في صباح اليوم التالي، حضرت لويز لانغ إلى دار فالومبر باسم لويس لانج.

كانت قد نامت نوماً سيئاً، لكن تلك الليلة السيئة تركت لها نوعاً من الصفاء العصبي. في مرآة الفندق، قبل أن تغادر، صححت ثلاث مرات عقدة وشاحها، وأعادت وضع قبعتها، وخففت أكثر خط فمها، ثم حاولت تلك النظرة المستقيمة التي كثيراً ما لاحظتها عند الرجال الذين لا يتساءلون أبداً هل يحق لهم الدخول إلى مكان ما.

لم تكن تشبه رجلاً حقاً.

كانت تشبه بالأحرى فرضية.

فرضية أنيقة، ملتبسة، هشة، لكنها مقنعة على نحو مدهش.

في الشارع، لم يحدق فيها أحد. وكانت تلك أول مفاجأة. في مونتريال، كانت ستشعر بأنها متنكرة. أما في باريس، فبدت فقط مصنوعة قليلاً. منسقة قليلاً. خارجة قليلاً من وسط يمنح فيه الناس لأنفسهم الإذن بأن يكونوا مركبين.

سارت إلى دار فالومبر وهي تكرر جملتها.

— صباح الخير. جئت من أجل منصب مساعد المشغل.

جافة أكثر من اللازم.

— صباح الخير. جئت لأقدم نفسي لمنصب مساعد المشغل.

مهذبة أكثر من اللازم.

— صباح الخير. قيل لي إنكم تبحثون عن شخص للمشغل.

غامضة أكثر من اللازم.

وفي لحظة الدخول، نسيت كل الصيغ.

كانت موظفة الاستقبال شابة ذات شعر أسود ونظرة سريعة. رفعت عينيها.

— صباح الخير يا سيدي.

سيدي.

عبرت الكلمة لويز كدبوس رفيع. لم تكن مؤلمة. كانت دقيقة.

— صباح الخير، أجابت بصوت أخفض قليلاً. جئت من أجل الإعلان. منصب مساعد المشغل.

نظرت إليها موظفة الاستقبال، ثم دوّنت شيئاً في سجل.

— هل لديك موعد؟

— لا. رأيت اللافتة الصغيرة أمس.

— هل لديك خبرة؟

ترددت لويز نصف ثانية.

— عملت في الملابس. كثيراً. القص، والمواد، والعرض، والتعديلات، والتنسيق.

لم تكن كذبة. كانت حقيقة مُصففة بطريقة أخرى.

— اسمك؟

— لويس لانج.

هذه المرة خرج الاسم أفضل. كما لو كان موجوداً منذ زمن أطول من مساء أمس.

اتصلت موظفة الاستقبال بشخص ما. بضع جمل سريعة. ثم ابتسمت.

— السيد فيدال سيستقبلك.

خفضت لويز رأسها.

— شكراً.

تبعت مساعدة في ممر ضيق كانت جدرانه تحمل رسوماً مؤطرة. ظلال سوداء، وفساتين بيضاء، وملامح عارضات، وملاحظات بالقلم الرصاص. شعرت برغبة في التوقف أمام كل واحدة منها، لكنها لم تأتِ كزائرة. جاءت لتجرب اقتحاماً ناعماً.

أُدخلت إلى غرفة يغمرها ضوء بارد. كانت لفائف الأقمشة نائمة إلى جانب جدار. وكانت دميتا خياطة واقفتين في الوسط مثل سيدتين بلا رأس في حديث صامت.

استدار نحوها رجل في الخمسين تقريباً. نحيف، بشعر فضي، وقميص لا عيب فيه، ونظرة نافدة صبورة بالكاد.

— لويس لانج؟

— نعم، سيدي.

— أرمان فيدال. رئيس المشغل. قيل لي إنك جئت من أجل المنصب.

— نعم.

— هل تعرف الخياطة؟

— نعم.

— هل تعرف الإصغاء؟

— أتعلم بسرعة.

— إجابة سيئة. هنا، الذين يتعلمون بسرعة يرتكبون غالباً الحماقات بسرعة أيضاً.

خفضت لويز عينيها قليلاً.

— إذن أستطيع أن أتعلم ببطء.

نظر إليها أرمان فيدال بانتباه أكبر.

ظهرت ابتسامة صغيرة.

— هذا أفضل. هل أنت متاح فوراً؟

— نعم.

— لكم من الوقت؟

شعرت لويز بالفخ.

لم تكن في باريس إلا لبضعة أيام. كان متجرها ينتظرها. وموظفاتها. وديونها. وباسكال في الأعلى. وجان في مونتريال، مستعداً دائماً للحكم.

— بضعة أيام في البداية، أجابت. وأكثر إذا كان العمل يبرر ذلك.

— أنت أجنبي؟

— كندي.

— لا أحد كامل.

أشار إلى طاولة عليها قطع قماش مثبتة بالدبابيس، وبطاقات، وبكرات، وقطع شرائط، وكم غير مكتمل.

— أرني يديك.

اقتربت لويز.

— عفواً؟

— يداك. الثرثارون يضجرونني. الأيدي تكذب أقل.

وضعت يديها على الطاولة.

راقبهما أرمان فيدال. رأى العلامات الصغيرة، والأصابع الدقيقة، والأظافر القصيرة، واعتياد المادة.

— لقد عملت.

— نعم.

— ولم تكتفِ بالكلام.

— لا.

— جيد.

مد إليها الكم غير المكتمل.

— السقوط سيئ. لماذا؟

أخذت لويز القطعة بحذر. شعرت فوراً أن المشكلة لا تأتي من القماش، بل من توتر موزع بشكل سيئ.

— فتحة الكم تشد هنا. الانحدار حاد أكثر من اللازم. القماش يريد أن ينزل، لكن القص يجبره على الطاعة من مكان مرتفع جداً.

حدق فيها فيدال.

— واصل.

نسيت لويز، للحظة، لويس. عادت لويز من غير أن تنتبه، لكن لويز أكثر هدوءاً، مختبئة خلف مظهر لويس.

— إذا حررنا قليلاً جداً هنا، وأخذنا من هناك، سيحافظ الكم على خطه من غير أن يعطي انطباعاً بأنه مُعاقَب.

هذه المرة، ابتسم أرمان فيدال بصراحة.

— كم مُعاقَب. هذا غبي، لكنه صحيح.

استعاد القطعة.

— تبدأ اليوم.

بقيت لويز ساكنة.

— اليوم؟

— هل لديك شيء أفضل تفعله؟

— لا.

— إذن اخلع معطفك.

وهكذا، تم توظيف لويس لانج.

________________________________________

لم يكن مشغل دار فالومبر حلماً ضبابياً.

كان آلية بشرية مشدودة، لامعة، مرهقة. كانت المقصات تطقطق. والآلات تخرخر. والأصوات الخافتة تتبادل المقاسات، والاستعجالات، واللوم. وكانت الأقمشة تنتقل من يد إلى يد باحترام يفوق احترام بعض الأشخاص. كل شيء كان يبدو هشاً وقاسياً في الوقت نفسه.

قُدمت لويز بسرعة.

— لويس لانج. سيساعدنا بضعة أيام.

استدارت بعض الرؤوس.

كانت هناك كاميل، نائبة أولى في المشغل، امرأة ممتلئة، حية، تضع نظارات معلقة بسلسلة حمراء. وكان هناك نوي، المساعد ذو الشعر المبيّض الذي لاحظته لويز في اليوم السابق. وكان هناك باتيست، رقيق وعصبي، يرتدي خواتم رفيعة في معظم أصابعه. وكانت هناك سارة، صامتة وسريعة، بدت قادرة على تثبيت حاشية بدبابيس وهي تحبس أنفاسها دقيقة كاملة.

— كندي؟ سأل نوي.

— من مونتريال، أجابت لويز.

— آه! إذن عرفت الشتاء، ومع ذلك جئت إلى الموضة. هذا بطولي.

— أو لا واعٍ.

— الاثنان مفيدان هنا.

راقب باتيست وشاحها.

— عقدة جميلة. دفاعية قليلاً، لكنها جميلة.

رفعت لويز يدها إلى عنقها.

— دفاعية؟

— نعم. كأن شخصاً يخفي ندبة لا يملكها.

صفقت كاميل بيديها.

— انتهى الشعر. نعمل.

وعملت لويز.

في البداية، خافت أن يعيقها تنكرها. على العكس، حماها. كان لويس يتكلم أقل. لويس يراقب أكثر. لم يكن على لويس أن يبرر متجراً متعثراً، ولا أن يطمئن الموردين، ولا أن يبتسم لجان، ولا أن يحتوي باسكال. كان لويس هناك كي يفعل. وكان من المريح أن تُختزل إلى الفائدة.

حملت اللفائف. صنفت العينات. أصلحت الحواشي. ساعدت في تركيب فستان على دمية خياطة. راجعت تطابق الألوان. لم تفعل شيئاً لامعاً، لكنها فعلت كل شيء بعناية دقيقة إلى حد أنهم توقفوا سريعاً عن معاملتها كمرور غريب.

عند الظهر، مد لها نوي قهوة.

— تبدو كشخص لم يقرر بعد هل يريد النجاة منا.

— كنت أظن أنني متحفظ.

— هنا، التحفظ يُلاحظ.

جلس باتيست على طرف طاولة، رغم نظرة كاميل المستنكرة.

— لديك طريقة غريبة في لمس الأقمشة.

— غريبة كيف؟

— كأنك تطلب رأيها.

ابتسمت لويز.

— أحياناً تجيب.

— آه، جيد جداً. صوفي نسيجي.

— لا. مجرد شخص رأى كثيراً من الملابس تنتقم من قص سيئ.

انفجر نوي ضاحكاً.

— يعجبني هذا.

مرت كاميل خلفهم.

— لسنا هنا كي نحبه. نحن هنا كي نستهلكه.

— هذه نسخة المشغل من العاطفة، همس باتيست.

شعرت لويز بدفء غير متوقع يغمرها. ليس عرفاناً مذهلاً. شيئاً أكثر تواضعاً. لقد قُبلت في الإيقاع. في التعب. في المزاح.

في مونتريال، خلال الفترة الأخيرة، كانت تشعر بأنها مالكة فشل.

أما هنا، تحت هذا الاسم المستعار، فصارت من جديد يداً بين الأيدي.

________________________________________

في آخر بعد الظهر، دخلت سولانج أرفاي إلى المشغل.

تصلبت لويز فوراً.

كانت سولانج تحمل الدقة نفسها كما في اليوم السابق: نظارات داكنة، وبدلة رمادية، ونظرة تبدو كأنها تقص قبل المقصات.

— سيد فيدال، قالت، أريد أن أرى الاقتراح الخاص بالمرور الثاني عشر.

— ليس جاهزاً.

— لا أسألك هل هو جاهز. أطلب أن أراه.

انقبض المشغل.

وُضع على دمية خياطة فستان قيد الإنشاء. كان جميلاً، نعم، لكنه ثقيل. الجزء العلوي كان قوياً، والتنورة فيها حركة، ومع ذلك بدا الكل متردداً بين امرأتين غير متوافقتين.

دارت سولانج حوله.

— لا.

كلمة واحدة.

فهمها الجميع.

تنفس أرمان فيدال ببطء.

— الرسم الأول كان يطلب هذا الحجم.

— الرسم الأول كان يكذب.

صمت.

لم تكن لويز تريد الكلام. ولويس أقل من ذلك.

لكنها رأت المشكلة. بوضوح شديد. كان الفستان يريد أن يهرب من أهميته الخاصة.

لاحظت سولانج نظرتها.

— أنت، الجديد. ماذا ترى؟

شعرت لويز بكل العيون تتجه إليها.

— ربما لا شيء مفيد.

— بداية سيئة. أعد.

ابتلعت ريقها.

— أرى فستاناً يحاول أن يثير الإعجاب قبل أن يتنفس.

خفض نوي رأسه ليخفي ابتسامة.

لم تبتسم سولانج.

— وماذا بعد؟

اقتربت لويز من دمية الخياطة بحذر.

— التنورة جميلة، لكنها تصل مبكراً أكثر من اللازم. يجب أن يولد الحجم من مكان أدنى، لا هنا. هنا تنتفخ كدفاع. إذا أبقينا هذا الخط قريباً من الجسد حتى هذه النقطة، ثم فتحناه بعد ذلك، فسيبدو كأنها تختار اتساعها بدلاً من أن تتحمله.

نظر إليها أرمان فيدال.

— أرِنا.

أخذت لويز بعض الدبابيس. طلبت الإذن بحركة. أومأ فيدال.

عملت أصابعها بسرعة، لكن من دون استعجال. رفعت ثنية، وحررت توتراً، ونقلت قليلاً بداية الحجم. تغير الفستان. ليس كلياً. بما يكفي فقط.

مر همس في المشغل.

همس باتيست:

— آه، ها هي.

اقتربت سولانج.

راقبت طويلاً.

— هذا أفضل.

في فمها، كان ذلك تقريباً إعلان حب.

— هل درست؟ سألت.

— ليس هنا.

— ليس هذا ما أسأل عنه.

ترددت لويز.

— تعلمت خصوصاً بالعمل.

— وبالرسم؟

صدمها السؤال.

— نعم.

— ترسم؟

تدخل أرمان فيدال:

— لديه عين، على الأقل.

مدت سولانج يدها.

— أرِنا.

— ليس لدي…

توقفت لويز. كان لديها دفترها. طبعاً. حتى متنكرة، حتى باسم زائف، حتى في مشغل باريسي، كانت قد أحضرت بعض الرسوم ملفوفة في حافظة.

— لدي بعض الرسوم.

— اذهب وأحضرها.

أطاعت.

كانت يداها ترتجفان قليلاً حين أخرجت الأوراق. فستان الهروب. المعطف ذو الكتفين الساقطين. فستان أسود بأكمام مشقوقة. هيئة عاجية. نسختان مستوحيتان من المتجر، مرسومتان في مساء إحباط.

وضعتها على الطاولة.

تغيرت طبيعة الصمت.

انحنى نوي.

— أوه.

اقترب باتيست أيضاً.

— هذا أنت؟

— نعم.

أخذت كاميل ورقة، بلا نعومة لكن باحترام.

— هذه الياقة ذكية.

فحص أرمان فيدال ورقة أخرى.

— القص أحياناً ساذج، لكن الخط صادق.

بقيت سولانج أمام فستان الهروب.

— أعرف هذا الرسم.

شعرت لويز بأن الدم ينسحب منها.

— سيدتي؟

— عرضته عليّ أمس.

سقط صمت قاسٍ.

لم تتحرك لويز.

رفعت سولانج عينيها إليها أخيراً. نظرت إلى الوشاح، والقبعة، والوجه المعدل، والوقفة الممسوكة.

ثم، ببطء شبه قاسٍ:

— السيدة لانغ؟

فتح نوي فمه.

رمش باتيست.

وضعت كاميل يديها على خصرها.

كان يمكن للويز أن تنكر. لكن الكذب كان قد خدم دخولها بالفعل. لم يكن يجب أن يخدم جبنها.

خلعت قبعتها.

لم يسقط شعرها المربوط منخفضاً حقاً، لكن الحركة كانت كافية.

— نعم.

لم يتكلم أحد لبضع ثوان.

ثم همس نوي:

— رائع.

ضربته كاميل على ذراعه.

— اصمت.

لم تبد سولانج مصدومة ولا مستمتعة. فقط مهتمة.

— اشرحي.

تنفست لويز.

— أمس، جئت لأعرض رسومي. كنت متوترة جداً. مالكة أكثر من اللازم. طالبة أكثر من اللازم. رأيت اللافتة الخاصة بالمساعد. ورأيت أيضاً شبان المشغل عندكم، حريتهم، وطريقتهم في أن يكونوا في مكانهم من غير طلب عفو. فكرت أنني، في شكل آخر، قد أجرؤ ربما على الدخول بشكل أفضل.

— لقد كذبتِ.

— نعم.

— لماذا ينبغي لي أن أحتفظ بشخص يكذب منذ اليوم الأول؟

خفضت لويز عينيها إلى رسومها.

— لأن لويس لانج غير موجود، لكنه امتلك الشجاعة التي لم تعد لدى لويز لانغ.

صار الصمت أعمق.

همس باتيست:

— هذا جميل أكثر من اللازم تقريباً.

رمقته كاميل بنظرة حادة.

أما أرمان فيدال فكان ما يزال يفحص الرسوم.

— أنا أقول إن هذا لا يهمنا كثيراً. رجل، امرأة، ملاك، محتال أو كندي: هذا الشخص صحح المرور الثاني عشر في خمس دقائق.

ألقت سولانج عليه نظرة جافة.

— شكراً على فلسفتك، أرمان.

— إنها لوجستية.

أخذت سولانج فستان الهروب من جديد.

— سيدتي لانغ، رسومك أفضل حين لا تبيعينها. لماذا؟

ضحكت لويز ضحكة صغيرة حزينة.

— لأنني لا أعرف كيف أبيع نفسي.

— هذا واضح.

— شكراً.

— لم يكن ذلك مجاملة.

— أعرف.

وضعت سولانج الرسم على الطاولة.

— جيد جداً. ستبقين في المشغل هذا الأسبوع. كمساعدة. أو كمساعد، إذا كان ذلك يساعدك على العمل. لا يهمني الزي ما دامت الأفكار تقف على قدميها.

رفعت لويز عينيها.

— ستحتفظين بي؟

— سأراقبك.

— هذا كثير بالفعل.

— لا تكوني ممتنة، قلت لك إن ذلك يرهق.

صفق نوي بهدوء بأطراف أصابعه.

— أهلاً بك، لويس-لويز.

أضاف باتيست:

— هل يمكن أن نقول لو؟ إنه عملي، أنيق، وملتبس بما يكفي.

ابتسمت لويز رغم نفسها.

— لو يناسبني.

أخذت كاميل الرسوم من جديد.

— والآن، يا لو، ستشرحين لنا هذا الكم المشقوق. لأنه إذا كان قابلاً للتنفيذ، فقد ينقذ المرور السابع عشر.

________________________________________

كانت الأيام التالية من أغرب وأسعد أيام حياة لويز.

كانت تعمل باسمين، لكن بطاقة واحدة. في الصباح، تصل في هيئة لويس: سروال، قميص، وشاح، وهيئة متحفظة. في المشغل، ينادونها لو. لم يبدُ أن أحداً يريد حل اللغز تماماً. على العكس، صار الالتباس وسيلة راحة، بل أناقة جماعية تقريباً.

كان نوي يقول:

— لو يرى الفساتين كحيوانات جريحة.

ويرد باتيست:

— نعم، لكنه يداويها.

وتصحح كاميل:

— هي تروضها.

ويحسم أرمان فيدال:

— لو يعمل. افعلوا مثله.

بسرعة كبيرة، اقترحت لويز تعديلات، ثم نسخاً مختلفة. حصل فستان شديد القسوة على فتحة غير متوقعة في الظهر. وجدت سترة بلا جمال خطاً أكثر ليونة بفضل نقل درزة. وفستان سهرة، اعتُبر بارداً، اكتسب لوحة داخلية لا تظهر إلا مع الحركة، كسر ملون.

كانت سولانج لا تمدح تقريباً أبداً.

كانت تقول:

— يُعاد النظر فيه.

أو:

— ممكن.

أو:

— نحتفظ بهذه الفكرة.

في فالومبر، « نحتفظ بهذه الفكرة » تساوي تقريباً قبلة على الجبين.

في أحد بعد الظهر، حول طاولة مغطاة بالأقمشة، تجرأت لويز أكثر.

— في عرضكم القادم، لديكم الكثير من الهيئات القوية. مبنية جداً. واثقة جداً من نفسها. لكن ربما ينقصكم فستان يبدو في البداية متردداً.

وجهت سولانج نحوها نظرتها كالنصل.

— فستان يتردد؟

— نعم. ليس ضعيفاً. ولا متردداً بالمعنى السلبي. فستان يحتفظ بشيء. يعطي الانطباع بأن امرأة قد تغير رأيها في منتصف دخولها نفسه.

وضع باتيست يده على قلبه.

— أريد أن أموت في هذه الجملة.

تنهدت كاميل.

— ستقتلونني جميعاً.

لم تكن سولانج ترفع عينيها عن لويز.

— ارسميه.

أخذت لويز قلماً.

رسمت واقفة، بسرعة. هيئة طويلة، باهتة، شبه بسيطة. ثم خطاً منحرفاً عند الورك. إغلاقاً غير مرئي لم يكن إغلاقاً حقاً. كماً يمكن أن ينفصل جزئياً. كان للفستان حالتان: واحدة هادئة، وأخرى مفتوحة، كأن الثوب يكشف فكرته الثانية أثناء المرور.

نظر نوي من فوق كتفها.

— إنه فستان ندم.

— لا، قالت لويز. فستان قرار متأخر.

أخذت سولانج الرسم.

— المرور الحادي والعشرون.

رفع أرمان فيدال حاجبيه.

— بهذه السرعة؟

— نعم.

— سيتعين إعادة ترتيب التسلسل.

— إذن أعيدوه.

لم يحتج أحد.

بقيت لويز ساكنة، يدها ما زالت معلقة فوق الطاولة.

دخل أحد رسومها لتوه في عرض فالومبر.

ليس رسمياً. ولا بمجد. ولا باسمها بعد. لكنه كان هناك.

فكرت أن الشكل غيّر كل شيء.

لويز لانغ، المالكة القلقة، توسلت أن ينظروا إلى عملها.

أما لويس لانج، المساعد الملتبس، فقد أظهر ما يعرف فعله.

كان الفرق ظالماً.

لكنه كان حقيقياً.

________________________________________

كل مساء، كانت تتصل بمونتريال.

بسبب فرق التوقيت، كانت تتصل غالباً في آخر نهار باريس، في ذروة النشاط هناك. كان الاتصال الأول مطمئناً. باعت إلودي وشاحين وسترة. ومنعت كلير زبونة من المغادرة بقولها إن الفستان لا ينبغي أن يُحكم عليه تحت ضوء نيون غرفة القياس. وأعادت ماري-سولاي ترتيب الواجهة « بحسب ذبذبة أكثر ترحيباً »، وهذا، على ما يبدو، نجح.

— وباسكال؟ سألت لويز.

تلا ذلك صمت.

— إنه يطيع، أجابت إلودي.

— أي ماذا؟

— يطيع بطريقته.

قرصت لويز جسر أنفها.

— ماذا فعل؟

أخذت كلير الهاتف.

— لا شيء خطير. فقط اقترح هايكو على زبونة كانت تجرب معطفاً.

— كلير.

— اشترت المعطف.

— آه.

— لكنها سألت أيضاً هل يأتي الشاعر معه.

— هذا ليس مضحكاً.

— قليلاً.

ثم أخذت ماري-سولاي الخط.

— لا تقلقي. أراقبه.

— هذا ما يقلقني أيضاً.

— متجرك صامد. ركزي على باريس.

تنفست لويز بشكل أفضل.

— ربما لدي فرصة هنا.

— كنت أعرف.

— لم يكن يمكنك أن تعرفي.

— كان يمكنني أن أشعر.

— طبعاً.

— وجان اتصل مرتين.

تشنجت لويز.

— ماذا كان يريد؟

— أن يعرف أين أنت بالضبط. أجبته: في طريقها إلى أن تصير أصعب على السيطرة.

— ماري!

— كنت تفضلين أن أكذب؟

— نعم.

— سأكذب في المرة القادمة بشاعرية.

أغلقت لويز الخط وهي شبه خفيفة.

في اليوم التالي، اتصلت مجدداً. كل شيء كان ما يزال مقبولاً إلى حد ما. المبيعات لم تكن استثنائية، لكن المتجر كان يتنفس. طلبت زبونة تعديلاً. وسألت أخرى إن كان الفستان الأحمر موجوداً بالأسود. ساعد باسكال في حمل الصناديق من غير تصريح علني. كان ذلك تقدماً.

الاتصال الثالث غيّر كل شيء.

كانت لويز تخرج من دار فالومبر. كان المطر يهطل على باريس، مطراً رقيقاً يجعل الحجارة أكثر ذكاءً. احتمت تحت مظلة مبنى واتصلت برقم المتجر.

أجابت إلودي.

— قلب الأقمشة، صباح الخير.

— أنا.

صمت.

طويل أكثر من اللازم.

— إلودي؟

— سيدتي لانغ…

كان صوت الشابة يرتجف.

— ماذا حدث؟

— لا أعرف كيف أقول لك.

بدت ضوضاء الشارع كأنها تبتعد.

— المتجر؟

— لا. ليس المتجر.

— إذن ماذا؟

تنفست إلودي بصعوبة.

— إنه السيد شوفيه.

شعرت لويز بمعدتها تنقبض.

— جان؟

— نعم.

— ماذا فعل؟

خرج السؤال منها طبيعياً. مع جان، كانت الكوارث تأخذ غالباً شكل فعل.

لكن هذه المرة، لم تجب إلودي فوراً.

— لقد مات، سيدتي لانغ.

لم تفهم لويز.

— ماذا؟

— لقد مات. فجأة. هذا الصباح.

واصل مطر باريس هطوله.

نظرت لويز إلى المارة، والمظلات، وسيارات الأجرة، والانعكاسات الصفراء في البرك. كان كل شيء يواصل حركته بلامبالاة فاحشة.

— كيف؟

— لا نعرف تماماً بعد. تقول ماري-سولاي إن الأمر قد يكون القلب. كان في مكتبه. وجده أحدهم. أنا آسفة.

استندت لويز إلى الجدار.

جان.

جان شوفيه، بعباراته كرجل يملك العالم، ونصائحه التي تشبه التهديدات، وقبلاته كتوقيعات، وماله، وشروطه، وطريقته في الرغبة في مساعدتها بتقييدها.

ميت.

لم تلائم الكلمة صورته. كان جان منشغلاً أكثر من أن يموت. مقتنعاً أكثر من اللازم بأن لديه ملفات عليه ترتيبها. واثقاً أكثر من اللازم بأن الأشياء المهمة يجب أن تنتظر دخوله الغرفة.

— سيدتي لانغ؟ هل أنت هناك؟

— نعم.

بدا صوتها كأنه يأتي من مكان آخر.

— هل… هل ستعودين؟

أغمضت لويز عينيها.

العودة.

قلب الأقمشة. الموظفات. الديون. باسكال. موت جان. دار فالومبر. رسومها. لويس. لو. بدأ كل شيء يدور داخلها.

— لا أعرف.

سمعت عندئذ صوتاً آخر في طرف الخط. أخذت ماري-سولاي الهاتف.

— لويز؟

— نعم.

— تنفسي.

— أنا أتنفس.

— لا. أنت تجيبين. هذا ليس الشيء نفسه.

أخذت لويز نفساً بطيئاً.

— ماذا حدث؟

— وُجد جان ميتاً في مكتبه. يتحدثون عن وعكة قلبية. الأمر مفاجئ جداً. اتصل ويليام لي. كان يريد الوصول إليك.

— ويليام لي…

— نعم.

— لماذا؟

— أظن أن هناك وثائق. ربما أشياء مرتبطة بالمتجر. لم أفهم كل شيء. يريد أن يتحدث إليك بأي ثمن.

شعرت لويز بقلق جديد يصعد.

حتى ميتاً، كان جان يجد طريقة لترك الأوراق وراءه.

— وباسكال؟

— إنه صامت.

— باسكال؟

— نعم. وهذا نادر.

— هل يعرف؟

— بدأ الحي كله يعرف.

وضعت لويز يداً على فمها.

لم تعد تحب جان كما يحب المرء رجلاً. وربما لم تحبه أبداً هكذا. لكنه احتل مكاناً هائلاً في حياتها. دعمها، وجرحها، وأثار إعجابها، وصغّرها، وحفزها. آمن بها بشرط أن تبقى داخل الإطار الذي يستطيع فهمه.

والآن، لم يعد موجوداً.

كانت تريد أن تبكي.

لم يأتِ شيء.

فقط تعب هائل.

— لويز، قالت ماري-سولاي، لا تقرري شيئاً الآن.

— أنا في باريس.

— بالضبط.

— أعمل في فالومبر.

— إذن اعملي اليوم. ابكي لاحقاً إذا جاء البكاء.

— هذه نصيحة فظيعة.

— لا. إنها عملية. الموتى لم يعد لديهم جدول مواعيد. الأحياء، نعم.

ضحكت لويز ضحكة مكسورة.

— أنت مستحيلة.

— أعرف. اتصلي بويليام لي عندما تكونين قادرة. ليس قبل ذلك.

— حسناً.

أغلقت الخط.

ولمدة طويلة، بقيت تحت المظلة، ساكنة، مرتدية زي لويس، وتحمل في حقيبتها رسوم لويز.

مات جان.

وباريس، حولها، واصلت بيع الفساتين.

________________________________________

حين عادت إلى المشغل، لاحظت سولانج أرفاي وجهها فوراً.

— ماذا حدث؟

ترددت لويز.

— مات شخص في مونتريال.

لم تطرح سولانج السؤال الغبي الذي كان كثيرون سيطرحونه. هل كان قريباً؟ هل الأمر خطير؟ هل كان مفاجئاً؟ اكتفت بأن تقول:

— يمكنك المغادرة.

نظرت لويز إلى الأقمشة على الطاولة. رسم المرور الحادي والعشرين. الدبابيس. دمية الخياطة.

— لا.

— لا؟

— أريد أن أعمل.

راقبتها سولانج طويلاً.

— جيد جداً. لكن لا تلمسي المقصات إذا كانت يداك ترتجفان.

— لا ترتجفان.

كان ذلك كذباً.

اقترب باتيست بلطف.

— أستطيع أن أفعل التثبيت المؤقت.

وأضاف نوي:

— وأنا أستطيع أن أتظاهر بأنني لا أقلق. أنا ممتاز في ذلك.

وضعت كاميل كوب شاي قرب لويز.

— اشربي هذا. بعد ذلك، نعمل.

نظرت لويز إلى هؤلاء الناس الذين بالكاد تعرفهم. هؤلاء الزملاء لبضعة أيام. شركاء المشغل الذين وُلدوا من كذبة ومن ضرورة. لم يطلب أحد منهم منها أن تروي ألمها. لم يحاول أحد مواساتها بجمل كبيرة. صنعوا لها مكاناً.

وهذا هزها أكثر من التعازي.

أخذت الشاي.

ثم عادت إلى دمية الخياطة.

كان فستان القرار المتأخر ينتظر.

مررت لويز أصابعها على القماش، كما يلمس المرء جبين كائن حي.

— نعيد من هنا، قالت. يجب أن يمسك الخط، لكن لا يجب أن يحبس.

همس أرمان فيدال، خلفها:

— بالضبط.

عملت حتى المساء.

كان جان شوفيه قد مات في الصباح.

وفي مشغل باريسي، كان فستان ربما كان سيحكم عليه بأنه غير قابل للبيع، يبدأ في العثور على شكله.

FIN DU CHAPITRE V