KAPITEL IV

Schießen Sie nicht auf den Perfektionisten. Kreuzigen Sie ihn! … Eingriff eines entweihenden Flashbacks in die Selbstanalyse. Die Zeit einer schwindelerregenden Inflation seines entgleisten Egos. Damien, der Träumpath, stellte sich vor, der letzte universelle Held mit gespaltener Persönlichkeit zu sein. Im Schatten seiner selbst zugleich Petrus Romanus und Kristos Anonymus. (Unschöne griechisch-lateinische Pseudonyme, die den berühmten Staatenlosen identifizieren, dessen Reich nicht von dieser Welt ist.)

Sitzend und zusammengekauert, die Stirn auf sein aufgeschlagenes Tagebuch gelegt, wie auf die Klagemauer; wie auf eine infizierte Kompresse, tröstet er sich und gerät zugleich in Unruhe. Der Effekt zweier Zerrspiegel, die unendlich alles widerspiegeln, was zwischen ihnen eingeklemmt, gefangen ist.

(10. Juli

— Ich habe den Teufel im Leib und im Kopf. Verwirrung in der Seele und im Traum. Ich weiß nicht, ob es sich um eine Form von Mut oder um die erstaunte Unschuld meines verurteilten Bewusstseins handelt, aber der Wunsch, mein Schicksal als intuitiver Mensch weiterzuverfolgen, ist eine Tatsache.

Die vielfachen Bemühungen, im Atelier, (jetzt meiner Wohnstätte)… eine Atmosphäre einzurichten, die meiner verkannten Persona nahekommt, sind vollbracht. Offenkundiger Beweis: die erstickende Farbe, die seit heute Morgen die rissigen Wände bedeckt. Der allzu starke Geruch fliegt davon, entfernt sich wie eine bittere Botschaft an die vergiftende Chemie, hinauf zum Stockwerk darüber. Eine pestilenzartige Ausdünstung, unerträglich selbst für deine gegenwärtige Abwesenheit, Nielle.

Wenn du zurückkehrst, werde ich dir eine zerreißende Grausamkeit vorführen. Doch diese wird, als „post-mortem“-Schlussfolgerung, einzig gegen jene ungewisse Reputation gerichtet sein, die mich mit einem Heiligenschein umgeben wird…

Das vorgesehene Mittel ist einfach und konkret. Noch mehr Farbe. Die Verwirklichung eines Wandbildes mit symbolischem Beigeschmack, ich wage zu sagen: mit symbolischem Geruch. Der Hinweis, dass der Fehlgeborene, der dich bedrängt, noch immer aufrecht steht. Auf welche andere Weise soll ich handeln, damit du dieses kleine Wesen bemerkst, vor dem dir ekelt? Ich habe nicht die finanziellen Mittel, dich ins Kino einzuladen, noch weniger, dir ein Essen im Restaurant anzubieten.

Aus Humanismus könntest du dich nach meiner Moral erkundigen. Bin ich denn nicht erst seit kurzem getrennt? — Auch wenn ich einen gewissen Fairplay zur Schau stelle, erlebt man das Ende einer Beziehung, zehn Jahre verflogener Ehe, nicht ohne Erschütterung. Du rümpfst die Nase über mich, als aus Snobismus. Liegt es an meiner Armut? Meiner Nachlässigkeit? Meiner Hässlichkeit? Meiner hängengebliebenen Rocker-Seite? — Du ignorierst mich völlig. Bin ich zu einfach?

Wenn dich der Damien, den du siehst, nicht interessiert, würde dich das Charisma eines Christus, selbst eines anonymen, verzaubern? …

Petrus Romanus, seine Antithese, seine Vollendung oder ich weiß nicht was, würde er dich bezaubern ( ? )… ? … Das ist extravagant! Das ist verrückt! … Aber das Ungewöhnlichste liegt darin, dass diese Wahngebilde meines Ichs bereits latent existierten. Deine Gegenwart scheint ihr Hervortreten, ihr katastrophales Erscheinen auszulösen und sie im selben Zug zu schwächen, zu vernichten… Kommst du rechtzeitig in mein Leben?

Deine Unabhängigkeit oder dein Verdruss zwingt mein Wesen zur ziellosen Streiferei, eine Inspiration von göttlichem Anschein in einem Wirbel einzusaugen. — Nicht weniger. — Doch die Absicht erkennt sich als dämonisch. Auf dieser Fläche, die ich bemalen werde. Ich werde Gott züchtigen, ganz einfach! ")

Unentbehrliche, aber stinkende Introspektion, um ein Albedo auf seine erhoffte Befreiung zu schaffen, gleich dem Vollmond, der einen verirrten Werwolf führt. Damien erinnert sich sogar an Bruchstücke seiner nebensächlichen Gedanken, während er dieses Wandbild in seinem neuen Zimmer malte.

(-"Ich gestehe eine bewusste Tendenz zur Schizophrenie, die meiner Hollywood-Besessenheit zugrunde liegt. Ein krankhaftes Verlangen, in den Wahnsinn zu sinken, um nicht nur meine Wahrnehmung der Welt, sondern das Universum selbst zu verändern. In der bescheidenen Absicht, bemerkt zu werden. Bescheiden! Denn niemand glaubt den Verrückten.

— Einem galligen Speichelwurf des Judas auf Jesus ähnlich, klammern sich diese Farbspritzer einer nach dem anderen an die Wand. Sie markieren die Zeit wie das Blut einer Seele, die sich dem Teufel auf einem ewigen Pergament überlässt. ")

Ein leichter Schwindel erfasst den Träumpathen bei der Erinnerung an das Bildwerk. Vor einem unvermeidlich skizzierten Kosmos zwei gekrönte Profile. Das der Primadonna seines Lebens… Marilyn (wie eine Beleidigung Nielles) und seines eigenen. Lösung des Rätsels: die Silhouette Maria Magdalenas und jene von Kristos, alias Petrus Romanus.

Die Nähe Nielles zu jener Zeit, die in ihm Gut, Böse und die Rolle dieser falschen Helden durcheinanderbrachte, löschte nach und nach sein wirkliches Ich aus; er weigerte sich, an einen inaktiven, eunuchischen Christus zu glauben… Wenn Maria Magdalena eine Prostituierte war, warum hätte der Menschensohn nicht ein diskreter Gigolo sein können?

Auch wenn für ihn die Struktur dieser Missbildung seiner Psyche nicht mehr zum Geheimnis gehört, ist es ihm unmöglich, die Geburt dieses äußerlichen Phänomens genau zu datieren. Dennoch kennt er seinen Ursprung… Kirchliche Gehirnwäsche, allzu nachdrückliche Aufwertung des Priestertums und schließlich Lobpreisungen des Puritanismus. Das sind die Argumente, die bei einem träumenden Kind nur ein tiefes Fragen anregen konnten. Diese Beschwörungen lösten sich in der Ausführung eschatologischer Drohungen auf, die nur zwei Ausgangstüren boten: den Honig des Paradieses oder den scharfen Senf der Hölle in der Nase.

"Justice! … Gerechtigkeit! … Justice! "

Der Träumpath sucht sich zu entlasten. Plädoyer einer Sache mit überirdischen Ursprüngen.

— Euer Ehren! Meine Damen und Herren Geschworenen! Betrachten Sie meinen Mandanten aufmerksam. Ehrlich, sieht er wie ein Schuldiger aus? … Seine langen Haare, sein struppiger Bart, seine glasigen Augen und seine von Marihuana- und Nikotinrauch vergilbte Haut sowie seine dumme Miene, … spricht all das ihn nicht frei? Vor zweitausend Jahren in Palästina wäre mein Mandant unbemerkt geblieben! … Ein paar Jahrhunderte mehr, zählt das?

Einverstanden, er täuscht vor, ein Kristos Anonymus zu sein, indem er sich mit einem zeitgenössischen Sexsymbol verbindet und so die berüchtigte Straßendirne des Evangeliums mit seinen existenziellen Fantasien beleidigt. Cartesianische Libido, werden Sie mir sagen! Wissen Sie, dass selbst für ihn das Ziel seiner Mission auf Erden verworren bleibt. Rufen Sie nicht empört auf, aber er stellt sie selbst infrage.

Bevor er diesen ehrwürdigen Gerichtssaal betrat, hat er mir gestanden, nicht zu wissen, ob er der letzte Prophet ist (…jener, der im Vatikan den Frauen das Wort geben wird…)… oder der Initiator des Antichristen, der die Kirche in ihrem Bauch austrocknen wird wie eine hundertmal vergewaltigte Frau.

Euer Ehren! Meine Damen und Herren Geschworenen! Welcher Vergehen beschuldigt man diesen Mann? … Ein Schaumschläger zu sein? … Nein! Ganz einfach, dreimal und jedes Mal auf andere Weise von der Liebe in die Falle gelockt worden zu sein, bei jedem verpassten Blitzschlag.

Als er jung war, hatte der Traum für ihn bereits keine Grenzen mehr. Während die anderen, sportlicheren Kinder Ball spielten oder sich stritten, flüchtete er sich in die Einsamkeit seiner eigenen Hirngespinste. Seine Fähigkeit, sich etwas vorzustellen, war so stark, dass sie sogar seinen Ödipus veränderte. Jede Frau, die er schön fand, wurde zu einer Mutter, die es zu erobern galt und auf der er dahinsegeln konnte… Ihre Formen unter dem erahnend, was er als schwarze Etuis bezeichnete, kamen sogar die hübschesten Nonnen daran.

Dann ließ sich durch Magie in seiner Kindheit eine Welt nieder, die der seinen nahestand, zugleich ungreifbar und wahr, oder falsch… Das Fernsehen.

Diese Kiste mit lebendigen Bildern, wie sein Kinderkopf, sollte seine Freundin werden; sie würden ihre Märchen und Geschichten austauschen, ihr Wissen und ihre Prinzessinnen. Und es kam der Tag, an dem im großen schwarzweißen Schloss die schönste der Heldinnen erschien, die Fee Marilyn Monroe. Es war sein erster Blitzschlag der Liebe und… Hum! … Seine erste wirklich bewusste Erektion.

Dieses Vergnügen verlängerte er in seiner Einbildung bis zu jenem unglücklichen Sommer, in dem er vom Selbstmord der amerikanischen Schauspielerin erfuhr. Selbst die Ermordung Präsident Kennedys ein Jahr später traf ihn nicht so sehr. Das Bedauern, sie nicht durch die Macht seiner Träume gerettet zu haben, ließ ihn schwören, Marilyns Seele im Grunde seines Herzens bis zu seinem eigenen Tod zu umsorgen.

Die Folgen wären gleich null gewesen, hätte sich dieses Verschwinden nicht mit einer anderen planetarischen Trauer vermischt, die er einige Jahre zuvor erlebt hatte. Die Einzelheiten sind präzise!

Er ist sieben Jahre alt. Es ist Mittag. Es ist Sommer. Seine Mutter und ein Cousin, viel älter als er, lindern ihren Kummer über die Nachricht vom Tod Papst Pius’ XII. Seine Einbildungskraft und sein naives Mitgefühl lassen ihn zu diesen traurigen Wesen sagen, trotz der angenehmen Wärme der Sonne: "Eines Tages…, werde ich Papst anstelle des Papstes sein! "

Überflüssig zu sagen, dass sich durch das laute Gespött des eher bodenständigen Cousins ein gewisses Trauma in seine im Aufbau befindliche Persönlichkeit einschlich.

Ist ein sehr fantasievolles siebenjähriges Kind notwendigerweise verrückt? … Ist ein sehr kreativer Elfjähriger in der Pubertät zwangsläufig pervers? … Nein! Doch sicher ist, dass eine Trauer in der Kindheit die Amputation eines Teils von sich selbst ist, glücklicherweise abschreibbar durch die Gnaden neuer Träume, die an ihre Stelle treten.

Mitglieder der Jury, Sie kennen die Natur dieser neuen Beziehungen, Sie kennen ihre Quellen! Diese machiavellistische Absicht, eine universelle Monarchie zu errichten, mit der Prostituierten der Apokalypse als Königin und als König, … der Bestie mit der verdrehten Zahl, liegt in diesen kindlichen Erfahrungen Damiens, der vom Tod ruhmreicher Gestalten unterrichtet wurde. An Sie alle in diesem Gericht richte ich die Frage: …In welchem Augenblick bricht diese ökumenische Gärung in sein Leben ein? … Bei welchem Ereignis? …

Das Fest! Mitglieder der Jury! Das Fest! … Seine Energiereserven fast erschöpft, das Herz ermüdet, sein Adrenalin auf null, diese Rolle des Hofnarren verkörpernd, ließ er sich von der Trägheit seiner Leidenschaft führen, plötzlich… ! ? …

Der erste Schock des Abends. Der zweite Blitzschlag, dieses Gegenüber mit Nielle, das dem dritten Schauder nur wenig vorausging. Er wurde von ihrer Nähe und ihrer emotionalen Ladung gegeißelt. Überrascht, dass die Liebe ihm jemand anderen präsentiert hatte: …Um wen oder was handelte es sich? …

Einfach um das Volk, die Zeugnisse, die Liebe, die diese Menschen ihm zuteilwerden ließen, um ihm für seine Hartnäckigkeit und seine klugen Einfälle zu danken, die ihr Fest „originalisierten“. Diese bissigen Zuneigungen rührten ihn, erschütterten ihn in dem Rest von Weisheit und Gleichgewicht, der ihm geblieben war. So sehr! … Da erhob sich in ihm die Silhouette eines Helden.

Mit dem Eindruck, bis dahin ein für die Gesellschaft überholter und steriler Schöpfer zu sein, erleuchtete diese Erschütterung seine Seele. Niemand konnte die Wunder ahnen, die er in seinem Geist auf die Anerkennungsbeweise projizierte, die er empfing. Wenn das Wenige…, das er ihnen als Hofnarr geschenkt hatte, philanthropisch war: …Wo lägen dann die Grenzen, wenn er König wäre? … Ein Kristos Anonymus, ein in der Masse getarnter Christus?

Es wäre die Katastrophe gewesen ohne die Gegenwart Nielles, die wie eine Bremse auf die Persönlichkeitsspaltung meines Mandanten wirkte, indem sie diese Fantasie eines rauchenden Derwischs, die er zu übernehmen versuchte, zugleich katalysierte und neutralisierte. Die Unabhängigkeit dieser Frau zwang Damien festzustellen, dass er nicht in der Lage war, Wunder zu vollbringen, wie es die Rolle verlangte.

Euer Ehren! Mitglieder der Jury! Ich stelle die Frage erneut. Wessen beschuldigt man diesen Mann? … Ein Mystifikator zu sein? … Ein Usurpator des Ruhms? …

Nein! Einfach, nicht mit beiden Füßen auf der Erde zu stehen. Ist die Anklageschrift im Wesentlichen nicht der Vorwand für den Freispruch? … Sie haben zu urteilen! "

Chassé-croisé im Athanor, der Damiens Gehirn ist. Es sind diese sterbenden Hoffnungen, die sich beim Anschauen seines Epos als Alchemistenlehrling, als Kandidat der Gottheit, überschlagen. Dank des fantasievollen Zwischenspiels mit juristischem Anschein erklärt er sich die Übelkeiten jener in seinem Tagebuch verzeichneten Zeit etwas besser.

(10. Juli, Fortsetzung

— Ich rauche, ich male. Ich heuchle und atme den Geruch der Farbe ein. Außerdem werde ich die Blasphemie dank der Segnung dieses verfluchten Bildes durch einen Priester der Pfarrei sublimieren. Und das übermütige Sakrileg wird „in extenso“ erst nach der Weihe sein. ")

Heuchlerisch paradierend, geht eine sanfte Brise den erstickenden Hitzewellen der unmittelbar bevorstehenden Hundstage voraus. Von einem Nest zum anderen verstecken sich die Vögel, um ihre Jungen zu füttern. Der Träumer bemerkt sie nicht, zu sehr damit beschäftigt, sich einen Weg durch sein denkwürdiges Konzentrat zu bahnen.

Auf dem Bildschirm seines Gedächtnisses wiederholt er die kleinsten Gesten, die geringsten Gedanken. Von den einfachsten bis zu den begehrensschwersten zittert er vor der abgründigen Kälte eines hartnäckigen Kontakts mit seinem Unbewussten, wie die letzten Zuckungen eines Opfertiers, dem soeben die Kehle durchgeschnitten wurde.

Kristos Anonymus, genannt Petrus Romanus, wird nicht auferstehen. Er wurde mit der Ankunft der Retterin totgeboren! … Marilyn? ? ? Nein, sie ist nur ein Ventil für seine der Kunst unterworfene Leidenschaft.

Damien weiß sich durch das zufällige Eingreifen seiner Nachbarin vor einem Abstieg in die Hölle gerettet. Er sieht sich wieder auf seinem Balkon zum Hinterhof, die Schritte seines Lebens erwartend, jene Nielles. Sein Tagebuch bestätigt es ihm.

(…11. Juli

— Guten Tag, Nielle! Schöne Sonne heute, nicht wahr? … Sag! … Sind deine Abwesenheiten immer so lang? …

— Ja! Das liegt daran, dass ich im Rahmen meiner Arbeit häufig reisen muss!

— Ich würde dir gern meine Wohnung zeigen, ich habe sie vollständig neu gestrichen. Außerdem habe ich ein kleines Wandbild geschaffen, das ich eben erst fertiggestellt habe.

— Es tut mir leid, aber ich bin müde. " erwiderte sie mir, während sie ihre Tür aufschloss.

— Zwei Minuten. Ich werde dir nicht einmal Kaffee anbieten. Versprochen!

— Einverstanden, da du darauf bestehst! … Wo befindet sich dieses Werk?

— Dort! In meinem Zimmer, siehst du?

— Ja, es ist nicht schlecht. — Entschuldige, ich muss gehen. Ich ertrage den Geruch schlecht, die Dämpfe der Farbe. Das erstickt mich! Tschüss! "

Bereits bleich, ist sie davongeeilt, ohne zu ahnen, dass sie bei sich denselben starken und übelkeitserregenden Geruch wiederfinden würde, vor dem sie gerade geflohen war.

Warum diese Einladung in meine Bude? … Was habe ich getan? …

Die Gewissheit der Unbesiegbarkeit meines messianischen Wahnsinns beruhigte mich. Gleichgültig, wie zweifelhaft und falsch die Identität des Petrus, Kristos oder Antichristen war, diese Persönlichkeiten belebten meine Einbildungskraft. Bin ich nicht vor allem ein Schöpfer… ein Träumer?

Seit du diese Tür hinter dir geschlossen hast, stelle ich mir diese Fragen Gauguins: "Woher kommen wir? Wohin gehen wir?" Diese Fragen widerlegen die Möglichkeit späterer Reminiszenzen meiner ökumenischen Verirrungen. Ohne diese Rüstung, diesen religiös anmutenden Panzer, der mein schändliches Ego ergötzte, zerstört durch deine Gleichgültigkeit, … habe ich Angst, ich leide. Es brennt wie eine offene Wunde, diese Männerhaut, die du mich entdecken zwingst.

Sich dieser rechtzeitigen Hilfe bewusst zu werden, die mich aus einer larvierten Schizophrenie herauszieht, heißt einzugestehen, dass deine bloße Gegenwart heilsam für mich ist, du, einfach Nachbarin. ")

***

Die Sonne entzündet die Büsche. Glühend, löscht sie sie nicht aus… Die Wecker rufen die soziale Ordnung in Erinnerung. Zen ist für den Träumpathen unmöglich. Er weiß, dass geschriebene Wahrheiten nur der Tod gewisser gesprochener Lügen sind. Das Ungesagte bleibt in dem bestehen, was die Leute wohl sagen werden!

Die Introspektion schweift nach Belieben der Emotionen, die er dekantiert. Damien hängt zwischen zwei Zeiten. Der seiner intensiven Psychoanalyse und dem Ursprung seines Bedürfnisses. Das Tagebuch ist der Faden, der ihn über dem Abgrund seiner Probleme hält.

(12. Juli

— Betrübliche Schwierigkeit, mich allein in der Einsamkeit wiederzufinden, in dieser totalen und unwiderruflichen Abschottung. Nicht alles ist gelebt. Noch ist nichts geschrieben. Und doch kämpfe ich gegen die unbefriedigte Leere meiner Verzweiflung. Sie verfolgt mich wie ein tollwütiges Tier in diesem toten Wald. Die Melancholie.

Mylène fehlt mir. Lysianne noch mehr. Sie, die bald aus den Ferien zurückkehrt.

Meine Angst kanalisiere ich zu dir, Muse. Ich kann nichts dagegen tun, es ist instinktiv! Selbst wenn du zu dir hinaufgehst, ohne den Blick zu wagen, ohne auch nur zu prüfen, ob ich da bin und deine glücklichsten, kürzesten Bewegungen ausspähe…, du besessen mich. Ist dein Verhalten nur ein naives Vertrauen mir gegenüber? … Oder die Wirkung jener Gleichgültigkeit, die mich so entsetzt?

Die Wahrheit! Ich spioniere dir nicht nach. Ich überwache mich selbst… beim Zusammenbrechen! Die Angst ist unausweichlich. Dieser spielerische Masochismus zerrt an mir. Ich betrachte dich selbst aus der Ferne, um diesem neuen Wahnsinn, den du gesät hast, einen gültigen Grund zu geben, mich atmen zu lassen.

Sehr gegen meinen Willen hindert mich die Furcht, überrascht zu werden, nicht daran, das Aufeinanderprallen scharfer Worte oder vergeblicher Streiche zu riskieren. Latente Paranoia, seitliche Grausamkeit? Wache halten steht an der Schwelle zum Genuss.

Beim geringsten Zweifel, eine abfällige Bemerkung über mich durch diese Atmosphäre des abklingenden Sommers laufen zu hören, von deinen Fenstern zu meinen, ohne Genehmigungen…, flüchte ich mich wie ein misshandeltes Kind in die Zuneigung meiner Katze.

Ja zur Zootherapie! Aber…! … Traurige Katze, armes Tier! Sie leidet mit mir. Meine verknotete Seele hat die ihre verzaubert. Nachwirkungen meiner animistischen Glaubensvorstellungen? … All meine Leiden, von den schneidendsten Schmerzen bis zu den lakonischeren Seufzern, bestrahlen sie mit Betawellen. Wenn sie schläft und im Traum klagt, beweist sie mir eine allzu vollkommene Symbiose mit meinem Übel. Dieses kleine dreifarbige Tier ist ein angereichertes Spiegelbild meiner ergrauenden Aura.

Unbestreitbarer Beweis: Am späten Nachmittag bin ich Schaufensterbummel machen gegangen. Um mich zu entspannen, auf andere Gedanken zu kommen, die Frustrationen an einen anderen Ort zu verlegen… Mit lässiger Miene, die Hände in den Taschen, kehre ich etwas weniger enttäuscht von mir zurück. Ein klein wenig gereizter von der Gesellschaft.

Einige Meter vor meinen neuen Räumen, miaut sie wie eine Verzweifelte, um meine Aufmerksamkeit zu erregen… Meine Katze! Sie sitzt am Rand eines Fensters, zwischen halb geschlossenen Fensterläden. Wie eine Visitenkarte, dekoriert mit Krallen und Trümmern, war sie in den dritten Stock geschlüpft. Durch welchen Zauber ist ihr gelungen, woran ich so jämmerlich scheitere? … Bin ich weniger als eine Katze? … Vielleicht eine Ratte?

War es eine maskierte Einladung? … Wenn ja, wer hat sich die List ausgedacht? Das Tier, die Muse oder der Zufall? Ist es so wichtig, das Passwort zu kennen, wenn das Schicksal mir erlaubte, ein paar Sätze mit Nielle zu wechseln?

Nachbarin, woher kamst du? Seltsamerweise bist du wenige Augenblicke später angekommen. — Ich bin glücklich! — Endlich deine Augen! Welch Glanz! Je näher ich ihnen komme, desto mehr lassen sie mich wie einen Seiltänzer auf dem Faden meiner dünnen Hoffnungen schweben. — Du bist da. — So nah…!

Trotz der Freude sprach ich dich mit argwöhnischer Miene an.

— Hallo! Ich möchte dich nicht belästigen, aber meine Katze ist, ich weiß nicht wo und nicht wie, … bei dir eingedrungen!

— Ach! Tatsächlich seltsam! … Komm zu mir, sie holen. " beeilte sie sich mir zu sagen, mit einem so begeisterten Lächeln, dass es die Sommerhitze einschüchterte.

Diese unerwartete Antwort hatte ich nicht erwartet. Diese Einladung in den dritten Stock stellt jenen siebten Himmel dar, in dem ich zutiefst in der Wollust sterben möchte.

Unglück! Genau in dem Augenblick, in dem ich ihr folgen wollte, änderte sich das Programm des Abends unversehens. Das Unvorhergesehene trat gestikulierend auf, unter dem unangenehmen Ungestüm von Jean Brouillette, (Bruce für die Vertrauten). Zweiter Sohn der Nachbarn im Erdgeschoss. Die Eigentümer. — Diesem jungen Kerl mit der Sicherheit eines Gesandten des Teufels scheint alles zu gelingen. Durch seine Rocker-Valentinianische Beredsamkeit, seine humoristischen Jonglierkünste hat er den bereits zerbrechlichen Zauber eines Augenblicks voller Zartheit gebrochen.

Indem er meine Erwartungen auf dem Scheiterhaufen seines Flirts verbrannte, wurde ich zum Ausgeschlossenen. Mein Karma beschlagnahmte ein weiteres Mal jene Gunst, die es mir zu versprechen schien. Zur brutalen und fragwürdigen Intervention ihrer Höflinge während des Festes kam nun, unerwartet, jene der wilden Jugend hinzu.

Der unerbittliche Fluch, der den Ablauf dieses einfachen und wunderbaren Ereignisses veränderte, brach mir das Kreuz. Ich fühlte mich der Situation nicht gewachsen. Ich gestehe! Mir fehlen die Eier! Triumvirate bekommen mir nicht.

Wieder die Flucht zu den verlorenen und nebligen Horizonten der Folter in der Abwesenheit des Bewusstseins… Vergessen, sogar das Bedauern einer wirklichen und vielversprechenden Kommunikation, die enthauptet wurde. Wer weiß? Vielleicht sogar eine sanfte und feuchte Annäherung, abgetrieben.

Noch verstörender! Der Verdruss in Nielles ausdrucksvollem Blick, der meine Unfähigkeit aufspürte, gegen das Unerwartete zu kämpfen, und meine Vorliebe, mich vor der Widrigkeit zu entziehen, indem ich Gefühle und Emotionen selbst lähmte.

Ein günstiger Augenblick für den Austausch. Verdorben! … Ich hätte reagieren, lügen, über Bruce’ Hirngespinste lachen sollen. Mich amüsieren! … Doch mein komatöser Aufruhr zwang mich dazu.

Ich bin also allein in meinen engen Rückzug zurückgekehrt, meine Katze in den Armen, die mich entmutigt ansah. ")

Das durch einen Schrei panisch gewordene Schweigen verschwindet völlig und flüchtet sich verzweifelt in die verputzten Trennwände der Wohnung. Das Fenster ist offen. Ein verirrter Ziegenmelker erschreckt die Nacht, die bereits verschwunden ist, und ruft vergeblich den Morgen, der in vollem Wachstum steht.

Der Wasserkessel zischt eine bekannte Melodie. Alarm wird gegeben. Dem Feuer stockt der Atem…, abgeschnitten. Geschwüre oder nicht. Magen oder nicht. Ein wenig Milch, ein Hauch Zucker in die krebserregende Chemie des Instantkaffees.

Die Kehle, noch gereizt vom Auftauchen der Frustration, erholt sich langsam von ihren angeklagten Rötungen. Das Unbehagen verhindert nicht die Beschwörung einer gespenstischen Erinnerung, außerhalb des Textes. Wie ein Nebel im Exil, der um das schwarze Heft schwebt.

— Meine Feigheit ist eine Stichwaffe, mit der ich mich gegen mich selbst angreife. Grausam pfählt dieser Mangel meine Chancen auf Selbstbehauptung. Mich zu ermutigen, indem ich behaupte, dieser Makel stamme aus meiner jüdisch-christlichen Erziehung, abstrahiert nicht von seiner Auswirkung und befreit auch nicht von der Schuld. Die andere Wange hinzuhalten, wenn die erste rot vor Rache ist, ist zu einem hochheiligen Automatismus geworden, schädlich für meine Entwicklung. Die Schwelle der Toleranz überschreiten! … In mir Mut und Kraft schöpfen, um zum Überläufer der Unterwerfung zu werden und mich auf die Seite der Angreifer zu stellen! Die Wirklichkeit leben, wie ich sie nie empfunden habe! Die köstliche Verpflichtung. "

(12. Juli, Fortsetzung

— Morgen werde ich das Wesentliche jener Qualitäten einsetzen müssen, die ich mir verweigerte. Ich muss in das Dorf meiner Kindheit fahren, um meinen guten Eltern von der Trennung zu berichten. Ihnen das plötzliche Verschwinden meiner friedlichen Ehe verständlich machen, ohne sie zu sehr zu erschüttern. Alles daransetzen, sie dazu zu bringen, mein Scheitern zu verstehen, zu akzeptieren. Zudem sie warnen, dass ich Lysianne erst bei ihrer Rückkehr aus den Ferien den Bruch des Familienkerns mitteilen werde. Ein Berg greifbarer Konjunkturen, selbst für den Träumer, der ich bin.

Dieses Hindernis, das ich allein überwinden muss, wird in mir sicherlich Werte wecken, die mich zwingen werden, mich meiner verheerenden Feigheit zu stellen. )