KAPITEL XIII

Seine Stirn legt sich unter dem Fragen in Falten. Gedanken, scharf wie Rasierklingen, zerreißen ihm die Vernunft. Wie Disteln negativer Energien, die sich verflechten und in seinem Gehirn zu einem wahren Magma anhäufen würden. Die Erschöpfung, die wie eine Warnung die zwei mageren Stunden psychischer Arbeit unterstreicht, die ihm bleiben, um sich zu befreien, drückt seinen anfänglichen Schwung zusammen. Letzte Anstrengung, schwaches Wieder-zu-sich-Kommen.

Mit einer blinden Geste erlaubt er dem Schicksal, die nächtliche Ruhe zu brechen, indem er zufällig eine Platte nimmt. Seine einzige Sorgfalt besteht darin, die Nadel auf Seite A zu setzen. Die ersten Noten…, uninteressant! Erst nachdem er sich mit einem trockenen Schlag auf die Brust geschlagen hat, um sich davon zu überzeugen, es zu Ende zu bringen, erkennt er die hässlichen Melodien des alten banalen Jazz vom Beginn dieser wilden Kur. Aus Schwäche legt er sich wieder auf sein Reisefahrzeug, den alten Diwan, das mehr als hundertjährige Familienerbstück. Unter diesen Vorzeichen versucht er, den Kurs seiner mnemotechnischen Aktien wieder steigen zu lassen.

Von diesen wenigen Tagen auf dem Land berücksichtigt er nur einen einzigen Flashback; er entnimmt ihnen nur die Klärung, die ihm diese Zeit gewährt hatte.

Auch wenn sein Blut trotz des kurzen Entzugs von Drogen befleckt blieb, hatten die unverbrauchte Luft und die Rückkehr in die Umgebung seiner Kindheit ihn neu belebt. Diesen Eindruck neuer Gesundheit hoffte er, Nielle könne ihn sogar aus der Ferne bemerken.

Mehr noch als seine Form erschienen seine Absichten neu. Schon als er bei sich eintrat, murmelte er, den Kopf aus Stolz hebend, seiner Einsamkeit einen Gruß mit herausforderndem Ton zu.

— Guten Tag, Einsamkeit, also betreiben wir Mimikry? … Verstecken wir uns im Schweigen? Nun gut! Du wirst dich heimlich in die Achtel oder Zweiunddreißigstel, in die Violinschlüssel bei verminderter Lautstärke einfügen müssen, denn ich werde meine Platten in der Intensität der "Musak" in Supermärkten anhören. Es kommt nicht mehr infrage, Nielles Seele mit meinen Frustrationen zu verschmutzen. Die Musik wird Gewänder einer Litanei tragen, und meine städtische Einsiedelei wird sich damit abfinden.

Und ich schwöre meiner geliebten Einbildungskraft: Schluss mit der intensiven Wache an den Fenstern! "

Plötzliche Verblüffung, er bremste seine Versprechen, die er doch nicht ins Leere richten wollte…

— Aber was zum Teufel soll ich mit all meiner Zeit anfangen! Ich fühle mich plötzlich desorientiert! Meine Vertraulichkeiten im Tagebuch fortzusetzen würde mich unerbittlich dazu bringen, von meiner Nachbarin zu sprechen. — Meinen Comic fertigstellen? … Ich würde mich zu sehr an meine Ungeschicklichkeiten und meine Ungeduld erinnern. — Die verschneiten Eingänge freischaufeln und mich zu einem Don Quijote verdoppeln, zu einem maskierten Ruf? … Selbst wenn es nur wäre, um mich zu bewegen, riskierte ich, wieder in den Sturm zu fallen.

All diese zu lebhaften Beschäftigungen, diese Ablenkungen, würden mir meine Muse unermüdlich bei jedem Wort, bei jedem Strich oder bei jedem Schaufelstoß ins Gedächtnis rufen! "

Langsam drehte er die Handflächen nach oben, als bitte er den Himmel, darin in den Linien die Zukunft zu durchsuchen. Subtile Wahrnehmung: Er sieht darin nur das Symbol seiner handwerklichen Geschicklichkeit. Den Ruf erneuernd, stellte er sich das höchste Wesen vor, wie es dieselbe Geste vor seiner Genesis ausübte. Über diese phänomenale Fantasie seiner Vorstellungskraft extrapolierend, erschien ihm, dass die schöpferische Grenze der göttlichen Macht in ihrer Apotheose lag. Eva, die erste Frau.

Aus dieser archaischen Vision exhumierte er das genießende Vergnügen, das Gott vielleicht beim Vollbringen seines Werks erschauern ließ, und das Glück, das er, Damien, wiederfinden musste; daraus löste er eine inspirierende Symbiose. Die Erschaffung einer zweiten Lilith. Eine Versuchung, der er bewusst erliegen würde. Eine andere Frau, um ihn von seiner Qual abzulenken, seiner Liebe zu Nielle. Durch Folgewirkungen mündeten all seine Begierden nur in einen einzigen anderen Lyrismus…, schon gesehen…, Marilyn.

Dennoch wäre es nur eine Wiederholung, das harmonische Gesicht der Zwillinge-Schauspielerin in drei Dimensionen nachzubilden. — In der Vergangenheit war ein anderer Versuch gescheitert. Seine zahlreichen Bemühungen, die er damals aufgewandt hatte, um die Modellierung zu meistern, hatten sich als erfolglos erwiesen. Wie durch ein Zusammentreffen der Umstände ragten ihre ersten Volumen gerade aus dem Material hervor, als Nielle in die Straße kam. Ihre jeweiligen Schönheiten, die in der Seele des Künstlers apathisch aufeinandertrafen, schwächten seine Konzentration und brachten ihn von seinen technischen Kenntnissen in der Bildhauerei ab.

Damien wies also dieser angenehmen Arbeit, die er sich auferlegte, eine Aufgabe zu: seine ästhetische Faszination für Nielle zu unterwerfen.

In den folgenden Minuten holte er aus dem alten Schuppen neben dem Haus, die Arme mit einem schweren Paket kalter Plasticine beladen, deren Temperatur nahe am Gefrierpunkt lag.

Als er den Steg betrat, der auf Höhe des zweiten Stocks diesen verfallenen Lagerort mit der Galerie verband, wurde er von drei Unbekannten angestarrt, die diese Treppe benutzten, die sie in den dritten Stock führte. Einer von ihnen, ein ziemlich großer Mann, sprach die anderen auf Englisch an und verbarg schlecht einen starken portugiesischen Akzent. Dieser öffnete dem Paar, das ihn begleitete, die Tür. — Damien wagte es nicht, sich Fragen zu stellen, aus Angst, daraus zu schließen, Nielle sei umgezogen.

Das Material wurde erst nach mehreren Stunden formbar. Doch während diese wartende Masse wieder die ideale Temperatur für ihre Bearbeitung gewann, konsultierte der Träumer die Biografien des Stars, die er besaß. Aus seinen zahlreichen ikonografischen Quellen exhumierte er das Bild einer Marilyn, die von ihren Liebesenttäuschungen eher verstört als gereift war. Das Foto einer Frau, zerdrückt von der Unmöglichkeit einer offenen, normalen und für alle sichtbaren Beziehung…

In den folgenden Tagen musste Damien seine Anstrengungen verdoppeln, denn es gelang ihm kaum, diese zahlreichen Bewegungen dort oben zu vergessen. Dennoch alles auf das Werk setzend, musste er feststellen, dass die Ablenkungen im Reich seiner Schönen nur so herabregneten. Übrigens schlossen sich Carlos und Lou, die noch immer gut miteinander auskamen, regelmäßig der erneuerten Gruppe an.

Er erkannte Mias Schritte mit Leichtigkeit, suchte jedoch vergeblich, von jenen Nielles abzusehen. Selbst in der Konzentration der Arbeit war er imstande, alle Figuren zu codieren, die alten wie die neuen. Bis auf eine, die sich in diese unorthodoxe Perkussion eingefügt hatte. — Während seiner Abwesenheit. — Mit dem Eindruck, diese Absätze zuvor schon wahrgenommen zu haben, ohne zu versuchen, ihre Geräusche mit irgendwem zu verbinden, nannte er das Bild, das sich unter diesen Schritten einnistete, "Enthaltung".

Jedes Mal, wenn er sie hörte, wiederholte er sich, um sich zu ermutigen und nicht in Fragen zu versinken, dass die Büste gut begonnen hatte, immer mit derselben Intonation, wie aufgenommen.

***

Als er sich an diesen schmerzlichen Januar erinnert; an die Ankunft der Verstärkung der Söldner, dieses neuen aktiven Spielerbestands, fährt der Träumpath zusammen. Er ignoriert nicht das damalige irreversible Versinken in diesem fauligen Abgrund seiner durch die Unkenntnis fremder Reaktionen entgleisten Gefühle. Die Angst vor dem Unbekannten. Das Böse hatte ihn gestreift, es würde ihn verletzen. Die totale Demütigung wartete hinter den Kulissen. Die Banalität in Musik erscheint ihm noch fader. Gewohnheit? … Routine? … Schon!?

Seine Hände kneteten das Material lebhaft und modellierten immer besser. Er nahm eine deutliche Verbesserung seines Urteils im Spiel der Übertragung der Linien wahr, vom fotografischen Modell zur Modellierung. Da er Gefallen an dieser Ausdrucksform fand, unterwarf er sich sogar dem Ehrgeiz, aus dem Gedächtnis ein Flachrelief von Nielles Profil zu schaffen.

Er versank noch immer im Delirium dieser Hirngespinste, als ihn ein überraschender Telefonanruf daraus herausriss.

— Damien! Hier ist Lou Jobim. Falls du jetzt verfügbar bist…; ich hätte dich um einen kleinen Gefallen zu bitten.

— Nur zu! Worum geht es? " antwortete er, neugierig und aufmerksam, obwohl er seine öligen Plasticine-Abdrücke am Hörer abwischte.

— Also…, ich habe Bruce ein Gramm Haschisch abgekauft, aber er hat keine Zeit, es hier ins Gula Lupus zu liefern. Du müsstest nur bei ihm vorbeigehen, das Zeug holen und es hierherbringen!

— Gut! Einverstanden! Ich gehe! … Bis gleich! "

Da er darin nur die Möglichkeit sah, Nielle zufällig zu begegnen, dachte Damien nicht einmal schweigend über die Bitte nach und ließ sein prätentiöses Ventil beiseite.

Gleichzeitig nachlässig und misstrauisch beseelte ihn ein gewisser Zorn. Dennoch barg der einzige Gefallen, um den man ihn seit Monaten gebeten hatte, Risiken. Kaum hatte er von Bruce erfahren, dass es dringend sei, das Placebo Lou in die Hände zu geben, machte Damien sich schon auf den Weg zum Restaurant. Der Weg wurde zu Fuß zurückgelegt. Gerade einmal zwei Kilometer. Tausend Mühen, die im Geist des Träumers zu durchqueren waren.

— Ich will euch gern Frieden gewähren, aber missbraucht eure ungesunden Pläne nicht; sonst weiß ich nicht, aus welchen Tiefen meine Reaktionen hervorbrechen würden. — Verflucht! … — Dieses Unvorhergesehene darf mich nicht an den Makel der Verbitterung nageln und noch weniger das Durcheinander, den Marasmus in meinem Kopf überbieten, vervielfachen. — Aber! … Vielleicht wollen sie mir eine Falle stellen? Mich verhaften lassen, einsperren? — Nein, Damien! Hör auf mit diesen inneren Verleumdungen, diesen subsidiären Gedanken. Niemals würde Lou riskieren, Bruce Brouillette, den Sohn des Eigentümers, in einen so machiavellistischen Plan zu verwickeln. "

Schon ist die Hälfte des Weges durch die Labyrinthe der Stadt und ihres gespannten Nervensystems zurückgelegt. Sein Gang schreitet voran und seine Einbildung entgleist. Angeregt durch ein kaltes Licht; das der Straßenlaternen und ihrer Schatten, ähnlich einem Friedhof von Monumenten aus weißen Steinen.

— Wenn Lou mich provoziert, werde ich, da ich mich auf seinem Terrain wiederfinden werde, über die Hofseite hinausgehen. Ich habe weder den Mut noch die Entschlossenheit eines Wilhelm des Eroberers. Nein danke, keine Schlacht von Hastings für mich! — Wenn Nielle mit telepathischen Kräften ausgestattet wäre, würde sie die Aufrichtigkeit meiner Liebe spüren und verstehen, dass es logisch ist, dass ich sie und ihr Regiment fürchte. Und dann zum Teufel! Ihre tapferen Ritter, ich scheiße auf sie alle! "

Er hob den rechten Arm und präsentierte dem Allerhöchsten seinen Mittelfinger, um ihn anzuflehen, seine Botschaft an den Richtigen zu übermitteln. Er selbst, Feigling, hatte nicht den Schneid dazu.

— Gut, hier ist das Restaurant! … Gerade noch Zeit, in meinen Taschen zu wühlen, um dort, wie ich hoffe, die Reste eines schiefen Lächelns zu entdecken. "

Seine akute Armut verbot ihm, Restaurants zu besuchen; angenehme und korrekte Manieren waren ihm daher etwas fremd. Da seine Schüchternheit seine Unkenntnis guter Umgangsformen ausglich, wartete er brav am Eingang, bis man ihm einen Platz zuwies.

Während Lou einem Assistenten seine kulinarischen Empfehlungen aufzwang, verlangte er mit einer bedeutungsvollen Geste einige Minuten Geduld vom Lieferanten der Träume im Würfel.

Da Damien nicht das Geld hatte, sich auch nur einen Kaffee zu leisten, vertrieb er sich seine verlorene Zeit damit, seine Geschmacksknospen aus Neid zu reizen, indem er die Speisekarte las; und konnte nur die Salbe der Preise am Zeilenende benutzen, um den Zungenjuckreiz zu behandeln.

— Hallo Damien! Und… Hast du Bruce gesehen? …

— Ja! " Ein schlichtes Nicken, unterstrichen durch eine unbemerkte Entwendungsoperation.

Lou, nun Besitzer des magischen Quadrats, begnügte sich mit dem Lächeln eines Junggesellen, der einen Exzellenzpreis erhält, um Damien zu danken. Er schickte sich sogleich an, den Träumer hinauszubegleiten.

— Guten Tag, mein Ex-Nachbar! Wie läuft das Leben? … Was gibt’s Neues? " So schaltete sich Rachelle ein, ehemalige Mieterin der Brouillette, Katzenfreundin und Miteigentümerin des Restaurants.

Aus Stolz oder aus Manie? Lou, der das Vergnügen, im Mittelpunkt zu stehen, nie verschmäht hatte, ersann, den Künstler zum Schweigen zu bringen, indem er zuerst schwatzte.

— Ach, er wohnt noch immer im zweiten Stock… Immer zwischen Nielle und Bruce…" Der Koch unterbrach sich klug einige Sekunden lang, gerade so lange, dass die Hypothesen in einer kurzen Pause mazerieren konnten, noch bevor Damien die Möglichkeit gehabt hätte, das Wort zu ergreifen. "Mir fällt ein, Künstler! Ich habe dir das Neueste gar nicht erzählt… Stell dir vor, Mia, Nielles Schwester, wird demnächst einen Ausländer heiraten. Stell dir vor, er lebt seit kaum sechs Wochen in Kanada.

— Aus welchem Land stammt er? " fragte Rachelle, von der Exotik der Verbindung verführt.

— Er ist Portugiese. Es scheint, seine Eltern seien wohlhabende Leute. Wie dem auch sei, meine Meinung steht schon fest. Das ist alles dasselbe! … Viele Einwanderer benutzen dieses legale Mittel, um die Staatsbürgerschaft zu bekommen.

Warten wir ab, ob Mia nicht die Scheidung erleidet, sobald der Ring am Finger steckt. Ich bin nicht gegen Einwanderung, aber man muss misstrauisch sein! "

Während Rachelle versuchte, Lous soziopolitische Position zur Einwanderung zu harmonisieren, kniff der Träumer die Lippen zusammen, um nicht lauthals das Wort "xenophob!" hinauszuschleudern.

Da Lou begriff, dass sein Gefasel die Wertschätzung, die seine Chefin ihm entgegenbrachte, vermindert haben könnte, entzog er sich, indem er erwähnte, er habe kürzlich eine Luxuszeitschrift durchgeblättert. Er fügte betont hinzu, dass er darin großartige Fotos von Ureinwohnern Papua-Neuguineas in Kriegsbemalung bemerkt habe. Dann bat er Damien, Bruce zu danken, indem er seinen Kurier hinausbegleitete und ihn dabei drängte.

Für den Rückweg nicht reicher, denn er hatte keinen Prozentsatz für den Transport des kostbaren Nutzlosen verlangt, machte sich der Träumer wieder auf den Weg zu seiner routinemäßigen Pleite. Weder die roten Ampeln noch diese Taxis, die von Persönlichkeiten von Formel-1-Fahrern kontrolliert wurden (?), lenkten ihn von jenem Klatsch ab, den der Chronist der Herde des Gula Lupus erzählt hatte.

— Verflucht sei dieser Lou… garou! Bei ihm habe ich ständig den Eindruck, dass er sich in einem zweiten Grad ausdrückt; dass er die Wörter wie ein Koch benutzt, … bei geschlossenem Feuer.

Aus welchem bösartigen Grund ließ er andeuten, dass ich noch immer zwischen Nielle und Bruce Brouillette bin? Warum dieses… noch? … Bin ich zum Hindernis einer wollüstigen Beziehung geworden, nahe an der Verführung einer Minderjährigen, zwischen Nielle und diesem Jugendlichen, der seinen Charme aus den Mimiken von Rocksängern nährt?

Nielle, du besessen mich! … Ich hatte mir doch geschworen, von dir abzusehen, köstliche Nachbarin. Wo ist mein Versprechen des Neujahrstages geblieben? "

Ohne stehenzubleiben, zündet Damien sich eine Zigarette an. In einer feierlichen Haltung nimmt er den ersten Zug, als handle es sich um eine Friedenspfeife, denn er wies die Idee einer Wiederaufnahme des Krieges gegen die anderen oder gegen sich selbst zurück. Dennoch muss er die Splitter dieses Klatsches herausziehen, den Lou ihm in Rachelles Gegenwart enthüllt hatte.

— Diese bevorstehende Heirat Mias mit dem Portugiesen…, welches Interesse trieb ihn, mich darüber zu informieren? Keines! — Aber wenn ich meine Gedanken verkommen ließe, würde ich hinterhältig in den Mooren des burlesken Damienntismus landen; und ich würde einen langen Zug von Klageweibern inszenieren, die sich unter der langen Schleppe der jungen Braut, Mia, verstecken. So würde der Aspekt von Gespenstern eingeschlossen, die unmögliche Hoffnungen symbolisieren, die mit der Hochzeitszeremonie davonfliegen.

In der Ferne, von hohen Bergen kommend, würde ein wagnerischer Chor verkünden, dass ich, weil ich die eine erobern wollte, die andere verführt hätte. "

Geschickt warf Damien seinen Zigarettenstummel in einen Lüftungsschlitz eines Gullys und schleuderte zugleich die Spuren dieses kurzen Deliriums hinein.

— Diese Leichtigkeit, mit der ich über die Liebe träume, überrascht mich immer wieder. Bei meiner Zeugung müssen meine Eltern unter der Kontrolle von Morpheus gestanden haben! … Ach! — Wie lächerlich ich mir vorkomme! Die Nacht, heißt es, gibt Rat! Wäre es nicht eher der Schlaf? " So erwog er, sich nach einem leichten Imbiss früh schlafen zu legen.

Auf seinen Laken war er nicht allein. Neben ihm ausgestreckt, ihn unverwandt anstarrend, zog die Schlaflosigkeit ihn in zahlreiche Epen.

***

Der Träumpath weiß nicht, ob er die Grenzen seiner Befreiung erreichen wird. Die der Frist zeigen sich nun in Minuten. — Die Neuronen weißglühend, der Masochismus durch seinen Adrenalinbeitrag unentbehrlich geworden, dreht er sich auf seinem von verdorbenem Schweiß getränkten Diwan seinen letzten Erinnerungen zu. — Ende der Seite A der Jazzplatte. Es wird keine Seite B geben. Wie die dunkle Seite des Mondes wird er dort die Finsternis mit vergrabenen Bildern füllen, die vor Freude erbeben, Selbstmord zu begehen, indem sie wieder an die Oberfläche kommen.

— Verdammt! Unmöglich einzuschlafen. Das Dümmste ist, dass ich die Ursache kenne. Es juckt mich, wieder Kontakt mit Nielle aufzunehmen! "

Wütend auf sich selbst stand der Schlaflose auf und trank langsam ein Glas kühles Wasser, um sich zu beruhigen. Dann ging er zu seiner Skulptur, um daran zu arbeiten und sich von dem Schwindel abzulenken, der ihn in Besitz nahm.

Je mehr er die Form streichelte, die sich Marilyns Physiognomie näherte, desto mehr wünschte er auf untreue Weise, dass die Volumen, die er mit seinen Händen betastete, retuschierte, polierte, jene seiner Kerkermeisterin wären. Jener, die ihn in der Zeit eingesperrt hatte, in einem einzigen Gefühl. Dem schwersten und ungeordnetsten! Der Liebe!

Spät am Ende des Nachmittags erwachte er, benommen von der unbequemen Enge seines Diwans; er hatte nur eine Pause von seiner Nachtarbeit gewollt und war in der ersten Lage eingeschlafen. Von der Uhrzeit desorientiert, blieb er einige Minuten lang liegen, um träge den Rest seines Tages zu planen. Dann erinnerte er sich an einen Traum.

(Nielle war zur neuen Heldin seines Comics geworden. Er, ein alter Weiser. "Wir sprachen miteinander in rätselhafter Sprache. Sie entzückte mich so sehr, dass mir Flügel wuchsen.")

Erstaunt über dieses poetische Remake, das ihm sein Unterbewusstsein zugestanden hatte, ohne sich einer symbolischen Analyse zu entziehen, bereitete er sich einen seiner schrecklichen Instantkaffees zu, den er in einem Zug hinunterstürzte. Da diese Kaffeerückstände auf ihn wie ein heimliches Psychotropikum wirkten, schlürfte er eine zweite Tasse dieses entsetzlichen Gifts. Diese überraschende Toxizität ließ in ihm die Idee auftauchen, Nielle durch die Intrige einer hermetischen Botschaft zu interessieren.

— Heute Abend, meine Schöne, werde ich ein verrücktes Geständnis in diesen Holzkasten schieben, der mit ein paar rostigen Schrauben an deiner Tür befestigt ist. — Es ist mir egal, ob Carlos versucht, die Notiz abzufangen, denn der Zauberlehrling, der sich in mir verbirgt, ergötzt sich daran, ihn zu mystifizieren. Vor allem, wenn der Dieb, der er bekanntermaßen ist, betrunken heimkehrt. "

Während er den letzten Tropfen betrachtete, der auf dem Boden seiner Tasse abkühlte, und sich fragte, ob er ihn hinunterstürzen solle, grübelte er über die Struktur der Wörter für einen gerechten onirischen Durchbruch in die feindliche Bastion.

— Zuerst kurz sein! Zweitens Nielle direkt mit der Figur verbinden. Mit dieser Fee in meinem Traum, mit dieser heldenhaften Frau meines Comics. Schließlich so unterschreiben, dass sie allein imstande ist, einen Zusammenhang zwischen dem esoterischen Code des Künstlernamens und mir herzustellen. "

Um das Geräusch seines Stifts, der das Papier markierte, sowie jenes der in sein Gewissen gravierten Vorwürfe zu begraben, die ihm signalisierten, dass er kurz davor war, nachzugeben, sein Versprechen zu übertreten. Wie ein träger König, der seinem etwas schwerhörigen Schreiber die Abfassung einer offiziellen Botschaft zuflüstert, diktierte er sich diese Worte…

(-"Die Fee N. verbirgt sich. Muss ich schweigen?

Ich liebe dich. Sphynx! ")

Viele Minuten lang ließen seine Augen die rätselhafte Erklärung nicht los. Er las sie, las sie hundertmal wieder. Damien wünschte sich sogar die Sublimation der blauen Tinte zu alchemistischem Gold oder die Metamorphose dieser Wörter in einen aphrodisischen Zaubertrank. Diese ungewöhnliche Verehrung seiner Kreativität verlängerte sich bis spät; bis zu jenem Augenblick, in dem die Leute zwischen der Spätnachrichtensendung oder einem altmodischen Beischlaf wählen, um ihren Tag abzuschließen.

Ohne darauf zu achten, leise zu sein, ging er, um die sibyllinische Aussage in diese Büchse der Pandora zu legen, in der nur noch die Hoffnung blieb, diesen von seinen Erwartungen abgenutzten Briefkasten. Er war nicht sorgfältiger, als er die Tür schloss, um wieder seinen Träumereien nachzugehen; diese, die aus seiner Bude überquollen, hinderten ihn daran, diskret zu sein. — Er träumte laut. — Diese Süßen des Geistes, klar, aber lebendig wie das Echo der Berge, endeten im Geräusch des Riegels.

Sogleich setzte es sich fort mit schnellen und kadenzierenden Schritten auf der Außentreppe. Damien, keuchend und das Herz vor Verlangen schlagend, knüpfte wieder an seinen harmlosen, aber motivierten Voyeurismus an. Er beeilte sich, sich zu verbergen, um Nielle, die zurückkommen würde, nach Belieben zu bewundern. — Freude voller Galle. — Eine seltsame Silhouette raubte ihm den Atem, indem sie sich seines Briefes bemächtigte, dann abrupt die Stufen hinunterlief und auf der Stelle aus dem Hof verschwand. Ebenso rasch öffnete sich die vordere Tür der Brouillette und schloss sich sofort wieder in derselben Kadenz, die das Ungewöhnliche des Augenblicks in einer bestätigenden Logik begleitete.

— Verflucht! Wer immer Sie sind! " brüllte er dem Plünderer entgegen, der soeben vor seinen Augen die geheimnisvolle Notiz gestohlen hatte, die für seine Muse bestimmt war.

Er bewegte sich nicht mehr und packte sogar seine Vorhänge, als wollte er sie zerreißen, jene Vorhänge, die ihn vor allen Blicken schützten. Er lockerte seine Hände nur jedes Mal, wenn er sich die Erscheinung des feindlichen Individuums gegenüber seinen Wünschen beschrieb.

— Wie ein Androgyner, von Kopf bis Fuß bekleidet und mit einer Maske, ist es mir unmöglich, sein Geschlecht zu unterscheiden. Eine Mütze bis über die Ohren gezogen, ein Schal, der den Rest des Gesichts verbirgt. Der Mistkerl, oder die Mistkerlin, war in einen dicken dunklen Mantel eingemummt und trug große Winterstiefel. Die eines anderen. Die von Vater Brouillette. Die, die er trägt, wenn er die Balkone, Galerien, Gehwege enteist; die, die er zur Arbeit anzieht.

Aber warum, mein Gott? … Wer bei den Brouillette ist unmenschlich genug, mich so sehr zu hassen, dass er sich in meine Verwirrung einmischt und mich noch mehr durcheinanderbringt? "

An seine Verblüffung geschweißt und an den Zorn, keinen Namen auf die Vogelscheuche im winterlichen Durcheinander setzen zu können, verschloss er sich in sich selbst und verachtete die fehlende Rücksicht seiner Nachbarn von unten.

— Beherbergt dieses satanische Haus nur Heuchler der schlimmsten Sorte? Ihr aus der Hölle von unten, ihr, die ihr meine durch Musik sublimierten Botschaften hört, die ich zu meinem Paradies hinaufschickte. Habe ich euch durch meinen intrigierenden Wahnsinn beleidigt, bis ihr es für nützlich hieltrt, meine Freiheit zu beschneiden? … Möge der Virus der Bosheit, der euch ansteckt, euch alle ficken! "

Während er zahlreiche Anstrengungen unternahm, sich zu entspannen, blickte er auf den Boden, als wolle er mit seinen Wellen das untere Stockwerk überfluten.

— Fürchtet euch nicht, ich bin bei gesundem Verstand. Ich bin verliebt, das ist alles! Aber ihr müsst meine Angst zähmen, gegen die Ungerechtigkeiten zu kämpfen, mit denen man mich bedeckt, als wäre ich Kot! "

Indem er seine Augen in die entgegengesetzte Richtung wandte, brachte ihn diese neue Abfangung einer seiner Botschaften dazu, seine doch wirkungslose Telepathie als den einzigen denkbaren Weg neu zu betrachten, um den emotionalen Nebel zu zerstreuen, der ihn winseln ließ.

— Nielle, ich liebe dich. Einfach, ich liebe dich! "

Wie jene unerträglichen Schmerzen, die aus den Eingeweiden heraus nach außen gebracht werden müssen, packte ihn diese Frustration, die er gerade erlitten hatte, an der Kehle, und mit einer Stimme, die seine Katze erschauern und die Wände erzittern ließ, schrie er mit aller Kraft:

— Ungerechtigkeit! "

Wie eine Blasphemie ausgerufen, hatte dieses deutsche Wort, das "injustice" bedeutet, in den verdrehten Verleumdungen der Nachbarschaft widergehallt. Seine Tränen ließen nicht lange auf sich warten und meldeten dem Schweigen ihre Gegenwart, das auf seine Weise schluchzte, als wolle es einen Freund trösten.

Damien, auf seinen Beinen zusammengesunken, beneidete den Komfort seines Bettes und war bestrebt, dort die Schärfe dieser plötzlichen Verfolgung zu mildern.

Gegen Mitternacht erwachte er aus einem unruhigen, kurzen und kaum erholsamen Schlaf. Seine Dosis Koffein übergehend, näherte er sich seiner begonnenen Modellierung. Er fühlte sich mehr als isoliert in diesem Haus, das wie eine Irrenanstalt wirkte; eingeklemmt zwischen dem schimmeligen Brot, zu dem die Brouillette geworden waren, und der geweihten Hostie, die seine Schöne immer gewesen war. So griff er auf die unfertige Reproduktion jener zurück, die nicht mehr existierte, seine Dienstmuse Marilyn, um sich ihr anzuvertrauen.

— Du bist wirklich die Einzige, die mich versteht, Miss Monroe. Auch dein Liebesleben wurde vom Tumult zerbrochen. Obwohl, … ich glaube, meines wird wahrscheinlich nie geboren werden. Du weißt, was ich gestern ertragen musste…!? Sag mir, warum benutzen sie die Geburtszange der Schmach, um das kleinste Teilchen meines Strebens, deine Rivalin zu erreichen, abzutreiben?

Wozu! Genau wie Gott antwortest du mir nicht. Ich fürchte, dass Luzifer am Ende der Stärkere ist! All diese Probleme in der Welt, … all dieses Böse in meiner. "

Über das Ereignis des Vortags vor sich hin brummend, zeichnete der Künstler mit einem Modellierwerkzeug die Bewegung im Haar der amerikanischen Aphrodite. Er hätte sich das Hören eines "soft" Jazz erlaubt, wenn die Nacht sich nicht schon so sehr dem Morgen näherte. Damien zwang sich also, die Raum-Zeit-Abstände zwischen der obszönen Ruhe des Hauses und seinen Knackgeräuschen zu messen. Zu diesen letzteren, die den Schwankungen des Windes unterlagen, fügten sich andere, regelmäßigere. Trotz immer schwierigerer Konzentrationsbemühungen setzte er das Ziselieren der Haare in der Plasticine fort.

Diese besonderen Geräusche schrieben eine erregende Fieberhaftigkeit mit. Zuerst leicht und subtil, in langer Kadenz, wuchs die Rhythmik und gewährte so die Leichtigkeit, ihren Ursprung zu identifizieren. Die diskrete Enthüllung von Nielles Liebesspielen mit einem Partner, dessen gesuchte Identifizierung die Verwirrung noch verstärken würde.

Mehr abgelenkt durch den Wunsch, selbst in der feuchten Wärme, in der unvergleichlichen Sanftheit dieses göttlichen Gefäßes, in dieser nächtlichen Alkove zu sein, beschloss Damien, seine Skulptur in sein Einsamenzimmer umzuziehen. Der Schlaf seinerseits kam zu ihm, während er vergeblich versuchte, die Schöpfungsfehler zu analysieren, die dieses erotische vokalische Crescendo Nielles verursacht hatte.

Träumen! … Rêver! … Dream! …

(-"Ich bin ein schmachtendes Tier, das sich daran verzehrt, sich an diesen süßen Klagen zu erproben. Dieser "Hymne an die Freude", die Nielle im Orgasmus ist. — Mit Eifer versuche ich, diese Minuten angenehmer Ausschweifung auszulöschen, trocken durchzustreichen. Dann gleitet Nielle auf ihren Beinen mit den verstörenden Wölbungen schwarzer Nylonstrümpfe und lässt sich von einem Akademiker unterweisen, der sich bemüht, das Interesse, das sie ihm entgegenbringt, ihm, der glorreichen Person, aufzubauen, indem er den Sockel meiner denkwürdigen Patzer mit wirksamen Satiren poliert.")