KAPITEL XVI

Diese fixe Idee, eine unmögliche Liebe zu beweihräuchern, die ihn dunkel umkränzte, erschöpft sich nach und nach im Lauf der Brandungen ihrer Wiederkehr. Was ihn noch daran festhält, … zu viele Dramatisierungen.

So freiheitlich er auch ist, hätte er wählen können, manisch zu sein und sein Opfer jahrelang unermüdlich zu verfolgen…, so wäre die Erregung wenigstens zu rechtfertigen. Doch so damienntisch er auch ist, diese Angriffe, die sie erleiden würde, stellt er sich als Aubaden, als Prosa oder Alexandriner vor.

Während mehr als eines Jahrzehnts hatte Nielle sich in seinen Geist eingefügt wie ein bösartiger Schutzengel. Aus Unvorsichtigkeit hatte diese gespenstische Gegenwart seiner Muse ihn häufig behindert. Wie ein Rohr, das sich im Wind biegt, wie ein Obelisk, der den Jahrhunderten trotzt, hatte sie sich unmerklich eingeschlichen und vegetierte unter den Zärtlichkeiten und Liebesworten, die anderen Frauen gewährt wurden, jenen, die ihr folgten, ohne sie zu ersetzen. Die erstaunlichsten Berührungen oder die extravagantesten Alkoven ließen nur sparsam Posen in seiner Erinnerung welken. Da das Gedächtnis und seine Folgen auf sich warten lassen, bestätigt ihre Unkenntnis die Entschuldigung, weiterzumachen…

Der Träumpath erinnert sich an Mylène, seine Ex-Frau, die ihn nur sechs Wochen nach seinem überstürzten und unvermeidlichen Umzug zu sich gerufen hatte. Bei diesem Gespräch hatte sie darauf bestanden, dass er gesetzlicher Vormund von Lysianne werde, die ihn zuweilen verlangte. Mylène, unter dem Vorwand, sie müsse anderswo etwas anderes leben, fügte hinzu, gleichsam um ihr Argument zu festigen, dass keine absehbare Einigung zwischen Lysianne und ihrem Liebhaber die oft gespannte Atmosphäre zwischen ihnen mildern würde.

In Wirklichkeit opferte sie aus Freundschaft ihre Mutterliebe, in der festen Absicht, Damien möge jene Grube wieder auffüllen, die er sich grub; ihr untrüglicher Instinkt zeigte ihr, dass es ihm nicht gelang, sich wieder zu fassen. Zugleich ohne Bindung und angekettet, ohne Nielle.

Er aß und schlief weniger als vor seiner Flucht. Außerdem zögerte er, sein neues Viertel kennenzulernen. Da er weder den Mut echter Einwanderer noch ihre Hartnäckigkeit besaß, sich einen Platz an der Sonne zu erkämpfen, versank er auf einen gefährlichen Punkt ohne Wiederkehr hin.

Schließlich kehrte Damien in die Straße des Glorreichen Friedens zurück, in der Haut eines alleinerziehenden Familienoberhaupts, denn in ihren friedlichen Verbindungen urteilten Ly­siannes Eltern, es sei besser, das Kind nicht zu entwurzeln. Der Engel… und der Liebhaber gingen fort.

Ohne dass er es auf der Stelle bemerkte, ohne dass er Verbindungen zwischen Schlüsselereignissen seines Lebens herstellte, geschah dieser zweite überstürzte Umzug, die Rückkehr in den Schoß mit Lysianne, am fünften April. — Er war weit geflohen, zu weit von den Schritten seiner Muse, am fünften Februar. Zufall? … — Im Vorjahr, diese harmonische Trennung, das Ende des Paars Mylène und Damien… ein fünfter Juli. Koinzidenz? … Der physische Tod Marilyn Monroes, ein fünfter August. — Nichts damit zu tun!

Seine Moral wucherte bei der Idee, in diesem Faubourg der Melasse, der an seinem Schicksal klebte…, wieder bei null zu beginnen. Doppelt glücklich, mit Lysianne zu leben und sich Chancen einzuräumen, Nielle zu erblicken.

Seine Ex-Frau hatte richtig gesehen: Diese kleine Dreizimmerwohnung im Plateau-Mont-Royal untergrub ihn, indem sie ihn umhüllte und erstickte wie eine Schlange, wie ein Schraubstock. Diese winzige Wohnung, dieses zu dunkle Erdgeschoss, hatte nach vorn nur ein mittleres Fenster, dessen Licht von Stufen gestreift wurde, die es vor den Passanten verbargen. Hinten ebenfalls nur ein einziges Fenster, wo Schatten und das rostige Blech eines Schuppens herrschten.

Die Zeit dehnte sich, … lang, in diesem schlecht aufgeteilten und schlecht gelegenen Käfig. Einzig seine Katze tröstete ihn. Doch er bewahrte diesen Eindruck von Nielles Bewegungen über ihm. In seiner Einbildung fanden diese unvorhergesehenen Trugbilder die ganze Unschuld und Wahrhaftigkeit der Schritte seiner Dulcinea wieder. Er stellte sich dieses Verlangen mit solcher Hartnäckigkeit vor, dass die Kühnheit seines Onirismus ihn die Möglichkeit erahnen ließ, sie sei ihm gefolgt.

Gelegentlich erblickte er seine wirklichen Nachbarn! Von diesem Augenblick an sangen die Stimmen nicht mehr in seinen Ohren, sie schnatterten oder beschimpften einander. Es waren nicht mehr dieselben Schritte, die mit ihm sprachen; nicht mehr dieselben Füße, die gegen die Setzstufen schlugen und sich dumm daran festhielten; nicht mehr dieselbe Art und nicht dieselben Stunden, um einfach Geschirr zu spülen. Selbst die Orgasmen hatten nicht mehr dieselbe Feinheit!

Es gelang ihm nicht mehr, sich abzulenken. Zeichnen oder Schreiben sagte ihm nichts mehr, das etwas taugte. Seine einzige Beschäftigung…, eine Geige zu necken, die sein Vater mit seinen starken, rauen und geschickten Händen gebaut hatte. Die Konzentration, darauf zu spielen, erwies sich als mühsam in der Ausführung, nicht so sehr aus Mangel an Talent als vielmehr durch die Abwesenheit seiner Inspiratorin. "Was wäre die Kunst ohne Musen?", wiederholte er sich.

Der Träumer banalisierte die Undankbarkeit der Zeit nur durch Tränen und psychische Klischees, mentale Aufnahmen seiner Muse, die zurückprallten und erneut flohen, wobei sie bei jedem Erscheinen ihre Unschärfe wie durch Abnutzung vergrößerten. Er beeilte sich, diese Fluchten in ihren Dekors durch imaginäre Retuschen zu korrigieren; er flickte seine Erinnerungen, bevor sie in Fetzen fielen. Insgesamt, mit dem Wert von Monaten, war seit dem Umzug vom fünften Februar nur eine einzige Woche vergangen; diese unvorhersehbare, aber im Augenblick notwendige Aufgabe.

Damien erhoffte nichts von Nielle, außer immer flüchtigere Träume, die ohne ihr Wissen durch jene Wunden ausgelöst wurden, mit denen sie ihn im Spiel beschenkt hatte. Von jeder "Reue" freigesprochen, nachdem er seine Muse von seiner niedrigen Person befreit hatte; in welchen Farben würden ihre Erinnerungen reisen, ihre Eindrücke, falls sie welche bewahrte?

Sich von den anderen Lieben in Nielles Leben unterscheiden können, sich von diesen gehätschelten Männern absetzen, diesen Wesen, die zwischen punktuellen Gedächtnisverlusten vorbeiziehen würden, wenn sie alt, zerbrechlich und schön von einer bevorstehenden Ewigkeit wäre. Sein eigenes Ende erleichtern können, bevor er alt, mürrisch und von einem höllischen Leben der Niedergeschlagenheit entstellt wäre; die Ungleichheit gegenüber Nielles Lieben in einen leicht verstörenden Unterschied verwandeln, der ihn, selbst am Ende der Liste, in ein winziges goldenes Ballheft eintragen würde. Und dass sie sich nach ihrem tyrannischen Tango endlich zu einem unendlichen Walzer umschlingen würden.

Noch immer die Füße im Elend, seine Ersparnisse verstreut, um die Desinfektion von Nielles Seele zu ermöglichen, die von seiner Gegenwart als Träumer befleckt war. Würde sein Geld in einer halben Flasche Scotch verdampfen oder sich in Blumen einbalsamieren? Riskieren können? Wenig.

— Idiot! Blumen, nichts Originelleres? Eine Zeichnung? … Nein, sie würde sie zerreißen wie die andere. — Ein Gedicht? Ein Brief? … Wird sie mich je lesen??? — Was haben die anderen ihr geschenkt, ich weiß es nicht, ich? … Ich weiß es nicht… — Sicher viel Besseres, das ist offensichtlich! — Dann eben Pech, die Blumen werden ihr als gemilderter Abschied dienen, " hatte er erwogen, ohne den Begriff der Zeit zu bedenken…

Am Vormittag des vierzehnten Februar lieferte er sie selbst aus: vier prachtvolle Fujis und, als Signatur, eine Paradiesvogelblume. Rosen? … Nein. Sie kannte ihn nicht als Orthodoxen. Die Randständigkeit war ihm auf den Fersen. Und doch war Valentinstag.

Bei diesem Besuch wollte er niemanden sehen, denn dieses Paket, dieses Signifikat, das er mit würdevoller Vorsicht trug, schüchterte ihn ein. Sein Herz pochte vor Angst. Diese graue Treppe, die er sich vergnügt hatte freizuschaufeln, um seiner Muse den Abstieg oder Aufstieg zu erleichtern, diese bitterblaue Tür ganz oben, diese Komplotte und diese Wahnsinnsanklagen, die zu ihm zurückkehrten und ihn wie zweiköpfige Kerbere angriffen; all diese Dinge taten ihm weh. Seine feuchten Handflächen schienen sich bis auf den Knochen auszuhöhlen, seine Beine zitterten.

Diese Schwindelsymptome, die ihn bis in seine erworbenen Gewohnheiten hinein behinderten, mit Mühe und Not beherrschend; ohne ein Geräusch zu machen, so gut er konnte, stellte er die Stiele seines Straußes in diesen unverschlossenen Briefkasten, der die Form einer Vase annahm. Dann, nachdem er geklingelt hatte, floh er, einer weiteren Manie folgend, voller Entsetzen.

Diese geschenkten Blumen wurden während jener endlosen und trüben Tage zur geistigen Nahrung seiner Träumereien. Sie schnürten seine suizidalen Neigungen ab bis zu seiner Rückkehr in seine alte Straße. Den Glorreichen Frieden…

***

Erstaunlicherweise gehörte nach seiner Rückkehr in seine frühere Behausung mit seiner Tochter zu den ersten Entscheidungen, die er vollzog, die Idee, Vater Brouillette einen Besuch abzustatten, der bereits die Orte renovierte, die Zeugen seiner Krisen gewesen waren.

Sie unterhielten sich ganz schlicht über die Verbesserungen, die an diesem Ort vorgenommen wurden, der den Träumer mit ungebändigten Schauern verfolgte.

— Viel Arbeit zu erledigen, Herr Brouillette?

— Nein! Es ist nicht so schlimm! Ich habe den Putz fertig, die Farbe wird schnell drauf sein. Alles wird weiß. Keine Farbe, wie du sie draufgemacht hattest. Nein, sicher! — Und deine Zeichnung an der Wand, denk nicht mehr daran! … Die gibt’s nicht mehr! … Ich hatte Mühe, sie mit Weiß zu überdecken, mit der Grundierung. Ich erinnere mich nicht mehr, was du geschrieben hattest, und ich weiß nicht, was für eine "Push-Push"-Farbe du genommen hattest… Das kam immer wieder durch. Ich musste drei Schichten Grundierung streichen.

Und da vergesse ich das Schleifen! Um die Pinselspuren zu entfernen, musste ich schleifen wie ein Dämon! … (Wusste er, dass das Wandbild gesegnet worden war? Hatte er ebenfalls ein so schwaches Gedächtnis, dass er einen Satz von drei kurzen Wörtern vergaß? "Ich liebe dich, Nielle!")

Redselig, wie es sein Charakter verlangte, fuhr der Eigentümer fort, Einzelheit auf Einzelheit beizusteuern. Wie es seine Persönlichkeit verlangte, simulierte Damien Aufmerksamkeit und Interesse, während er träumte, anderswo…, nur etwas höher…

Er verfolgte Schritte, die über seinem Kopf im Kreis gingen. Seine Muse verzauberte ihn erneut; wie klagende Schritte. Er starb auf der Stelle, diese Musik hatte ihm gefehlt. Bestürzt, benommen, ahnte er, dass er sich in diese bezaubernden Kadenzen verliebt hatte, mehr als in die Seele, aus der sie ihre verführerische Transzendenz schöpften. Doch diese Schritte hörten nicht auf, hin und her zu gehen, diese Dornen, die ihn aufschürften, als drückten sie die stechende Ungeduld aus, vergeblich zu warten.

(— Schritte meines Lebens. Ihr, diese folternden Schritte! Paradox der Liebe, ihr habt mir gefehlt! Eure Melodie hat meine Seele jeder anderen Faser entblößt als der jener Muse, die ihr verherrlicht. Doch entfernt euch, bevor ich in ein Gebet aus Tränen zusammenbreche. Flieht, bevor ich mein Herz als Liebeszeugnis hervorwürge. ") flehte er, verloren in sich selbst. Bereits Gefangener eines Sogs des Onirismus.

Von entzückendem Gehorsam lösten sich die Schritte furchtsam und zögernd und zeichneten ihre Bewegungen zur verbotenen Treppe. — (Uppercut gegen den Geist, direkter Haken ins Herz.) Erleuchtet von diesen enthüllten Schlägen, nicht aufhörend, ihre Geschichten mit Selbstbewusstsein zu zitieren, würden sie ihre Begierden denunzieren. Stufe um Stufe stellte ihre Poesie ihre Reime und ihre Anspielungen in einer zarten Aussprache aus. — (Stopp!) Sie hielten die Straße ihrer Absichten an, in dem Augenblick, als sie in einer hochmütigen Verbeugung das Vergnügen, die diskrete Mitteilung fortzusetzen, einer subsidiären Sprache überließen.

Betroffen sprach ein neuer Interpret vergeblich. Die niedergeschlagene Hand der Muse durchsuchte in gereizter Neugier die Leere des Briefkastens und hoffte, dort ein Dementi zu finden. Enttäuscht und in die Enge getrieben, trommelten die Feenfinger fiebrig auf das, was sie den Postschrein nannten, und übermittelten in ihrer Sprache: "Was? Nichts! Weder Blumen noch Botschaften? Das Kästchen ist voller Traurigkeit, die ich nicht fassen kann. Ich bin nun meinerseits durch die Leere verletzt. Was habe ich getan? … Ich, die bei seiner Rückkehr Freude beanspruchte, werde durch die geplante Gleichgültigkeit angeklagt, die ich bezeugte. — Dieser Mistkerl! — Er hat mir unsere Liebe gestohlen!" Nichts mehr! Weder Schritte! Noch Wort! Wie ein Blitz hatte ein tödliches Schweigen Damien in dieser geistigen Abwesenheit mit dem Anschein einer letzten Reise niedergefahren.

— Du bist ganz blass, Damien! Geht es dir gut? " sorgte sich der frühere Eigentümer, der, als er sah, dass der Träumer bejahend antwortete, mit umso größerem Eifer die Aufzählung seiner Renovierungsprojekte fortsetzte.

Mechanisch und von Zeit zu Zeit nickend, um glauben zu lassen, er sei aufmerksam, kehrte Damien zu seinen Gedanken zurück. "Nielle, hast du mir durch diese Gesten die Freude erwähnt, diesen Strauß erhalten zu haben, der bis heute sicher verwelkt ist; oder versuchst du, mich durch Mitleid zu verwundern? …"

Bevor er ohnmächtig wurde und eine unvorhergesehene Reaktion diese normale Wahrnehmung beeinflusste, die er dem unermüdlichen Typen zu geben versuchte, verabschiedete Damien sich von dem Mann. Von diesem alten frustrierten Clown, der im Übrigen nur Vorteile daraus zog, einen guten Kontakt mit dem Künstler zu halten, dem es noch immer gelang, die Trübseligkeit der Straße durch seine originellen Verhaltensweisen zu texturieren.

— Ich bin froh, dass du uns vermisst hast, " sagte er.

— Ja, genau, Herr Brouillette, euch… Euch alle, " schloss der Träumer, der die Tür hinter sich schloss, nicht ohne einen letzten Blick zur Decke geworfen zu haben, Nielle ihren eigenen Erwartungen überlassend, welche sie auch sein mochten.

***

Der Träumpath schätzt, dass er es beinahe geschafft hat. Der Sarg des Grausamsten ist für immer in einem schlammigen Loch immobilisiert. Eine beschmutzte Erde, die das Unreine reinigt. Obwohl einige erschöpfende, außer Kontrolle geratene Gespenster weiterbestehen, entzieht sich ihr Ende, doch er muss zu seinen Schwärzen zurückkehren.

Er erinnert sich an seine häufigen Ausgänge… bis zur Türschwelle. Nur, um dort ein Licht zu erblicken. Von einem Haus zum anderen, von seiner ersten Wohnstätte zum Atelier, hoffte er weiter auf ein Leuchten aus einer einzigen Richtung. Links! Immer nach links schauen. Dort, wo die Brouillette lebten, dort, wo er am meisten geträumt hatte; dort, wo Nielle, wie er hoffte, noch lebte.

Er nährte die Möglichkeit, seine Muse durch diesen Hofeingang zu erblicken, diesen grauen Tunnel im Gebäude, in dem sie zwingend verkehren musste, um zurückzukehren oder fortzugehen und ihren Beschäftigungen und persönlichen Prüfungen nachzugehen.

Rachsüchtig vergiftete das Schicksal seine Gedanken, denn niemals sah er sie auftauchen und auf ihn zukommen. Niemals! … Nichts! Selbst bei diesen Spaziergängen, in denen das chimärische Glück, ihr zu begegnen, in Beleidigung überquoll. Er erhellte diese Beschimpfungen nur, indem er in haarsträubenden Geschichten umherschweifte, die er mit Zahlen taufte. "Utopie Nielle 2500!" Die Seltsamkeit dieser Träume lag in der fortschreitenden Entfernung aller normalen Wahrscheinlichkeiten, sein Herz zu wärmen.

Nein, niemals etwas seit dem, was sein zweites Leben auf dem Glorreichen Frieden sein könnte.

Nachdem er seinen Traumvorrat für den Tag erschöpft hatte, während er durch das Faubourg und in der Nähe seines Zuhauses ging, schwankte er zwischen dem Beginn von "Utopie Nielle 2501" und einem Nickerchen, um sich mit unbewussten und unveröffentlichten Synopsen wieder aufzuladen. Am Ende, da er diesen Spaziergang bereits für unfruchtbar hielt, kehrte er auf seinen Schritten zurück. — Außerordentliche Verblüffung. — Begeistert hörte er die Stimme seiner Muse anderswo als in den Windungen seiner Einbildung. Er ging gerade am Anwesen der Brouillette vorbei.

Die Gelegenheit erwies sich als ideal, die Gleichgültige in ihrer Naivität zu ertappen. Doch der Skrupel, sie zu überraschen, schwankte zwischen Verlegenheit und Angst. Das Schicksal, immer noch so schlau, entschied für ihn. Ohne den Träumer zu spüren, entzog sie sich in ihre Wohnung und äußerte noch einen letzten Satz, einen Rat mit dem Widerhall einer Flehentlichkeit.

— Sagen Sie vor allem Damien nichts davon!

— Versprochen, Nielle! "

Die Stimme seiner Muse, diese kurze Bitte, hatte sie verraten, und das darauf folgende Versprechen verriet die Szene. Den Kontext daraus abzuleiten, wurde zum Kinderspiel eines Träumers.

(— "Nielle hätte auf einer Treppenstufe gesessen, umgeben von diesen Jugendlichen, die im Lauf der Fallen des Daseins zu Männern wurden. Es handelte sich sehr wohl um dieselben angeknacksten Gehirne, Bruce an der Spitze; dieselbe Gruppe, die mir meinen Konsum falscher Wonnen erlaubte, glücklicherweise immer seltener. Diese kleine Delinquentengruppe, bei der, leider für mich…, Treue zu einem Versprechen die erste Tugend ist und der Verrat eines Geheimnisses die endgültige Rüge!")

Das Eindringen dieser Wellen in jeden seiner Chakren brachte sein Unterbewusstsein, weit davon entfernt, es zu behindern, dazu, seine Fähigkeit zum Onirismus schlagartig zu versiebenfachen. Unnötig, schlafen zu gehen, um sich neu zu nähren, er war soeben für Monate versorgt worden. Millionen von "Utopie Nielle"?

Ausdruckslos schienen die Muskeln seines Gesichts von der stimmlichen Erscheinung und der Tragweite der Worte der Muse zementiert. Er konnte nur dank der Reflexe, die durch die wiedergefundene Gewohnheit seiner ursprünglichen Wurzeln in der Straße eingraviert waren, nach Hause eintreten. Durch eine weitere glückliche Fügung reinigte Lysianne sich bereits von der Stadt, während ihrer Sommerferien, indem sie ihre städtische Art auf dem Land entstellte, was ihn seiner Verantwortlichkeiten entlastete. So würde seine Tochter nicht Zeugin seiner Betäubung werden.

Was Nielle gesagt hatte, schlug in Abprallern gegen seine Trommelfelle, als er sich an Ly­siannes Klavier setzte, um sich von seinen durch den Zufall auferlegten Emotionen zu entlasten. Zuerst amorph, erlag er schließlich der Beruhigung durch die Musik, indem er unermüdlich beinahe dieselben Noten auf der Tastatur wiederholte. — (Sol, sol, sol, gis, la, sol. Halbe Pause. Und nochmals, und "nochmals nochmals"…). Diese musikalische Phrase monopolisierte unerbittlich den akustischen Raum. Wie zwei Parallelen summten sich schwarze Noten und stammelnde Lautmalereien im Stil des Schon-Gehörten: "Ba, Ba, Bi, Bo, Bi…"

Dieses farbige Stottern, das aus dem letzten Augenblick des gemeinsamen Lebens mit Mylène stammte, dieser Dadaismus, zuweilen als Postskriptum in seinen zahlreichen und nutzlosen Briefen verwendet, diese abgelenkten Botschaften, führten ihn in die Wirklichkeit zurück. Dieses Ding belebte ihn wie eine Ohrfeige, die an die Zurechtweisungen der Kindheit erinnern würde.

In dieser ständigen Runde derselben Tasten erklangen bei jedem Hämmern auf die Saiten dissonant peinliche Fragen.

— Was ist dieses durch ein Ehrenwort garantierte Geheimnis? … Welches war die Beleidigung oder die Angst, die es entstehen ließ? … Warum habe ich nur den Schlusspunkt der Offenbarung genossen? …" Wieder und wieder Fragen, die hervorsprangen oder hervorschossen. Bezogen auf die Tatsachen, ob sie sich aus Damiens Vergangenheit signieren oder in diese Gegenwart des Träumpathen bluten, ausgestreckt auf seinem Diwan mit ungehinderter Sicht auf das Überbleibsel der entrollten Erinnerungen, oder am Klavier zusammengesunken, die Elfenbeine mit feinen Tränen perlend.

***

Durch Stunden und Tage hindurch spendete ihm die Klangfarbe der Stimme seiner Muse, die sein auditives Gedächtnis geprägt hatte, üppige Erleuchtungen. Wie Murmeln, die ein Kind in einem Beutel mit sich schleppt, vergnügte er sich, sie übereinander rollen zu lassen, ohne dass irgendwer es merkte, ähnlich einer Ablenkung von der Wirklichkeit.

Bis in den Herbst hinein hallten diese überraschten Worte wider: "Sagen Sie vor allem Damien nichts davon!" Durch den Traum und über seine Manöver hatten sie sich verwandelt in: "Sagen Sie vor allem Damien nicht, dass ich ihn liebe!" Liebesguthaben, die er im Übrigen nie das Glück hatte einzulösen. Alles, wovon er in dieser letzten Jahreszeit profitieren konnte, bestand in einer erdrückenden und betrüblichen Auskunft. Seine Muse war ihrerseits davongelaufen; er hatte diese Information aus sicherer Quelle. — Wie hätte er Mia nicht glauben können, die im Geständnis des Umzugs ihrer Schwester die jüngste Tatsache erwähnte und nicht dessen Vorzeitigkeit gegenüber seinen Psychodramen…? Doppelte Enthüllungen, die die Wirkung eines Passierscheins, einer grünen Ampel für unerforschte Alleen hatten.

Der Frustrierte, der Damien war, ertrug seinen freiwilligen Asketismus und seinen dem Gespenst Nielles gewidmeten Onanismus immer schlechter, der von wahrgenommener Undankbarkeit an Würgereize festhielt. Da er männlich war, mangels ein Heiliger zu sein, und seine Träumerlibido an Haltung verlor, verführte ihn das Schmutzige des Normalen.

Er lernte solche verfälschten Lieben viel zu kurzer Nächte kennen, solche sanften und ehrerbietigen Liebkosungen, solche Frauen mit vergänglichen Liebesworten. Aus Abscheu vor diesen Untreuen an seiner Muse und aus Enttäuschung, niedergeschlagen, verstrickte er sich schließlich selbst in eine Beziehung, die er bereits als ärgerlich voraussah. Er vertiefte besagte Liaison, mit verlorenem Leib und verlorener Seele…

Größer als er, kleiner als Nielle. Studien, bereits in der Jugend abgebrochen. Ehemaliges Mitglied einer Gang verdächtiger Motorradfahrer und Tänzerin für fünf oder zwanzig Dollar, je nach Musik… Ein schwieriges und bitteres Leben, von verwirrenden und grausamen Prüfungen gesäumt; durch ihre Charakterstärke ununterscheidbar. Aber dem Anschein nach, zusammengefasst: "Sex and drugs, and rock’n’roll… and bad money!" Das war Bichoune.

Nichts hatte sie wirklich zueinander hingezogen; nichts hielt sie. Außer dass sie sexuell wunderbar zueinander passten. Ohne Widerspruch folgendes Rezept erfüllend: zwei- bis dreimal täglich, jeden Tag. Erneuerbar, falls nötig.

Was waren Bichounes wahre Gefühle für Damien? … Es war ihm völlig egal. Seine für sie befanden sich knapp unterhalb seines Nabels.

Sie wohnte in der Nähe, in einer Querstraße zum Glorreichen Frieden. Und um zu ihr zu gelangen, musste Damien sich beugen und vor diesem Blockhaus nebliger Bilder vorbeigehen, in dem er sich abgezehrt hatte. Dieses Haus, in dem Mia nun eine verschwundene Gegenwart symbolisierte, den verkürzten Aufenthalt Nielles. Traurig verzerrte die Ambivalenz, diese enge Freundin des Zweifels, seine Emotionen, wenn er vor dem Gebäude vorbeiging.

Je nach Empfindsamkeit des Tages verlangsamend oder beschleunigend, ein Lächeln von desillusioniertem Genuss aufgeklebt, hoffte er einerseits, Nielle über ihre Schwester Gleichgültigkeit zu demonstrieren, und auf verdrängte Weise reizte ihn ein irrsinniger Wunsch. Eine Einladung, die aus einem der Fenster des dritten Stocks formuliert werden könnte.

Schamlose Heuchelei. Er spielte Glück vor, in der Absicht, dank des Klatsches Nielles Eifersucht zu provozieren. Er tat sogar so, als liebe er die Üppige aufrichtig. — Seine Augenblicke der Offenheit wurden seltener, außer mit Lysianne. — Wenn er die Worte nicht fand, um die allzu dynamische Beziehung mit der Hyperaktiven zu erklären. Wenn die Vergleiche sich mit Leichtigkeit belebten, vermied er es nie, den Austausch damit zu schließen, seiner Tochter zu wiederholen, dass er diese frühere Nachbarin mit den blauen Augen noch immer und für immer liebte. Diese Nielle, die ihn mit dem Handrücken der Seele zurückgestoßen hatte…!

***

Wie die schmutzige und geleerte Palette eines Malers blieb von der Buntheit der lebhaften Herbstfarben nur die Monotonie langweiliger Grautöne. Die Lebhaftigkeit der ersten Farben in einem Ruck von Kirmes wiederauferstehen lassend, hob sich Halloween mit seinen kleinen Wiedergängern ab. Zombies mit vor Energie funkelnden Augen, harmlose Hexen, doch mit unwiderstehlichem Lächeln, Piraten mit Schwertern aus Karton und naive, karikierte Repliken der gerade angesagten Helden; diese ganze Schar von Gespenstern aller Art hielt ihre bereits zu vollen Taschen hin, mit dem Wunsch, sie überquellen zu sehen. Als handle es sich bei jeder dieser Gelegenheiten für diese jungen Bittsteller darum, eine Prüfung in einem Immersionskurs des jugendlichen Kapitalismus zu bestehen.

An jenem Tag gab es einen freundschaftlichen Wettbewerb zwischen Bichoune und dem Träumer. Jeder würde bei sich zu Hause die Zahl dieser euphorischen Kinder zählen, die Süßigkeiten oder Münzen für UNICEF erbettelten. Der Verlierer oder die Verliererin würde beim anderen schlafen. — Abwechselnd mit Lysianne, die lieber gab als empfing, tauschte Damien Bonbonwickel gegen Neckereien oder Reime; ohne jedoch bei Kindern zu insistieren, die von diesem Mann ihres Alters zu sehr eingeschüchtert waren…

Von all diesen Gelegenheitsbettlern war der erstaunlichste an Originalität zweifellos das Schicksal, verkleidet als Unglück.

— Buh! Huh! … Es ist Halloween! Willst du mir Süßigkeiten geben? " sagte eine junge Fee Carabosse von etwa zehn Jahren, an den Armen einen Plastikkürbis tragend.

— Es tut mir leid! Ich habe nur noch Pfefferminzbonbons, " antwortete Damien, verlegen, ein wenig unvorbereitet zu sein.

— Pfefferminz? Vergiss es! Ich sammle nur echte Süßigkeiten. Außerdem bin ich schon dreimal nach Hause zurückgegangen, um meinen Kürbis zu leeren… Sag, magst du Pfefferminze wirklich so sehr? " fragte sie, während sie ihren Weg fortsetzte, um ihre kostbare Bettelei zu vollenden, ohne an einer Antwort interessiert zu sein. Sie hatte kaum zwei Schritte gemacht, als sie den Kopf zu dem Träumer drehte, der sie hüpfen sah. "Sag, Herr, … bist du es, der mit meiner Cousine Bichoune ausgeht, … bist du ihr Freund? "

— Ja, ich bin es. — Und zu deiner Frage… Ja, ich liebe Minze! " ("Die Geliebte", dachte er vergnügt.)

— Umso besser, wenn du sie sehr liebst, tschüss! " rief sie, eilig darauf bedacht, diese wenigen erfolglosen Sekunden wieder einzuholen.

Er erwiderte die Grüße des Kindes nicht. Er konnte es nicht. Denn soeben hatte auf dem Gehweg gegenüber seiner Wohnung… eine echte Wiedergängerin vorbeigeschritten.

Ohne Maske, ohne Make-up, ohne Feenkostüm: seine Muse. Nielle ging mit gesenktem Kopf, traurig wie ein Kind, das eine verlorene Süßigkeit sucht. Zugleich verwirrt und auf sich selbst konzentriert, schien sie ihrerseits zu meditieren. Vielleicht über ein durch bloßen Zufall aufgeschnapptes Satzstück. Eine gewöhnliche, aber verfluchte Koinzidenz.

Stumm vor Verblüffung sah er sie dumm an, wie sie sich entfernte, auf diesen grauen Tunnel des Hauses der Brouillette zugehend, wie ein vom Pech verfolgtes kleines Mädchen, das über das Schicksal murrt, das einen ihrer seltenen Besuche verdirbt.

Der Träumpath gerät ebenfalls in Rage. "Verflucht! Verflucht! Verflucht! … Dreimal verflucht!" schreit er, während er heftig mit beiden Fäusten auf seinen Diwan schlägt, so fest, dass sich seine Fingernägel in seine Handflächen graben. Er weiß, dass eine Erinnerung auftauchen wird, die dieser ähnelt. Wunderbar in der wiedergewinnenden Fülle seiner Träume; äußerst selten und für die Gefühle der beiden Wesen durch ihre Folgewidrigkeit schädlich.