KAPITEL II

Die Schwärze ist vollkommen, ihr fügt sich eine Hintergrundmusik an. Ein banaler Jazz. Die Minuten verrinnen und begleiten die Zweiunddreißigstel, die sich eine nach der anderen auf seinen allzu empfindlichen Trommelfellen verlieren.

In der frischen Abendluft kippt ein tiefer Seufzer um, der bereits die ruhigen Grundfesten dieser Atmosphäre der Introspektion verwüstet. Eine erwartete, lebenswichtige und längst überfällige Selbstanalyse. Doch da „verbluest“ der Jazz und vergisst, sich in der Banalität zu räkeln.

— Verfluchtes Karma! … Schicksal, du erstickst mich! Meine Seele tut weh. Mein Herz ist ein Trugbild, und meine Tränen verdampfen in meinem verdammten Hara. "

Seine Tränen werden jedoch zurückgehalten und blockiert von seiner unvorstellbaren Naivität, Keim einer betrogenen Inszenierung. Möglicher Gewinn: eine unerreichbare Liaison.

— Meine tierische Kraft verblasst in den überbordenden Fluten des Spotts über meine ausgetrockneten Träume. Selbst wild ist meine Kreativität kein Fass ohne Boden. Scheiße! Warum bin ich unheilbar sterblich? Ist das die einzige scheinbare Rechtfertigung meiner Fehler? … Der gemeine Rückgriff auf den Selbstmord würde daran strikt gar nichts ändern!

Diese vielen Jahre, in denen ich auf das Wunder einer möglichen Begegnung wartete, selbst auf einen abgedroschenen Austausch; diese unberechenbaren Stunden, für immer in diesem trügerischen Raum-Zeit-Gebilde geschmolzen. — Die Erinnerung. — Ihre unvergänglichen Reuegefühle, in meine Falten eingraviert, neutralisieren mich. Ich muss diese Augenblicke eines roten Mondes blinder und kindischer Leidenschaften endgültig aus meinem Gedächtnis tilgen! … Dich für immer vergessen, Liebe meines Lebens, um endlich mein eigenes Leben wertzuschätzen. Denn ich habe es satt, die Zeit zu „autodaféen“. Meine Zeit! "

Die Aufnahme war alt. Die Platte trug die Spuren der Zeit… Die Spuren der Zeit… Die Spuren… Gleichgültig, wie abgenutzt sie war, der Rhythmus der Melodie beschleunigt sich. Der Saxophonist improvisiert in den Tiefen. Die Schwärze der Erinnerungen würde instinktiv zerschnitten werden.

Damien bezeichnete sich selbst als Träumpathen. Ein Wort seiner Erfindung. Er hatte es geschaffen, um sein Lebensweh zu beschreiben: eine beinahe krankhafte Unfähigkeit, die Wirklichkeit aufzunehmen, ohne sie sogleich in Traum zu verwandeln. In träumendem Zustand zur Welt gekommen, seit jeher von einer überinflationierten Einbildungskraft getragen, betrachtete er das Reale als bloßen Vorwand zur Erfindung.

(In träumendem Zustand zur Welt gekommen; in seiner Entwicklung eine „Hyperinflation“ seiner von vornherein überbordenden Einbildungskraft verspürend; die Wirklichkeit als Vorwand zum Träumen betrachtend; all diese Elemente brachten ihn dazu, diesen Neologismus zu schaffen.

Was er nicht wusste, war, dass… wenn die Liebe oder das Verlangen zu huren einen Wahnsinnigen des Traums dramatisch entflammt, sich die charakterlichen Symptome verzehnfachen. Doch alles wird verschwommen, unverständlich, amphigourisch, wenn seine Bitten zurückgewiesen werden. Die Träumpathie wird akut. Von da an strukturiert sich ein lasterhaftes Dreieck in seiner Psyche. Eine Loyalität gegenüber der Abwesenheit, eine Askese, die ihr geweiht ist, und der unvermeidliche Sturz in die Besessenheit einer anachronistischen Existenz.)

— Wo verstecken sich jene, die an Liebeskummer leiden, der dem meinen gleicht? Im Dunkeln, wie ich? Schleppen sie sich durch den Schlamm, um sich darin wie in einem Moor zu versenken? — Trägt nicht die ganze Gesellschaft Masken des lachenden Hans? … Und wenn der Abend kommt, zusammengekauert in der Einsamkeit, um ihre Wunden zu pflegen, durch Stress empfindlich gemacht, zittert sie dann nicht stöhnend: "Aua! Meine Liebe, ich habe Schmerzen! "

Die Improvisation ist maßlos. Nach Belieben der Noten des Jazzmusikers heftet der Träumpath ihr Wörter im Gegentakt an.

"Wo bist du? Was tust du? … Denkst du manchmal an mich? … Du, die ich liebe, … du, deren Abwesenheit ich unterwürfig verehre; einzig, weil sie sich als Standbild deiner Existenz in meiner erweist! - Hörst du mich nicht, wie ich dir meine Wünsche im Traum zuflüstere?

("Hallo! …Hier blauer Drache. Ich rufe meinen Liebeskummer… Hallo! …

Antworte doch! …Nichts! …Scheiße! …Der Code hat sich mit den widerborstigen Wellen geändert.

Hallo! …Hallo! …Hier die Sphinx der Finsternis. Ich rufe meinen Liebeskummer… Hallo! …

Sag etwas! …Da ist es! … Ich höre, … ja! Ich höre, aber es wird wieder verschwommen, fast unmerklich; null! Unhörbar!

Unhörbar? Wieder du, grausames Schweigen, das wie ein Bumerang zu mir zurückkehrt. Ich bin es müde, dich anzuhören, Sprache der Verzweiflung. Worauf wartest du, um zu fliehen?

Hallo! … Hier ein Blues in der Finsternis. Eine Leere trennt uns… deine Stimme, nach der ich mich sehne. Wo bist du, verrückte Unbekannte? … Hier der, der nicht mehr kann! ")

Zeichen der Tollkühnheit eines kranken Träumers: Er gewährt sich viel zu wenig Zeit, um alles noch einmal zu sehen, alles wiederzukäuen. Einen einzigen Tag! Diese nächsten vierundzwanzig Stunden, die sich vor ihm wie ein unsichtbares Hindernis erheben, werden der einzige Zeuge der Exzision sein. Da er, selbst „in extremis“, dem Gelingen der Herauslösung dieser einzigartigen Liebe den Vorrang gibt, beseitigt er den Zweifel am Scheitern nicht. Die Möglichkeit eines Fiaskos rührt nicht von der Introspektion her, sondern eher von einer providenziellen Zukunft.

— Ich werde unsere gemeinsamen Erinnerungen bis zum kleinsten Molekül vernichten. Ich werde jede Liebe ermorden, die in mir wiedergeboren werden wollte. Ich werde sie zerfetzen wie ein entfesselter Primitiver. Steht nicht mein Leben auf dem Spiel? … Im Visier! — Feuer! "

Aus der alten Stereoanlage steigen die letzten Tremoli auf. Die Platte dreht sich nicht mehr. — Das Schweigen nimmt wieder seinen Platz ein und hätschelt zugleich die Dunkelheit. Nur der Atem des Träumpathen, dieses Damienntischen Gemarterten, versucht ihnen das Privileg zu entreißen, sich auszudrücken.

Tränen an den Augenrändern, bereit zu platzen, verkünden ausrufend den Namen der Prüfung.

— Nielle! "

Kontakt! Eine Lampe wird eingeschaltet.

Das Haar von seinen nervösen Fingerspitzen zerzaust, die Handflächen auf der heißen Stirn, den Kopf zwischen den Beinen, trägt er einen blauen Frotteebademantel. Auf dem Rücken verleiht ihm sein weiß eingestickter Name die Erscheinung eines besiegten Boxers. Aus Sarkasmus hätte er gern das Wort des Schreckens hinzugefügt, doch Damien ist eher klein und vermeidet deshalb Schlägereien. Dennoch konzentriert er sich auf eine letzte Runde.

Die Arena: ein altes Haus mit Fensterläden. Das Licht ist bläulich. Die Atmosphäre ist blau. Das Wohnzimmer ist weiß. Ein enger Raum mit niedrigen Decken wie ein Käfig mit Vorhängen. Nur ein vergilbtes Plakat macht dem Spiel der städtischen Lichter Konkurrenz, die durch das Fenster eindringen: Marilyn Monroe in "Troublez-moi ce soir ! ". Ein unverzichtbarer Gegenstand für seine Rückkehr in die Vergangenheit.

Damien liegt ausgestreckt auf einem Diwan, ähnlich denen, die Psychiater besitzen. Ein Familienerbstück. Der Zufall! Seine Alten waren Leute der Erde. Sein Vater eher Arbeiter als Vater; seine Mutter mehr als Hausfrau. Dennoch ist das Möbelstück mit einem Stoff von hoher Qualität bezogen. — Doch der Liebe ist das egal! Das Opfer stellt Fragen!

"Durch welchen Zauber bin ich verliebt gefallen, sogar in deine Abwesenheit? Der Himmel hatte mir in meiner mühsamen Existenz das Glück, dich wirklich zu sehen, höchstens eine Stunde lang gewährt. Kurze Augenblicke, sparsam über mehrere Monate verteilt. Würde ich wagen hinzuzufügen: endlos? Wie konntest du meine Seele entwenden? … Wo? … Wann? … Eine Fangfrage. Warum? Eine Frage, die durch ihre Folgen meine Fähigkeit übersteigt, sie zu beantworten.

Heute, … oder morgen, werde ich wählen müssen zwischen Beharren und im Traum verrecken, oder Wiedergeburt und Leben. Ich kann nicht weiterhin der Gnade dieser betäubenden Wirklichkeit ausgeliefert sein, die mein Leben verwaltet. Einer Kerze gleich, die an beiden Enden brennt und zwei unterworfene Schatten anruft, verzehrt sich mein Leben zu schnell und ohne Urteilsvermögen.

Ich nehme bereits die bittere Verwirrung der Schwierigkeit wahr, zwischen der Originalität des Erlebten und dem Faksimile eines Traums zu wählen. Bin ich schon doppelt…, im Augenblick deines Erscheinens in meinem Leben, Nielle?

Ich erinnere mich: Damals, in meinen Augenblicken der Klarheit, identifizierte ich mich mit einem nackten Affen, Mitglied einer dekadenten Gesellschaft. Unter Drogeneinfluss hingegen betrachtete ich mich als Gott, der irrtümlich Mitglied einer Gesellschaft häutender Affen in diesem berühmten globalen Dorf McLuhans geworden war. Nach und nach entwurzelte ich mich von dieser Kugel, auf der das Geldfieber, das „ad vitam aeternam“ einen ihm geweihten Manichäismus panzert, die Dritte Welt nicht daran hindert, vor Hunger zu verrecken. Während sie vergisst, was das Gute ist, und sich dem Bösen entzieht, bemühen sich die anderen Teile des Planeten mit aufgeblähten Statistiken, ihre Scheuklappen miteinander zu vergleichen.

Dennoch hielt ich mich für begünstigt, arm zu sein, fast mittellos. Arm, aber nicht bedürftig. Der Zufall der Vorsehung erlaubte mir sogar, Mieter zweier Wohnungen zu sein. Einer ersten, in der ich Glück oder Traurigkeit nicht mehr unterscheiden konnte; das Familiennest. Dort wohnte ich mit Mylène zusammen, meinem Engel von Frau, die mich unermüdlich weiter ertrug, mit einer Geduld, deren Geheimnis nur sie kennt. Dort lebte ich auch mit Lysianne, unserer sanften Tochter. Ihre Anwesenheit bleibt das einzige Band, das mich noch an die Wahrheit bindet.

Was die zweite Wohnung betrifft, so diente sie uns dreien als Atelier. Wir waren dort nicht allzu unglücklich. Mylène analysierte dort ihre Träume und entzifferte ihre automatischen Schriften. Lysianne tat dort alles, was ihr gefiel, ohne Einschränkung. An diesem Ort grübelte ich. "

Damien scheint zu posieren. Regungslos findet er sich Lichtjahre entfernt wieder… am selben Ort. Ruhe und Frieden herrschen als König und Königin im Familienatelier.

Lysianne, ein entzückendes kleines Mädchen mit braunen Augen und kastanienrotem Haar, einer Tönung an der Grenze zum Roten, kam bezaubernd auf mich zu, ihren Vater, der in meinem hochheiligen Bereich meditierte.

— Papa, kannst du mir bitte deine Filzstifte leihen? Ich möchte dir eine Zeichnung machen.

— Natürlich darfst du sie benutzen, aber vergiss nicht, jedes Mal die Kappen wieder aufzusetzen, wenn du einen benutzt… Mir fällt ein! Was möchtest du mir denn zeichnen?

— Ah! Das ist eine Überraschung.

— Das wird sicher sehr hübsch; ich weiß, dass du Talent hast. "

Ebenso glücklich darüber, die schönen Farben benutzen zu dürfen, wie angeregt durch meine Schmeicheleien, beeilte sie sich, sich in dem Raum einzurichten, der ihr zum Spielen zugewiesen war.

Während der Engel seine zwei oder drei Bücher von Carl Jung konsultierte, um die Analyse seiner Träume wissenschaftlicher auszurichten, setzte ich meine Grübeleien fort.

Inspiriert von Lektüren über Alchemie erfand ich, in der Art eines harmlosen Zauberlehrlings, philosophale Maximen. Mehrdeutige Formeln in holpriger Formulierung. Ich amüsierte mich sogar damit, sie bei Abendessen mit Freunden zu verwenden. Ich ließ sie so subtil in die Gespräche gleiten, dass meine Maximen keinerlei Reaktion hervorriefen. Dann rühmte ich mich, mein Steckenpferd zu rezitieren: "Sich vorstellen, um vorherzusagen, damit man verwirkliche". So signalisierte ich meinen Zuhörern, dass die Berühmtheit auf mich wartete. Was im Übrigen keinen Kommentar hervorrief. Das war mir gleich. Die okkulten Funktionen meiner prophetischen Gedanken hatten als erstes Ziel, den Ort zu bestimmen, von dem aus ich sie niederschrieb: "Cogito ergo sum". So ersparte ich mir, mich zu kneifen, um zu prüfen, ob ich noch existierte.

Über meine kurzen Sätze extrapolierend, streng überwacht vom Gespenst des Hermes Trismegistos, verwandelte ich diese potenziellen Sprichwörter in Comics als Modus der Verdeutlichung.

— Schau, Papa, ich habe meine Zeichnung fertig.

— Wo bin ich… ? … Ah! Lysianne, du hast mich erschreckt… du bist fertig? … Oh! Wie schön, du hast schöne Farben gewählt. Ich liebe deine Überraschung. Hast du sie Mama gezeigt?

— Nein, ich will sie nicht stören, sie ist mit Lesen beschäftigt. "

Mit einem verschwörerischen Lächeln lud ich Lysianne ein, mir schweigend zu folgen, um Mylène wiederzufinden, die in ihre mühsame Arbeit vertieft war. Mich wie eine Katze an meine Frau schmiegend; meine Finger in das Haar der Leserin gleiten lassend; küsste ich sie, zufrieden, sie aus ihrer Konzentration gerissen zu haben. Ohne die Augen zu heben, immer noch auf die Schriften ihres geistigen Meisters Carl Jung gerichtet, reagierte sie, indem sie mich zärtlich umschlang.

— Sag, mein Häschen! Ich will dir die schöne Arbeit zeigen, die Lysianne für mich gemacht hat. "

Als sie ihren Blick auf die vielfarbige Überraschung richtete, brach sie in ein aufrichtiges Lachen aus. Dann liebkoste sie unser Kind und kommentierte zugleich.

— Eine Karikatur von Papas Comicfigur. Lysianne, du hast ein schönes Geschenk gemacht, mein Kätzchen. — Bravo, meine Kleine! "

Der Träumpath sieht diesem sanften Bild mit Nostalgie nach. Ein glücklicher Moment unter so vielen anderen, der kleine Glücksdosen in ein Elend injizierte, das nur durch Sozialhilfe ein wenig gelindert wurde. Doch die Achse, auf der er seine Nachforschungen aufbauen wird, ist vorhanden. Ein Ort. Das Atelier.

— Ich hatte eine gewisse Vorliebe für diesen Zufluchtsort. Im Übrigen verbrachte ich dort den größten Teil meiner Zeit damit, Projekte auszuarbeiten, die meine Kreativität befriedigen konnten. Einfach, um mich zu beschäftigen, denn ich hatte mit der Arbeitswelt gebrochen. Ich war faul und motivationslos geworden, trotz meiner offensichtlichen Verantwortlichkeiten. War mir vor der Produktivität gegraust? … ! — Mit Freunden von der Universität erlebte ich ein spannendes Abenteuer in der Welt des Animationsfilms. Alles hatte gut begonnen, alles endete schlecht, … dazwischen hatte ich gelernt, mich zu berauschen. Aber in dieser Wohnung, die nicht mehr die meine ist, an diesem Ort, der mein Atelier war; was tat ich dort noch? … Was also? …

Ich schlief manchmal dort; oft floh ich dorthin, um im Verborgenen einen imaginären Harem anzubeten, erregender als eine Enzyklopädie ohne Bilder… Was noch?

Es steigt auf! … ja! Die Erinnerungen beginnen mein Gedächtnis zu erwärmen wie unterirdische Bewegungen eines Lavaaufstiegs.

Nielle! … Nielle, schön und interessant, nicht mehr. Sie war gerade in den dritten Stock eingezogen, in eine Wohnung direkt über dem Studio. Zwischen ihren Kisten, die sich nicht schnell genug leerten, ging sie hinaus, um Luft zu schnappen; wahrscheinliche Anomalien auszumachen, sich über ihre neue Nachbarschaft aufzuklären. Ich nutzte einen Augenblick der Einsamkeit, um meine Augen nach Belieben ihrer Lidschläge spazieren zu lassen und Winkel eines geheimnislosen Innenhofs zu untersuchen, die bereits erkundet waren. Jeder von uns, auf die Geländer unserer Balkone gestützt, beobachtete alles und nichts zugleich. Sie aus Neugier, aus Entdeckungslust. Ich aus Gewohnheit.

Die erste Kommunikation, die erste gehaltene Sprache: die unserer übereinandergelegten Schatten. Gerade lange genug, dass beide vom Vollmond gesegnet wurden. Und ihre verrückte, ihre ungreifbare Silhouette, die meine wahrnahm, die sie beobachtete, zog sich zurück, betroffen. Wer weiß, ob im Schweigen unsere dunklen Seiten nicht soeben heimlich miteinander Liebe gemacht hatten? "

Ein Augenblick des Innehaltens. Ein Mineralwasser verwandelt das Glas, das es am Entweichen hindert, in ein Prisma. Erfrischende Pause. Kurz.

"Verheiratet und körperlich treu, dennoch die Unbeständigkeit künstlicher Paradiese ausschwitzend, ließ mich ihre Anwesenheit die Möglichkeit erkennen, verstaubte Fantasien dank meiner Libido zu konkretisieren, die sich eilig daranmachte, sie munter zu restaurieren. Doch meine von der Droge amputierte Verführungskraft, meine im biorhythmischen Tief befindliche Einbildungskraft erlaubten mir nur durch einen winzigen Vorwand, die Neuankömmlingin anzusprechen. Einen kulturellen Anhaltspunkt.

Es war noch Sommer. Die Straße war verlassen. Es war spät. Vom Lärm der Autos erstickt, die auf dem Boulevard fuhren und ihr Flügelrauschen verstärkten, unterhielten sich nur die Zikaden miteinander über ihre letzten ökologischen Beiträge. In der Ferne, auf dem Abkürzungsweg durch den Park, in dem ich saß, kam Nielle von weiß ich nicht woher zurück. Vielleicht von der Arbeit? Vom Vergnügen? Gleichgültig, ich hatte eine diskrete Chance, mich vorzustellen.

Ohne dass sie die geringste Furcht zu empfinden schien, ließ ich unsere Richtungen konvergieren. Unter der Straßenlaterne, die auf halbem Weg zwischen meiner Wohnung und dem Atelier stand, sprach ich sie an. Ein Faden Nervosität in der Stimme, ein Hauch Zögern in meiner Körpersprache zwangen mich, meine Worte im Telegrammtempo herunterzurattern.

— Hallo! Ich heiße Damien. Ich bin ein Nachbar. Ich wohne dort, gleich nebenan. Aber ich habe auch ein Studio. Dort, wo du wohnst. Im zweiten Stock, genau unter dir… Wie heißt du?

— Nielle"

Sie sprach es aus, als verdichte sie all die Stopps, die ich in das, was der Lektüre eines Telegramms glich, einzufügen versäumt hatte. Da dieses erste Gespräch eine lächerliche Wendung nahm und ich sie mit einem besseren Eindruck zurücklassen wollte, kürzte ich das Gespräch ab, indem ich versuchte, poetischer zu sein.

— Ist es Cat Stevens, dieser Aussteiger aus der Kirche des Rock, ("…it’s a wild world…"), dessen Musik ich an diesen Abenden oft höre, an denen du allein bist? Ist er es wirklich, den du bei offenen Fenstern hörst?

— In der Tat! Auf Wiedersehen. " warf sie als rasches, aber herausforderndes Schlusswort hin, während sie mir den Rücken zukehrte, als glaubte sie wirklich, mir das zu zeigen, was an ihr am wenigsten schön war…

Verwirrt von diesem snobistischen Ausweichen extrapolierte ich, stoisch, die Lippen vor Erstaunen versiegelt, über meine ersten Fragen und ihre zweite Flucht: "Meine Schöne, ich nehme die Melancholie wahr, die dich beim Hören dieser Lieder umgibt. Sind schmerzhafte Erinnerungen darin verankert? … Wer hat keine? … Das Leben ist hart, und der Rückgriff auf die Hurerei würde daran strikt gar nichts ändern. Nicht wahr, Spiritus Sancti? "_ Plötzlich! Ich war nicht mehr! Ich war ein anderer. — Die Abfuhr hatte ein niederträchtiges Wesen angelockt, das in mir hauste.

Wie eine zweite Seele unter meiner Haut hatte sich dieses Doppel an mir vergriffen, indem es mir meine Gefühle stahl; mir seine eigenen aufzwang. Es konnte jederzeit hervortreten, selbst beim Zeichen des geringsten Glücks, und würde rückfällig werden, indem es alles, was es anheftete, in ein gequältes Bewusstsein verwandelte. "

Gershwin gedämpft, "Rhapsody in blue". Klarer und wahrer scheinen seine Erinnerungen in die Zeit gemeißelt. Ersticken von Lachen und Tränen; immer dieselbe Garmethode der Gefühle. Der Träumpath sieht sich schlicht wieder, wie er von Nielle träumt.

— Durch die Fenster des Ateliers begaffte ich sie, sie, die mit einem so erregenden Gang umherging, dass man vor Bewunderung hätte pfeifen können. Sie versteckte sich, tarnte sich hinter zu großen Brillen, in der verzweifelten Absicht, sich zu verunstalten. Vergebliche Mühe! Offensichtlich erklärte diese ungeschickte Koketterie ihre Angst vor ihrem neuen Viertel. Sie wusste um die Wirkung, die ihre empörende Schönheit auf eine männliche Bevölkerung haben würde, die in Aggressivität oder Ungnade gezeugt war. Indem sie ihr ganzes Vertrauen in diesen zweifelhaft erfinderischen Kunstgriff setzte, ließ sie sich trotz ihrer Furcht beobachten.

Eine große Frau von ergreifenden Proportionen. Blond gefärbtes Haar, eine leichte Verrücktheit in der Krause. Make-up leicht wie eine Maske aus Spitze; sie harmonisierte die Farbe ihrer Kleidung mit dem engelhaften Blau ihrer lyrischen Augen, … immer verborgen hinter diesen grässlichen Fassungen.

Ihre Gänge und Kommen störten mich, da sie der Fixierung ähnelte, die utopische Sehnsüchte motivierte. Nielle war von demselben Charisma umstrahlt wie Marilyn Monroe. — Ein subtiler Sexappeal. Eine appetitliche Naivität. — Ohne dass es unangenehm gewesen wäre, verdünnten jene krampfhaften Indiskretionen, die sie in mir auslöste, dieses Hollywood-Elixier. Dauerhaftes Überbleibsel jener wollüstigen Vorgeschmäcker, geboren in meiner Vorpubertät. Marilyn, geistige Erzeugerin, hatte in mir eine unerschöpfliche pastellfarbene Fantasie gezeugt. Die Droge verwandelte Trugbilder in Wunder, und ich witterte ihre baldige Auferstehung. In Wahrheit bestand unter dieser sterilen Hoffnung die Absicht fort, das Leben so lange wie möglich zu bewahren.

Wenn ich mich ins Arbeiten im Atelier flüchtete, bewunderte ich meine Schöpferimpulse. Anmaßend genoss ich sie bis auf die Knochen. In meiner rechten Hand, der erobernden, … ein Pinsel. In der anderen, jener, die desertierte, … eine Haschischzigarette. Eine Tuschelinie, gefolgt von einem Harzstrich. Vom genialen Augenblick bis zur armseligen Leistung war jede Geste ein Halleluja an die Illusion, ein Andachtsritus an die blonde Schauspielerin, die noch schläft, in Unkenntnis der potenziellen Konkurrentin, zu der Nielle geworden war.

Ich fürchtete den unvermeidlichen Einsturz meines Inneren. Den Augenblick, in dem meine durch einen imaginären Pakt gebundene Seele durch die endgültige Verwurzelung meiner neuen Nachbarin den Tod finden würde. Seit ihrer Ankunft wiederholte ich mir als Reaktion diese anwachsende Lüge: "Niemals wirst du Marilyn verdrängen". Selbst Mylène, die mich kaum noch liebte, war in ihren ikonoklastischen Bemühungen gescheitert. Wie sollte Nielle es schaffen? Das Verbot, das sie verkörperte und das von Tag zu Tag immer verführerischer wurde, kleidete sich in Unumkehrbarkeit. Hatte ich mich wie eine Ratte, geistreich ungeschickt, zum Gefangenen meiner eigenen Falle gemacht?

Aus Loyalität zu Marilyn, um ihr den Thron zu sichern, festigte ich meine Schwächen, stellte meine schlimmsten Seiten aus. Laut und zu energiegeladen, nachlässig, marginal und mit flüchtigem Bewusstsein. Das, ohne einige paranoide Anwandlungen gegen virtuelle Jünger Karl Marx’ zu zählen. — Eine komische Anekdote über diese Politikleute! Gegen sie, einfach weil sie im Park genau vor ihrem Haus demonstrierten, verteilte ich anarchische Flugblätter, wobei ich Unverschämtheit mit Bösartigkeit verband. Ich war kostümiert mit einem weißen Kittel, der mit grob gezeichneten Fragezeichen übersät war, und trug einen Sicherheitsbauhelm, den ich mit Plastikblumen geschmückt hatte. Auf ihrem Terrain übergab ich ihnen weiße Papiere, die die Propaganda ihrer roten Käseblätter verunglimpften.

Die empfindlichsten Aktivisten, die am Nutzen und Interesse meiner Anwesenheit zweifelten, neigten dazu, mir ein indoktrinierendes Verhör aufzuzwingen.

— Was zum Teufel machst du hier, Saboteur? Was soll das sein, kleiner kapitalistischer Bourgeois?

— Das? … Mein politisches Programm der N.V.P., der Partei des Nichts-Von-Alledem! "

Auf meinen ideologiefreien Papieren schrieb sich daraufhin der Zorn des kommunistischen Grüppchens ein. Dieses ganze Theater, um sicherzugehen, in der möglichen Achtung derjenigen zu verfallen, die ich zu hoffen wagte, (allen Eventualitäten vorbeugend) als Zeugin zu haben.

Ich liebte! Ich liebe noch! Ach! Ein Fell eines tollwütigen Tieres diente mir als Passierschein. — Doppelte Identität! — Für Nielle unmöglich, mein wahres Ich zu erraten. Gipfel des Absurden: Ich erwartete die zufällige und vollständige Revolte meiner Qualitäten. Die aberwitzige und unerhoffte Verklärung eines Jedermanns. Wie konnte ich mich mit dieser unbewussten Hoffnung, die mich erfasste, von der Beherrschung der Gefühle überzeugen? Lässt sich die Liebe mit dem Hebel des Willens steuern? "

Damien, der Träumpath, krümmt sich, ringt auf seinem Diwan, als wollte er eine Ansteckung aus sich herausziehen. Er exorziert sich! Er beschwört sich, eine der kostbarsten Erinnerungen zu vergessen, sobald seine Reminiszenz vollendet sein wird.

— Im zweiten Jahr in Folge sozial engagiert, nutzte ich meine Mitwirkung bei der Organisation des Nationalfeiertags in unserem Viertel, um meine Rolle als Künstler dort zu verorten. Mehr noch aber, um mich selbst als Verlorenen wiederzufinden.

Konzentriert auf die Ausarbeitung eines Maskottchens, das ich dem lokalen Komitee vorgeschlagen hatte, allein mitten im Hof, mit dem Rücken zu dem alten roten Backsteinhaus, in dem mein Studio lag, war ich damit beschäftigt, die Struktur dessen zu festigen, was ein Frosch werden sollte, der auf einem Widder ritt.

Nach meiner üblichen Arbeitsweise lag alles um mich herum verstreut. Hammer und Säge, verdrehte Nägel und Schraubentöpfe, Holzstücke und Sägespäne. (Aus dem Chaos entsteht das Licht.) Inspiriert von der Sonne des ersten Sommertags, waren diese Verstärkungen schnell hingepfuscht. Als ich mich von da an damit beschäftigte, die Formen mithilfe von Draht zu definieren, wurden meine Schleimhäute plötzlich, zärtlich von den heimtückischen Ausdünstungen eines Parfums gestreichelt, das mich einlud, mich umzudrehen.

In ein hübsches Sommerkleid mit Blumenmuster gekleidet, die Außentreppe, die direkt in den Hof führte, elegant hinabsteigend, warf Nielle, ganz lächelnd, ein freundliches "Hallo!" hin. Dank des Gerümpels, in dem ich mich abmühte, wurde ihr nun sichtbar, dass sie meine seltsamen Haltungen schlicht damit erklären konnte, dass ich nichts anderes war als ein Künstler. Wenig methodisch und extravagant.

Verblüfft von dem, was zu einer der angenehmsten Umarmungen meines Gedächtnisses werden sollte. Die Essenz dieses sanften Augenblicks, jene eines Parfums, das mich entwaffnet, einen Moment lang gefangen genommen hatte. Einige Sekunden erloschen, bevor ich ihre Freundlichkeiten erwidern konnte.

Hundert! Tausendmal im Lauf des Tages spielte ich mir die Szene wie ein Video wieder vor. Dieser zarte europäische Duft, diese herzliche Stimme, diese Atmosphäre, ähnlich der eines meiner Lieblingsfilme mit Marilyn: "Das verflixte 7. Jahr". (Die Geschichte eines treuen Ehemanns, der von seinen Fantasien überwältigt wird und von seiner Nachbarin im Stockwerk über ihm träumt.)

Im Zuge der unermüdlichen Wiederholungen der Szene stellte ich meine Schwäche gegenüber dem unwiderstehlichen Charme fest, den das Parfum umhüllte. Die Beobachtung erlaubte mir auch zu begreifen, dass, wenn Nielle den Künstler entdeckt hatte, ich nun in ihr eine lebendige Muse erkannte. "

Die "Rhapsody in blue" hat ihre Reisegeschwindigkeit gefunden. Die Erinnerungen stellen sich dem Geist in klassischer Weise vor. Ihr Fluss hat den Geschmack von Jazz. Crescendo, Inspiration des jüdischen New Yorker Komponisten.

Die Mineralwasserflasche zeigt ihren Boden. Augenblick des Innehaltens, Moment des Horchens. Das Wohnzimmer hat keine Geheimnisse mehr, seine kleinsten Vertiefungen werden vom spähenden Blick des Ausgeschlossenen auf der Suche nach notwendigen Leiden überrascht. Damien kommentiert seine Eindrücke laut.

— Leiden! Den Schmerz küssen! Wenn das Übel sich beruhigt, sammle ich alte Wunden ein, die hier und da herumliegen. Masochistischer Träumpath! Muss ich mir das Herz amputieren, wenn ich heute die präzisen Träume von morgen durch stakkatoartig auftauchende Reminiszenzen aussäe?

Ich war weit von diesem verdammten Haus entfernt und habe mich so viele Jahre lang gequält, die Bilder gehegt, die mir von dir geblieben sind, jene, die noch immer unter meiner Hirnrinde treiben, nach Belieben meiner Träumereien. Wenn ich welche habe! … Wenn du da bist! … Oder da! …"

Applaus! Ausgezeichnete Darbietung des Pianisten und des Orchesters. Live-Aufnahme. Ende der Lobpreisungen. Eingeschlafenes Licht. Alles schwebt. Alles, selbst das Gespenst des „Erinnerns“ der vorangegangenen Augenblicke, Stützen neuer phantasmagorischer Zuckungen.