Louise chiese qualche giorno di congedo alla Maison Valombre.

Si aspettava di dover spiegare a lungo, giustificare la sua partenza, rassicurare Solange, Armand, Camille, Noé, Baptiste, come se Parigi rischiasse di crollare perché lei tornava a Montréal per seppellire un uomo che non sapeva nemmeno più come amare.

Ma Solange Arvay le pose una sola domanda.

— Tornerà?

Louise esitò.

Non perché non volesse tornare. Al contrario. Aveva paura di rispondere troppo in fretta.

— Sì, disse infine. Credo di sì.

— Non creda. Torni.

Era il suo modo di concederle una tenerezza.

Armand Vidal le porse una busta contenente schizzi piegati.

— Per l’aereo. Li correggerà se non dorme.

— Lei è di una delicatezza rara, signor Vidal.

— Lo so. Me lo rimproverano.

Noé la baciò sulle due guance con un’intensità drammatica.

— Non lasci che nessuno la rimetta in una scatola montréalaise. Nemmeno in una bella scatola.

Baptiste le fece scivolare in mano un piccolo quadrato di tessuto pallido.

— Un pezzo dell’abito fantastico. Per ricordarle che Lou esiste.

Camille, che non si inteneriva mai inutilmente, si limitò a sistemare il colletto del cappotto di Louise.

— I funerali stancano meno quando ci si veste dritti.

Louise sorrise.

— È quasi una massima.

— No. Una consegna.

Partì il giorno dopo.

In aereo dormì poco. Attraverso l’oblò, le nuvole le sembrarono fatte dello stesso tessuto dell’abito fantastico: una materia leggera, quasi impossibile da cucire, ma capace di portare ombre.

Pensò a Jean Chauvet.

Non soltanto alla sua morte.

Al suo modo di entrare in una stanza come se i mobili gli dovessero spazio. Alla sua risata breve. Ai suoi silenzi calcolati. Al suo denaro. Ai suoi rimproveri. Alle sue mani che firmavano assegni con meno emozione di quanta altri ne mettano nel firmare un biglietto d’auguri. Ai suoi complimenti rari, a volte così maldestri da somigliare a ordini.

Jean era stato un ostacolo, un appoggio, una minaccia, una sicurezza. Un uomo di potere. Un uomo di paura. Un uomo che aveva voluto proteggerla possedendola.

Da morto, diventava più difficile da giudicare.

Era molto irritante.

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A Montréal, l’aria sembrava più cruda.

Parigi aveva grigi eleganti; Montréal aveva grigi franchi, più umidi, meno levigati. Louise tornò direttamente a casa, posò la valigia, fece una doccia, si cambiò e andò a Cuore di stoffe.

La boutique era aperta.

Quella semplice verità la commosse più di quanto avrebbe creduto.

La vetrina era stata rifatta. L’abito rosso non era più solo. Intorno, Marie-Soleil aveva disposto stoffe scure, foulard, una giacca avorio e un cartello scritto a mano:

UNA DONNA NON HA SEMPRE BISOGNO DI UN’OCCASIONE PER ESSERE BELLA.

Louise rimase fuori qualche secondo.

— Questo non è mio, disse.

Dietro di lei, una voce rispose:

— No. Ma avrebbe potuto esserlo.

Si voltò. Marie-Soleil era lì, avvolta in un cappotto viola, gli occhi stanchi ma brillanti.

Louise la abbracciò.

Poi Élodie uscì dalla boutique e quasi le si gettò tra le braccia. Claire apparve con due caffè. Persino il vecchio signore della tintoria vicina mise la testa fuori dalla porta per dire:

— È tornata, la Parigina!

La boutique aveva retto.

Non solo retto. Aveva vissuto.

Le vendite non erano esplose, ma le dipendenti avevano imparato a decidere senza tremare. Élodie aveva venduto meglio di quanto credesse possibile. Claire aveva sviluppato uno strano metodo che consisteva nel chiedere alle clienti che cosa volessero nascondere, poi far provare loro esattamente il contrario. Marie-Soleil veniva ogni giorno, ufficialmente per «sorvegliare le vibrazioni», ufficiosamente per impedire a Pascal Pascal di colonizzare l’atmosfera.

— E Pascal? chiese Louise.

Il nome produsse un piccolo raffreddamento.

Élodie abbassò gli occhi.

Claire bevve un sorso di caffè.

Marie-Soleil rispose:

— Oggi non è venuto.

— Sa che torno?

— Probabilmente.

— Com’era dopo la morte di Jean?

— Troppo calmo.

Louise aggrottò la fronte.

— Troppo calmo?

— Sì. Ha detto che certi uomini non muoiono, ma si ritirano dalla scena per giudicare meglio l’ultimo atto.

— È molto Pascal.

— Poi è sparito.

— Da quando?

— Da ieri sera.

Louise guardò verso il piano sopra la boutique.

— Le sue cose?

— Ancora lì, credo. Ma non ha mostrato neppure la punta del foulard.

Quell’assenza avrebbe dovuto sollevarla.

La inquietò.

Pascal Pascal era subdolo, vanitoso, carezzevole e pericoloso a modo suo. Ma amava troppo le scene per mancare un ritorno, un funerale o una crisi. La sua assenza non era vuoto. Era una frase interrotta.

— Vedremo più tardi, disse Louise.

Entrò nella boutique.

L’odore dei tessuti la accolse come una casa.

________________________________________

I funerali di Jean Chauvet ebbero luogo la mattina seguente.

Il numero delle persone era stato rigorosamente controllato. Non sorprese nessuno. Anche da morto, Jean non sembrava voler lasciar entrare chiunque in una stanza in cui occupava il centro.

La cerimonia si svolse in una cappella sobria, quasi fredda. Fiori bianchi. Legno scuro. Silenzio di circostanza. Alcuni uomini in completi costosi. Due donne che Louise non conosceva, eleganti senza dolore apparente. William Lee, l’uomo d’affari associato a Jean, seduto in prima fila, il volto chiuso. Il notaio, maître Delaunay, discreto, leggermente curvo, già presente come un paragrafo legale fra le preghiere.

Louise era stata invitata.

Non era sola.

Élodie, Claire e Marie-Soleil l’accompagnavano. Si erano sistemate vicino a lei senza chiedere nulla, formando intorno al suo dolore incerto una piccola muraglia di fedeltà. C’era in questo qualcosa di più solido di una famiglia ufficiale.

— Siamo fuori posto? aveva sussurrato Élodie prima di entrare.

— No, aveva risposto Louise. Siete esattamente al vostro posto.

Pascal non era lì.

Louise lo notò subito.

Lo cercò senza volerlo cercare, scrutando cappelli, cappotti, profili. Nulla. Nessuna silhouette poetica in un angolo. Nessuno sguardo divertito dietro una colonna. Nessuna presenza teatrale pronta a trasformare la morte di Jean in uno scenario per le proprie frasi.

Quell’assenza gettava un’ombra diversa.

La cerimonia fu breve.

Un prete parlò di responsabilità, di generosità, dell’opera di un uomo che aveva segnato il proprio ambiente. Louise ascoltava in silenzio, incapace di collegare del tutto quelle parole a Jean. Generosità? Sì, a volte. Responsabilità? Senza dubbio. Ma non si parlava del suo controllo, del suo orgoglio, di quel modo di dare che teneva una mano su ciò che dava.

Non gliene volle.

I funerali non sono fatti per dire tutta la verità. Soltanto per permettere ai vivi di sopportare di continuare.

Al cimitero, il vento era tagliente.

La bara scese lentamente nella fossa. In quell’istante, Louise sentì qualcosa chiudersi. Non il suo dolore. Non la sua storia con Jean. Qualcosa di più amministrativo e più profondo. Una porta di cui non aveva la chiave si era appena chiusa dall’altra parte.

Élodie piangeva un po’.

Claire teneva le braccia incrociate.

Marie-Soleil guardava il buco come se tentasse di leggervi un messaggio.

William Lee si avvicinò a Louise dopo le ultime parole.

— Signora Lang.

— Signor Lee.

— Jean la stimava molto.

Louise sostenne il suo sguardo.

— Aveva un modo particolare di esprimerlo.

— Sì. Era particolare.

— È una parola prudente.

William Lee sembrò quasi sorridere, ma si trattenne.

— Probabilmente riceverà delle comunicazioni nei prossimi giorni.

— A proposito di che cosa?

— Di alcune disposizioni.

— Potrebbe essere più chiaro.

Si guardò intorno.

— Non qui.

Prima che lei potesse insistere, un giovane uomo in cappotto nero si avvicinò. Non sembrava appartenere al funerale. Troppo frettoloso. Troppo diritto. Troppo vivo.

— Signora Louise Lang?

— Sì.

Le porse una busta color crema, spessa, con il suo nome scritto a mano.

— Da parte del maître Delaunay.

Louise prese la busta.

— Grazie.

Il messaggero s’inchinò leggermente e se ne andò.

Marie-Soleil si chinò.

— Che cos’è?

Louise aprì.

All’interno, un breve biglietto.

Signora,

Conformemente alle istruzioni del defunto signor Jean Chauvet, è pregata di presentarsi presso il mio studio oggi stesso, alle ore quattordici e trenta, per la lettura di alcune disposizioni testamentarie che la riguardano.

Voglia gradire, Signora, l’espressione dei miei sentimenti rispettosi.

Maître Augustin Delaunay, notaio

Louise rilesse due volte.

— Oggi? chiese Claire.

— Sì.

Élodie impallidì.

— Disposizioni testamentarie… vuol dire che le ha lasciato qualcosa?

Louise ripiegò il biglietto.

— Probabilmente un debito morale.

Marie-Soleil non sorrise.

— Ci andrai.

— Sì.

— Veniamo con te.

— No.

— Louise.

— No, Marie. Non questa volta.

Guardò la bara in fondo alla fossa.

— Jean mi ha parlato abbastanza spesso da solo a sola quando era vivo. Posso ben ascoltarlo un’ultima volta così.

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Lo studio del maître Delaunay si trovava in un vecchio edificio del centro, con una sala d’attesa troppo silenziosa e poltrone che sembravano aver ascoltato parecchie cattive notizie.

Louise arrivò con dieci minuti d’anticipo.

Indossava un semplice abito nero, un cappotto lungo e, in tasca, il pezzetto di tessuto dell’abito fantastico che Baptiste le aveva dato. Vi faceva scivolare le dita ogni volta che sentiva il respiro sregolarsi.

Maître Delaunay venne a prenderla di persona.

— Signora Lang.

— Maître.

La introdusse in un ufficio dove tutto sembrava ordinato da un secolo. Boiserie, libri rilegati, lampada verde, fascicoli allineati. William Lee era già presente, seduto vicino alla finestra. A Louise questo non piacque.

— Anche lei è qui?

— Sì, rispose. Su richiesta di Jean.

Il notaio indicò una sedia.

— Prego.

Louise si sedette.

— Le confesso che non capisco molto bene la mia presenza.

Maître Delaunay congiunse le mani.

— Il signor Chauvet aveva previsto che lei avrebbe detto questo.

Louise sentì un’irritazione attraversarle il petto.

— Anche da morto, mi corregge.

Il notaio ebbe un sorriso leggerissimo.

— Il signor Chauvet aveva rivisto il suo testamento circa sei mesi fa. Era perfettamente lucido. I documenti sono stati convalidati, firmati e registrati secondo le regole.

— Benissimo. Ma in che cosa mi riguarda?

William Lee abbassò gli occhi.

Maître Delaunay aprì un fascicolo.

— Signora Lang, Jean Chauvet la designa come sua legataria universale.

Louise rimase immobile.

— Prego?

— Lei eredita l’insieme dei suoi beni personali, delle sue partecipazioni d’affari, dei suoi attivi finanziari, immobiliari e mobiliari, con riserva di alcuni legati particolari già previsti.

La stanza sembrò allontanarsi.

— No.

— Capisco che la notizia sia considerevole.

— No, ripeté Louise. Deve esserci un errore.

— Non c’è alcun errore.

— Jean non avrebbe mai...

Si fermò.

Perché, in verità, non ne sapeva nulla.

Jean avrebbe potuto.

Jean era capace di gesti enormi, a condizione che rimanessero sotto il suo controllo. Lasciare una fortuna dopo la morte: era ancora un modo di restare nella stanza.

— Tutta la sua fortuna? chiese.

— Sì.

— I suoi affari?

— Anche.

— I suoi immobili?

— Sì.

— I suoi investimenti?

— Sì.

— Le sue quote nelle società?

— Sì.

Il respiro di Louise si fece corto.

— Non posso.

William Lee intervenne dolcemente.

— Legalmente può.

— Non sto parlando di diritto.

Maître Delaunay le porse un bicchiere d’acqua.

Lo prese, ma la mano le tremava tanto che l’acqua vacillò.

— Perché? chiese.

Il notaio tirò fuori una seconda busta.

— Il signor Chauvet ha lasciato una lettera da consegnarle dopo l’annuncio principale.

Louise fissò la busta.

— La legga.

— Preferisce che io...

— La legga.

Maître Delaunay aprì la busta e lesse.

« Louise,

Se ascolti questa lettera attraverso la voce di Delaunay, significa che sono morto, cosa che mi irrita già. Detesto lasciare le cose incompiute.

Crederai che ti lascio tutto per senso di colpa. Sarebbe lusinghiero per te e troppo semplice per me. Ti lascio tutto perché sei l’unica persona intorno a me che abbia ancora il coraggio di creare qualcosa che non sia soltanto utile.

Ho passato la vita a costruire, comprare, proteggere, controllare. Hai ragione: ho spesso confuso aiutare e possedere. Non ti chiederò perdono. Non sono mai stato dotato per l’umiltà, e sarebbe ridicolo cominciare in una lettera postuma.

Ma so riconoscere una forza quando la vedo.

Hai avuto più paura di riuscire che di fallire. Ho voluto spingerti. A volte ti ho schiacciata. Te la sei cavata comunque.

Fa’ del mio denaro qualcosa che io non avrei saputo fare.

E soprattutto, non lasciare che nessuno ti convinca che mi devi la vita. Sono morto. È molto pratico: non posso più reclamarti interessi.

Jean »

Il silenzio durò a lungo.

Louise teneva gli occhi fissi sulla superficie della scrivania. Sentiva il sangue abbandonarle il viso.

— Signora Lang? chiese il notaio.

Tentò di rispondere, ma la stanza si inclinò leggermente.

William Lee si alzò.

— Sta per svenire.

— No, mormorò Louise.

Ma il suo corpo non ascoltava più.

Il notaio aggirò rapidamente la scrivania. William Lee le sostenne la spalla. Le fecero abbassare la testa. Aprirono una finestra. Entrò aria fredda.

Louise non perse del tutto conoscenza. Rimase sul bordo, in quel luogo strano in cui i rumori sembrano venire da sott’acqua.

Tutta la fortuna di Jean.

Tutti i suoi affari.

Tutto.

Il potere che l’aveva intimidita aveva appena cambiato mano.

E quella mano era la sua.

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Nei giorni che seguirono, Louise scoprì che il denaro non arriva come una pioggia d’oro.

Arriva come una valanga di documenti.

Conti. Società. Immobili. Investimenti. Contratti. Assicurazioni. Procure. Fiscalità. Firme. Riunioni. Consulenti. Inventari. Responsabilità.

Jean Chauvet non aveva lasciato una fortuna.

Aveva lasciato un impero.

Non il più grande. Non un impero da romanzo. Ma abbastanza vasto da trasformare la vita di Louise oltre il verosimile.

William Lee l’accompagnò nelle prime pratiche con una competenza che la rassicurò e un riserbo che la sorprese.

— Lei lo sapeva? gli chiese un giorno.

— In parte.

— Da quando?

— Da qualche mese.

— E non ha detto nulla.

— Jean probabilmente mi avrebbe fatto causa dall’aldilà.

— Sta scherzando?

— Ci provo. È una cosa nuova per me.

Louise non sapeva ancora se si fidava di lui. Ma conosceva i fascicoli. E soprattutto, non cercava di parlare al posto suo.

Cuore di stoffe fu salvata per prima.

Non per orgoglio.

Per riconoscenza.

Louise pagò i debiti. Riscattò le linee di credito. Saldò i fornitori. Fece riparare la facciata. Sostituì l’illuminazione. Aprì un fondo per creare una prima piccola collezione della maison.

Poi riunì Élodie, Claire e Marie-Soleil nel retrobottega.

Sul tavolo, tre buste.

Élodie guardò la sua come se temesse una cattiva notizia.

— Che cos’è?

— Un regalo, disse Louise.

— Questa parola non ci piace quando viene da una datrice di lavoro, dichiarò Claire.

— Allora chiamiamola una prova.

Marie-Soleil, che aveva già capito, rimase in silenzio.

— Avete tenuto aperta la boutique quando sono partita, riprese Louise. Mi avete sostenuta prima ancora di sapere se meritavo di essere sostenuta. Mi avete dato tempo. Mi avete dato aria. Allora io vi do di che respirare un po’ a vostra volta.

Élodie aprì la sua busta e portò subito una mano alla bocca.

— Signora Lang...

— Louise.

— Non posso accettare questo.

— Puoi.

Claire aprì la sua e imprecò sottovoce.

— È troppo.

— No.

— Sì.

— Allora fa’ finta che sia meno.

Marie-Soleil non guardò nemmeno subito l’importo.

Fissò Louise.

— Attenta.

— A che cosa?

— A voler riparare il mondo perché hai appena ereditato da un uomo complicato.

Louise accusò il colpo.

— Non è quello che sto facendo.

— Un po’.

— Forse.

— Allora fallo bene.

Risero tutte e quattro, ma Louise sentì in quella risata una nuova alleanza.

Concesse anche dei premi alle altre dipendenti. Saldò gli stipendi arretrati. Creò un fondo d’emergenza per chi ne avesse avuto bisogno. Non voleva diventare una benefattrice teatrale. Voleva semplicemente che nessuno, intorno a lei, tremasse davanti a una fattura come aveva tremato lei.

Quanto a Pascal Pascal, rimaneva introvabile.

Le sue cose erano ancora sopra la boutique.

I suoi libri, le sue camicie, il suo vecchio cappotto, qualche taccuino.

Ma lui era scomparso.

— Tornerà quando sentirà che la scena è cambiata, disse Marie-Soleil.

Louise non rispose.

Sapeva che Marie aveva ragione.

________________________________________

La notizia fece rapidamente il giro di Montréal.

Louise Lang, erede di Jean Chauvet.

Alcuni dicevano amante. Altri protetta. Altri manipolatrice fortunata. Qualcuno, più cattivo, parlava di ricompensa postuma. Louise imparò presto che il denaro attira le interpretazioni come le lampade attirano gli insetti.

Decise di non rispondere.

Aveva di meglio da fare.

Tornò a Parigi tre settimane dopo.

Alla Maison Valombre, Solange Arvay l’aspettava nel suo ufficio.

— A quanto pare, eccola ricca.

— Le notizie attraversano in fretta l’Atlantico.

— Il denaro viaggia sempre più veloce del talento.

— È incoraggiante.

Solange le indicò una sedia.

— Che cosa vuole?

Louise sorrise.

— Non perde tempo.

— Mai volontariamente.

Louise posò un dossier sulla scrivania.

— Voglio investire nella Maison Valombre.

Solange non toccò il dossier.

— Perché?

— Perché questa maison mi ha dato un posto quando ne avevo bisogno.

— Cattiva ragione.

— Perché credo nel vostro lavoro.

— Migliore, ma insufficiente.

— Perché voglio che Valombre abbia i mezzi per correre rischi senza diventare schiava dei compratori prudenti.

Solange rimase immobile.

— Continui.

— Non voglio comprare la sua maison. Non voglio controllarla. Non voglio trasformare le sue sfilate in un giocattolo da miliardaria. Voglio investire nell’atelier, nei materiali, negli artigiani, nei giovani creatori. E voglio un legame tra Valombre e Cuore di stoffe. Non una copia. Un ponte.

— Un ponte?

— Parigi e Montréal. Alta moda e donne reali. Sogno e uso. Non so ancora esattamente come. Ma voglio che esista.

Solange aprì finalmente il dossier.

Lesse lentamente.

— Propone molto denaro.

— Jean ne aveva molto.

— E lei ha deciso di spenderlo in fretta?

— No. Di farlo circolare.

Solange alzò gli occhi.

— Lei è cambiata.

— Sì.

— A causa del denaro?

Louise rifletté.

— No. Il denaro mi ha soltanto tolto alcune scuse.

Solange parve apprezzare la risposta.

— Studierò questa proposta.

— Naturalmente.

— E se accetto, la avverto: non le permetterò di confondere mecenatismo e intervento sentimentale.

— Me lo aspetto.

— Non disegnerà un abito solo perché finanzia un atelier.

— Disegnerò un abito se sarà buono.

— E se sarà cattivo?

— Me lo dirà.

— Con piacere.

Louise sorrise.

— È per questo che sono tornata.

________________________________________

L’ultimo acquisto fu il più inatteso.

Un ranch.

La parola la fece ridere la prima volta che William Lee la pronunciò.

— Un ranch?

— Una proprietà rurale con pascoli, scuderie ed edifici annessi.

— Quindi un ranch.

— Se vuole.

— Non ho mai posseduto un cavallo.

— Appunto. Questo ne possiede già.

Le spiegò il dossier. Una proprietà in vendita, a qualche ora da Montréal. Un vecchio allevamento mal gestito. Diversi cavalli anziani, feriti o considerati improduttivi rischiavano di essere venduti al macello se nessuno avesse rilevato rapidamente l’insieme.

Louise ascoltava.

Dapprima con interesse.

Poi con un’emozione che la sorprese.

— Verrebbero abbattuti?

— Alcuni, sì.

— Perché non rendono più?

— Spesso funziona così.

Pensò agli abiti che non si indossavano perché erano troppo audaci. Alle donne che venivano dette troppo vecchie per essere belle. Ai talenti che si scartavano perché non rientravano nel quadro giusto. A Jean, che aveva trasformato gli esseri in investimenti. A se stessa, che aveva quasi venduto se stessa alla prudenza.

— Lo compri, disse.

William Lee batté le palpebre.

— Vuole prima visitarlo?

— Sì. Ma lo compri.

— Sarebbe saggio...

— Signor Lee, sono stata ragionevole con troppe cose. Non con questa.

Qualche giorno dopo visitò la proprietà.

Faceva freddo. Il cielo era vasto. La terra, ancora dura, portava tracce di zoccoli e di fatica. Le scuderie avevano bisogno di riparazioni. Anche le recinzioni. La casa principale era grande, semplice, un po’ triste.

Poi vide i cavalli.

Alcuni erano magnifici nonostante l’età. Altri magri, nervosi, diffidenti. Un grande cavallo bruno zoppicava leggermente. Una giumenta grigia teneva la testa bassa. Un vecchio cavallo nero la fissò a lungo con un occhio così profondo che Louise sentì la gola stringersi.

Il proprietario parlava di valore, rendimento, costi di mantenimento.

Louise quasi non lo sentiva più.

Si avvicinò dolcemente alla giumenta grigia. L’animale non si mosse. Louise tese la mano, senza toccare subito. Aspettò.

La giumenta finì per soffiare contro le sue dita.

Quel soffio caldo decise tutto.

— Resteranno qui, disse Louise.

William Lee, dietro di lei, prese nota.

— Tutti?

— Tutti.

— Anche quelli che non possono più essere montati?

Louise si voltò verso di lui.

— Soprattutto quelli.

Il ranch diventò rapidamente un rifugio.

Assunse una veterinaria, due stallieri, una donna specializzata nella riabilitazione di cavalli maltrattati. Fece riparare le recinzioni, ampliare alcuni recinti, migliorare i ripari. Rifiutò che il luogo diventasse un’attrazione mondana. Non sarebbe stato il capriccio campestre di un’ereditiera. Sarebbe stato un luogo di riposo.

Lo chiamò I Prati della Seconda Possibilità.

Marie-Soleil trovò il nome troppo esplicito.

— Sembra una brochure.

Louise rispose:

— Tanto meglio. I cavalli non leggono le metafore.

________________________________________

Una sera, in piedi vicino alla recinzione, Louise guardò il vecchio cavallo nero camminare lentamente nel prato.

Non serviva più a nulla, secondo i vecchi criteri.

Era dunque finalmente libero di esistere.

Pensò a Jean.

A ciò che avrebbe detto.

Probabilmente:

— Non è redditizio.

Poi, forse, dopo un silenzio:

— Ma è tuo.

Louise sorrise.

Aveva offerto denaro a quelle che l’avevano sostenuta. Aveva salvato la sua boutique. Aveva teso la mano a Valombre. Aveva comprato un rifugio per cavalli destinati a una fine indegna.

Per la prima volta da molto tempo, la sua fortuna non le parve soltanto enorme.

Le parve orientata.

In lontananza, un cavallo nitrì. Un altro gli rispose.

Il vento passò sui prati.

Louise fece scivolare la mano in tasca e vi ritrovò il pezzo di tessuto dell’abito fantastico.

Lo strinse dolcemente.

Jean Chauvet le aveva lasciato un impero.

Lei cominciava a farne un mondo.

FINE