كلما اقترب مساء عرض الأزياء، كفت دار فالومبر عن أن تكون مشغلاً، وصارت كائناً عصبياً.

كان كل شيء يهتز.

الآلات، والأصوات، والأقمشة، والهواتف، والأبواب التي تفتح وتغلق بلا توقف. كانت الحوامل تتحرك من غرفة إلى أخرى مثل قوافل دبلوماسية. تظهر أحذية، ثم تختفي، ثم تعود بمقاسات خاطئة. وتمر العارضات بمعاطف وفساتين وملابس داخلية بلون الجلد، وشعورهن مشدودة، ووجوههن ما تزال عارية، لكنهن كنّ بالفعل في مكان آخر.

كانت لويز، التي صار الجميع يناديها الآن لو، تتحرك وسط هذه الفوضى بتركيز لم تكن تعرفه في نفسها.

احتفظت بهيئة لويس: سروال داكن، وقميص أبيض، ووشاح معقود منخفضاً، وشعر مربوط. لكن الشخصية لم تعد تماماً تنكراً. صارت منطقة عمل. درعاً ليناً. إذناً.

في هذه الفوضى المنظمة، لم يعد أحد يستغرب التباسها. كانوا ينادونها لو كما لو كانوا ينادون لوناً نادراً، أو أداة نافعة، أو فرصة سقطت في الوقت المناسب.

— لو، الدبابيس!

— لو، المرور السابع عشر ما زال يشد!

— لو، سولانج تريد أن تراجع الفستان الحادي والعشرين!

الفستان الحادي والعشرون.

شيئاً فشيئاً، في المشغل، كفوا عن تسميته هكذا.

كان باتيست هو من بدأ.

— أين فستان القرار المتأخر؟

صحح نوي:

— لا. لم يعد قراراً متأخراً. إنه خيانة أنيقة.

وحسمت كاميل:

— إنه فستان مستحيل. هذا كل شيء.

ثم إن سولانج، في إحدى الأمسيات، راقبته طويلاً على دمية الخياطة قبل أن تقول:

— إنه رائع.

وبقيت الكلمة.

الفستان الرائع.

لم يكن أكثر فساتين المجموعة استعراضاً. ليس عند النظرة الأولى. لم يكن يصرخ. ولم يكن يحاول الانتصار بالمبالغة. كان سحره يأتي من تحفظ يكاد يكون مؤلماً.

من الأمام، كان يبدو بسيطاً: خطاً طويلاً شاحباً، شبه قمري، يمسكه صدر دقيق بصرامة. لكن عند الحركة، تظهر فتحة مائلة مثل فكرة مخفية. وتظهر لوحة داخلية، ذات بريق أعمق، ثم تختفي بحسب الخطوة. وكان الكم الأيسر يستطيع أن ينزلق قليلاً، كاشفاً كتفاً لا بدافع الاستفزاز، بل كاعتراف. بدا الفستان كأن له روحين: واحدة تقبل العالم، وأخرى تفلت منه.

كانت لويز تنظر إليه أحياناً كأنها لم ترسمه.

كأن الفستان كان ينتظرها.

________________________________________

ومع ذلك، كان موت جان شوفيه ما يزال يرافقها.

كان يعود في أقل اللحظات توقعاً.

بينما تعدل حاشية، كانت ترى من جديد يد جان موضوعة على طاولة مطعم، هادئة، نافدة الصبر، مالكة. وعند اختيار زر، كانت تسمع صوته:

— هذا غير قابل للبيع.

وعندما تراقب سولانج وهي تستبعد بلا رحمة اقتراحاً ضعيفاً جداً، كانت تفاجئ نفسها وهي تفكر:

كان جان سيحب هذه البرودة.

ثم فوراً:

لا. كان جان سيريد شراءها.

كل مساء، بعد المشغل، كانت تتصل بمونتريال.

كان المتجر ما يزال واقفاً.

ليس على نحو رائع. ولا على نحو مجيد. لكنه واقف.

كانت إلودي تتكلم أسرع من قبل، علامة على أنها بدأت تكتسب الثقة.

— بعنا السترة الزرقاء، سيدتي لانغ! ونجحت كلير في إقناع زبونة بتجربة الفستان الأخضر.

— هل اشترته؟

— لا.

— آه.

— لكنها بكت داخله.

— هذا ليس بيعاً.

— لا، لكن كلير تقول إن هذا يكاد يكون وعداً.

أما كلير، حين كانت تأخذ الخط، فكانت أقل شاعرية.

— الزبونات يتكلمن كثيراً. يردن أن يعرفن إن كنت ستعودين. يردن أن يعرفن هل وجدتك باريس عبقرية. يردن أن يعرفن هل ما زال باسكال يكتب للواجهة.

— وباسكال؟

— يتظاهر بأنه متحفظ.

— إذن هو ليس كذلك.

— يرتدي الحداد على جان كما لو أنه فقد منافساً في رواية روسية.

تنهدت لويز.

— لم يكن يعرف جان.

— بالضبط. هذا يمنحه حرية أكبر.

أما ماري-سولاي، فكانت تحتفظ بالمعلومات الأكثر إثارة للقلق للنهاية.

— اتصل ويليام لي من جديد.

— مرة أخرى؟

— نعم.

— ماذا يريد؟

— أن يتكلم معك مباشرة. يقول إن هناك ترتيبات يجب التحقق منها. أوراقاً. التزامات مالية.

— بخصوص قلب الأقمشة؟

— على الأرجح.

كانت لويز تغمض عينيها.

حتى ميتاً، بقي جان عقداً.

— سأتصل به بعد عرض الأزياء.

— أنت تؤجلين.

— أنا أعمل.

— الاثنان صحيحان.

وكان يتبع ذلك غالباً صمت.

ثم تضيف ماري-سولاي، بنعومة أكبر:

— هل تصمدين؟

كانت لويز تنظر حينها إلى غرفة الفندق، إلى ملابسها الملقاة، ورسومها، ووشاح لويس، ويديها المتعبتين.

— أظن ذلك.

— هل تحبين الأمر هناك؟

كانت لويز تتردد دائماً قبل أن تجيب، كأن قول ذلك قد يجعلها مذنبة.

— نعم.

— إذن أحبّيه.

— جان مات.

— نعم.

— وأنا في باريس أصنع الفساتين.

— الموتى لا يحتاجون إلى أن يكف الأحياء عن التنفس.

— صرتِ فيلسوفة.

— لا. أنا عملية مع وشاح خيالي.

كانت لويز تغلق الخط غالباً والدموع في عينيها.

ليست دموع حزن صافٍ. دموع مختلطة. كان جان معقداً أكثر من أن يترك حزناً بسيطاً. كانت ما تزال غاضبة منه. وما تزال مدينة له. وكانت تشتاق إليه أحياناً بغضب، وأحياناً بحنان، وأحياناً بنوع من التعب.

لكن حين كانت تعود إلى المشغل، وحين تلمس الأقمشة، وحين تسمع نوي يضحك، وباتيست يستنكر خياطة « ناقصة أخلاقياً »، وكاميل توبخ الجميع، وسولانج تقول فقط « أفضل »، كانت تعود إلى الحضور.

كانت تحب عملها.

كانت تحب باريس.

وما كان يخيفها أكثر أنها كانت تحب ما صارت عليه هنا.

________________________________________

قبل عرض الأزياء بيومين، طُرحت مسألة العارضة.

جرّبوا الفستان الرائع على ثلاث فتيات.

لم تناسبه أي واحدة.

الأولى كانت جميلة جداً، لكنها واعية أكثر من اللازم بجمالها. كانت ترتدي الفستان كأنه انتصار شخصي. والثانية كانت لها مشية كاملة، لكنها باردة. على جسدها، صار الفستان هندسة معمارية. أما الثالثة فكانت صغيرة جداً. كان الثوب يلتهمها.

فقدت سولانج صبرها.

— هذا الفستان يحتاج إلى شخص سبق أن تخلى عن شيء.

رفع نوي يده.

— هل هذه صفة تُطلب في الوكالات؟

— اصمت.

تنهد باتيست، الجالس على الأرض ومعه وسادة دبابيس.

— يجب أن تكون امرأة أطول. ليس جسدياً فقط. شخصاً يمشي كأنه عبر غرفة لم يكن أحد ينتظره فيها.

ضربت العبارة لويز.

فكرت فوراً في امرأة.

ليست في باريس.

بل في مونتريال.

زبونة في قلب الأقمشة. ليست زبونة حقاً، في الواقع. ظهور دوري. اسمها أدريان فالكور. طويلة، نحيفة، أنيقة من غير جهد ظاهر، في أواخر الأربعينيات. راقصة سابقة، كما كان يقال. وربما كانت عارضة سابقاً. وربما لا شيء من هذا كله. كانت تأتي أحياناً إلى المتجر، تجرب سترات، تطرح أسئلة دقيقة، نادراً ما تشتري، لكنها كانت تنظر إلى الملابس كمن يعرف وزن الدخول إلى المشهد.

كانت لويز قد رسمتها مرة من الذاكرة.

— أعرف شخصاً، قالت.

استدار الجميع نحوها.

سألت سولانج:

— في باريس؟

— لا. في مونتريال.

رفعت كاميل ذراعيها.

— ممتاز. لدينا ست وثلاثون ساعة. مونتريال مريحة جداً.

— ستكون مثالية.

— هل تستطيع أن تأتي؟

ترددت لويز.

— لا أعرف.

ثبتت سولانج نظرها عليها.

— اتصلي.

اتصلت لويز بقلب الأقمشة. من حسن الحظ، كانت ماري-سولاي تعرف أدريان. ومن حسن الحظ أيضاً، كانت أدريان في مونتريال وردت على هاتفها. ومن سوء الحظ، ضحكت بهدوء.

— باريس؟ بعد يومين؟ عزيزتي لويز، أنت تظنينني امرأة لا نباتات لها، ولا حسابات، ولا عادات.

— نعم.

— أنت محقة، لكنني أرفض مع ذلك.

— أدريان، هذا الفستان صُمم لامرأة مثلك.

— مثلي؟ أي ماذا؟

نظرت لويز إلى الفستان الرائع على دمية الخياطة.

— شخص لا يحتاج إلى أن يكون شاباً كي يكون خطراً.

صمت.

— هذا كلام جميل.

— إنه صحيح.

— وأنت في باريس تحت أي ذريعة بالضبط؟

أغمضت لويز عينيها.

— إنها قصة طويلة.

— كل القصص الجيدة كذلك.

— هل تستطيعين أن تأتي؟

بقيت أدريان صامتة بضع ثوان.

— لا. ليس بهذه السرعة. جواز سفري منتهي الصلاحية.

شعرت لويز بأن الأمل ينكمش.

— آه.

— لكن أرسلي لي صورة الفستان. أريد على الأقل أن أتألم بشكل صحيح لأنني لن أرتديه.

أغلقت لويز الخط خائبة.

— لا تستطيع المجيء، قالت.

تذمرت كاميل.

— طبعاً.

تأمل نوي الفستان.

— ربما لا يريد أحداً.

— الفستان لا يقرر، قال أرمان فيدال.

رد باتيست:

— تقول ذلك لأن الفساتين ما زالت تحترمك.

لم تكن سولانج تضحك.

— نحتاج إلى حل.

استؤنفت التجارب. اقتُرحت عارضة رابعة. خفيفة أكثر من اللازم. وخامسة. استعراضية أكثر من اللازم. كان الفستان يواصل رفضه.

كانت لويز تشعر بذلك.

أو بالأحرى، كانت ترفض رؤية ما كان الفستان يقوله لها.

________________________________________

في عشية العرض، بدا أن باريس تنقبض حول دار فالومبر.

كان المكان المختار قصراً خاصاً قديماً حُوّل إلى فضاء مناسبات. سقوف عالية، وأرضيات خشبية مصقولة، وجدران فاتحة، وزخارف جبسية متحفظة، وضوء بارد. كان التقنيون يركبون الأضواء. وكانت الكراسي مصطفة بدقة عسكرية. وكانت قوائم المدعوين تدور كوثائق دبلوماسية. وكانوا يتحدثون عن صحفيين، ومشترين، وزبونات مهمات، وممثلة، ومؤثرة وصفها أرمان فيدال بأنها « مأساة رقمية ».

نُقل الفستان الرائع داخل غطاء أبيض.

تبعت لويز الحامل كما يتبع المرء مريضة ثمينة.

لاحظت سولانج ذلك.

— تبدين قلقة.

— أنا كذلك.

— لماذا؟

— لأنه لم يجد جسده بعد.

نظرت سولانج إلى الغطاء.

— الملابس تجد أحياناً في اللحظة الأخيرة.

— هذا خطر.

— الموضة صناعة تدعي التنبؤ بما لا يمكن التنبؤ به. هذه كذبتها المفضلة.

في تلك الليلة، نامت لويز قليلاً جداً.

عاد جان إلى أفكارها.

تخيلته جالساً في الصف الأول، بملابس لا عيب فيها، متشككاً قليلاً. كان سينظر إلى الفستان الرائع بذلك التعبير المضبوط الذي كان يسبق أحكامه دائماً.

كان سيقول:

— هذا جميل يا لويز. لكن من سيرتدي هذا؟

كانت تريد أن تجيبه:

— أنا.

كادت الكلمة توقظها.

أنا.

لا، فكرت فوراً.

مستحيل.

لم تكن عارضة. لم تأتِ إلى باريس كي تسير على المنصة. كانت المصممة المختبئة، والمساعدة المتنكرة، والمرأة التي وجدت باباً جانبياً. لن تظهر أمام الجميع في فستان فالومبر.

ومع ذلك، تكونت صورة.

صورتها هي.

طويلة، مستقيمة، محررة من زي لويس.

لا لويز السابقة.

ولا لويس أيضاً.

شخص بين الاثنين، وما بعد الاثنين.

نهضت، شربت كأس ماء، ثم نظرت في المرآة.

من دون الوشاح، ومن دون القبعة، عادت ملامحها إلى حقيقتها. متعبة، نعم. لكنها غير مهزومة. فكرت في قلب الأقمشة، وفي جان، وفي باسكال، وفي ماري-سولاي، وفي كل النساء اللواتي يدخلن متجرها ولا يجرؤن على شراء جرأتهن الخاصة.

همست:

— فستان يعطي الانطباع بأن امرأة قد تغير رأيها في منتصف دخولها نفسه.

كانت قد وصفت الفستان.

وربما كانت قد وصفت نفسها.

________________________________________

في مساء عرض الأزياء، صارت الفوضى ديانة.

كانت العارضات يصلن، ويختفين إلى التجميل، ثم يعدن متحولات. كانوا يبحثون عن أحذية، وشريط لاصق مزدوج، وبروش، وزوج قفازات، وهاتف مفقود، وفتاة المرور الثامن، ثم المرور الثامن نفسه. كان مصففو الشعر يتكلمون بسرعة. وكان خبراء التجميل يتكلمون قليلاً. وكانت الملبسات يركضن. وكانت الفساتين معلقة في أغطيتها كأسرار مصطفة.

كانت لويز تعمل من غير تفكير.

كانت قد استرجعت زي لو: سروال أسود، قميص أبيض، وشاح داكن. لم يلاحظ أحد صمتها. كان الجميع صامتاً أو مذعوراً.

عند السابعة مساءً، سألت سولانج:

— عارضة الفستان الحادي والعشرين؟

لم يجب أحد.

— أين كلارا؟

كانت كلارا هي المحاولة الخامسة. ليست مثالية، لكن مقبولة، كما قيل أخيراً.

عادت كاميل بعد دقائق قليلة، شاحبة.

— إنها مريضة.

— مريضة كيف؟

— مريضة فعلاً.

— هل تستطيع المشي؟

— بالكاد تستطيع الوقوف.

لم تصرخ سولانج.

وكان هذا أسوأ.

صارت هادئة تماماً.

— اعثروا على شخص.

عثروا على شخص.

قصيرة أكثر من اللازم.

وأخرى.

عريضة الكتفين أكثر من اللازم بالنسبة إلى بناء الصدر.

وثالثة.

مأخوذة أصلاً لمرورين، والتغيير مستحيل.

كان أرمان فيدال يلعن.

وكان نوي يركض.

وكان باتيست يمسك الفستان الرائع كطفل يخشى إيقاظه.

— إنه لا يريد أحداً، كرر.

— اصمت، باتيست! صاحت كاميل.

كان الجزء الأول من العرض يبدأ بعد عشرين دقيقة.

استدارت سولانج نحو لويز.

— أظن أن امرأتك من مونتريال لم تنتقل آنياً؟

— لا.

— مؤسف.

نظرت لويز إلى الفستان.

في كل مكان حولها، كانوا يتكلمون ويركضون ويبحثون عن حل. لكن بالنسبة إليها، ابتعد الضجيج.

كان الغطاء مفتوحاً قليلاً. ظهر القماش الشاحب في ضوء الكواليس. بدا الفستان هادئاً. هادئاً بشكل رهيب. كما لو أنه كان يعرف دائماً.

شعرت لويز بأن قلبها يبطئ.

فكرت في جان.

في سؤاله الخيالي:

— من سيرتدي هذا؟

فكرت في باسكال، الذي كان سيعتبر ذلك ضربة مسرحية.

فكرت في ماري-سولاي، التي كانت ستقول ببساطة:

— اذهبي.

فكرت في لويز مونتريال، المنهكة خلف منضدتها.

فكرت في لويس لانج، الذي تجرأ على الدخول.

ثم سمعت نفسها تقول:

— أنا.

نظرت إليها سولانج.

— عفواً؟

خلعت لويز وشاحها.

— سأرتديه.

فتحت كاميل فمها.

وتوقف نوي عن الركض.

وضع باتيست يديه على وجهه.

— طبعاً.

راقب أرمان فيدال لويز من الرأس إلى القدمين، بعين مهنية لا ترحم.

— المقاس؟

— ثمانية وثلاثون. أحياناً أربعون بحسب القص.

— الطول؟

— متر وثمانية وسبعون.

صفّر نوي.

— لو طويلة. لو كانت تخفي عنا أشياء.

لم تكن سولانج تمزح.

— هل سبق أن مشيت في عرض؟

— لا.

— هل تعرفين المشي؟

فكرت لويز في كل السنوات التي قضتها تدخل بنوكاً، ومكاتب، ولقاءات، حيث كان عليها أن تثبت أن لها الحق في أن تكون هناك.

— نعم.

— لا كامرأة تجارة. كظهور.

ثبتت لويز نظرها في عينيها.

— أستطيع.

بقيت سولانج ساكنة ثانية واحدة.

ثم قالت:

— ألبسوها.

انقلب كل شيء.

اقتادوها إلى غرفة جانبية صغيرة. دخلت كاميل معها، وباتيست مع الفستان. وبقي نوي في الخارج يكرر أنه سيصلي لكل الآلهة النسيجية.

— بسرعة، قالت كاميل. لكن لا بقذارة.

خلعت لويز سترتها، وقميصها، وسروالها. سقطت شخصية لويس قطعة بعد قطعة على كرسي. بقيت واقفة، شبه عارية، أهدأ مما توقعت.

نظرت إليها كاميل، التي لا تتأثر أبداً، جزءاً من ثانية.

— أنت جميلة.

لم تجب لويز.

لم تكن تعرف كيف تستقبل العبارة.

رفع باتيست الفستان بنوع من الخشوع.

— انتبهوا إلى الكم.

انزلق الفستان عليها.

بارداً أولاً. ثم حياً.

احتضن الصدر جسدها بدقة مذهلة. وسقط الخط المائل في المكان الذي يجب. ولامست اللوحة الداخلية ساقها. وانكشف كتفها من الكم الأيسر كما لو أن الفستان تعرف إليها.

تراجعت كاميل.

— تباً.

في فمها، كان ذلك تكريماً.

كانت عينا باتيست رطبتين.

— كان ينتظرك.

— لا شعر، قالت كاميل، لكن صوتها فقد قسوته.

عدلوا. ثبتوا توتراً أخيراً. نعّموا القماش. حرروا العنق. دخل شخص للتجميل. وآخر للشعر.

— ليس كثيراً، قالت لويز.

— نعرف، أجاب مصفف الشعر. أنت لست فتاة تطلب الإذن.

رُفع الشعر، لكن لا بقسوة. أحاطت بعض الخصلات بالوجه. حفر المكياج النظرة، وشحّب الفم، وأطال حضورها أكثر. حين رأت لويز نفسها في المرآة، لم تفكر في لويز ولا في لويس.

فكرت:

— ها أنا ذا.

في الخارج، كانوا ما زالوا يبحثون عنها.

— أين لو؟

— أين الفستان؟

— المرور الحادي والعشرون بعد ثلاث دقائق!

— سولانج تريد الجميع في أماكنهم!

انفتح الباب.

خرجت لويز.

بدا الممر كأنه صمت.

وضع نوي يده على قلبه.

— أوه لا. هذا ظلم لبقية البشرية.

أما أرمان فيدال، فلم يقل شيئاً. راجع الخط، والسقوط، وإمكانية المشي. ثم هز رأسه.

اقتربت سولانج.

فحصت لويز كما يُحكم على قرار لا رجوع فيه.

— لا تلعبي دور العارضة.

— ماذا أفعل؟

— ادخلي كما لو أنك توقفت عن الاعتذار.

أغمضت لويز عينيها ثانية واحدة.

جان.

باريس.

قلب الأقمشة.

لويس.

لويز.

الفستان.

فتحت عينيها.

— حسناً.

________________________________________

تغيرت الموسيقى للمرور الحادي والعشرين.

بدأت بنغمة منخفضة، شبه غير مسموعة. ثم نبض بطيء ومتباعد. كقلب يرفض أن يهلع.

كانت لويز تنتظر خلف الستار.

أمامها، كانت عارضة تعود. وخلفها، أخرى تستعد. كان ضوء القاعة يرسم خطاً أبيض على الأرض. كان يجب عبوره.

فجأة شعرت بكل مخاوفها تعود: المتجر الهش، والفواتير، ونظرة جان، ومكر باسكال اللامع، وكذبتها، وعمرها، وجرأتها المتأخرة، وقلة خبرتها، وهذا الفستان الذي ربما لم يكن يجب أن يغادر رسماً أبداً.

ثم فكرت في كل النساء اللواتي ينتظرن أمام المرآة الحق في أن يجدن أنفسهن جميلات.

ودخلت.

كانت الخطوة الأولى هي الأصعب.

أما الثانية فصارت ملكها.

لم تعد القاعة جمهوراً. صارت منظوراً. وجوهاً، وأضواءً، وظلالاً جالسة. تقدمت لويز ببطء. لا كثيراً. بما يكفي فقط ليأخذ الفستان نفساً. كانت اللوحة الداخلية تظهر مع كل حركة، ثم تنسحب. ولم يكن الكتف المكشوف يبدو معروضاً، بل مُستعاداً. وكان خط جسدها يمنح الفستان ما لم تستطع العارضات الأخريات أن يمنحنه: قصة.

لم تكن الأصغر سناً.

وكانت هذه قوتها.

لم تكن الأكثر حياداً.

وكانت هذه حقيقتها.

كانت ترتدي الفستان كامرأة فقدت شيئاً، وربحت شيئاً آخر، ولم تقرر بعد هل عليها أن تشكر الحياة أم تطلب منها حساباً.

في نهاية المسار، توقفت.

ثانية واحدة.

لا أكثر.

استدارت.

كشف القماش سره.

في الجمهور، تغير شيء. ليس تصفيقاً. ليس بعد. انتباهاً أكثر كثافة. تحفظاً مأخوذاً. ذلك النوع من الصمت الذي تبحث عنه الملابس أحياناً طوال حياة كاملة.

عادت لويز.

وحين اختفت خلف الستار، كاد نوي يمسك بها.

— لقد قتلتِ الجميع.

— لقد مشت، صحح أرمان فيدال.

— لا، قال باتيست. لقد نجت علناً.

اقتربت كاميل لتفحص الفستان، لكن يديها كانتا ترتجفان قليلاً.

— لم يتحرك شيء.

كانت سولانج هناك.

تنظر إلى لويز من دون ابتسامة.

— هكذا، قالت.

كلمة واحدة.

واحدة فقط.

لكن لويز فهمت.

لم تكن قد ارتدت الفستان فقط.

كانت قد شرحته.

بجسدها.

وبعمرها.

وبحدادها.

وبذلك الجزء منها الذي اضطر إلى أن يصبح لويس كي يعود لويز بطريقة أخرى.

جرى ما تبقى من العرض في حمى شبه غير واقعية. كان على لويز أن تعود للتحية الختامية، هذه المرة وسط العارضات. أرادت أن تختبئ، لكن سولانج قررت غير ذلك.

— تخرجين مع الأخريات.

— أنا لست عارضة.

— هذا المساء، أنت كذلك.

وصل التصفيق مثل مطر جاف.

لم تحاول لويز أن تعرف لمن كان. للمجموعة، للدار، لسولانج، للعارضات، للفستان، للمفاجأة. لم يكن يهم. كانت واقفة في ذلك الضوء، مستقيمة، طويلة، أنيقة، مرئية.

مرئية.

بعد التحية، انفجرت الكواليس.

كانوا يتكلمون بصوت عالٍ جداً. يضحكون. يتبادلون القبل. يبحثون عن الشمبانيا. صرخ أحدهم أن مشتريتين تريدان رؤية « الفستان الشاحب ». كانت صحفية تسأل من تكون « تلك المرأة المذهلة في المرور الحادي والعشرين ». أجاب نوي:

— كارثة كندية ضرورية تماماً.

صحح باتيست:

— وحي.

وصاحت كاميل:

— مساعدة. والآن دعوها تتنفس.

لجأت لويز إلى الغرفة الصغيرة التي بدلت فيها ملابسها. أغلقت الباب خلفها.

هبط الصمت.

نظرت إلى نفسها في المرآة.

كان الفستان الرائع ما يزال هناك. لم يختفِ. كان يلازم نفسَها، وتعبَها، وجمالَها. وضعت لويز يدها على كتفها العاري.

فكرت في جان.

ليس في الرجل الذي كان يسيطر. ولا في الذي كان يحكم. بل في ذاك الذي ربما رأى في مكان ما، تحت يقينياته، قوة فيها قبل أن تجرؤ هي نفسها على سكناها.

— هل ترى، جان، همست. شخص ما سيرتديه.

امتلأت عيناها أخيراً بالدموع.

سالَت بهدوء، من غير أن تفك وجهها.

هذه المرة، لم تكن تبكي من الإحباط.

كانت تبكي لأنها فهمت للتو أن امرأة يمكن أن تضيع تحت اسم، وتحت دور، وتحت حداد، وتحت متجر، وتحت نظرات الرجال، ومع ذلك تخرج من غرفة مرتدية جرأتها الخاصة.

طُرق الباب.

— لو؟ سألت سولانج من خلف الباب.

مسحت لويز خديها.

— نعم.

— المشتريات يردن رؤيتك.

نظرت لويز إلى المرآة مرة أخيرة.

اختفى لويس.

ولعل لويز اختفت أيضاً.

وفي مكانهما كانت تقف امرأة لم تعد تحتاج إلى طلب الصفح قبل الدخول.

فتحت الباب.

نهاية الفصل VI