papier, Feder und Spleen und verfasst ein Gedicht, das er weder kritisieren noch analysieren wird. Er lässt die Folge der Wörter auf einer ununterbrochenen Bewegung der Hand ruhen.

(Auf diesem gestrandeten Schiff reisen?

Meine Haut, meine Träume und Sünden riskieren?

Schnell! Es wieder flottmachen, damit es in See sticht.

Um diese bitteren Hurrikane erneut zu erleben.

Diese Ängste, Tränen, Übelkeiten und Nöte hissen,

Auf der so gefürchteten Route schwanken…

Vom Seelenkummer und einem Galeerenleben,

Um darin die Liebe zu ertränken, Feuer meiner Hölle.

Zu diesem Schatz abgenutzter Zeiten segeln.

Ihn instinktiv finden, dann forttragen…

Auf jungfräuliche, lichtweiße Länder.

Ihnen mit Tinte tausendundeine Grenze ziehen.

Nächte und Tage diese Gegenden neu entdecken,

Diese traurigen Länder, die sich betrachten lassen.

Sie, deren Frühling nur ein schwarzer Winter ist,

Werden mein gestriges Dasein trösten.

Mich in diese Orte auflösen, Bilder der Vergangenheit.

Den Ozean trinken, sie, die mich vergessen hat,

Dank dieses Schiffes von schwankender Laune,

Das mein dunkles, mehr als verkehrtes Gedächtnis ist.)

Zufrieden, sich davon überzeugt zu haben, nicht loszulassen, schließt er die Augen. Wie in einem Traum sieht er sich in jener Zeit nach der Begegnung mit Mia wieder, ungeduldig. Wie sein Tagebuch oder das Foto nimmt er sich als Dritten wahr; als erinnerte er sich an jemand anderen.

— "Ich höre dich, Nielle! Ja, du bist da! Deine Schwester ebenfalls.

Damien zögerte, sich bei seiner Muse vorzustellen, da der Morgen für diesen Gesellschaftsvertrag zu jung war. Die Dreistigkeit des Telefons, dieses Intimitätsschnüfflers, würde ihm einen erträglichen Zugang gewähren. Ein Klingeln…! Ein zweites!

— Sie, die nun deine Räume teilt, ein wenig von deinem Leben. Hat Mia darauf geachtet, dir ihre Eindrücke von meinem Comic zu geben? Ich wünsche mir so sehr, dass du am Text mitarbeitest. Ich weiß nicht, ob der entfaltete Charme seine Auswirkungen hatte, und diese Neugier reizt mich. Wenn ich die eine oder die andere erreichen könnte… — Dennoch sind sie da! … Ich höre Schritte, sogar ihre Stimmen. "

Der Träumer war erschüttert. Die Luft zirkulierte schlecht in seiner Luftröhre. Er zog sich zusammen, er zitterte. An jenem Tag ließ ihn seine vollkommene Kenntnis des morgendlichen Schweigens jedes Wort eines kurzen Austauschs zwischen den beiden Schwestern unterscheiden.

— Falls es Damien ist, bitte ich dich, ihm zu sagen, dass ich nicht da bin! Einverstanden, Mia? …"

Sechstes Klingeln! … Letztes Signal? Er wagte nicht aufzulegen, ergriffen von der durch seine Muse bewiesenen Intuition. Wie wusste sie es? Warum wagte sie es?

— Nielle, du hast nicht das Recht, mich zu boykottieren! Was ist aus deinem Vertrauen geworden? … Hätte ich dich mit meinen unermüdlichen Anrufen nach diesem Diebstahl, dessen Opfer du warst, so sehr beruhigt, dass ich dir nun völlig nutzlos bin?

— Hallo! … Hallo! … Wer ist am Apparat…?

— …Mia? … Ich bin’s, Damien! Kann ich mit Nielle sprechen? …" Auf Kosten seines Stolzes wurde diese nutzlose Frage gestellt. Er hätte offenbaren können, dass er sie überrascht hatte, wie sie über ihn herzogen; doch die Vorteile dieser Beschallung zu schützen, die geeignet war, Nielles süßeste Geheimnisse zu entwenden, hatte Vorrang.

— "… sie ist im Augenblick nicht da. Gibt es eine Nachricht? "

Wie er es erwartet hatte, bestätigte Mia ihre Solidarität mit ihrer Schwester. Vielleicht aus Mitleid legte sie nicht auf, ohne dem Künstler gegenüber erwähnt zu haben, dass sie seine Verdienste und jene seines Projekts gerühmt hatte.

Unerwartete Entwicklung oder plötzliche Regression? Der Träumpath, hypersensibel gegenüber der Erinnerung an diese Zurückweisung, wirkt reglos. Heilsamer Schock? Oft doppelt, spürt er erneut, wie seine Persönlichkeit zerfällt. Er untersucht das Ego, um die Ganzheit des Selbst wiederzufinden.

Als gewöhnliches Wesen, ohne normal zu sein, ohne pleonastisch zu sein, verschleudert er ein geheiligtes Klischee, den berühmten Shakespeare-Auszug: "Sein oder Nichtsein… oder nur Nichtsein sein? … Ich? … Er? … Oder Wir? … Dort lauert die Frage!" Warum diese Frage? — Er sucht sich.

— Wo bin ich hin? Wer bin ich? Was sind Damiens wahren Qualitäten? Sein größter Fehler? …

— Doppelt sehen, ohne zu konsumieren!

— Wer spricht?

— Ich, Damien!

— Aber ich bin Damien.

— Wenn du ich bist, wer bin ich?

— Wir beide, das heißt ich, Damien, der kleine Träumer. Derjenige, der in seinem Tod deinen mitreißen wird. Und umgekehrt.

— Du bist gerade der Beweis, dass wir da herausmüssen.

— Ja! Wir müssen beide aus diesen Ketten heraus, die Nielle um unsere Hälse geflochten hat. "

Er macht kehrt, sich selbst gegenüber.

— Er muss Schluss machen!

— Wer, er? — Du? … oder wir?

— Also, wo waren wir? Ich meine, wo war ich?

— Du meinst, wo bist du! Denn ich bin "er" und du bist "ich".

— Ja, genau! Ich bin Damien. Und du, "er", hast nichts mit der Wirklichkeit zu tun. Du bist ein Produkt, sogar ein Nebenprodukt meiner unaufhörlich delirierenden Einbildungskraft. Du machst mich rasend! Manchmal wage ich zu wünschen, ich hätte diese Fähigkeit nie besessen, überall und unter allen Bedingungen zu träumen. Durch dieses illusorische Phänomen, dessen Ursprung oder gar Zeuge ich nicht mehr bin, an dem ich aber direkt in einer niederträchtig natürlichen Art teilnehme. Ich fordere deine Verbannung in die Nichtigkeit, subsidiäres Alter Ego!

— Nein! Jetzt werde ich dich erzählen! Denn ich werde nichts verbergen! "

Lebhafte Rückeroberung des Schattens. Immer untreu, aber wahrer als er. Beide an dieselben Rettungsbojen gebunden, Erinnerungen, die wie ein chinesisches Puzzle wieder heraufzuholen sind.

Dieser Vormittag, traurig durch die Zurückweisung und deprimierend durch seine Regenlast, würde nicht enden, ohne das Erstaunen noch zu steigern. — Lou Jobim würde einen jungen Studenten beherbergen. — Bruce Brouillette, der wie ein Wirbelwind vorbeikam und einen Joint Haschisch rauchte, informierte Damien kurz darüber. Der Träumer hätte gern mehr gewusst, doch Bruce verschwand mit dem blauen Rauch, der sich auflöste. Der Zufall erlaubte jedoch, dass dem Hinausgehen des Brouillette-Sohnes jenes des Kochs entsprach, der aufbrach, um sein Brot zu verdienen, bereits seine Zuneigung zu seinen Kochtöpfen pfeifend.

Damien, von ganz schlichter Unschuld umhüllt, mit kindlicher Miene, trat hastig aus seiner Wohnung und lief auf Lou zu, während er hüpfte. Durch seine morgendliche Aufnahme etwas verwandelt, vergaß er, Seele wie Körper, einige Nachbarn, die ihn im Hintergrund mit genährten und satirischen Vorwürfen erschossen.

— He, Lou! Geht’s? Du gehst arbeiten, nicht wahr?

— In der Tat, mein Lieber, aber ich bin in Eile.

— Du hast einen Kostgänger, wie es scheint?

— Die Neuigkeiten gehen schnell im Viertel herum!

— Ja, es fehlt nur, dass sie den Ereignissen vorausgehen. — Spaß beiseite, ich möchte mit dir über etwas anderes sprechen. Einen Traum.

— Einen Traum! … Beeil dich, ich sehe meinen Bus an der Boulevardecke. " seufzte er vor Verärgerung, während er den Kopf von Damiens verschwommenem Blick abwandte, der mehr gestikulierte, als dass er beschrieb.

— … um einen Tisch herum sitzen Nielle und drei andere Personen. Von hinten ruft eine Stimme: "Die Mädchen, die in Restaurants gehen, haben schon viel gegessen!"

— Das ist alles?

— Ja, aber ich habe von Nielle geträumt!

— Wie interessant, und ein lustiger Zufall: Mit dem Ende deiner Erzählung fällt die Ankunft meines Busses zusammen. — Tschüss! "

Die Augen auf Lou gerichtet, erfüllt von demselben spitzbübischen Lächeln, das die Replik abschloss, wünschte Damien ihm, keinen freien Sitzplatz im überfüllten Bus zu finden. Dann fragte er sich beunruhigt, ob es sinnvoll gewesen war, im Vorbeigehen nur diesen ersten Teil eines Traums herunterzuleiern. Wie hätte er ihm alles enthüllen können? Lou spielte darin eine Hauptrolle, die Signifikanten waren trüber, verfänglicher und beinahe belastend.

(Los Angeles. Ich gehe auf dem Sunset Boulevard. — Auf dem Pflaster: Fußabdrücke. Sie sind blau. Seltsamerweise sind es meine. Ich gehe in ihre Richtung. Die geheimnisvolle Spur endet auf einer Agora.

Den Raum abgrenzend, dämpfen große durchscheinende Schleier kaum hohe Säulen mit korinthischen Kapitellen. Einige Meter entfernt, auf einem breiten Podest, ein langer und breiter Tisch mit weißer Tischdecke. Darauf appetitliche exotische Speisen, kunstvoll aufgetürmt und auf goldenen Tellern präsentiert. Hinter dieser gargantuesken Darbietung steht Lou in der Kleidung eines Küchenchefs.

Im Zentrum dieser Szene wird Nielle im Abendkleid diskret von vier Männern umworben. Ich gehöre zu diesem Quartett von Schmeichlern. Nicht mehr von meiner Größe begünstigt als in der Wirklichkeit, bin ich dort der kleine Witzbold, der die anderen amüsiert.

Dann lädt Lou uns alle ein, seine fabelhaften Speisen zu kosten. Nachdem er die anderen Gäste großzügig bedient hat, wirft er mit einer verächtlichen Geste einige Krümel auf meinen flachen Teller.

Nielle tanzt dann mit einem der Bewerber, als hätte sie ihre Wahl getroffen, ihren Prinzen erwählt, auf die Empfehlungen von Lous "Nonverbalem" hin. Ich beneide die Tänzer traurig. Ich bin allein und selbst in diesem Traum zurückgewiesen.)

Der Bus verschwindet am Horizont gleichzeitig mit dem Ende dieses Märchens eines einzigen Schlafes. Ohne den Koch zu plagiieren: "Lustiger Zufall!"

Die Kälte, die Damien zu frösteln beginnen ließ, brachte ihn in die Wirklichkeit zurück. Als er nach Hause zurückkehrte, mit hoch erhobenem Kopf, mehr als erhoben, musterte er eines jener Fenster mit Läden im dritten Stock und stellte sich dort eine Silhouette vor, die ihn schmachten ließ. Jene von Nielle, die sicher den Ausgang ihres unsäglichen Nachbarn von unten genutzt hatte, um zu verschwinden.