KAPITEL XI

Der Träumpath unterbricht sich mitten in seiner Peripetie. Der finstere Schleier des Gewitters und die Aggressivität des Windes simulieren den Untergang eines eschatologischen Tages. Nachdem er die Fensterläden geschlossen hat, mag er gewisse Einzelheiten ausgelassen haben; Beethoven jedoch vergisst sich nicht. Gleichzeitig mit einem Blitz, der ganz in der Nähe eine Pappel niederstreckt, … zwischen einem Allegro und einem Andante…, klassifiziert der ernüchterte Träumer seine Fehler und seine Glanzleistungen neu. Die glücklichen Zufälle und die unvorhersehbarsten Schikanen…

Seit zwei Tagen freiwillig in seiner Wohnung eingeschlossen, lief Damien, Gefangener von Nielles Abwesenheiten und flüchtigen Existenzen, auf und ab, als Carlos’ Schatten die Helligkeit der Glasscheiben der Tür filterte. Ohne ihm Zeit zum Klopfen zu lassen, bat er den mit dümmlichen Grinsereien emaillierten Studenten herein, als hätte dieser bei einem Trinkwettbewerb gerade den Inhaber eines Guinness-Rekords entthront.

— Hallo Damien! Ich habe eine halbe Flasche Roten. Na ja, … äh! Sagen wir eher, ich habe die Hälfte einer Flasche. Es reizte mich, den Wein mit dir auszutrinken. Eine Geschichte von Fusel vor einem guten Schwatz. Nein, ich meine, einen guten Schwatz klauen vor… Unter Kumpels reden, eben! "

Ohne ein Wort zu sagen, den redundanten Palavern von Carlos über die pädagogische Qualität "...beschissen! …" des beruflichen Körpers "...beschissen! …" seiner "...beschissenen!" Universität nur zerstreut lauschend, holte Damien zwei ungleiche Gläser aus dem Schrank. Während er mit detektivischer Sorgfalt ihre Sauberkeit prüfte, fragte er sich, ob der Trunkenbold Trost brauchte oder ob er listig gekommen war, um sein moralisches Gleichgewicht zu überprüfen und seine Sorgen abzutasten.

Carlos schüttete den Wein hinunter. Damien trank ihn nur mit den Lippen. In dieser Haltung sprachen sie über die Wirkung des Absinths einst…, des Scotch oder Whisky zur Mitte des Jahrhunderts…, und der heutigen Drogen auf die großen Künstler. Nachdem er seinen letzten Schluck hinuntergeschluckt hatte und dank des kräftigen Weins von seinen anmaßenden Reden abwich, eines Tages als das Nonplusultra der Comic-Schöpfer zu erscheinen, sogar vorwegnehmend, den "Yellow Kid"-Preis zu erhalten, konnte der Träumer nicht umhin, Carlos zu befragen. Ihn über die Folgen auszufragen, die sein Gedicht nicht gehabt hatte. Dennoch verschwieg er die Form des Schriftstücks, um jeden Verdacht auf Plagiat zu vermeiden.

— Weißt du, ob Nielle meinen letzten Brief erhalten hat? … Ich bin gequält, ich bekomme nie eine Antwort!

— Keine Ahnung! … Nielle sehe ich nie! Ich sehe vor allem ihre Schwester. Sie ist es, die jetzt dort lebt, jedenfalls glaube ich das…"

Carlos war errötet, und diese Nuance, die seinem Gesicht denselben Ton verlieh wie seiner Brandy-Nase, verschwand erst am Ende seiner Antwort.

Diese offensichtliche Heuchelei schien das erstaunte Gesicht Damiens ebenfalls zu röten. Auch ihm stieg das Blut zu Kopf. Auf den ersten Blick schien diese Täuschung unter Alkoholeinfluss diktiert worden zu sein, doch sie zielte offenkundig darauf ab, Zweifel zu säen.

— Glaubst du wirklich, dass sie nicht mehr dort oben wohnt? … Aber ihre Schritte und ihre Stimme, die ich höre, … ? Sag mir, Carlos, werde ich verrückt? …

— Mach dir keine Sorgen, sogar Methusalem wusste, dass alle total verrückt nach dem Mist waren. _ Gut, … ich muss los…! Danke für den Roten, die nächste Runde geht auf mich. "

Etwas zusammenhanglos zog sich der Student, verheert vom Unrat seiner Lüge, verlegen und in leichter Trunkenheit zurück… (?)

Wütend und durch die aufgeworfene Ungewissheit verbittert, verfolgte und jagte Damien Carlos in Gedanken durch die Treppe; er wünschte sogar, ihn hinunterpoltern zu hören und sich nach seinem Sturz mit Blasphemien am Ende jedes Aufstiegs zu erleichtern.

— Voilà, nur noch vier Stufen, bevor er fällt. Drei, zwei, und nur noch eine…! — Ich bin verärgert, er stolpert nicht. Er steht reglos auf dem Treppenabsatz. Armer Carlos, er muss versuchen, sich zu fassen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Nein! Er dreht nach rechts, um nach Hause zu gehen. Aber rechts! Das ist die Richtung… von Nielles Wohnung! "

Deutlich hallten über ihm zwei Stimmen wider wie zwei rasche Degenstöße, die das Fell einer Trommel zerfetzen würden, jede sich eines seiner Trommelfelle bemächtigend. Die seiner Muse führte den ersten Schlag.

— Damien hat mir geschrieben? … Ich habe es gehört!

— Ja, er sagt, er habe dir ein Gedicht geschickt.

— Aber er hat dieses Wort nie ausgesprochen! Er sprach nur von Briefen. Woher weißt du, dass es sich um ein Gedicht handelte? …

— Ich… Ich sagte das nur so…! Wie, du hörst unten mit? …

— Ja, und weiter…?! … Wer bist du, dass du dir erlaubst, meine Post abzufangen? " Nielle war außer sich. So aufgebracht, dass ihre Worte, die sich an Carlos’ Hals zu klammern schienen, sich erst in dem Augenblick lösen könnten, in dem er seine Niedertracht gestehen würde.

Entdeckt und machtlos beteuerte er seine Unschuld, indem er gleichgültig eine Machenschaft enthüllte, deren Urheber er nicht war. Er denunzierte.

— …Es ist Lou! … Er war es, der mich gezwungen hat. Er hat mir auferlegt, so zu handeln. Ich schwöre es!

— Ich will nicht, dass sich das wiederholt. Ist das klar? … Ob es Briefe von Damien sind oder von irgendjemand anderem! … Hast du verstanden? … Was Lou betrifft, der kann sich auf etwas gefasst machen. Wenn die Zeit gekommen ist, werde ich ihn befragen, um zu wissen, ob du die Wahrheit sagst! "

Wenn die Kenntnis dieser Tatsache Damiens Gehör vor Verblüffung verwirrt hatte, so hatte diese unterschwellige Offenbarung, dass auch Nielle aus seiner Intimität sammelte, seine Augen erstarren lassen. Selbst durch seine Indiskretion bereichert, versuchte er nicht, den Inhalt des restlichen verstörenden und beschämenden Austauschs zwischen dem Studenten und seiner Muse zu erfassen. Er bemühte sich, sich von der Bitterkeit zu lösen, die ihn überflutete. Zorn und Rachedurst stiegen übereinander, drängten sich gegenseitig.

— Es tut mir weh! " sprach er, während er sich im Schweigen verschluckte.

Um nicht zu weinen, aus Angst, sie könne ihn hören, tröstete er sich mit diesem Zufall, der es ihm erlaubt hatte, das Geheimnis seiner sanften gestrandeten Billette aufzuklären. Diese Entdeckung der galligen Taktik hatte ihn davor bewahrt, Schiffbruch in Richtung des Verzichts auf seine Muse und seine künftigen Elegien zu erleiden.

Die Weite dieses Glücks schlechten Kunstgriffs versagte, gestützt unter dem Druck eines Misstrauens, das ihn seit kurzem quälte. Die Auslage der akustischen Halluzinationen. War sein Verlangen so mächtig, so gewaltsam gewesen, dass er sich einbildete, Nielle gehe, wirble herum, lache, lebe in ihrem Zufluchtsort und unterhalte sich sogar mit jemand anderem…, wie eben mit Carlos? War es bereits zu spät? …

Damiens Schmerz war so groß, so erstaunlich scharf, dass er Mühe hatte, seine Abschweifungen zu zügeln, sich daran zu hindern, seinen Groll auf abstrakte, aber suggerierte Nachbarn zu spucken.

— Geschieht es, um dem Teufel zu gefallen, ihm das Fell der Bestie zu streicheln, dass ihr einen kollektiven Pakt geschlossen habt? … Ein unsichtbares Pergament, befleckt und gegengezeichnet mit euren Täuschungen, als Beweis eurer bedingungslosen Unterstützung des Bösen. Die Vernichtung eures Gewissens und meiner Vernunft. Der vorsätzliche Mord auf kleiner Höllenflamme!

Stinkende Wesen! … Wie soll ich die Paranoia vermeiden? Ich bin von euch in der Mausefalle gefangen, ihr Mieter von oben, und ihr, meine Nachbarn von unten. Ihr alle zeigt mir Grausamkeit.

Die Brouillette, … jedes Mal, wenn ich vor ihnen "Nielle" ausspreche, mich nach einer Begegnung erkundigend, mit der sie sie hätte ehren können; antworten sie mir alle ausnahmslos, ausweichend: "Nielle? … Welche Nielle? … Von wem sprichst du, Damien? …" Also wirklich! — Seit mehr als zwei Jahren zahlt sie ihnen regelmäßig Miete. Geld hat vielleicht keinen Geruch, aber man kann es anfassen! — Für wen haltet ihr mich? … Was sind eure Ziele? … Einverstanden, eine Störung meiner Persönlichkeit hat meine Seele zerknetet, und ich leugne nicht, dass ich mich für Kristos hielt! … Vielleicht wisst ihr es nicht; ich habe ihn entlassen…! Aus meinem Wahnsinn exkommuniziert.

Wozu also mich unnötig leiden lassen? … Die psychische Kreuzigung? … "Die was? …" würdet ihr mir sagen! "

Damien, in sein Bett geflüchtet, dämpfte das Echo seiner Tränen in seinem Kissen und unterbrach seine Klagen mit immer quälenderen Analysen. Eine normale Atmung wiederfinden? Schwierig! Seinen Bemühungen widersetzten sich diese verschlingenden Gedanken mit unlogischen Folgen.

— Lächerlich! Sie schlachten mich wie ein Opferlamm, indem sie sie mit einem Schutz verschleiern, den sie nicht zu gewähren verdienen. Keine Gefahr ist einzudämmen, zu verhindern, denn keine Festigkeit, kein Mut erhebt mich gegen ihre Eskapaden. Die Konfrontation erschreckt mich; ich bin ein Feigling.

Wie von nun an meine Liebe erreichen, ihren Geist streifen, ihre Seele bezwingen? Ihr schreiben? Selbst ein episches Gedicht über meine Gefühle für sie wäre vergeblich; das Werk riskierte trotz der Warnungen die Abfangung. — Sie sehen? Sie verstecken sie, begraben sie, während sie sich selbst in ihrer verächtlichen Verschlagenheit verschlingen.

Wie diese verlorenen und gestohlenen Worte zurückholen, die die Hoffnung bewahrten, mein Leben zu berichtigen; jene, die ich als roten Teppich betrachtete, der sich bis zu meiner Muse entrollte? … Ihren Verlust transzendieren, ihr Massaker sublimieren, indem ich das Spektrum dieser gefallenen Verben durch die kleinste Note, durch die bedeutungsvollsten Schwingungen ausstatte. Nicht müde werden, ihr zu schreiben… durch diese Musik, die ich ihr aufzwingen werde. Nimm es mir nicht übel, ich habe solche Schmerzen. "Hard headed woman. "

***

Der Solarplexus stöhnt; er ist wie zu einer unabhängigen Identität geworden. Der Träumpath krümmt sich auf seinem untrennbaren Diwan zusammen. In Ausführung auf seinen Synapsen: sein Gedächtnis, der Souffleur des Theaters seines Lebens.

Das Gewitter ist heftig. Der Regen paart sich, indem er auf dem Boden zerspritzt, wie winzige und unzählige Tränenfontänen, die sich selbst wieder hinunterschlucken. Die innere Geschwätzigkeit richtet sich wieder ein, in der Vorwegnahme einer Freude, die seine bereits überarbeiteten Neuronen erregen wird. An seinem Horizont zeichnet sich die Silhouette unerhoffter Boten von anderswo ab, wie von einem anderen Planeten. Die Hertzsche Welt.

Damien hatte seine Plattensammlung um Neuheiten bereichert; er erweiterte so seine Zustellungsarten in Dezibel-Form durch von Freunden ausgeliehene Platten. Schon wählerisch, würde Damien eklektisch werden. Er maß die Auswirkungen aller Lieder auf die Gefühle seiner Muse, wog die durch ihre Musik übertragenen Emotionen ab. Er plante, das Bild seiner Träume auf erschöpfende Weise zu malen. Er mutmaßte wie ein Aktuar; extrapolierte wie ein Futurologe, überzeugt, dass von diesen langen Stunden des Hörens mindestens eine Welle Nielles Herz durchqueren würde. Der Diskophile jubelte über seine musikalischen Beschwörungen. Dann begann er, wie ein Discjockey, die Eurythmie, die der Anmutigen bestimmt war. Die Reaktionen? Er wusste, dass er sie weder sehen noch hören noch entzücken würde, aber aus Manie, besser noch aus Marotte, stellte er sie sich vor.

Sein Gewissen und seine Integrität bröckelten. Er bestach seine Moral und sprach sich davon frei durch arglose, beruhigende Beweggründe; wohl wissend, dass er sich durch diese List in einem gewundenen und treulosen Harcèlement kompromittierte. Manchmal unbewegt schlug er sich dreimal mit der Faust auf die Brust; während er in der Verkennung des Irrtums schwankte, verspottete er sich zugleich: "Habe ich die Wahl? … Habe ich die Wahl? Habe ich eine sehr große Wahl? … So sei es!" Da er die Widerwärtigkeit dieses Manövers zugab, urteilte er, dass es sich im Grunde um das Mindestmaß handelte.

Er griff auf alle Formen, alle Musikstile zurück. Die Naivität des Populären und die Dynamik des Rock; die dunstige Seele mancher Jazzstücke und zahlreicher Blues; den Ruhm der Klassiker und die manchmal messianischen Wahrheiten großer Chansonniers. In seinen Projektionen rief er die anderen Musen des Universums an, damit sie ihm jene Worte zuflüsterten, die seiner Seele unbekannt waren, jene Worte, die ihm den Mut gaben, sich zu wehren.

— Nielle, meine Liebe! Ja, ich habe die Unverschämtheit, weiterhin dieses Gefühl zu beschwören, dessen sofortige und endgültige Entführung du vorziehen würdest! Ich liebe dich, aber es ist zu spät, denn die Ouvertüre dieser multikulturellen Ode ist dein elektrischer Troubadour, Cat Stevens, seine Texte und seine Stimme, die du genießt und die dich aus dem Sattel werfen werden. Er ist es, der sie eröffnet. Hör "Hard headed woman…!"

An jenem Tag erlaubte sich Damien, ohne dass in der Atmosphäre die letzte Note erschienen wäre, eine Pause, um durch Schweigen die Wirkung und die Wahrhaftigkeit des Liedes zu stützen, zu unterstreichen, zu rechtfertigen. Ein Vormittag alterte, denn einige Sekunden hatten die elfte Stunde verzogen. Während er wartete, gab es nichts, um diese durch seinen Ausschluss verursachte Wunde zu lindern, außer Nielles Schritte. Doch die Möglichkeit einer List würde die Gewissheit widerrufen.

— …Und wenn diese Schritte gewissermaßen nur eine Imitationsparade wären? Die Liga der Säer des großen kultivierten Zweifels, demonstrierend und tätig, um mich zu täuschen? Nein! … Unmöglich!

Diese Schritte ähneln ihr zu sehr… Mein Herz kann ihre Anwesenheit nur anerkennen; es harmonisiert sich, schlägt mit der Geschwindigkeit ihrer Bewegungen. Ein rhythmischer Code.

Da, … sie frühstückt, und mein Puls nährt sich von ihrem Erwachen_ Sie ist fertig; sie geht in ihr Zimmer, um sich anzuziehen, sich zu schminken, sich zu parfümieren, … er pocht! — Jetzt kommt sie heraus, geht ins Wohnzimmer, bleibt ganz in der Nähe ihrer Stereoanlage stehen… mein Herz sendet nicht mehr…! Nie zuvor hörte sie am Morgen Musik! "

Damien stieg auf seinen Diwan, stehend mit geschlossenen Füßen, beinahe auf den Zehenspitzen, um der leicht durch die Decke gefilterten Musikalität näherzukommen. Diese Haltung, an der Schwelle zum Gleichgewichtsverlust, war unbequem. Wie mit der Hellsicht einer Wahrsagerin, die vor einem Unfall warnt, erhöhte Nielle die Lautstärke.

Ohne aufzuhören, das Ohr zu spitzen, setzte er sich wieder und fragte sich, ob diese Aufmerksamkeit, so unfreiwillig sie auch gewesen sein mochte, ihm nicht direkt die Wut und die Verlegenheit signalisierte, in die er sie egoistisch katapultiert hatte. Dennoch erkannte er das berühmte "Let it be" der Beatles.

Seine Kenntnisse der englischen Sprache waren begrenzt, und auch wenn er falsch mitsummte, hinderte ihn das nicht daran, nach seinen Fähigkeiten durch Modulation zu übersetzen. "So ist es! Lass es gehen! Es ist so…!" Diese Melodie erinnerte ihn an seine Jugend, aber auch an eine Einmischung, die nicht stattgefunden hatte, und an verrückte, imaginäre Tänze mit Nielle, die die Sterne hätten erstarren lassen. Er erinnerte sich an das Nicht-Existierende.

Nicht der Discjockey zu sein, war ihm angenehm. Er genoss dieses Vergnügen, indem er sich für das folgende Stück interessierte, "Across the Universe".

Plötzlich wurden seine Ohren von Schwankungen in der Lautstärke gereizt. Nielle vergnügte sich damit, die Strophen zu verblassen und den Akzent auf den Refrain zu legen. Diese punktierten Variationen reizten ihn, doch er erklärte sie sich durch Nielles besondere Wertschätzung für diese Stelle: "Nothing’s gonna change my world"_ (Nichts wird meine Welt verändern!)_ Dieser Satz funkelte, diskriminierte die anderen weithin. Diese klangliche Segregation neigte Damien dazu, zu glauben, dass sie ihm mit gleicher Münze heimzahlte. Ende der Notenlinie, Ende der Takte. Zwei einzige alte Hits. Nielle nahm die Platte herunter und wählte eine andere aus.

Geknebelt! Fassungslos! Die neue Wahl seiner Schönen blendete ihn wie ein wahrer Ektoplasma. Und doch versuchte sie, ohne es zu wissen, ihn mit der Hilfe von Léo Ferré, dem höchsten Dichter und Ankläger sozialer Ungerechtigkeit und hinterlistiger Extravaganz, auszutreiben: "Avec le temps, tout s’en va… on oublie…"

Bei ihr klingelte es, was sie zwang, sich zu bewegen. Ihre Schritte wie ein Metronom gaben den Takt von Damiens Herz an. Sie öffnete Marc, ihrem Freund und Ratgeber…, dann ging sie, um die Lautstärke fast unmerklich zu verringern.

— Wie geht es dir, Marc?

— Sehr gut, und dir, Nielle, geht es dir gut? … Bist du bereit? …

— … ich komme sofort! " sagte sie, während sie sich in ihr Zimmer bewegte, um ihre Handtasche zu nehmen.

— Nielle, da läuft eine Platte, willst du, dass ich die Anlage ausschalte…?

— Nein! Ich lasse das Lied zu Ende gehen.

— Warum?

— …mmm… weil…! " antwortete sie Marc mit sanfter Stimme. Dann vermied sie eine Litanei von Spötteleien, indem sie geschickt hinzufügte: "…wir riskieren auch, mit der Zeit Verspätung anzusammeln, wenn wir nicht gehen. "

Klar und deutlich für den Träumer. Diese Antwort gab dem Spiel seiner Muse eine greifbare Form. Sie hatte sich gerade kompromittiert und unfreiwillig die entschlossene Absicht zu kommunizieren eingestanden.

Nielle und Marc gingen. Die Tür schloss sich hinter ihnen.

Bei einer Bühnenaufführung aufgenommen, polsterte Ferrés Gesang, der die Knoten der Zeit guillotinierte, Damiens Rückkehr in die Einsamkeit bis zum Applaus, bis zu den von der Technik unterbrochenen Zugaberufen der Bewunderer.

Plötzlich, wie dem Schmelzen eines Traums entgegen, wenn an seinem bevorstehenden Ende eine unterbewusste Schlussfolgerung sich aufdrängt, analysierte Damien die Fakten und extrapolierte über den Modus operandi seiner Muse. — Gelähmt! — So ungewöhnlich und zerbrechlich ihre verschobenen Kommunikationen auch sein mochten, sie hatten Früchte getragen.

— Bull’s eye! Ich habe mein hinreißendes Ziel getroffen! Meine Theorie der Plastikbotschaft, getragen in den von der Lautsprecherbox verbreiteten Wellen; so bescheuert und perfide diese Hypothese auch sein konnte, liegt nun überstreut mit Wirksamkeit da! Ich juble! — Auch wenn Nielle mir übermittelt hat: "Nichts wird sich ändern; mit der Zeit löscht sich alles aus; und so ist es!" Sie hat mir geantwortet!

Schließt diese zarte Aufmerksamkeit, diese verschleierte Zärtlichkeit sich notwendigerweise vom Mitleid aus? Sind sie unvereinbar? Ganz gleich, ich, der glaubte, sie liebe mich überhaupt nicht… Welch angenehme Widerlegung!

Aber es liegt ein Missverständnis vor! Gefesselt, fertig, zurechtgemacht wie das Pikass, bin ich dennoch der Herzkönig; denn niemals wird die Zeit ihre Augen aus meinem Gedächtnis verbannen. Die Liebe lässt sich nicht aus einer Existenz, aus einem Wesen vertreiben, indem man dieses wunderbare Gefühl wie durch eine Biopsie entwürdigt. Keine noch so genaue Chirurgie, kein noch so scharfes Skalpell kann die Narbe beschneiden, entfernen. Die Geste würde die Wunde wieder aufreißen, ohne den Operierten zu lindern, und ihm im Schmerz daran erinnern, dass die Liebe verborgen in seinem Geist schlummern wird, bis zum Tod der beiden.

***

Die Fünfte durchpflügt das Gehör des Träumpathen. Die kräftigen, mitgerissenen Bässe kitzeln die Membranen der mäßigen Lautsprecher. Störende Vibrationen massakrieren seine einzige zugängliche Wonne.

Trotz der Ansammlung zusammengeklebter Bilder, eingemauert in seiner alten Bude, hat er den Fehler noch nicht gefunden; jenen definierten Raum-Zeit-Punkt, der ihn festgehakt hätte, sein Leben aufspießend, andere Bindungen löschend. Er ist beunruhigt, das Ende der tollkühnen Frist nähert sich…

Seine Katze schnurrte in seinen Armen, während er an den Fenstern Wache hielt; gegenseitig verschafften sie einander Sicherheit und Zuneigung. Die Landschaften der Straße und des Hinterhofs hätte er mit geschlossenen Augen zeichnen können, so sehr hatte er sie, um sich in seinem Warten abzulenken, abgeschält und ihre Einzelheiten gesammelt.

— Seit dieser Beatles-Ferré-Verbindung lebst du in mir, lasziv, und überflutest mich mit einer außergewöhnlichen und gierig geheimnisvollen Freude. Ich muss die Lider nicht mehr senken oder auch nur blinzeln, um dich mir vorzustellen; du bist da, beharrlich, ebenso innerhalb wie außerhalb meines Atems. Du bist gegenwärtiger denn je. Paradoxerweise jedoch lasse ich mein Gesicht Fett- und Schweißringe auf der Scheibe erzeugen, während ich auf dein Kommen warte. "

Beklemmend, diese Chimären, mit denen er seine Zeit nährte. Unerbittlich stärkten sie jene ätzende Sorge, die an ihm zerrte. Sie versteinerte ihn, wenn er mit den schwindelerregenden Manövern seiner Nachbarn konfrontiert war. Vor ihnen, ihren Lügen, ihren mit verurteilender Moral verfeinerten Ermahnungen, zog er es vor, durch Auslassung zu lügen, sie durch Schweigen und durch seine zusammengedrückten Reaktionen zu täuschen, eingeschlossen in seiner Zuflucht.

— Welch Wonne wäre es, Nielle auf frischer Tat zu ertappen und Lou zu überlisten, der sie tarnt. Ihm, dem würde ich den Stolz aufschlitzen, das ist mir egal! Aber sie einzuschüchtern, niemals! Dennoch bereiten sich die beiden ein bösartiges Vergnügen daraus, meine Wachsamkeit zu täuschen…

…Fast jeden Morgen trägt er mit nach oben ausgestrecktem Arm einen Anzug, gehalten von einem Metallbügel und bedeckt mit Zellophan. Als käme er aus der Reinigung. Während er die Treppe hinuntersteigt, verlagert er seine Last allmählich nach hinten und verändert so, Stufe um Stufe, den Winkel. All diese Disziplin, um Nielles Bewegungen zu verbergen, die sich hinter demselben stets gut gebügelten Kostüm versteckt. Am Abend bei der Rückkehr, … identisches Stratagem.

Dummheit! Seit dem ersten Schnee ist die List nicht tragfähig. Unnötig zu sagen, dass vier Fußspuren zu hinterlassen, wenn man Mensch und somit zweibeinig ist, einen plumpen Effekt erzeugt.

Was soll man vom "Ei"-Effekt halten? … Wer also zeugte den anderen? … Das Huhn? … Ist diese Frage eine leere Schale? — Mia leiert denselben Refrain herunter, ohne ein Jota daran zu ändern, um mich glauben zu machen, dass ihre Schwester: "...vielleicht…" sehr wohl die Orte verlassen hat. Unter dieser Bedingung, was motiviert die Versteckspiele? Die Inszenierungen und diese Antworten, die Ambivalenz und Gewissheit abstecken? — Ihre einstudierten Ausfälle, die an Absprache grenzen und voller Misstrauen sind, neigen mich dazu zu schätzen, dass Nielle dort oben lebt, wenn sie nicht dort ist, und dass sie anwesend ist, wenn sie in Wirklichkeit anderswo atmet? Ist ihr Ziel entschlossen, meine Verwirrung wachsen zu lassen, sie mit Zweideutigkeit zu nähren, um sie zur Panik anzustacheln und zu einem gefährlichen Magma zu konzentrieren? … Damit es später eine Abreaktion gibt, deren Ursprung ich nicht konnotieren könnte?

Wer kann mich mit Würde und Offenheit über Nielle informieren? … Mia? Carlos? Lou? Die Brouillette, Nachbarn von unten? … Einige von ihnen lügen mit so verstörender Leichtigkeit, dass sie die Lüge bis in ihre lasterhaften Verhaltensweisen transzendieren.

Als würde ich mit den Fingern schnippen…, ich muss nur "Nielle" aussprechen; sogleich ziehe ich sie in ihre Sophismen. In dem Augenblick, in dem der Vorname meiner Liebe in der Luft vibriert, zeichnet sich ein ganz leichtes, unverwechselbares Lächeln träge auf ihren Gesichtern ab, dann entleeren sie durch ihre funkelnden Augen die Ironie und den faden Ekel vor meiner Person.

Nach diesem Stadium kommt mein Erstaunen. Ihre Münder (… wer hätte geglaubt, dass es welche waren…), öffnen sich vollständig; ihre Lippen zucken in einem synchronen Tic. Schließlich bemerkt man durch die Weite ihrer pestilenzialischen Öffnungen ihre Geschmacksknospen, die sich wie fleischfressende Blumen weiten, um ihren Hass und ihren Groll besser zu kosten. Ihren Hunger nach dem Schwächsten. "

***

Karajan und das Berliner Symphonieorchester schließen mit dem Andante con moto an. Auch wenn die Winde des Gewitters an Geschwindigkeit verlieren; in ihren Leidenschaften sind die Musiker wahrhaftig. Die Symbolik des Todes bleibt eine Konstante im Gewitter, in der Musik und in der Seele des Träumpathen. Sein Wunsch nach einer bewussten Extraktion dieser Tumoren der Vergangenheit gewinnt an Willen, aus Verzweiflung…

Saß er in seiner Küche? … Ausgestreckt auf seinem Diwan? … Liegend auf seinem Bett? … Stehend vor den Fenstern? … Regungslos in seinem Atelier? … Nach seinen zahlreichen Avataren arbeitete er nicht mehr; seine Einbildungskraft verrottete damit, den Rückzug Nielles als Pastiche zu lösen.

— Die Unabhängigkeit, die Nielle mir zeigt, kann ich verstehen, sogar teilen… ein wenig; aber sie reitet sie wild. Sie zertrampelt damit mein Leben, hält mich für tot, und dort liegt meine Agonie.

Mit aller Kraft entfremde ich die meisten meiner Emotionen, im Rückzug, lasse sie ersticken. Was jene betrifft, die kämpfen, sie enden verbrannt im Feuer meiner Leidenschaft. Dieser bittere Rausch, geboren aus dem Pfusch unserer Begegnungen und den unglücklichen Eingriffen des Schicksals. "

Der Träumpath leidet weniger, als er gelitten hat, mehr, als er müsste. Er verbüßt dieses strenge Urteil, das ihm das Schicksal auferlegt hat, die Verurteilung zu Zwangserinnerungen in diesem Zuchthaus, das sein Geist ist.

Die Symphonie endet…; vom Gewitter hört man nur noch entfernte Knurrlaute. Die Zeit fließt nach ihrer unermüdlichen Gewohnheit weiter, in unterschiedlichen Wahrnehmungen, je nach allen menschlichen Dingen.

Das Schwierigste, das Schmerzhafteste erscheint noch nicht. Der Zug der letzten "Erinnerungen". Schwebende Augenblicke, jene Bilder, die er wieder hervorholen und in Ekstase in seinem führenden Gedächtnis recyceln will.

Er öffnet das Fenster. Die verschmutzte Luft vergisst er. Um seine Verbitterung auszutrocknen, nimmt er einen Zug Feuchtigkeit und zarter Frische, den das Gewitter ganz natürlich von seinen Cumulonimbus abgezogen hat. Dann kehrt er zu seinem Diwan zurück und umrundet ihn mehrmals. Nicht, um sich die Beine zu vertreten, sondern um sich die Ankylose zu erlauben, indem er sich betäubt, abstumpft, noch unempfindlicher macht. Weiter suchen als die Aberration und sich zugleich in ihr niederlassen.