الفصل V

المسكن فارغ. لا أحد! … نزهة لتليين الذاكرة. العمال والعاملات، مثل دارات متكاملة، يلبّون نداء لقمة العيش. على موجات A.M.، إنها ساعة المنشطين العصبيين. وهي أيضاً اللحظة التي يتعرض فيها الشعب الكولومبي، من بين شعوب أخرى، للاستغلال إلى أقصى حد. لكن الضرر قد وقع. لم نعد نفكر في الأمر، بل نتأمله ونحن نتذوقه…

في ذهن الحالم المرضي، كل شيء ذريعة للتعليق. يتقدم، ينعطف يساراً أو يميناً، بحسب مزاج إشارات المرور. يتسكع. ثم يرتفع توتره، لأن الحشد يزداد. لكنه لا يهلع، بل يبحث عن شرارة.

من طرف عينه، يتفحص النظرات. ينتقي العيون الزرقاء لدى الآخرين، ويوجه بحثه المزعج نحو النساء الأطول منه، … بكثير.

— ها هي! أخيراً، إنها هي! … كم أنت جميلة! … لا! لا تعبري الشارع. أرجوك عودي… — به! على كل حال، لم تكن نييل. ليس بعد. أخرى، دائماً أخرى.

فرص مصادفتك في الشارع ضئيلة جداً. ومشكوك فيها فرص التعرف عليك. — هل تسكنين مونتريال أم الخارج؟ … ما شغلك هذا الصباح؟ … كيف تسير حياتك؟ … هل ما زلت حية؟ — اللايقين المطلق. الظلام الكامل!

بعد كل هذه السنوات من الهروب، طوعياً كان أم مفروضاً، هل أستطيع أن أميزك إذا لمحتك؟ … — شبه مستحيل! هل سأكون من الصفاء بحيث لا أغفل أثر الشيخوخة على وجهك، الذي مثل تشادور لا يترك دليلاً إلا عينيك؟ تلك الشباب المشتعل المثبت في صورتك، الوحيدة التي أملكها، لا يربك عقلي إلى حد أن أتخيل اللقطة "شبابية" إلى الأبد.

لا جدال! لقد تغيرتِ بالتأكيد. لا شك في ذلك، إنها الاستدلالة الوحيدة التي يمكن أن تدفعني نحو المظهر الفعلي لجسدك. لكن هذه التغييرات، المحصورة بفعل تآكل الزمن، لا تكبح اندفاعاتي شبه المفرطة. تلك التي تدفعني إلى اكتشاف عنصر ما، تذكير بك، في كل امرأة. أمر غير منصف لها، لكنه عادل لأحلامي.

ومع ذلك، يجب أن أمتنع عن التقاط موجات ضائعة هنا وهناك! نسيانك أولوية. ألم أقطع على نفسي هذا الوعد في بداية يوم التحليل الذاتي هذا؟ … يجب أن أبقى هادئاً. أن أفكر في شيء آخر.

… يجب أن أشتري زوجاً جديداً من الأحذية. غداً؟ … جينز…

ما هذا العطر الذي أستنشقه؟ … نييل! … لا. — هناك، أبعد قليلاً، تلك الهيئة! … هناك، تلك النظرة! … خلفي، ذلك الصوت العذب؟ … لا! … إلى يميني، أشعر بها. أستطيع تقريباً أن ألمسها. من أين تأتي هذه الحوريات اللواتي يقلدن غناء ملهمتي؟ … وما الفائدة، إنهن دائماً الأخريات؛ اللواتي يشبهنها… نييل! … أنا هو!

تباً! … مانيكان من الألياف الزجاجية. Rootstein! … بسرعة، لأعد إلى البيت قبل أن أقبّل واجهات المحلات! "

صرير جاف. صوت فتح قفل الباب مطابق للصوت الذي تصدره عاطفته. يحاول أن يقلد الخطوات الخفيفة لتلك المهووس بها على الدرج. لا فائدة! قدراته الذاكرية تخونه. لا يتجه إلى غرفته القديمة ليبكي فيها. لقد صارت مختلفة جداً عما كانت عليه، حتى إنها تخنق الذكرى. يتوقف في المطبخ، في فوضاه العادية؛ يفتح الباب الخلفي لتهوية فعالة لتلك الغرفة الحقيرة، شديدة الاختناق. كثير من الآلام، كثير من الغثيان يطفو في الهواء المحيط. تاركاً تيار الهواء يقطع الصور التي أُعيد اجترارها، يعود إلى الصالون ليتمدّد على الأريكة القديمة الرطبة بالعرق وباحتضارات وهمية.

وفجأة يصبح حساساً لذكريات الكلمات المكتوبة، فيغلق دفتره. ومع ذلك، لا يتخلى عن إرادته في توضيح أصل ارتباكه. إن صورة "حبيبته المريرة" لها عليه أثر جذب مدهش، لا تفسير له كحالة تنويم مغناطيسي. يغوص بعينيه بنعومة نحو نترات الفضة، وهو يستعيد ممتلكاته الأورفية الكئيبة.

— أيتها الصورة الملعونة! … هل أنا مجنون إلى حد تبجيل وجه على بطاقة هوية بسيطة لطالبة جامعية؟ هذه الوثيقة التعريفية التي عُثر عليها بالمصادفة، هل هي عطية المصادفة الوحيدة؟ سمّ سلّمه لي بروس، واثقاً بأنه سيجعلني سعيداً وهو يسخر مني في الوقت نفسه. في تلك الاندفاعة من اللامبالاة، كان يؤكد لي عدم فائدة الشيء لنييل لأنه انتهت صلاحيته. هذه الهدية المفخخة التي تضمّد جراحي ثم تعيد تلويثها في دورة أبدية! هذه الصورة، التائهة الآن في روحي داخل هذا الجحيم الذي أشعلته آمال عبثية، والتي كانت تنبثق قديماً في قلب أحلامي، هل هي البلسم الوحيد لعقابي؟ … متى يأتي الخلاص؟ … في أي ظروف سأراك من جديد، أيتها الملهمة؟ … إن؟ …"

Keine Spiel! … لا لعبة! … No game! —

Aber eine geibet! … بل صلاة! … But a prayer!

— أنت، يا خالق روحي ومدبرها! اسمع هذه الصلاة التي أتلوها عليك بدرجة الانفعال نفسها التي يمنحني إياها الكونشرتو الثاني للبيانو والأوركسترا لراخمانينوف. كلمات ونغمات، في كل واحدة منها يعبّر ندم، ويعبّر عذاب. لكن الصلاة الكاملة تتوسل عظمتك.

مارس غفرانك على مجرد نية اغتصاب مجد Kristos، حتى وإن كنت قد جعلت محمداً وبوذا وغيرهما من المدّعين يرتجفون في البرزخ أو النيرفانا أو الفالهالا. لم أعتقد أنني مبارك بمقاصدك إلا خلال زمن قصير.

أدعوك أن تغفر لي، حتى وإن كنت أتمرغ في عبادة شهوانية لمقاييس جسد الممثلة الشقراء؛ مستمتعاً كشيطان بتدنيسات ذات ملامح نيكروفيلية.

هذه الأخطاء، مهما كانت جسيمة، لا تنجح في أن تجعلني أقبل هذا العقاب القاسي، اللاإنساني! … كيف أقبل ألا أكون المختار، ملك قلب نييل؟

وإلا فأجبرني على المشي ورأسي مطأطئ، كحالم ساقط، كي أتجنب تلك العيون الزرقاء على خلفية من السماء. تلك النظرات اللازوردية التي تخترق روحي، وتثنيها لتخفق برقة حتى ذروة أمزجتي الحلمية.

اصرف هذه اللقاءات المقلقة التي لا تدوم إلا جزءاً من ثانية، والتي تخلط الواقع في ملاذ الشك! أجد نفسي مضطراً إلى الاعتراف بأن الحب لا يُفرض، وأنه لا يمكن إلا أن يُلمّح إليه… لماذا راق لك أن تختار نييل لتثبت لي ذلك؟ ألم يكن أفضل أن تختار أخرى كي يكون ألمي أقل؟ …

آمين! "

لحظة راحة. تنفس معدوم و، … فراغ مؤقت. الترجمة الموسيقية: صمت، زفرات وأنصاف وقفات على مدرّج عارٍ كالإلهام الذي لا يُمس. يحاول الارتباك أن يهيمن على تسلسل الأحداث إلى حد بعيد. تشارك الصورة في إعادة بناء الذكريات، محددة الزمان والمكان، بالضبط حيث كان الخير والشر يختبئان. بطاقة الهوية تقوم مقام دفتر يوميات، أدق، وأكثر تفصيلاً، مثل صفحات مصورة. صورة واحدة تساوي ألف ألم… حول الحالم المرضي، كل شيء يتحول. تستعيد الجدران الألوان نفسها، والزينة نفسها، كما في تلك السنوات التي وُلد فيها الاضطراب وتغذى.

— يا لها من قصة مصورة لعينة! كم هو غبي أن أؤدي هذا العمل بفرشاة لا تكاد تكون أكبر من إبرة. أفسد بصري كأنني أريد أن أقتلع عينيّ من محجريهما.

إنه جنون أن أُلزم نفسي برسم كل خط، وتحديد كل شكل، وصقل النسيج بعدسة مكبرة. كل التركيز الذي يتطلبه هذا المشروع أعظم مما ستكون عليه النتيجة. كل شجرة تملك أوراقها المحددة جيداً، وكل ورقة منها تتمتع بعروقها…

… و… هذه الخطوات، هناك في الأعلى، التي تعلمني بحضور نييل، تزعجني بهذه السهولة…

هوب! كما يقول الآخر! — نسيان كل شيء، وعدم التفكير إلا في شيء واحد، التركيز. تجريد النفس من كل سعادة مهما كانت عذبة. لا شيء يجب أن يحيد عن هدفك الثقافي، يا داميان! لا أدنى كلمة، ولا أدنى خطوة، ولا أدنى…

آه تباً! كيف أستطيع أن أوجه أفكاري إلى هذا السطح الأبيض، المحبر قليلاً؟ … الأستاذ عند نييل، وهو يضاجعها…!

كنت سأبيع روحي 3 مرات كي أحل محله. أن أمسك نييل بين ذراعيّ، … وأن أداعب برفق وحنان جوهرتها المنتصبة الرقيقة والحساسة.

انضباط! حفّز نفسك أيها الحالم! تحمل دورك كفنان، يا داميان! … حوّل بلا عناء هذه المشتتة التي تحركك، بفكرة أخرى… لكن أي فكرة؟ … آه، نعم! — من باب المتعة في تخطيط حياتي، اشتريت نصف دزينة من بسكويت الحظ الصيني الأسبوع الماضي. حكمة شرقية مغلفة بأخلاق حلوة: "الطرق المزهرة لا تقود إلى المجد." هذا ما كانت تقوله الورقة القصيرة داخل أول بسكويتة. في الحقيقة، 3 من أصل 6 كانت تذكر المثل نفسه. ويقال إن هناك سذجاً يؤمنون بالأبراج. على الأقل، أخرج من الأمر بدغدغة في معدتي القوسية…

أفكر في ذلك…

كانت نييل ذاهبة إلى عملها، حين قدمت لها واحدة من تلك الحلوى. في المساء نفسه، عندما صادفتها في الدرج، فهمت بسرعة من موقفها البارد قليلاً؛ إما أنها لم تقدر الحكمة، أو أنها لم تهضم المعجن الآسيوي جيداً. ومع ذلك، لم يكن المبدأ يهمني كثيراً، كنت فقط أرغب في أن أسمعها تقرأ لي القول، كي أطيل الوقت بصحبتها.

يا للأسف على فضولي الذي لا يشبع. رفضها تحالف مع ازدرائها وهي تتمنى لي نهاية يوم سعيدة. هل كانت تخاف أن تكشف لي بعض الأسرار من غير قصد؟ … حكمة أخلاقية أكثر مما ينبغي؟

أما أنا، مذهولاً مثل ذلك الضفدع المنتظر أن يُقبَّل، فبقيت جامداً، جالساً على الدرجة الوسطى من السلم، أنقنق "أحبك!" في قلبي، طوال بقية السهرة.

قذارة!

4 ساعات من العمل، ضاعت! بقعة حبر أخرى. انظر يا داميان، ما تراه هو تلك الشكاوى المثيرة من نييل، تصاعدها الإيروتيكي. هزتها هي هذا الحبر المنسكب.

انتهى الأمر بهذه السرعة؟ من ينزل الدرج؟ هي أم هو؟ إنه جوناثان! إنه الأستاذ! — لكن، إن كانت نييل؟ … — دائماً تلك الرغبة التي لا تُقاوم، والتي تدفعني إلى استغلال كل فرصة لأتأملها. ألقي نظرة أم لا؟ … لا بأس! يجب أن أطعم الليبيدو لدي من أشكالها الشهية. وسأكثف المتعة بأن أقحم نفسي في حكاية خارج الزمن، كما لو أن الماضي والحاضر في تناضح.

أنا مرة كان…؟ لا، كان يا ما كان أنا، الذي أكون… لا يهم، هذه الصيغة الافتتاحية الأبدية، فالقصة بدأت… أحدهم يظهر…!

… وهكذا لم يكن لدى داميان إلا وقت بالكاد ليتمركز عند النافذة كي يعطي الانطباع بأنه كان يتسكع هناك منذ مدة. وكأن شيئاً لم يكن، وهو يدندن، كان مقتنعاً بأنه لا يملك أي موهبة في التمثيل، لكنه يملك مواهب للكذب.

— تمام! شخص ما يدخل من الباب العريض. لكن من يعبر هذا الممر الذي يصرف أصداء الفناء نحو الشارع؟ … Shit! ليس إلا ذلك الجيجولو المدرّس… تبا! لقد رآني! …

— مرحباً داميان! كيف الحال؟ إذن، تنظر إلى النساء البدينات في الحي وهن يتمايلن على الرصيف؟ …

— كنت…! كنت أستريح بين ضربتي فرشاة. أنجز قصة مصورة و…

— جيد! — آه! وبما أنني هنا، عندي خبر مهم أعلنه لك. سأنقل عفشي. سأذهب لأعيش في مكان آخر مع خطيبتي. سنتزوج الشهر المقبل! "

كان قلب داميان يتصارع، وكأنه يطرد ويدفع كل الدم الذي يجب تطهيره. ستذهب الملهمة لتثري حياة ذلك العصري؛ أما هو، فسيجد نفسه مضطراً إلى قطع الرضا اللطيف الناتج عن تأمل جميلته. ستغادر نييل أحلامه.

— مستقبلتي قادمة. أوه! اللعنة! … ماذا أقول لها؟

— ما الخطب، أستاذ؟

— لقد لمحت سيارة صاحبتي تدخل عند زاوية الشارع. أنا في ورطة! … كان لدي موعد معها ونسيت أن أذهب إليه! — ساعدني يا داميان! إذا سألتني عن سبب وجودي هنا، أخبرها أنني كنت أزورك! "

— إنها هي، خطيبته! … إذن ليست نييل؟ " همس داميان على طريقة متكلم من بطنه أصيب فجأة بفقدان الصوت.

وعلى نحو غريب، كان الزوج المستقبلي سيستولي على تواطؤ داميان ليخفي الفعل شبه الزنا. وللتأكد من إنقاذ المظاهر الأولى، استقبل خطيبته الجميلة مسرعاً إلى انتزاع قبلة منها تبرئه من الذنب، مقتنعاً بأنه الوحيد الذي يعرف دافع الخديعة.

— داميان! هذه دومينيك، خطيبتي. "

وبريبة، لم تتأخر في استجواب جوناثان الذي كان يتصبب عرقاً وقلقاً ليخفي عطر نييل الذي ما زال عالقاً بجلده.

— كيف يحدث أنك ما زلت هنا؟ ألم تكن من المفترض أن تلقاني عند المُجهّز منذ نصف ساعة؟

— سامحيني يا حبيبتي. توقفت لأرى الفنان وأخبره بزواجنا القريب. — وأصر داميان على أن يريني بعض أعماله. إنه رسام جيد. تخيلي، إنه يعمل حالياً على قصة مصورة. أجرينا نقاشاً طويلاً حول بعض جوانب السيناريو. كان الأمر ممتعاً إلى حد أنني نسيت النظر إلى الساعة. هل تسامحينني؟ … أليس هذا صحيحاً يا داميان؟ …

— بالفعل…! لقد…! لقد تداولنا الكلام حول الموضوع… إنها فكرة فريدة نوعاً ما. لو سنحت لي الفرصة يا دومينيك، لحدثتك عنها، لكن… يجب أن أعمل. "

وكان الأستاذ، مقتنعاً ببراءته الخاصة، يحيي الفنان وهو يدعو حبيبته إلى اتباعه في السيارة. أما داميان، فقد كان مسروراً لمعرفة أن ملهمته الحارة والبركانية لن تبتعد عن مجال نظره. ومن جهة أخرى، لم يعتبر نفسه بأي حال مذنباً، ولا مخطئاً لأنه كان المتعاون غير المقصود في نفاق عازب يعيش آخر نزواته.

وهكذا، طق، طق، طق، … الحكاية لم تنته؛ يجب مواصلتها. رحل الوحش، وعادت الجنية إلى فراشها ونامت فوق أحلامها، هناك، حيث تمد ذراعيها إليّ. "

يشير منبه رقمي أربكه شعاع شمس إلى الساعة 8 و88 دقيقة. ومع ذلك، إنه منتصف قبل الظهر، لا نهاية العالم. الزمن الملتوي يربك الحالم المرضي الذي يرى ذكرياته تتطور بالحركة البطيئة. تبرز ترددة في المسار؛ الاختيار بين غياب الموسيقى أو دعم صوتي كمحور للتحرر. يشير الدفتر إلى 28 يوماً لاحقة على ساعة الذكريات.

(اليوم، 9 أغسطس

— عذابات عذبة تتحرك هنا وهناك، أعلى من أفكاري، فوقي مباشرة. أحب أن أسمعكن وأن أباغتكن عندما تستقرن على الأرضية بذلك الشكل السنوري. أحلم بتدليككن بما تحتاجنه تماماً من قوة ومداعبات. أن أفرككن بعناية، مقتنعاً بأنكن عند إصغائي المقبل ستغنين لي، على أربيج sol، امتنانكن العاطفي.

أتذوق هذه اللحظات من الاعتراف، هذه الحكايات عن مغامرات نييل القدمية. أتمايل في "الفارنيينتي"، ممدداً على أريكتي مترصداً أكثر حركة خفية، وأكثرها بلاغة؛ عيناي مغمضتان وأنا أنتظر أن تتوسل إليّ قدماها أن أذهب لأجد تلك التي تزينهما. ")

— كنت أستفيد من حضور ملهمتي لأقتنص الإلهام. هذه الفرص لم تؤدِ إلى خلق أعمال أو أبحاث فنية، حتى ولو متباينة، بل إلى تعميق الأحلام اليقظة. براءة أن أرتوي، كما لو من الجذور، من حياة نييل. "

شاهد. — النسخة المغلفة بالبلاستيك، بطاقة الهوية التي تفضح معضلة. ***