KAPITEL III

Die mnemotechnische Rhapsodie und das nervöse Geschwätz seiner inneren Stimme sind eingeschlafen. Die Nacht ist um zwei Stunden älter geworden. Tiefe Überlegungen, … gesegnetes Verstummen, … da ist Morpheus. Der Schlafende bewegt sich unruhig. Auch wenn die Flucht ins Unbewusste gerecht, aber schmerzhaft ist, muss Damien erwachen.

Matt aufstehend, die Augen halb geschlossen, bereitet er sich einen Kaffee zu, und halb schlafend betrachtet er seine halb geschlossene Seele. Das Schweigen ist total. Die Gedanken modulieren sich zu Verben. Sie steigen und sinken in die Tiefen seines Unterbewusstseins, mit der bestimmten Absicht, dort ihre Spur zu hinterlassen. Als könne ihn die Schwingung eines Wortes in seinen Stimmbändern, auf seiner zugeschnürten Kehle, beruhigen, spricht er den heiligen Vornamen aus.

— Nielle! "_ "Bin ich dabei, verrückt zu werden? Ich unterscheide Gegenwart und Vergangenheit nur noch schlecht.

Schon drei Tage, seit dein sanfter Blumenstrauß in mein Wesen die interessierte Süße des Liebeskeims gelegt hatte; seitdem verlor ich mich in meinem Schweigen und wartete auf die Rückkehr dieser romantischen Gegenwart.

Die fiebrige Unruhe der letzten Retuschen. Die letzten Vorbereitungen für das Fest reichten nicht aus, um diesen märchenhaften Eindruck zu verwischen, den ein kurzer Vorübertritt, ein einfacher Gruß hinterlassen hatten. Auch wenn die beträchtliche Arbeitssumme, die mir noch zu erledigen blieb, mir ausgezeichnete Gründe gab, das Haus zu verlassen und um das Studio zu streifen, … um sie herum! Ich war im Nachteil! Für tausend Gesten, zahlreiche Anweisungen, häufige Telefonate mit Mitwirkenden oder Lieferanten, erhaschte ich nur einen einzigen Blick zum dritten Stock oder zur Treppe. — Ich hatte sie nicht erblicken können. Keine Chance! — Eine Veranstaltung dieser Art auf die Beine zu stellen ist alles andere als Vergnügen. Sie zu planen, zu organisieren, heißt, sich mit Stress, Schweiß und endlosen Diskussionen vollzustopfen. Man verliert dabei Energie, Geld, manchmal Freunde. Dem Pöbel ist das völlig egal, solange er sich am großen Tag betrinken kann. Umso schlimmer! Möge das Fest beginnen!

Die Feier war bis dahin ein lebhafter Erfolg. Alles verlief wunderbar, ohne Zwischenfall. Fast alle Bewohner der Straße hatten sich verabredet, sich zu verkleiden. Man bekam die heterogensten Mischungen zu sehen. Diese flüchtigen Persönlichkeiten drückten sich durch improvisierten Burlesk aus. Etwa jener falsche Kardinal, der einem Gefangenen Bier anbot, um anschließend mit einem feierlichen Tritt in den Hintern belohnt zu werden; jene Fee, die sich über die Schmeicheleien eines der zahlreichen Cowboys vor Lachen krümmte, wobei dieser von einer etwas eifersüchtigen spanischen Gräfin begleitet wurde, die ohne Scham sehr lateinische Flüche ausstieß. Manche teilten ihre bereits unvollständigen Kostüme, andere waren nur geschminkt, doch alle machten von Herzen mit, mit jener typischen Großzügigkeit derer, die sich durchs Leben schlagen.

Mitten am Abend hätte man sogar Anspruch auf einen athletischen Zorro gehabt. Doch kurz bevor er von Dach zu Dach springen wollte, um sich in Szene zu setzen, geriet er in Panik und zog sich zugunsten eines Ersatz-Zorro zurück, dessen Bauch vom Bier so aufgebläht war, dass seine unmöglich zu schließende Hose den oberen Teil seines Alkoholikerhinterns sehen ließ. Glücklicherweise löste sich sein Gürtel nicht.

Ich, für einmal, fand mich natürlich, sogar schön, in meinem Kostüm des Hofnarren. Meine rote und blaue Verkleidung verlieh mir den Eindruck, zugleich allen und niemandem zu gehören. Während ich den Ablauf der Aktivitäten überwachte, amüsierte ich mich, wie ich wollte. Für alle war die Freiheit Herrin, denn das Fest hatte den atemlosen Alltag ersetzt.

Halb Cherub, halb Dämon, schlängelte ich mich durch die Menge

halb betrunken. Euphorisch, ausgelassen, die Iris vom Cannabis getrübt, scherzte ich mit den Alten, die ihre letzten Minuten ausnutzten, bevor sie schlafen gingen. Ich erfand Possen für die Kinder, die darüber lachten, nur um ihre Eltern glauben zu lassen, sie schliefen nicht ein. Ich amüsierte und unterhielt die Tänzer, die Trinker, die Aktiven, die Passiven. Die Musik war höllisch mitreißend. Der Moment erreichte seinen Höhepunkt.

In meiner Tasche mehr als Tricks, in meinem Kopf mehr als Kniffe: die Illusion der Liebe auf Papier gedruckt. Kleine, vorgeleimte Papierherzen, bei einer alten Händlerin des Viertels im Ausverkauf gekauft, die ich freundlich und humorvoll verteilte oder nach Laune meiner Fantasie auf alles klebte, was sich bewegte…

— Schach dem Läufer! "

Ich erstarrte. Nielle stand vor mir. Ich hätte nichts als ein Hauch sein und mich mit dem ihren vermischen wollen. Reagieren? Mich verstecken? … Zwecklos! Sie hatte meine Seele bereits in Form von Selbstverleugnung gemeißelt. Und dennoch hielt uns das Leben, das wahre, beide am Herzen fest und setzte sich über jede Logik hinweg.

Um uns herum verschwand alles. Die Dekoration, die Girlanden, die Lilienbanner flogen davon. Die Menge, das Lachen und die Musik homogenisierten sich und verblassten zugleich. ("Warum bewegen Sie sich nicht mehr, Eure Hoheit? Habe ich Sie verletzt? … Beleidigt? … Sind Sie erstaunt über den Überschwang Ihres Untertanen? … Oder erleben Sie einen Blitzschlag der Liebe? … Vielleicht? … Genau wie ich. Kein Zweifel! ! !

Voilà! Majestät, von Ihrem Narren ein Herz auf jede Ihrer königlichen Wangen, damit ich mich an Ihren Hals hängen darf. Durch Sie, hinreißende Königin, werde ich die Leidenschaft neu erfinden. Schon trinke ich von dieser Emotion, die Sie erstarren lässt, … ich berühre sie mit den Fingerspitzen…")

"- Nielle! Kommst du? … Wir gehen woanders hin. "

Missklang! Ihre Freunde, dieser Zug, der ihr folgte, sie umgab und schützte, schätzten diesen Zustand der Hypnose nicht, in den wir versunken waren. Eifersucht? … Ihre Taktlosigkeiten verdunkelten dieses göttliche Licht, das uns für einen Augenblick aneinander geschweißt hatte.

— Nielle! … Bist du auf dem Mond oder was? "

Der Zauber war endgültig gebrochen. Ihr Gefolge zog sie fort. Da rief mich das Fest durch einen Joint zu sich; und unsere Gesellschaften bejubelten uns weiter hinten, jeder auf seiner Seite, in unseren getrennten Königreichen. Die Feier ging zu Ende. Am nächsten Tag musste das Volk zu seinem Elend und seinen erzwungenen kleinen Diebstählen zurückkehren.

"Jeu! … Game! … Spiel! …"

Plötzlicher Wahn des Träumpathen in seiner Muttersprache, in jener des kulturellen Eindringlings und auf Deutsch, weil er sich von seinen fernen Vorfahren her als Herren und Meister eines prächtigen Schlosses am Rheinufer imaginiert.

— Sagen Sie mir, Herr Doctor! Was sind die Symptome dieser unheilbaren Krankheit, die man Liebe nennt?

— Ich glaube! … Entschuldigen Sie! … Cher monsieur Damien! … Die Liebe? … Nun, es handelt sich um ein universelles Syndrom. Erstens wird der erkrankte Mensch von Kopf bis Fuß gelähmt, sein Puls beschleunigt sich, die Wirklichkeit verschwindet. Vor allem aber, besondere Charakteristik, bleibt die Zeit in einem präzisen Augenblick stehen!

— In welchem?

— Wenn der Blick des einen wollüstig in die Augen des anderen reist und umgekehrt! … Dann kommunizieren die Unterbewusstseine dieser Opfer auf Kosten des Bewusstseins jedes Einzelnen, in der souveränen Sprache der Seele, in jener Mystik, die Liebe heißt. Schließlich, tödlicher und unumkehrbarer Schlag… Anschein von Idiotie.

Oh! … Mein Herr Damien, was dachte Ihre Frau darüber?

— Ich weiss nicht! … I don’t know! … Ich weiß es nicht! "

Sein Universum umklammert ihn, ohne ihn zu erwürgen. Der Tod beobachtet ihn vorerst aus der Ferne. Er ahnt ihn. Das Passwort: "Fliehen". Die Musik bleibt, die Worte vergehen. Cat Stevens auf Kassette, denn die Platte ist von derselben Absicht abgenutzt. Der Wahnsinn spielt sich auch auf einer Ballade ab.

— Mich hartnäckig zerstören, mich langsam umbringen! Mich durch Worte verstümmeln! Mich belügen. Aus Überdruss mit dem Leben spielen. Ich habe genug! … Genug! Ich setze, mit der Leere des Vergessens, all meine Chancen darauf, da herauszukommen. Eine seltsame Betäubung umklammert endlos das Herz der isolierten Wesen, die Furcht, sich selbst zu verstehen, indem man sich in der Fürsorge des inneren Schweigens verirrt. "

***

Die Selbstanalyse intensiviert sich. Der Kaffee ist kalt geworden, nichts wird konsumiert, nicht einmal der Regen, der sich anschickt zu fallen. Der Wind versucht unauffällig, auf sich aufmerksam zu machen. Der Tag hat den Ruf eines kümmerlichen Vogelkükens gehört.

— Nielle! Die Liebe meines Lebens! Von ihrem dritten Stock, diesem goldenen Schloss, herrschte sie wie eine angenehme Folter über mein Château d’If. Doch nichts brachte mich vollständig von meiner Besessenheit für Marilyn ab, denn ich berauschte mich so sehr, dass ich mein Leben mumifizierte. Ich kettete mich, eigensinnig, an die halluzinierenden Toxine. Unerschütterlich setzte ich meine unglaubliche Suche nach der Utopie fort.

Der magische Schock des Festes und dieses Parfum einbalsamierter Tage störten mich jedoch in meinen Gedanken. Im Atelier, in diesem Raum, der mir als mystisches Laboratorium und als der Hollywood-Ikone geweihtes Oratorium diente, hörte ich vom Sommer bis zum Herbst, wie Nielle zart lebte. Das Schweigen, das sich auf seinen Echos und ihren allzu häufigen Abwesenheiten ausruhte, war zum Inkubator meiner einsamen Träumereien geworden.

Jeder ihrer Schritte verkleidete sich unweigerlich als Wort. Aus ihrem Kommen und Gehen deutete ich Sätze, … wie ein Geständnis. Jede ihrer Bewegungen war Vorwand für eine Pause in meiner Arbeit, einem „humoristisch-esoterischen“ Comic. Ein Geräusch, und ich überließ es der trocknenden Tinte, Pinsel und Federn noch mehr zu beschädigen; eine Stimme, und meine Inspiration zerbrach in tausend Krümel, sodass ich dieses Hauptprojekt stundenlang liegen ließ.

Wenn sie anderswo war…, kämpfte ich gegen die Träume, die ihre Anwesenheit gesät hatte. Als Sieger ernährte ich mich von ihrer Leere; als Besiegter existierte ich nicht mehr, ich vagabundierte wie ein Obdachloser der Wirklichkeit. In neutralen Momenten rauchte ich, um den Kampf wieder aufzunehmen, denn ihr Bild griff mich an allen Fronten an.

— Was bedeutet dieser plötzliche Krach auf dem Boden ihres Schlafzimmers? … Woher stammt dieser Lärm? … Ich glaubte, sie sei abwesend! "

Ich, der unmögliche Träumer, rannte stets überspannt durch die Windungen meines barocken Geistes. Das geringste Geräusch, und ich verirrte mich in den Seufzern, die ich wiederkäute, während ich die erfundenen Handlungen und Worte bis ins Zentrum des Universums projizierte. In meiner Einbildung ist nichts unmöglich. Je weiter ich mich von jeder Greifbarkeit entferne, desto mehr meldet sich das Absurde und desto schneller wird seine Frequenz, bis es mir den Schädel an der Mauer des Absoluten zerschmettert. Das einzig Wichtige: eine blitzartige Wahrscheinlichkeit, … jenes lebendige Wasser, das Nielle ist.

— Was ist das wieder für ein Geräusch? … Was macht sie bei sich? … Hat ein eifersüchtiger Liebhaber sie geschlagen? … Ist sie gestürzt, als sie versuchte, über einen meiner Träume zu steigen? "

Diese allzu gewöhnlichen Möglichkeiten wies ich zurück. Ich inszenierte bis zur Erschöpfung plausible Hypothesen, die ganze Nacht! Ohne müde zu werden, ohne mich zu erschöpfen, durchwühlte ich meine abstrakte Welt, hob abwegige bis matte Geschichten aus, von den unpersönlichsten bis zu den intimsten.

Mylène gegenüber würde ich die übliche Erklärung anführen, unter der Ägide reiner Inspiration zu stehen, mich nicht entfernen, diesen schöpferischen Höhenflug nicht verlassen zu können. Wenn ich schlafen müsste, würde ich im Atelier schlafen.

Am Morgen das Telefon…

— Guten Tag, Damien. Hier ist… Nielle! " Ihre Stimme war traurig wie meine Seele, die sich befragte, besorgt.

— Diebe sind letzte Nacht bei mir eingebrochen. Hast du irgendetwas Ungewöhnliches bemerkt? … Diese Schweine haben mir Familienschmuck gestohlen. Ein Geschenk meiner Großmutter. Er hatte für mich großen sentimentalen Wert. Ich… bin… bekümmert. — Hast du etwas Ungewöhnliches gesehen? "

Die Hände um den Hörer verkrampft, machte ich mir unverdiente Vorwürfe. Mein Schuldgefühl schwappte in die Unredlichkeit über und drängte mich zu glauben, ich hätte durch Ubiquität das Verbrechen begangen. Dabei träumte ich. Hätte ich ihr gestehen sollen, dass ich mich in ihrem Abglanz räkelte? … Aber was konnte ich ihr antworten?

— Nielle, dieses Geräusch…, Diebe?

— Du hast ein Geräusch gehört, … sonst nichts? … Und du hast nichts getan?! "

Auf beiden Seiten lösten sich die Worte voneinander, um die Verwirrung nicht noch zu steigern.

— Danke…, …auf Wiedersehen…! "

Ein abgekürzter Schluss, den ein schmerzhafter Klick vollendete.

Kein Zweifel, sie richtete ihren Verdacht auf mich. Unschuldig! Ich hatte Angst, beschuldigt zu werden… Ach, mein Instinkt kündigte mir an, dass der Tadel mir gelten würde. Unerbittliche Reue. Dennoch verstehe ich, dass Diebstahl eine Vergewaltigung der Freiheit ist. Der Schmerz, die Revolte einer Verletzung verfälscht die Analyse und mäht die Unschuld nieder. Die augenblickliche Paranoia verschont dann in ihren symptomatischen Zweifeln nur einen selbst! "

Der Denker hält inne, der Wind ebenso. Der Regen, kaum begonnen, hört auf. Nur die Sonne, die hervorkommt, jagt die Wolken wie ein Rasender.

— Der Schaden ihres Missgeschicks wurde mein Untergang. Mich entlasten, indem ich sie beschützte. Sie überbeschützen, um dieses so mühsam erworbene Vertrauen zurückzugewinnen, selbst wenn es vor dem Diebstahl nur geringfügig war… Das war die einzige Weise, mich reinzuwaschen.

Beim kleinsten Geräusch bei ihr erkundigte ich mich nach ihrer Anwesenheit. Beim geringsten Schweigen überfiel mich eine heftige Unruhe, die mir die Nerven zu zerreißen drohte. Die Arbeit ekelte mich an. Ich wollte nur noch lauschen. Je mehr ich das Ohr spitzte, desto tiefer verwurzelte sich Nielle in dem, was ich für mein Leben hielt. Der unsichtbare Beschützer, für den ich mich hielt, war nur durch die Wiederherstellung einer normalen Kommunikation motiviert.

Bei jedem Anruf, bei jedem Besuch, immer kurz, boten mir die Bestätigung ihrer Anwesenheit und der Klang ihrer Stimme die Ruhe des Kriegers, das Nickerchen des Herolds. Je mehr sich die Kontakte häuften, desto mehr band ich mich an sie. Arg- und ahnungslos begann ich nach und nach, Mylène, meine Frau, und meine geistige Geliebte… Marilyn, in lüsternen Gedanken zu betrügen. "

Aus diesem alten Koffer, den der Träumpath mitgeschleppt hat, holt er eine Packung Camel Filter hervor. Während er sich eine Zigarette anzündet, betrachtet er das berühmte ocker-gelbe Dromedar der Verpackung. Dann denkt er an die Kamele, denen er bis dahin begegnet sein könnte.

— Ich nahm aus dem dritten Stock hochkulturelle Gespräche zwischen Nielle und Jonathan wahr, genannt der Prof, ihrem Nachbarn auf demselben Flur, ein großer Einfaltspinsel und doch schön. Der Angesagte war er; sie war der Seufzer der Ohnmacht. Er unterhielt sie mit seinen Kenntnissen klassischer Musik, und manchmal spielte er ihr, wie ein Schlangenbeschwörer, hübsche Melodien auf seiner Querflöte. Leider berührte er davon so viel und so gekonnt, dass ich mir vorstellte, Nielle steige ganz nackt aus einem Weidenkorb und nähere sich ihm in laszivem Hüftschwung, um ihn zu umschlingen… durch Verzauberung.

Zwischen dem Hören eines Werks eines romantischen Komponisten und einer seiner Darbietungen auf seinem Blasinstrument… spritzten manchmal aus seiner Kehle Sarkasmen über mich hervor. Hatte er die Vorahnung, dass ich Nielle lieben würde, daher der Nutzen, mich lächerlich zu machen?

Ich sah mich von seinen Scherzen verletzt und von den schrecklichen impliziten Pausen getroffen…! Das Lachen, die Komödie, ihre Komplizenschaft mit dem Prof verwirrten mich, schockierten mich; aber sie waren kein Hindernis für meine heimliche und im Augenblick unverdächtige Verbindung. "

In seiner Perspektive der Rettung lenkt ihn kein gegenwärtiges Umgebungsgeräusch von jenen ab, die aus seiner Vergangenheit hervorbrechen. In diesem Haus, das nicht mehr dasselbe ist, atmet er ohne Erstaunen dieselbe Luft wie mit dreißig.

Morgens fortgehen, erst abends zurückkehren, dann wieder zu seinen verrückten Nächten zurückkehren… er hatte sie leben sehen. Noch heute hört er sie beinahe atmen.

— Damals bemühte ich mich so sorgfältig, das Ohr zu spitzen, dass das Geräusch von aneinanderschlagendem Geschirr oder einfache Hintergrundmusik bei Nielle zu Bestandteilen meiner Routine geworden waren.

Wie ein Dessert, deutlich von den anderen Geräuschen getrennt, stopfte ich mich mit dem Knarren des bebenden Bettes der Schönen voll, warmer Zeuge jener begehrenswerten Orgasmen. Trotz des Verlangens, das mich sanft ausweidete, genoss ich das Lauschen dieser Augenblicke der Zärtlichkeit und klanglichen Erhebung.

Mein Gehör entwickelte sich, übte sich darin, alles aufzufangen. Von den Herbstböen über den Schneestaub ihres Winters bis hin zum Hauch eines gewissen Frühlings, der, so hoffte ich, mir erlauben würde, die Herzschläge Nielles zu erreichen. Letztes Privileg! "

***

Die Sonne hat die Partie tatsächlich gewonnen. Die Nacht, die gegangen ist, applaudiert in der Ferne schwach diesem neuen Sieg des Helios. Das Tageslicht ruft zur Konkretisierung der Erinnerungen. Weitere Enthüllungen von Geheimnissen…

— Die Tage hatten die Monate herbeigepfiffen, die sich ihnen angeschlossen hatten; es wurde wieder Sommer. Schon ein Jahr, seit Nielle im dritten Stock eingezogen war und meine fragilen Grundlagen erschüttert hatte. Ich, so wenig realistisch, zickzackte immer mehr durch ständige Phantasmagorien. Dieser lebendige Traum, pulsierend über meinen lächerlichen Trugbildern… Welch Freude!

Der erste warme Abend des Jahres. Der letzte des Monats Mai. An meinem Arbeitstisch sitzend, skizzierte ich nachlässig neue Ideen für das nächste Straßenfest. Abgelenkt von den schwitzenden Poren meiner Hände, die das Papier wie Saugnäpfe umklammerten, war ich verwirrt von meinem Wunsch, die sentimentalen Ereignisse des Vorjahres erneut zu erleben.

In dieser Zeit, bei einer Temperatur nur zwei Schritte vor der Erstickung einer Hitzewelle, grübelte ich bei offenen Fensterläden. So fügten sich dem städtischen Repertoire der Sommergeräusche die unaufhörlichen Kitzel hinzu, die meine Konzentration erlitt. Nichts berührte mein Herz, das sich über Nielles Abwesenheiten verschloss. Ich ertappte mich dabei, sie noch mehr zu lieben; und von diesen Entfernungen… wünschte ich, jede möge so kurz wie möglich sein.

— Ein Auto hat gerade auf der Straße angehalten… Türenschlag… Das Fahrzeug fährt wieder los… Ist sie es, die zurückkommt? "

Ich überprüfte nicht, ob es sich um Nielle handelte, sondern zog es vor, in verschiedenen Szenarien umherzuwandern, um eine Palette unterschiedlicher Ausgänge zu entblättern.

— Schritte auf der Treppe. Ja, ihre! … Verstörende Offenbarungen. Ihre Schritte sind traurige Wörter… Da! Ich verstehe nicht! … Entgegen ihrer Gewohnheit geht sie, statt sich zur Küche zu begeben, direkt von der Treppe in ihr Schlafzimmer. Ihre Schritte murmeln kaum, so bekümmert scheint sie… Sie wirft sich auf ihr Bett, das sie mit offenen und tröstenden Laken empfängt. "

Nein! Ich träumte nicht, Nielle war bekümmert. Sie weinte. Ich stellte mir vor, ganz nah bei ihr zu sein und zu versuchen, sie zu trösten.

— Ich empfinde ebenfalls Schmerz, denn ich nehme dein Leid auf mich. Diese fahlen Minuten foltern mich, und jede deiner Tränen wird zu einem Tropfen Säure auf meinen vor Angst heißen Wangen. Ich bin bei dir…, mach dir keine Sorgen. Hör mich an, wie ich in deiner Seele leide. "

Schweigen. — Sie weinte nicht mehr, der Sturm war endlich vorüber, als hätten meine streichelnden Wellen sie beruhigt. Umso besser! — Sie schlief. Zum Glück! — Ich liebe sie! Umso schlimmer!

Nielles Tränen oxidierten im Lauf der Tage, die sich in meinen Träumereien aneinanderreihten. Je mehr die Zeit verrann, desto mehr nagte die Angst an mir. Sie war in der Woche nach diesem Abend der langen Schluchzer nicht aus ihrer Wohnung gegangen. Da sie nur vereinzelte und leichte Geräusche von sich gab, beunruhigten mich ihre langen Schweigen. Ich hielt es nicht mehr aus. Für mein seelisches Gleichgewicht musste ich versuchen, Nielles Wohlbefinden zu überprüfen. "Geht es ihr gut?" Diese Enttäuschung, die sie getroffen hatte, dieser Kummer, dessen Ursache ich noch immer nicht kannte, schien ihre Gewohnheiten durcheinandergebracht zu haben. Ohne Zögern ging ich an die Tür meiner Schönen klingeln und wartete…

— Hoffentlich denkt sie nicht an Selbstmord! Ich kann mir nicht vorstellen, zwei Tote zu lieben! Mein Wahnsinn hat Grenzen. Wie soll ich meine Kunst zwei Verschwundenen weihen, Marilyn und Nielle! "

Bei diesem Gedanken wurde mir die Tür wie eine Antwort geöffnet. Nielle stand oben an dieser engen Innentreppe. Wie ein Durchgang mit dem Anschein zitternder Häuser, die abgenutzten Stufen und das schwache Licht verursachten Verlegenheit und Furcht.

— Guten Tag, Damien!

— Guten Tag, Nielle! … Darf ich eine kleine Minute hochkommen…"

Je näher ich ihr kam, desto mehr zitterte ich unter meiner Haut. Ihr langes Nachthemd mit breiten horizontalen Streifen in Tönen, die zwischen Marineblau und Weiß wechselten, neckte meine Libido. Dieses Nachtgewand schmiegte sich so gut an den Körper dieser Frau, dass ich das Volumen ihrer Brüste, Hüften und Gesäßbacken ermessen konnte. Während ich mich bemühte, die Augen zu heben, aus Furcht, mein Gegenüber zu beunruhigen, wandte ich mich an sie…

— Ich habe mir Sorgen gemacht, Nielle. Ich hörte nicht das geringste Geräusch bei dir… oder fast keines… Ist alles in Ordnung?

— Ja! Mach dir keine Sorgen um mich. Ich habe einfach die Grippe und bleibe im Bett.

— Gut! … Dann schnelle Genesung! … Wenn du einen Pfleger brauchst, gib mir ein Zeichen! …"

Beruhigt durch Nielles Lachen, das den kurzen Austausch besiegelte, kehrte ich zu mir zurück und versuchte, dieses kostbare Grinsen nachzuahmen, mit der bestimmten Absicht, meine Träume zu beruhigen. "

***

Von seinem Diwan aus, Wachturm des Ortes seines Gedächtnisses, betrachtet Damien die Regalbretter der Bibliothek. In seiner Inszenierung vor Beginn der Ausgrabungen seines Nebels hatte er dort zwei Gegenstände aufgestellt, untrennbar miteinander verbunden.

Mechanisch aufstehend, immer dieselbe wiederholte Geste; ein Zeremoniell, eine schwarze Messe aus Erinnerungen und traurigen Manien, ergreift er zuerst ein durch seinen verbitterten Blick abgenutztes Foto. Unbestreitbare Verzauberung.

Auch das Tagebuch seiner ätherischen Reisen, mit zerknitterten Seiten, von Kaffee und Tränen befleckt. Kartoniert, schwarz, einige Blätter fehlend und ebenso zerrissen wie seine Seele. Außerdem ist es unvollständig, denn sein Autor hatte sich in schlendernden Utopien vergangen. Doch er hält es! … Die Gesten, die Bewegungen sind zärtlich und zurückgehalten. Er träumt von ihr.

— In einseitiger Liebe…, warum? Was ist der Grund dieses Leids, dieser Entartung meiner Gefühle? Wird mein Tagebuch mir wenigstens die Quelle einer Erklärung zeigen? … Den Weg zur Befreiung? "

Er hält den Atem blank an und befiehlt seinen Lungen, bis ins Nichts auszuatmen…; dann atmet er erneut. Wie eine Absicht, rückwärts zu leben, das dunkle Verlangen, sich im Sterben geboren werden zu sehen.

Logischerweise, den Zufall und seine Irrationalität verachtend, schließt er sich in die Chronologie ein und öffnet sein Tagebuch an der konsequenten Fortsetzung seiner Erinnerungen.

(-"Heute, fünfter Juli. Sonntag. Tag der Trennung…

Fünf Uhr morgens. Ich habe die ganze Nacht gearbeitet. Ich vollende kaum die Renovierung der Böden der Familienwohnung. Unter Ausnutzung der Sommerferien von Lysianne, die sich auf dem Land vergnügt, habe ich diese großen Arbeiten ausgeführt. Kurz! … Letzte Beize, letzter Lack, letzter Hauch von Übelkeit.

Erschöpft, Pinsel, Rollen und Schälchen dem Verfall überlassend; bin ich aufgebrochen, um Mylène im Atelier wiederzufinden, wo wir unser Bett vorübergehend aufgestellt hatten. Nachdem sie die ganze Nacht mit ihrem Liebhaber getändelt hatte, den die Liebe unter einem befreundeten Paar ausgewählt hatte, ist der Engel entspannt, doch sein Geist treibt anderswo.

Welche Bedeutung? … Keine! … Vielleicht atme ich den Balsam der Untreue meiner Frau ein, aber Nielle atmet aus meinem Bewusstsein aus. — Ohne es zu wissen, schliefen wir, das verfallene Paar, das wir geworden waren, zusammen für einen letzten Austausch von Traum. Ein letztes Erwachen, das nicht unangenehm war. Zum Glück!

Vor ihrem Geständnis, ihrer Offenbarung und meiner Abschwörung ein letzter Zeitvertreib, eine einfache Ablenkung als Abschluss. — Ein Spiel! — Wie ein kindisches Lied eines Kindes, das seine ersten Wörter lernt. Ein lustiges Kauderwelsch. — "Ba, ba, bi, bo, bi! Ich! Ich! "_ In klarer Sprache bedeutend… "Leg einen Kuss auf meinen Mund und verschreib mir dieselbe Verordnung!"… Und zurück an den Absender und zurück an den Empfänger bis zur empfindlichen Erschöpfung der Lippen. Ein magischer und unbewusster Zeitvertreib wie das Verlangen, sich jemand anderem darzubieten als der geküssten Person.

Doppelzustand! Heuchlerische Wirklichkeit! Ich bin ein Teufelskerl. Faust und Mephistopheles. Opfer und Henker. Ein Höllenfeuer in einer Ecke des Paradieses. Nach diesem Tag der Erschütterung halte ich mich für grausam, denn mir fehlten Offenheit, Loyalität und Echtheit.

— Du hast mit François geschlafen, nicht wahr?

— Ja! Und was dann…!

— Ihr liebt euch? …

— Ja! Ich liebe ihn, und er liebt mich auch! Das mag dich überraschen, Damien…, aber es ist mehr als bloße körperliche Anziehung. Wir haben viele Gemeinsamkeiten. Wenn ich mit ihm spreche, fühle ich mich glücklich. Du kommunizierst nicht, und dann… du bist nicht mehr derselbe.

— Was würdest du davon halten, mit ihm zu leben? … Ich würde das Atelier nehmen, und er würde bei uns einziehen. "

Ist es die Frucht der erzwungenen Mimikry mehrerer Jahre gemeinsamen Lebens? Das Erstaunen prägte sich unseren Gesichtern auf dieselbe Weise, im selben Augenblick ein. Werde ich diese Entscheidung bereuen müssen? Möglich, denn schon jetzt merke ich, dass meine krankhafte Impulsivität eine neue Kreuzung gezeichnet hat. Leben trennen sich; andere verbinden sich. Das Unpassendste ist dieser neue Weg, auf den ich mich begebe, und die Hoffnung, er möge mich mit Nielle vereinen. ")

Einmal mehr schockiert die Wahrheit, weist zurecht. Sie verletzt, verfolgt und rät. Für den Augenblick erweist sich das Wiederlesen des Tagebuchs als zufällig. Der Tag seinerseits hat nicht aufgehört zu wachsen und erlaubt dem Leben, von diesen manchmal mörderischen nächtlichen Leidenschaften etwas zu enthüllen.

Die Dusche erfrischt, der Strahl ist auf Maximum. Der Träumpath kleidet sich an, ohne die Reihenfolge seiner Ticks zu verändern; trotz seines Tagebuchs, das ihn ablenkt, ihn wie ein Magnet anzieht.

— Derselbe Tag…! Was für ein vollkommener Tollpatsch! … Und diese verfluchte Droge, die Schäden, die sie mir zugefügt hat, die Qualen, die ich anderen unter meinem Einfluss auferlegt habe. Nicht mehr daran denken! … Wie hätte ich reagieren sollen?

Die Haltung ändern!? … Und wenn die Geschichte einer Begradigung unterworfen würde. Napoleon Bonaparte ohne versteckte rechte Hand! … Linke? — Van Gogh, gestorben in den Armen einer Nutte, beide Ohren an Ort und Stelle, … in seinen Taschen? — Marilyn…, eine Eurasierin? …"

Damien nimmt das schwarze kartonierte Heft wieder auf und flucht, während er versucht, sich erneut zu lesen.

— Aber wie schlecht ich schrieb! Schrecklich! … wie eine Fliege, der Beine und Gene amputiert wurden. Mut und entziffere! Es handelt sich um deine eigene Scheiße. "

(-"Sonntag, fünfter Juli… Noch einmal! …

Mitten am Nachmittag. Die ganze Nachbarschaft ist bereits über die Trennung informiert. Die Nachbarn reagieren schlimmer als wir. Gleichgültig! Dieser Tag des Herrn kündigte sich für sie zu ruhig an. Nachdem sie den Vortag damit verbracht hatten, nach einem interessanten Klatschthema zu suchen, das sich noch nicht geboten hatte, würde die Auflösung unserer Verbindung sie sättigen. Oberflächliches Trauma, das unbestreitbar paraphrasiert werden wird!

Doch das Herz des Dramas liegt vor allem darin, dass Mylène und ich vergessen haben, die Folgen einer Trennung für Lysianne vorauszusehen, die im Augenblick glücklich und sorglos ist. Da die Würfel jedoch gefallen sind, werde ich mich vom weiteren Verlauf der Ereignisse führen lassen.

Nun bin ich allein im Studio. Ich habe alles, was ich konnte, ins Atelier umgezogen, selbst die zerfetzten Erinnerungen meiner verstorbenen Ehe. Dieses Hin und Her unter dem argwöhnischen Blick und den hinterhältigsten Fragen aller. Dann, gegen Abend, als der ganze Wirbel beendet war, prüfte ich, ob ich wenigstens summarisch eingerichtet war, und begann nachzudenken, wobei ich meine Müdigkeit und mein ziemlich verwahrlostes Aussehen feststellte. Ich hatte schmutzige Füße, Sandalen, die von erkennbarer städtischer Verschmutzung befleckt waren; ausgewaschene Jeans, bis auf den Faden abgetragen; ein gewöhnliches T-Shirt, ein blaues Unterhemd, dessen Pigmentierung vom Schweiß der Tagesanstrengungen nuanciert war. Ich war heruntergekommen!

Dann nahm meine Überlegung eine andere Richtung. Während ich wie ein hungriger Wolf die Decke untersuchte, die mich von Nielle trennte, stellte ich mir vor, wie sie mir aus Mitleid eine Nacht in jenem Zimmer schenkte, das mich so sehr begehrte.

Nach dem Konsum des Illegalen, dieses falschen Mutes in Kapseln, ohne mir jedoch die Mühe zu machen, mich zu reinigen, ging ich an ihre Tür klingeln. Sie öffnet mir. Ich bin völlig zugedröhnt, ich bin schmutzig und stinke.

— Darf ich hochkommen? "

Ihre Antwort ist noch nicht bei mir angekommen, da habe ich bereits den sehnsüchtigen Blick und die Füße auf dem dritten Treppenabsatz festgeschweißt. Ohne Zögern bitte ich sie um einen Kaffee. Da werde ich schon bedient.

Um zu prüfen, ob die Atmosphäre der Verwirklichung meiner perversen Absichten weiterhin günstig ist, informiere ich sie über das Ungewöhnliche, diesen plötzlichen Bruch. Indem ich mir das schöne Spiel dieser normalerweise betrüblichen Situation gestatte, verkünde ich ihr als Bonus den Beginn der Damienntischen Verbindung von Mylène und ihrem Liebhaber François.

— Ich gebe ihnen meinen Segen; nein, das berührt mich nicht…! "

Offensichtlich klingen meine Worte falsch, doch die salbungsvolle Lüge scheint mir zu passen. Dennoch gibt mein Gewissen mir zu, ihre Schönheit ist so groß, dass vor ihr die Todsünden sich bemühen, sich zu veredeln. Je mehr ich sie ansehe, desto mehr begehre ich sie. Diese ganz frische Freiheit, mich weiter vorzuwagen als nur zum bloßen Hören ihrer Bewegungen, reizt mich, Betrug und Begierde in den Himmel zu heben.

— Nielle, … ich… ich weiß nicht, wie ich dich fragen soll…? … Voilà! … Die Folge, die mir an der Entfernung meiner Frau am meisten Angst macht…; ich…, es ist, mich allein in einem Bett wiederzufinden… äh! … Du verstehst, ich habe Angst vor dem Schock! …

— Und also? …"

Als ich ihren Zweifel wahrnehme, werde ich noch honigsüßer und noch trügerischer.

— …ich würde gern mit dir schlafen, mich nur ausstrecken… Fürchte dich nicht! … Ich will nicht mit dir schlafen! ( ? )… Nur, … dein ruhender Körper…, wie ein Trost!

— Nein! Davon kann keine Rede sein! " Diese klare Antwort begleitete das Angebot einer zweiten Tasse Kaffee. Eine erstaunliche, beinahe deplatzierte Freundlichkeit.

— Nein! … äh! … Ich bin müde, … ich muss gehen. Danke für den Kaffee, Nielle. "

Beschämt und entwaffnet, ohne ihr den Verdienst dieser Lektion einzugestehen, wiederholte ich mir beim Hinabsteigen der Treppe auf jeder Stufe, dass der König der Dummköpfe dort seinen Fuß hinsetzte! ")

Bei der Erinnerung an diese diplomatische Zurechtweisung, trotz allem, ein aufrichtiges Lachen. Erste Musik des Tages. Zweifarbige Bäume. Lichter und Schatten streiten um ein fiktives Gebiet, schwankend nach dem Weg der Sonne. Die Stadt erwacht kaum. Es ist noch früh.

Wieder auf dem Diwan liegend, flüchtet er sich in seinen Wahnsinn wie in eine Schatztruhe, die von alten Bildern überquillt, die auf allzu geordnete Weise sortiert sind.