KAPITEL X

Das Zentrum des Gewitters schwebt noch nicht über ihm. Seine Gewalt wächst heimtückisch. Die elektromagnetische Kraft verstärkt die Spuren, die Markierungen der Rückkehr nach hinten. Die verflossenen Zeiten knebeln, betäuben die Gegenwart. Das Tier träumt, windet sich vor Schmerz; von außen ist davon nichts zu sehen.

Die Stimmen drängen sich, die Akoasmen setzen alles daran, ihn zu zerstören, zwingen ihn aber zum Kampf ums Überleben. Ihm gegenüber treten diese vergifteten Visionen gegen ihn an, fordern ihn zum Duell heraus, doch sein erfinderischer Geist bringt ihn dazu, diese Erfahrung als eine Art psychologische Homöopathie zu betrachten…

Bald achtzehn Uhr. Die normale Uhrzeit der Fernsehnachrichten; ein schlecht erlebtes, notwendiges Übel. Zu zahlreich kündigen sich die Qualen in Gruppen an. Überall auf der Welt, seit unzähligen Jahrhunderten, zieht man einander die Haut ab. (Sitten und Gebräuche?…)

Der Träumpath braucht niemandes Hilfe, um sich selbst Gewalt anzutun. Die Ventile seines Gedächtnisses zu öffnen, die ihn im Gedränge bis zu jener Zeit führen, die um seine Muse kreiste, genügt ihm. Von seinem weichen Diwan in seinem Übel betrogen, lässt er sich auf seiner Odyssee von Beethoven wiegen.

Seine rechte Hand belebt sich und lockert sich, die Muskeln und Knochen seiner Finger bewegen sich in einer Zirkumduktion. Diese instinktive Geste ist die unbewusste Wiederholung des Schreibakts, der einst seine schwierigen Stunden zu ohrfeigen vermochte. Kommunikation erzeugt Verständnis…

— Kommunizieren! Kommunizieren! Ich habe nur noch dieses Ziel im Kopf! " rief Damien aus, während er einen langen, starken Seufzer zum dritten Stock hinaufschickte. — "Ihr schreiben? … Wieder, ohne Antwort? … Wie viele Briefe habe ich in der Unbequemlichkeit von Worten verfasst, die nicht in der warmen Form eines Dankes oder in jener, offizielleren, einer Empfangsbestätigung zurückprallten? … Wie sie dazu bringen, sich als Frau mit hartem Kopf, als "Hard headed woman", zu erkennen; als die authentische Muse meines schöpferischen Genies? Mit welcher List sie dazu bringen, meine Leidenschaft harmonisch zu horten und sie anregen, meine Botschaften samtweich zu machen, bis sie schließlich ihre eigene Zuflucht mit meiner Person identifiziert? …"

In seiner Inspiration blockiert durch den unveränderlichen Phlegmatismus seiner Nachbarin, prüfte, wog er die empfindlichen Punkte des Skorpions ab, der Nielle war. Er zielte auf die angemessenste literarische Form; jene, die unfehlbar, in Anmut, seine Eindrücke übersetzen würde. Von den zaghaftesten bis zu den ausdrücklichsten.

— Ich habe ihr so viel zu sagen. So viele Bilder in Worte zu übertragen; verborgene Gefühle, bis in den Grund meiner Gedanken, ihr zu erzählen. — Pose, ohne Prosa. — Ein Gedicht? … Vielleicht? … — Ich werde nicht Carlos’ Originalität haben, da ich weder sein Wissen noch seinen knappen, direkten Stil besitze; aber der Lyrismus wird eine Erweiterung meiner Seele sein. "

Während er unablässig seine gewohnte Wache hielt und von Zeit zu Zeit zur Tür hinüberlinste, setzte sich Damien sanft, mit großer Langsamkeit, an seinen Küchentisch. Ein einziges Blatt Papier und eine sehr gewöhnliche Feder vor sich. Er erstickte seinen Atem und zog aus seinem Bauch jene Lebensenergie hervor, aus der die Schöpfung eines Gedichts entspringen würde, das seiner Muse würdig wäre. Dann schrieb er, spontan als unschuldiger Reimer, einige missklingende Strophen, die er später verfeinerte…

(Die Begegnung mit einer Fee…
Ein Traum in der Wirklichkeit.
Faszinierende Schönheit!
Schöne Verzauberung…
oder unbewusste Bosheit?
Schnell vergessen machen
jenen Missratenen auf deiner Schwelle,
der, um sich zu lindern,
eine Seele suchte, die ihn
von Augenblick zu Augenblick…
…verwirrt hatte.
Rasch! Eine verrückte Idee anbieten!
Den Wunsch zu helfen
allen verbrannten Hexen,
bitterlich,
durch die Gesetze des Fremden.
Und in einer Zukunft in Reichweite
deiner himmlischen Augen mich baden,
um ganz zu werden.
Ewig…
…Magier, selbst Hexer!
Öffne mir deine Tür,
im Licht meiner Seele! )

Die Feder verlangsamte sich bei der Unterschrift seines Namens am Ende des Wortgewirrs, denn einige Zeilen riefen das Erscheinen eines der Fee angetanen Affronts hervor, einer Dummheit, die er vergessen hatte. Das Staunen der literarischen Fantasie verflüchtigte sich, und das Zögern der letzten Schreibgeste ließ eine andere, abstoßende Erinnerung auftauchen…

— Entweder du liebst mich! … Oder du gehst! "

Diese Warnung, aus seiner Bude zu Nielle hinaufgeschleudert, hatte sich als die Kleinlichkeit eines stolzen und frustrierten Machos erwiesen. Ohne die Gründe und noch weniger die Vorzüge zu besitzen, um diesem Männerbild zu entsprechen, hatte dieser Schrei den Zweck gehabt, die Aufmerksamkeit seiner Nachbarin auf sich zu ziehen, aber ebenso, die Galerie zu beeindrucken. Ein Grüppchen junger Männer ohne Prüfung, bei dem Bruce die Rolle des geistigen Anführers spielte.

Diese kamen, um Damiens jüngst gewonnene Freiheit nach seinem ehelichen Debakel auszufüllen; im Gegenzug ließen sie ihn an ihren verbotenen Apotheken teilhaben, kostenlos. War es das Marihuana, diese pflanzliche Sirene, das ihn an den Ufern der Anmaßung hatte stranden lassen? Oder eine Liebe, die er bereits als unmöglich vorausahnte?

Die Seele des Träumpathen erleidet eine unbestreitbare Verwirrung, die sich in den verstrickten Verzweigungen seiner Erinnerungen einrichtet. Die Ursache dieser Verirrung leitet sich aus diesem Flashback ab, der sich beim Verfassen des Gedichts subjektiv eingeschlichen hatte; genauer gesagt, als er es paraphiert hatte. Dieser Schwindel entzieht ihm erneut den Eindruck, zur Erinnerung eines anderen geworden zu sein… Wie ein Wiederaufschäumen, ein Widerhall, ein Schnippen seiner Besessenheit von der Zahl Zwei; die Struktur des Zweifels, die zwingend mindestens zwei Orientierungen voraussetzt. Von Skepsis angeschwollen, behindert diese Last, die ihn entstellt, sein Vertrauen. Seine Entschlossenheit verblasst.

Sich in einer naiven Lösung wieder fassen? … Warum nicht! — Sein Problem verzehnfachen, um es auszubluten!

Da ihm die Zeit durch seine Planung von vierundzwanzig Stunden tiefer Verinnerlichung knapp bemessen war, entschied er sich, sich selbst zu belügen, indem er einen Anachronismus in diesen von seiner Vergangenheit abgegrenzten Ablauf einführte. In seinem Gedächtnis graben, in jenen Waben wühlen, in denen zweifelhafte Abenteuer mit der Gruppe junger Gauner hausten.

Der Träumpath stellt sich ihn, Damien, vor, dort sitzend vor diesen auf blaues Papier geschriebenen Reimen, sich selbst mystifizierend. Die Lüge zeitlicher Ordnung ist angebracht, denn in jenem Jahr trug es ihn weiter, zurück…

— Ich erinnere mich! … ? … ! Etwa zwei Wochen nach diesem schrecklichen Ultimatum an Nielle! … Ich hatte die Stadt verlassen müssen, aufs Land, um mich zu erholen. Die bloße Idee der Scheidung berührte mich nicht, doch die Sanftheit von Mylènes Haut und ihre feinen Zärtlichkeiten fehlten mir.

Bevor ich mich bei meinen so großzügigen Eltern ausruhen ging, hatte ich Bruce Brouillette die Schlüssel zu meiner Bude gegeben und ihm nachlässig gesagt, er solle sie nach Herzenslust nutzen… Aber die Grenzen des einen sind nicht zwangsläufig die des anderen. Relativität gilt sogar für das Prinzip der Freiheit.

Folglich! … Bei meiner Rückkehr stellte ich diese… wilde Verkommenheit von Bruce und seinem delinquenten Umfeld fest. — Totaler Verfall. — Auf den ersten Blick gaben nur zwei leere Champagnerflaschen meiner Wohnung ein wenig Feierlichkeit zurück. Das Zimmer war völlig verwüstet; in der Küche trockneten Pizzakrusten auf Tellern zum alleinigen Vergnügen einiger Fliegen; der Schaumwein war ausgetrunken, die Dusche lief jedoch in Strömen. Jemand stellte den Strahl ab…! — Aus dem kleinen Raum, im selben Maßstab wie Flugzeugtoiletten nachgebildet, trat dann eine junge Frau heraus, nackt unter meinem Bademantel. Naiv und durch meine Anwesenheit verlegen, schien sie sich in eine Dampfwolke zu hüllen, die zugleich mit ihr aus dieser engen Schachtel entwich, einer Schlinge für jeden Aufzugsklaustrophobiker. — Sie hatte sich dort gerade gereinigt.

Wunderschön, etwa sechzehn oder siebzehn Jahre alt, hatte sie, wenn ich so sagen darf…, Augen von einem "Nielle"-Blau. Dieser Vergleich, der den Mechanismus meiner Einbildungskraft neckte, ließ meine Libido sich anschicken, ihre Seele zu vergewaltigen, unschuldig. Ausschließlich.

Gleich zu Beginn kontaktierte Mike, der Drogendealer der Gruppe, keineswegs überrascht von meiner Ankunft, in mir jenes abgestumpfte Wesen, jenen unmäßigen Träumer, der bereits mit der Sylphide auf den Stufen eines Aphrodite geweihten Tempels irgendwo in Griechenland Unzucht trieb.

— …sie ist schön! Was? … Probier sie aus! … Sie ist verdammt heiß! Wir vier sind alle über sie drübergegangen! Stimmt’s, Bruce?!

— Exact man! … Wir haben sogar die Tiefe ihrer Vagina mit einem Schraubenzieher gemessen! Ha! Ha! "

Antwortete Bruce ohne Scham noch Verlegenheit aus Prahlerei? … Wahrheit? … Lüge? … Ein Witz, der die amüsante Entdeckung des missgebildeten Geschlechts eines von ihnen tarnte? — Ganz gleich! Bestürzt war ich zum unfreiwilligen Komplizen ihrer Orgie geworden.

An eine fixe Idee geklammert, wiederholte Mike sein unanständiges Angebot…

— … Los Damien, besteig sie! … Sie wird kein Wort sagen! Stimmt’s, Sophie?

— Nein! Ich will nicht mehr, ich habe genug…! "

Seit diesem eindringlichen Vorschlag des jungen Perversen sprach sie nur noch davon, fortzugehen. Besorgt signalisierte sie mir denselben Blick des Ekels, denselben Ausdruck der Zurückweisung, den ich von Nielle erlitt. Die Not und eine zu lange Abstinenz zeichneten sich in meinem verklärten Gesicht ab. Zweifellos war ich auch für sie abstoßend. Mit den Mimiken und Intonationen eines Kindes begründete sie ihre Weigerung, sich als Lust anzubieten, mit dem Vorwand einer unbefleckten Frische.

Wie junge Rocker, die einer Vorstellung beiwohnen, die zu spät beginnt, murrten alle vier, protestierten gegen meine Trägheit und Sophies Widerstand. Sie harpunierten uns mit Drohungen und Warnungen wie Mafia-Anwärter, entschlossen, ihren Pseudoschutz aufzuzwingen. Nicht mehr wissend, wohin mit meinem Kopf, zog ich die junge Frau mit mir in den einzigen anderen Raum der Wohnung, der durch eine verriegelbare Tür geschlossen werden konnte, mein Atelier.

Reglos betrachtete ich lediglich die Farbe ihrer Augen. Was konnte ich anderes tun? Da ich seit Langem nicht mehr geliebt hatte, waren alle Verdachtsmomente dieser wesentlichen sinnlichen Vorstufen entflohen.

Überrascht von meinem Interesse am hellen Blau ihrer Iris, und zweifellos glaubend, ich verlöre die Kontrolle über meinen tierischen Instinkt, öffnete sie den Kragen des Bademantels und enthüllte mir ihre festen Brüste. Bewusst geworden, teilte sie mir mit, dies sei die einzige Almosen, mit der sie mich begnadigen würde. Diese Arglosigkeit machte sie für mich noch anziehender, aber…!

Aber ich dachte an Nielle!

Sophies Körper verflüchtigte sich in einer imaginären Verklärung, und mir erschien der meiner Muse, die ihre Brust entblößt ließ. Dieses visuelle Wunder hatte die unvorhersehbare Wirkung, mich selbst in der Reaktion auf die Illusion falsch werden zu lassen.

Da ich die späte Stunde in Betracht zog, überzeugte ich mich, dass Nielle auf ihrem Bett lag: vielleicht beim Lesen in einer entspannten Haltung. Den möglichen Schallbereich meiner Stimme in der Akustik des geschlossenen Raums abschätzend, rief ich mit wohl abgewogener Mäßigung aus, wobei ich sicherstellte, dass die Schlafende oder Lesende mich trotz der Simulation, mich an das erstaunte Mädchen zu wenden, hören würde: "Ich liebe die Frau. Meine Mission auf Erden ist es, ihr zu helfen. Ich liebe die Frau, mit einem großen F!" Ohne dass die Absicht wirklich ungesund oder unsensibel gegenüber der feministischen Sache gewesen wäre, behauptete dieses Delirium, Nielle zu einer idealistischeren Wahrnehmung des Schöpfers zu führen, der ich war.

Als ich die Verblüffung bemerkte, die dieser Exzess verdichteten Wahnsinns bei Sophie verursachte, sprach ich ehrlicher mit ihr, weniger frei.

Paternalistisch und moralisierend warnte ich sie vor der Gefahr, die in dieser mehr als gewagten Art von Beziehung lag; ein einziges Weibchen in einem Rudel verderblicher Wölfe. Dann simulierten wir auf meinen Rat hin, mit einigen suggestiven Schreien und Stöhnen, in Komplizenschaft und gezwungenem Humor, einige Minuten lang einen Koitus mit dem Anschein eines Radiofeuilletons. Zufrieden mit unserem geschickten Zusammenspiel, ließen die unterbelichteten Unterdrücker Sophie ziehen. Was sie betrifft, verließen sie meine Bude und gaben mir Schlüssel und Autonomie zurück.

Erleichterung, auf der Stelle…! Dagegen blieb diese Idee bestehen, unter einfachen Berührungen zu schmachten, unter jenen glücklichen Gesten, die ich vergaß… Später, verirrt in der Fürsorglichkeit meines Bettes und noch erregt vom rosigen Fleisch der Nymphe, träumte ich tief von Nielle…, tief kippte der Puritaner ins Laster.

Am nächsten Tag Zorn und Anschiss! Nielle kam zu mir, um sich die Stimmbänder an Vorwürfen über den Lärm der vorangegangenen Tage zu zerreißen. Bedauerlicher Zufall. Gastfreundlich hatte sie zwei Freundinnen aus Amsterdam beherbergt, die auf der Durchreise in Montréal waren; wohlwollend hatte sie auswärts geschlafen. Sie hatte alles darangesetzt, damit die Holländerinnen ihre Aufnahme, ihre Zuflucht, ihre Menschenfreundlichkeit, vor allem aber die Ruhe und Erholung, die sie zu finden hofften, bestmöglich genießen konnten.

Zu Recht hatten diese sich bei Nielle über den Krach beschwert; da sie die Umgebung als gefährlich und schäbig beurteilten, drängten sie sie, zu ihrer eigenen Sicherheit umzuziehen, und gingen dann, indem sie ihr alles Glück wünschten.

— Es tut mir leid! Es tut mir leid! … Ich war abwesend. Ich hatte Bruce Brouillette meine Schlüssel gelassen; und ich bitte dich, mir zu glauben, dass, wenn ich hätte vorhersehen können…

— Versuch nicht, mich von deiner Ungläubigkeit zu überzeugen, Damien! Ich bin sicher, dass all dieser Lärm, all eure Dummheiten vorsätzlich waren. Du wolltest mich durch diese Drangsal belästigen! … Mir die Existenz vergiften, als wäre deine bloße Anwesenheit allein nicht schon genug! "

Getroffen!

Ich konnte mich weder durch Bejahung noch durch Verneinung rechtfertigen; diese Tirade, die die Silben der Wörter zerschnitt, die mir in den Sinn kamen, ließ nur noch eine ausweichende Erklärung zu; was sie noch mehr kränkte. Unverdiente Reue schoss dann hervor, verdrängte und zermalmte meine harmlosen Wünsche.

Tatsächlich hatte ich die Absicht gehabt, auf mich aufmerksam zu machen. Aber nur durch meine Abwesenheit. (Naiv!) … Umwerfende Fatalität. Dieses Stratagem der Entfernung als Simulation der Abwesenheit, dessen bedient sich heute Nielle. Dieses ungreifbare Hindernis, weil sie glaubt, mich in meinem wahren Licht enthüllt zu haben. Und doch gab es Augenblicke, die nicht verschwanden, ohne dass ich gewünscht hätte, mich von meinen dunkelsten Seiten zu zeigen. Da sie mich schon nicht schön, groß und stark finden sollte, hegte ich die Aberration, sie werde schließlich der Entdeckung meiner Qualitäten erliegen. — Lächerlichkeit tötet nicht? … Falsch! — In mir ist meine Verehrung der Absurdität gestorben.

Märchen! … Fairy-tale! … Märchen! — Ich glaubte an die Geschichte des Prinzen, der in einen Frosch verwandelt worden war. Ach, während ich darauf wartete, geküsst zu werden, rauchte ich das Kraut des Teufels. "Rauchen Sie! Rauchen Sie, Herr von Batracie. Nehmen Sie den Mund voll davon! Sie werden anschwellen, anschwellen bis zum "fatum", in tausend Stücke zerfetzt zu werden!" _ Voilà! Ich bin zerstückelt. Ich bin wie leer, und dieses Nichts, das sadistisch mit mir zusammenlebt, hatte ich eingeladen. Früher sprach die Prinzessin mit mir und sah mich ein wenig an. Jetzt ist es null! Zero! Nichts! — Meine Liebe leidet an Blindheit, ich sehe sie nicht mehr; weder sie noch dieses Licht, das sie mit der Komplizenschaft ihrer Nächsten verbirgt. "

Nach dieser kurzen Überlegung im Anschluss an den desynchronisierten Flashback las Damien dieses Gedicht erneut, das er gerade verfasst hatte. Qualen und Schuldgefühle hämmerten auf ihn ein. Ohne die Folgen zu bedenken, nahm er seine Feder und strich das Verb "baden". Der Mut seines Bewusstseins taumelte in der Flucht, und er schloss den Vers so: "Von deinen himmlischen Augen mich lösen…"

Den Text, den er sorgfältig abgeschrieben hatte, in einen blauen Umschlag gleitend; nach seinen vorgetäuschten Ritualen legte er die mit Damienntismus getönte Botschaft in den alten Briefkasten der 2379. Nicht ohne, um seine Chancen zu sichern, einen Kuss auf das Herz des Papiers zu legen…, auf den Vornamen seiner Schönen. Kurz vor dem Kommen des Briefträgers.