KAPITEL V

Die Wohnung ist leer. Niemand! … Ein Spaziergang, um das Gedächtnis zu lockern. Arbeiterinnen und Arbeiter, wie integrierte Schaltkreise, folgen dem Ruf des Broterwerbs. Auf den AM-Wellen ist die Stunde der nervösen Moderatoren. Es ist auch der Augenblick, in dem das kolumbianische Volk, unter anderen, maximal ausgebeutet wird. Doch das Übel ist geschehen. Man denkt nicht mehr daran, man sinniert darüber, während man es kostet…

Im Geist des Träumpathen ist alles Vorwand zum Kommentar. Er geht voran, biegt nach links oder rechts ab, ganz nach Belieben der Ampeln. Er streift umher. Dann steigt seine Anspannung, denn die Menge nimmt zu. Doch er gerät nicht in Panik, er sucht einen Funken.

Aus dem Augenwinkel mustert er die Blicke. Er wählt die blauen Augen der anderen aus und richtet seine aufdringliche Suche auf Frauen, die größer sind als er, … viel größer.

— Da ist es! Endlich, sie ist es! … Wie schön du bist! … Nein! Überquere nicht die Straße. Ich bitte dich, komm zurück… — Pah! So oder so handelte es sich nicht um Nielle. Noch nicht. Eine andere, immer eine andere.

Die Chancen, dir auf der Straße zu begegnen, sind winzig. Zweifelhaft jene, dich zu erkennen. — Wohnst du in Montréal oder im Ausland? … Womit verbringst du heute Morgen deine Zeit? … Wie geht es deinem Leben? … Bist du noch am Leben? — Absolute Ungewissheit. Totale Schwärze!

Nach all diesen Jahren der Flucht, freiwillig oder aufgezwungen, könnte ich dich identifizieren, wenn ich dich erblicke? … — Fast unmöglich! Wäre ich klar genug, um das Altern in deinem Gesicht nicht zu übersehen, das wie ein Tschador nur deine Augen als Hinweis übrigließe? Diese entflammende Jugend, auf deinem Foto festgehalten, dem einzigen, das ich besitze, verwirrt meine Vernunft nicht so sehr, dass ich mir den Abzug „jugendlich“ vorstellte.

Unwiderlegbar! Du hast dich gewiss verändert. Kein Zweifel, die einzige Induktion, die mich zum tatsächlichen Aussehen deines Körpers hinführen kann. Doch diese Veränderungen, umgrenzt vom Verschleiß der Zeit, bremsen meine beinahe maßlosen Regungen nicht. Jene, die mich dazu treiben, in jeder Frau irgendein Element, eine Erinnerung an dein Wesen zu entdecken. Unfair ihr gegenüber, aber gerecht für meine Träumereien.

Dennoch muss ich mich enthalten, hier und dort verirrte Wellen aufzulesen! Dich zu vergessen ist vorrangig. Habe ich mir dieses Versprechen nicht zu Beginn dieses Tages der Selbstanalyse gegeben? … Ich muss ruhig bleiben. An etwas anderes denken.

… Ich muss mir ein neues Paar Schuhe kaufen. Morgen? … Jeans…

Was ist das für ein Parfum, das ich einatme? … Nielle! … Nein. — Dort, weiter drüben, diese Silhouette! … Dort, dieser Blick! … Hinter mir, diese sanfte Stimme? … Nein! … Rechts von mir fühle ich sie. Ich kann sie beinahe berühren. Woher kommen diese Sirenen, die den Gesang meiner Muse nachahmen? … Wozu das Ganze, es sind immer die anderen; jene, die ihr ähneln… Nielle! … Ich bin es!

Verdammt! … Eine Schaufensterpuppe aus Glasfaser. Ein Rootstein! … Schnell nach Hause, bevor ich die Schaufenster küsse! "

Ein trockenes Knarren. Das Geräusch des Entriegelns der Tür ist identisch mit dem, das seine Leidenschaft erzeugt. Er bemüht sich, die leichten Schritte der Besessenen auf der Treppe nachzuahmen. Nichts hilft! Seine mnemotechnischen Fähigkeiten versagen. Er geht nicht in sein ehemaliges Zimmer, um dort zu weinen. Zu verschieden von dem, was es gewesen war, erstickt es die Erinnerung. Er bleibt in der Küche stehen, in normaler Unordnung; öffnet die Hintertür, um die Bude wirksam zu lüften, zu erstickend. Zu viel Kummer, zu viel Übelkeit schwebt in der Umgebungsluft. Während er den Luftzug die bereits wiedergekäuten Bilder zersäbeln lässt, kehrt er ins Wohnzimmer zurück, um sich auf dem alten Diwan auszustrecken, feucht von Schweiß und illusorischen Todeskämpfen.

Plötzlich empfindlich für die Erinnerungen geschriebener Wörter, schließt er sein Tagebuch. Dennoch verwirft er keineswegs seinen Willen, den Ursprung seiner Verwirrung aufzuklären. Das Foto seiner „bitter-geliebten“ hat auf ihn eine erstaunliche Anziehungskraft, so unerklärlich wie ein Zustand der Hypnose. Er taucht seine Augen schmachtend in das Silbernitrat, während er sich wieder mit seinen düsteren orphischen Besitztümern verbindet.

— Verdammtes Foto! … Bin ich verrückt genug, ein Antlitz auf einer einfachen Universitätsausweiskarte zu verehren? Dieses zufällig gefundene Ausweisdokument, ist das die einzige Gabe des Zufalls? Ein Gift, das Bruce mir übergeben hatte, überzeugt, mich glücklich zu machen, während er mich verspottete. In diesem Schwung der Sorglosigkeit versicherte er mir, dass der Gegenstand, der bald ablaufen würde, für Nielle nutzlos sei. Dieses vergiftete Geschenk, das meine Wunden verbindet und sie dann in einem ewigen Kreislauf erneut infiziert! Dieses Bild, nun in meiner Seele umherirrend, in dieser Hölle, entzündet von vergeblichen Hoffnungen, einst im Herzen meiner Träume aufgesprungen, ist es der einzige Balsam auf meiner Strafe? … Wann kommt die Befreiung? … Unter welchen Umständen würde ich dich wiedersehen, Muse? … Falls? …"

Keine Spiel ! … Kein Spiel ! … No game ! —

Aber eine geibet ! … Aber ein Gebet ! … But a prayer !

— Du, Schöpfer und Baumeister meiner Seele! Höre dieses Gebet, das ich dir mit demselben Grad an Ergriffenheit vortrage wie das zweite Konzert für Klavier und Orchester von Rachmaninow. Worte und Noten, in jedem drückt sich ein Bedauern aus, eine Qual. Doch das vollständige Gebet fleht deine Großmut an.

Übe deine Vergebung über diese bloße Absicht aus, die Herrlichkeit von Kristos an mich zu reißen, auch wenn ich damit Mohammed, Buddha und die anderen Anwärter aus dem Limbus, dem Nirwana oder Walhall habe erzittern lassen müssen. Ich glaubte nur während eines kurzen Zeitraums, von deinen Absichten gesegnet zu sein.

Ich bitte dich, mich loszusprechen, auch wenn ich mich in der lasziven Anbetung der Maße der blonden Schauspielerin suhlte; wie ein Dämon genießend an Entweihungen mit nekrophilen Anwandlungen.

Diese Fehler, so schwer sie auch sein mögen, bringen mich nicht dazu, diese strenge, unmenschliche Strafe anzuerkennen! … Wie soll ich akzeptieren, nicht der Erwählte, der König von Nielles Herzen zu sein?

Andernfalls zwinge mich, mit geneigtem Kopf zu gehen wie ein gefallener Träumer, um diesen blauen Augen vor Himmelsgrund auszuweichen. Jenen azurblauen Blicken, die meine Seele durchbohren und sie dahin lenken, zärtlich bis zur Apotheose meiner onirischen Stimmungen zu vibrieren.

Beschwöre diese verstörenden Begegnungen eines Sekundenbruchteils, die die Wirklichkeit im Hafen des Zweifels durcheinanderbringen! Ich sehe mich gezwungen zu gestehen, dass man Liebe nicht erzwingen kann, dass sie nur angedeutet werden kann… Warum gefiel es dir, Nielle auszuwählen, um mir das zu beweisen? Wäre es nicht besser gewesen, eine andere zu wählen, damit es mir weniger weh tut? …

Amen! "

Augenblick der Atempause. Kein Atem und, … momentane Leere. Musikalische Übersetzung: Schweigen, Seufzer und halbe Pausen auf einem Notensystem, leer wie die unberührbare Inspiration. Die Verwirrung sucht die Chronologie der Ereignisse weitgehend zu beherrschen. Das Bild nimmt am Wiederaufbau der Erinnerungen teil, indem es den Raum-Zeit-Punkt genau dort verortet, wo sich Gut und Böse verbargen. Die Ausweiskarte wirkt wie ein Tagebuch, genauer, detaillierter wie bebilderte Seiten. Ein Bild ist tausend Übel wert… Um den Träumpathen herum verwandelt sich alles. Die Wände finden dieselben Farben wieder, dieselben Dekorationen wie in jenen Jahren, in denen die Verwirrung geboren wurde, in denen sie genährt wurde.

— Verfluchter Comic! Wie dumm ist es, diese Arbeit mit einem Pinsel auszuführen, der kaum größer ist als eine Nadel. Ich ruiniere mir die Augen, als wollte ich sie aus ihren Höhlen herausziehen.

Es ist verrückt, mich zu zwingen, jede Linie zu ziehen, jede Form zu bestimmen, die Texturen mit der Lupe auszuarbeiten. Die ganze Konzentration, die dieses Projekt verlangt, ist großartiger, als es das Ergebnis sein wird. Jeder Baum besitzt seine klar definierten Blätter, jedes davon genießt seine Adern…

…Und… diese Schritte dort oben, die mir Nielles Anwesenheit melden, stören mich so leicht…

Hop! Wie der andere sagen würde! — Alles vergessen, nur an eine einzige Sache denken, mich konzentrieren. Von allem Glück abstrahieren, so süß es auch sein mag. Nichts darf von deinem kulturellen Ziel abweichen, Damien! Nicht das geringste Wort, nicht der geringste Schritt, nicht der geringste…

Ach verdammt! Wie kann ich meine Gedanken auf diese weiße, leicht eingefärbte Fläche richten? … Der Prof ist bei Nielle und treibt es mit ihr…!

Ich würde meine Seele dreimal verkaufen, um ihn zu ersetzen. Nielle in meinen Armen halten, … sanft und liebevoll ihr zartes und empfindliches erektiles Juwel streicheln.

Zur Ordnung! Motivier dich, Träumer! Übernimm deine Rolle als Künstler, Damien! … Lenke diese bewegende Ablenkung ohne weiteres durch eine andere Idee ab… Aber welche denn? … Ach ja! — Zum Vergnügen, mein Leben zu planen, habe ich letzte Woche ein halbes Dutzend chinesischer Glückskekse gekauft. Östliche Weisheit, umhüllt von zuckriger Moral: "Blumige Wege führen nicht zum Ruhm." Das stand auf dem kurzen Zettel in meinem ersten Keks. Tatsächlich zitierten drei von sechs dasselbe Sprichwort. Und es gibt Naive, die an Horoskope glauben. Wenigstens komme ich mit einem Kitzeln in meinem Schütze-Magen davon…

Ich denke daran…

Nielle ging zur Arbeit, als ich ihr eine dieser Leckereien anbot. Am selben Abend, als ich ihr auf der Treppe begegnete, verstand ich aus ihrer etwas kühlen Haltung rasch: Entweder hatte sie die Maxime nicht geschätzt, oder sie hatte das asiatische Gebäck schlecht verdaut. Dabei war mir die Vorschrift gleichgültig; ich wollte lediglich hören, wie sie mir das Sprichwort zitierte, um die Zeit in ihrer Gesellschaft zu dehnen.

Schade um meine unersättliche Neugier. Ihre Weigerung verbündete sich mit ihrer Geringschätzung, mir einen schönen Tagesausklang zu wünschen. Hatte sie Angst, mir versehentlich einige Geheimnisse zu enthüllen? … Zu moralistische Maxime?

Ich, verblüfft wie dieser Frosch, der darauf wartet, geküsst zu werden, blieb regungslos sitzen, auf der mittleren Stufe der Treppe, und quakte "Ich liebe dich!" in meinem Herzen für den Rest des Abends.

Sauerei!

Vier Stunden Arbeit, verdorben! Wieder ein Tintenfleck. Sieh hin, Damien: Was du siehst, sind Nielles erregende Klagen, ihr erotisches Crescendo. Ihr Orgasmus ist diese verschüttete Tinte.

Schon vorbei? Wer geht die Treppe hinunter? Sie oder er? Es ist Jonathan! Es ist der Prof! — Aber wenn es Nielle ist? … — Immer dieses unwiderstehliche Verlangen, das mich dazu reizt, jede Gelegenheit zu nutzen, sie zu bewundern. Einen Blick werfen oder nicht? … Umso schlimmer! Ich muss meine Libido mit ihren köstlichen Formen nähren. Und ich werde die Lust daran steigern, indem ich mich in eine zeitlose Geschichte projiziere, wie Vergangenheit und Gegenwart in Osmose.

Ich bin einmal, die war… ? Nein, es war einmal ich, der bin… Umso schlimmer für diese ewige Einleitungsformel, die Geschichte hat begonnen… jemand taucht auf…!

…so hatte Damien gerade noch Zeit, sich ans Fenster zu stellen, um den Eindruck zu erwecken, er habe dort bereits gelangweilt herumgelungert. Als wäre nichts, vor sich hin summend, war er überzeugt, keinerlei Talent für die Komödie zu haben, aber Gaben für die Lüge.

— Punktlandung! Jemand betritt die Tordurchfahrt. Aber wer durchquert diesen Korridor, der die Echos des Hofes zur Straße hin ableitet? … Shit! Es ist nur dieser Gigolo von Pädagoge… Mist! Er hat mich gesehen! …

— Hallo Damien! Wie geht’s? Na, schaut man den dicken Weibern des Viertels zu, wie sie über den Gehweg watscheln? …

— Ich…! Ich entspannte mich zwischen zwei Pinselstrichen. Ich mache einen Comic und…

— Gut! — Oh! Wenn ich schon dabei bin, ich habe dir eine wichtige Neuigkeit mitzuteilen. Ich verlege meine Penaten. Ich gehe woanders wohnen, mit meiner Verlobten. Wir heiraten nächsten Monat! "

Damiens Herz rang, als wollte es all das zu reinigende Blut zurückdrängen, zurückstoßen. Die Muse würde das Leben des Angesagten bereichern; er selbst würde sich gezwungen sehen, die angenehme Befriedigung, seine Schöne zu betrachten, abrupt zu beenden. Nielle würde seine Träume verlassen.

— Meine Zukünftige kommt. Oh! Scheiße! … Was soll ich ihr sagen?

— Was stimmt nicht, Prof?

— Ich habe gerade das Auto meiner Freundin um die Straßenecke einbiegen sehen. Ich sitze in der Klemme! … Ich hatte eine Verabredung mit ihr und habe vergessen hinzugehen! — Hilf mir, Damien! Wenn sie mich nach dem Grund meiner Anwesenheit hier fragt, sagst du ihr, dass ich dich besucht habe! "

— Das ist sie, seine Verlobte! … Also ist es nicht Nielle? " murmelte Damien wie ein Bauchredner, den ein plötzlicher Stimmverlust erfasst.

Fantasievoll würde der künftige Ehemann sich Damiens Komplizenschaft bemächtigen, um die beinahe ehebrecherische Tat zu verdecken. Um sicherzugehen, den ersten Anschein zu retten, empfing er seine hübsche Verlobte, indem er sich beeilte, ihr einen entlastenden Kuss zu entreißen, überzeugt, der Einzige zu sein, der die Motivation des Betrugs kannte.

— Damien! Das ist Dominique, meine Verlobte. "

Misstrauisch ließ diese nicht lange auf sich warten, Jonathan zu befragen, der Blut und Wasser schwitzte, um Nielles Parfum zu verbergen, das noch an seiner Haut klebte.

— Wie kommt es, dass du noch hier bist? Solltest du mich nicht vor einer halben Stunde beim Appreteur treffen?

— Entschuldige, Liebling. Ich habe beim Künstler Halt gemacht, um ihn über unsere bevorstehende Hochzeit zu informieren. — Und Damien bestand darauf, mir einige seiner Werke zu zeigen. Er ist ein guter Zeichner. Stell dir vor, im Augenblick arbeitet er an einem Comic. Wir hatten ein langes Gespräch über bestimmte Aspekte des Szenarios. Es war so interessant, dass ich vergessen habe, auf die Uhr zu schauen. Verzeihst du mir? … Nicht wahr, Damien, es stimmt doch? …

— Tatsächlich…! Er hat…! Wir haben über das Thema palavert… Es ist eine ziemlich eigenartige Idee. Wenn ich die Gelegenheit hätte, Dominique, würde ich dir davon erzählen, aber… ich muss arbeiten. "

Überzeugt von seiner eigenen Unschuld, verabschiedete sich der Professor vom Künstler, während er seine Dulcinea aufforderte, ihm im Auto zu folgen. Damien seinerseits war entzückt gewesen zu erfahren, dass seine heiße und vulkanische Muse sich nicht aus seinem Blickfeld entfernen würde. Im Übrigen betrachtete er sich keineswegs als straffällig, keineswegs als schuldig, der unfreiwillige Helfer einer Tartüfferie eines Junggesellen bei seinen letzten Ausschweifungen gewesen zu sein.

Und krick, krack, krock, … das Märchen ist nicht zu Ende; man muss es fortsetzen. Das Ungeheuer ist fort, die Fee hat sich wieder hingelegt und schläft auf ihren Träumen, dort, wo sie mir die Arme entgegenstreckt. "

Eine von einem Sonnenstrahl panisch gewordene Digitaluhr zeigt acht Uhr achtundachtzig Minuten. Doch es ist mitten am Vormittag, nicht das Ende der Welt. Die verzerrte Zeit verwirrt den Träumpathen, der sieht, wie sich seine Erinnerungen in Zeitlupe entwickeln. Ein Zögern taucht in seinem Vorgehen auf; die Wahl zwischen der Abwesenheit von Musik oder einer Klangstütze als Achse der Befreiung. Das Tagebuch zeigt achtundzwanzig Tage später auf der Uhr der Erinnerungen.

(Heute, 9. August

— Süße Qualen, die sich hier und dort bewegen, höher als meine Gedanken, direkt über mir. Ich liebe es, euch zu hören und zu überraschen, wenn ihr euch so katzenhaft auf das Parkett setzt. Ich träume davon, euch mit genau der nötigen Kraft und Zärtlichkeit zu massieren. Euch sorgfältig abzureiben, überzeugt, dass ihr mir bei meinem nächsten Lauschen in einem G-Dur-Arpeggio eure liebevolle Dankbarkeit singen würdet.

Ich ergötze mich an diesen Augenblicken des Geständnisses, diesen Erzählungen von Nielles fußgängerischen Abenteuern. Ich wiege mich im „farniente“, ausgestreckt auf meinem Diwan, auf der Lauer nach der subtilsten Bewegung, der beredtesten; die Augen geschlossen und darauf wartend, dass ihre Füße mich anflehen, jene wiederzufinden, die sie schmücken. ")

— Ich nutzte die Anwesenheiten meiner Muse, um Inspiration aufzuspüren. Diese Gelegenheiten mündeten nicht in die Schaffung von Werken oder künstlerischen Recherchen, selbst disparater Art, sondern in die Vertiefung von Träumereien. Die Unschuld, mich, wie über die Wurzeln, an Nielles Leben zu laben. "

Ein Zeuge. — Die plastifizierte Reproduktion, die Ausweiskarte, die ein Dilemma anzeigt. ***