كان ينبغي للويز أن تقول لا.

عرفت ذلك في اللحظة الدقيقة التي وضع فيها باسكال باسكال قبعته على منضدة قلب الأقمشة، كما لو أنه يضع هناك دليلاً على القدر.

— جئت من أجل الشقة، كرر.

كانت الجملة تبدو بسيطة. لكنها لم تكن كذلك. عند باسكال، لا يبقى شيء بسيطاً طويلاً. المعلومة تصير نذيراً، والخرق أسطورة، والدين الأخلاقي فصلاً من رواية.

شبكت لويز ذراعيها.

— هل تبحث فعلاً عن مسكن؟

— منذ سنوات.

— إذن أنت باحث سيئ جداً.

— أو صبور جداً.

— أو صعب الإرضاء جداً.

— أفضّل أن أقول إنني كنت أنتظر السقف المناسب.

ماري-سولاي، الواقفة قرب الأوشحة، كتمت ابتسامة. أما كلير وبيريت، اللتان كانتا تدّعيان منذ عشرين دقيقة أنهما يجب أن تعودا إلى المقهى، فلم تتحركا سنتيمتراً واحداً. حتى دمى العرض في الواجهة بدت كأنها انحنت نحو الحديث.

أشارت لويز إلى الباب.

— الإعلان موجود هناك بالخطأ. كان يجب على المالك أن يزيله.

— الإعلان الموضوع بالخطأ غالباً أصدق من دعوة.

— هل تتكلم دائماً هكذا؟

— فقط حين أفتقر إلى الدفاع.

— هذا غريب. كنت سأقول بالأحرى: حين تحاول الالتفاف على باب مغلق.

أمال رأسه قليلاً، كأنه معجب.

— تنسبين إليّ الكثير من المهارة.

— أنسب إليك الكثير من النيات.

ابتسم باسكال.

كان الابتسام رقيقاً، شبه متواضع. لكن لويز شعرت بأن خلف هذا الابتسام شخصاً يدوّن ملاحظات. ليس بقلم. بل بنوع من ذكاء أكثر انزلاقاً. لم يكن ينظر إلى المتجر فقط. كان يقيّم الناس. والمسافات. والترددات. ونقاط الضعف.

جان، هو، كان سيأخذ الشقة كاستثمار. أما باسكال، فكان واضحاً أنه يريد أن يشغلها كما يشغل المرء خشبة مسرح.

— أطمئنكِ، قال. أنا مستأجر شديد التحفظ.

سعلت كلير.

رفعت بيريت عينيها إلى السقف.

استدار باسكال نحوهما.

— ماذا؟

— متحفظ؟ كررت بيريت. أنت؟

— قلت شديد التحفظ، لا غير مرئي.

— أنت ترتدي عباءة في مطعم حي.

— بالضبط. أركز غرابتي في ملابسي كي لا أبعثرها في مكان آخر.

— هذا لا ينجح، قالت كلير.

لم تستطع لويز أن تمنع نفسها من الضحك. ثانية واحدة. واحدة فقط. لكن باسكال رآها. وتلقاها كتشجيع.

— ترين، سيدتي لانغ، ترافع فوراً. أنا غير مؤذٍ. سخيف أحياناً. فقير غالباً. لكن غير مؤذٍ.

تصلبت لويز.

لقد لعب لتوه ورقته المفضلة: أن يصغّر نفسه كي ينزع السلاح.

— الناس الذين يقولون إنهم غير مؤذين يجعلونني حذرة.

— رد فعل حكيم.

— أنت لا تساعد قضيتك.

— على العكس. أفضل أن أمنحكِ الحق قبل أن تضطري إلى الدفاع عن نفسك مني.

كانت الجملة لامعة. لامعة أكثر من اللازم. كانت تمنح حذر لويز مظهراً شبه نبيلاً، وفي الوقت نفسه تضعه هو في جانب الرجال الواعين والصادقين. كان يخسر ويربح في الحركة نفسها. كانت تلك قوته.

اقتربت ماري-سولاي ببطء.

— يقال إنك كاتب؟

— من حيث المبدأ.

— منشور؟

كادت لويز تبتسم. لقد وضعت ماري-سولاي إصبعها بالضبط على الجرح نفسه الذي أصابه في صباح المقهى.

وضع باسكال يده على قلبه.

— أنتِ أيضاً؟

— أنا أيضاً ماذا؟

— أنتِ أيضاً تحبين ضرب الرجال حيث يحتفظون بمسوداتهم؟

— أحب أن أعرف مع من أتكلم.

— إذن نعم، أنا كاتب. لا، لست منشوراً. ونعم، هذه المفارقة تتبعني مثل كلب هزيل.

— الكلب الهزيل يعض أحياناً، قالت ماري-سولاي.

حدق فيها باسكال. هذه المرة، كانت ابتسامته أبطأ.

— أنتِ خطيرة.

— لا. أنا ألاحظ.

راقبت لويز صديقتها بامتنان. كان لدى ماري-سولاي هذا الموهبة: تستطيع أن تقول شيئاً غريباً، ومع ذلك تلمس المركز تماماً.

عاد باسكال نحو لويز.

— دعيني أزور. مجرد زيارة. إذا لم يناسبني المكان، سأختفي من عتبتك ومن صباحك.

— تعد بذلك؟

— أعد بأن أختفي من عتبتك.

— وليس من صباحي؟

— سيدتي لانغ، لقد لطختِ صباحي بالفعل برفضكِ مسامحتي.

— أنت من لطخ فستاني.

— أرأيتِ؟ صار لدينا ماضٍ مشترك.

أرادت لويز أن ترد. رن الجرس الصغير. دخلت زبونة. ثم أخرى. كان الافتتاح مستمراً، رغم الكوارث التي كانت تحاول بالفعل أن تستأجر فيه مكاناً.

وافق المالك، بعدما اتصلت به هاتفياً، على أن تجعل باسكال يزور بسرعة. كان مسروراً. مسروراً أكثر من اللازم. وبحسب كلامه، فإن أي مستأجر بلا كلب، وبلا طبول، وبلا إفلاس حديث، يمثل نعمة.

لم يكن لباسكال أي كلب. أما الطبول، فأقسم أنه لم يشعر قط بدعوة إيقاعية. أما الإفلاس، فأجاب أن فقره ثابت أكثر من أن يعرف انهيارات.

بعد ساعة، كان يصعد الدرج خلف لويز.

كانت الشقة فوق المتجر أكبر مما تخيلت. صالون ضيق يطل على الشارع، وغرفة مشرقة، ومطبخ صغير قديم قليلاً، وأرضيات تئن بتميّز، ونافذة خلفية يرى المرء منها السطوح، والسلالم، وبعض الأسلاك الكهربائية، وقطعة من السماء.

زار باسكال المكان في صمت.

أقلق هذا الصمت لويز أكثر من جمله.

مرر يده على حافة نافذة. توقف في وسط الصالون. أصغى إلى الأرضية تحت قدميه. ثم انحنى قليلاً، كما لو أن المكان يكلمه منذ زمن طويل.

— إذن؟ سألت لويز.

— هنا، يمكنني أن أكتب.

— هذه ليست مرجعاً صالحاً للاستئجار.

— لا. هذا أخطر.

اقترب من النافذة المطلة على الشارع. من هناك، كان يمكن رؤية اللافتة الذهبية لقلب الأقمشة، معكوسة في الزجاج.

— ويمكنني أيضاً مراقبة لافتتك.

— لا تحتاج إلى مراقبة.

— كل ما يلمع يجذب الغربان.

تنهدت لويز.

— سيد باسكال، لا أعرف أبداً هل تمدحني، أم تهددني، أم تحضر جملة.

— الثلاثة متوافقة.

نظر إليها. هذه المرة بأقل مسرحية. تقريباً ببساطة.

— أحتاج إلى هذه الشقة.

— لماذا هذه بالذات؟

— لأنها فوق متجرك.

— هذه إجابة سيئة جداً.

— إنها الوحيدة الصادقة.

تراجعت خطوة.

— أنت لا تعرفني.

— لا. لكنني التقيتكِ بالفعل.

— سكبت القهوة عليّ.

— كان ذلك تعاوننا الأول.

— تعاون؟

— أنتِ منحتني مشهداً. وأنا منحتكِ بقعة. ليس الأمر متساوياً، أعترف.

بقيت لويز صارمة. كانت تريد أن تنزل، تغلق الباب، تعيد الاتصال بالمالك، وتشرح أن هذا المستأجر بالذات غير مناسب. لكن جزءاً منها، أكثر فضولاً من حذراً، كان يتساءل ممَّ يتكون هذا الرجل حقاً.

لم يكن وسيماً بالمعنى العادي. ربما قصيراً أكثر من اللازم، مرتدياً نفسه أكثر من اللازم، واعياً بتأثيراته أكثر من اللازم. لكنه كان يملك حضوراً. حضوراً مقلقاً. بدا دائماً كأنه على وشك السقوط، ومع ذلك كان يسقط بالضبط حيث يريد.

— ستدفع إيجارك؟

— نعم.

— في موعده؟

— قدر الإمكان.

— إجابة سيئة.

— إذن نعم.

— لن تجعل زبوناتي يهربن؟

— لماذا أفعل ذلك؟

نظرت إليه لويز طويلاً.

— لا أعرف. وهذا بالضبط ما يزعجني.

رفع باسكال يده اليمنى كما أمام محكمة.

— أقسم رسمياً ألا أضر عمداً بقلب الأقمشة.

بقيت كلمة عمداً معلقة.

لاحظتها لويز.

— أنت مستحيل.

— أنا متاح.

كان ينبغي لها أن تقول لا.

قالت:

— سأتحدث إلى المالك.

انحنى باسكال قليلاً.

— لن تندمي.

وهذا، في فم بعض الرجال، يعني غالباً: ستندمين بعد فوات الأوان.

________________________________________

كانت الأسابيع الأولى لقلب الأقمشة جميلة في ظاهرها.

كانت الواجهة تجذب الأنظار. تدخل الزبونات للمس الأقمشة، وطرح الأسئلة، وتقديم المجاملات، والوعد بالعودة. وكانت لويز تتلقى كل عبارة لطيفة كقطعة نقود صغيرة توضع في حصالة غير مرئية.

لكن المجاملات لا تدفع الإيجار.

أما المبيعات، فبقيت هشة.

كثير من النساء كن يترددن. كثيرات كن يجدن الفساتين رائعة، لكن ينتظرن مناسبة. كثيرات يعدن مع صديقة ليريَنها سترة، ثم تغادران معاً، وقد اغتنتا بحماس مجاني.

حافظت لويز على ابتسامتها. كانت تغلف المشتريات القليلة بعناية. تجيب عن الأسئلة. تدوّن المقاسات المطلوبة. تغير الواجهة كل ثلاثة أيام. وتمسك حساباتها مساءً، وحدها، خلف الصندوق المغلق.

كانت الأرقام أقل لباقة من الزبونات.

كانت تقول: انتبهي.

ثم: انتبهي أكثر.

ثم: هذا لن يكفي.

مر جان بعد ظهر ثلاثاء، بعد ثلاثة أسابيع من الافتتاح. دخل بعطره الباهظ، وهاتفه في يده، وتلك الثقة التي تجعل كل غرفة تشعر بأنها تخضع للتفتيش.

— هذا جميل، قال.

كانت لويز ترتب قمصاناً نسائية.

— شكراً.

— جميل جداً. ربما أكثر من اللازم.

— جميل أكثر من اللازم؟

— شخصي أكثر من اللازم. يجب أن تستطيع الزبونات أن يتخيلن أنفسهن. هنا، نشعر كثيراً بحساسيتك.

— هذا متجري.

— بالضبط. يجب أن ينتمي المتجر إلى اللواتي يشترين، لا فقط إلى التي تحلم.

وضعت القميص ببطء على الحامل.

— هل جئت لتشجعني أم لتصححني؟

— الأمران، إذا كنتِ ذكية.

جال جان في المكان بنظره. لمس بطاقة سعر.

— يجب أن تخفضي بعض الأسعار.

— لا أستطيع.

— لا تستطيعين ألا تبيعي.

— أنا أبدأ.

— أنتِ تنفقين.

— أنا أستثمر.

— الكلمات لا تغيّر أعمدة الأرقام.

لم تجب. كان محقاً، وهذا جعله أكثر إزعاجاً.

— أستطيع أن أعرّفك إلى شخص، تابع. مستشارة في التسويق. فعالة جداً.

— لا أملك الإمكانيات.

— أنا أستطيع أن أقدّم المبلغ.

— لا.

— لويز.

— لا، جان.

انغلق وجهه قليلاً. ليس كثيراً. كان جان مدرباً أكثر من اللازم كي يظهر انزعاجه فوراً.

— تفضلين الفشل بسبب الكبرياء؟

— أفضل ألا أدين لك أكثر.

ابتسم.

— أنتِ تدينين لي بالكثير أصلاً.

دخلت الجملة إلى المتجر كتيار هواء بارد.

في اللحظة نفسها، رنت خطوات في الدرج الداخلي. كان باسكال ينزل.

ظهر قرب الباب الخلفي، وفي يده فنجان شاي، مرتدياً سترة سوداء طويلة تجعله يبدو ككاهن مخلوع فشل في مهنة الأوبرا.

— يا لها من جملة ساحرة، قال.

استدار جان.

— عفواً؟

— « أنتِ تدينين لي بالكثير أصلاً. » رائعة. نسمع فيها الحب الرقيق لدائن.

أغمضت لويز عينيها.

— باسكال…

— سأصمت.

— من أنت؟ سأل جان.

— المستأجر في الطابق العلوي.

— آه. الشاعر.

— آه. السيد صاحب السلف.

ضيق جان عينيه.

— لقد التقينا من قبل.

— عبر زجاج. كانت لك يد بليغة جداً في ظهر السيدة لانغ.

تدخلت لويز فوراً.

— باسكال، يكفي.

خفض رأسه.

— عفواً. أخلط أحياناً بين الصراحة والزخرفة غير المفيدة.

ابتسم جان بدوره، لكن ابتسامته لم يكن فيها شيء خفيف.

— لويز، أفهم الآن لماذا ترفضين نصائحي. تتلقينها من رجل ينزل برداء نوم أثناء ساعات العمل.

— هذا ليس رداء نوم، قال باسكال. إنها سترة تراجيدية.

— إنها خصوصاً غير تجارية.

— في ذلك، أنت خبير.

نظر الرجلان أحدهما إلى الآخر.

شعرت لويز بأن شيئاً خطيراً يستقر بينهما. كان جان متعجرفاً، لكنه مباشر. أما باسكال، فكان يبدو مستمتعاً بتعثر تعجرف الآخرين كي يخفي تعجرفه هو.

— جان، قالت، سنتحدث لاحقاً.

— بالتأكيد.

أخذ هاتفه من جديد، وانحنى نحوها ووضع على خدها قبلة تشبه توقيعاً.

— فكري. الكبرياء مكلف.

خرج.

انتظر باسكال ثلاث ثوان.

— فتى ساحر. ترغب أن تبيع له ربطة عنق ليخنق نفسه بها بأناقة.

استدارت لويز نحوه.

— ألم يكن يفترض أن تعمل؟

— كنت أستمع إلى الصمت التجاري.

— كنت تستمع عبر الأرضية.

— الأرضية رقيقة. أنا بريء.

— أنت نادراً ما تكون بريئاً.

بدا متأثراً.

— أنتِ تتقدمين.

— نحو ماذا؟

— نحو lucidity. نحو الصفاء.

حدقت فيه لويز، مستاءة.

— باسكال، متجري لا يسير كما كنت آمل. أحتاج إلى الهدوء. إلى الجدية. إلى زبونات. لا إلى مبارزات ذكاء وسط الحوامل.

— أستطيع أن أساعد.

— لا.

— لم تسمعي اقتراحي.

— وهذا ما يسمح لي بالرد أسرع.

— أستطيع أن أكتب نصاً صغيراً للواجهة. شيئاً رصيناً. أنيقاً. « الفساتين لا تخفي النساء، بل تكشف لهن طريقة في المشي. »

بقيت لويز صامتة رغم نفسها.

كانت الجملة جميلة.

جميلة أكثر من اللازم.

— ترين، قال باسكال. أستطيع أن أكون مفيداً.

— هذا هو ما يقلقني.

________________________________________

في المساء، عندما كان المتجر يفرغ، كانت لويز ترسم.

كانت تغلق الصندوق، وتطفئ بعض الأضواء، وتقفل الباب، ثم تجلس إلى المنضدة مع أقلامها وأوراقها وعينات الأقمشة وكوب شاي كانت تنسى دائماً تقريباً أن تشربه.

كان الرسم يهدئها.

كانت الأرقام تقول لها إن عليها أن تبيع. أما الأقمشة فتذكرها لماذا بدأت.

كانت ترسم خطوطاً طويلة، وخصوراً، وأكماماً، وياقات، وثنيات. بعض الفساتين كانت تولد كإجابات. وأخرى كرفض. حين يقلقها جان، ترسم بدلات مستقيمة، دقيقة، شبه قاسية. وحين يزعجها باسكال، ترسم فساتين أكثر سيولة، أكثر خطراً، كما لو أنها تريد أن تخلق ملابس قادرة على الإفلات من الرجال الذين يعلقون عليها.

في إحدى الأمسيات، وجدتها ماري-سولاي هكذا، منحنية فوق ورقة.

— ما زلتِ هنا؟

— سأغلق قريباً.

— تقولين هذا منذ أسبوع.

لم ترفع لويز عينيها.

— انظري.

أدارت الرسم نحو صديقتها.

كان الفستان غريباً. قصة بسيطة عند النظرة الأولى، لكنها مخترقة بحركة مائلة، شبه سرية. بدا القماش وكأنه سيختلف بحسب الضوء. رصيناً من الأمام، ومربكاً من الجانب.

جلست ماري-سولاي ببطء.

— يجب أن تصنعي هذا.

— لا أملك الوقت.

— بالضبط. اصنعيه.

— ماري، لدي فواتير، وصناديق، ومخزون، وزبونات يعجبن ولا يشترين، وجان يتحدث إليّ كما لو أنني فرع سيئ الإدارة من غروره.

— وباسكال؟

تنهدت لويز.

— باسكال يتكلم مع الجميع.

— هذه مهنته.

— مهنته كاتب.

— لا. مهنته الدخول.

رفعت لويز عينيها أخيراً.

— الدخول؟

— في الأحاديث. في الصمت. في الجراح. في المتاجر. في الشقق فوق المتاجر. في أفكار النساء اللواتي ينبغي لهن أن ينمن.

— أنتِ تبالغين.

— ربما. لكنه ينظر إليك كرجل بدأ بالفعل يستعملك في جملة.

خفضت لويز عينيها نحو رسمها.

— أعرف.

— وهل يعجبك ذلك؟

— لا.

صمت.

— قليلاً، اعترفت.

هزت ماري-سولاي رأسها، بلا حكم.

— إذن انتبهي. جان يريد امتلاكك. هذا ثقيل، لكنه واضح. باسكال يريد أن يرويَك. هذا أخف. وهذا أسوأ.

بقيت لويز طويلاً بلا جواب.

في الأعلى، عبرت خطوات الشقة. كان باسكال يمشي. أو يكتب وهو يمشي. أو يحضر دخولاً. منذ أن سكن هناك، لم يعد المتجر صامتاً تماماً أبداً.

— هذا الفستان، قالت لويز، سأسميه الهروب.

— عنوان جيد.

— ليس عنواناً. إنه نموذج.

— معكِ، يختلط الاثنان.

ابتسمت لويز ابتسامة ضعيفة.

ثم رن الجرس الصغير.

انتفضت.

— كنت قد أقفلت.

دخل باسكال من خلف المتجر، عبر الدرج الداخلي. كان يحمل ورقة في يده.

— كتبت النص للواجهة.

— لم أطلبه منك.

— أعرف. وهذا منحني حرية أكبر.

نهضت ماري-سولاي.

— مساء الخير، يا سيد المستأجر.

— مساء الخير، يا سيدة الحدس الخطر.

وضع الورقة أمام لويز.

لم تكن تريد القراءة.

قرأت.

« قلب الأقمشة

لمن لا يبحثن فقط عن فستان، بل عن اللحظة التي تلتقي فيها قامتهن بشجاعتهن. »

لعنت لويز نفسها لأنها أحبت الجملة.

— هذا أدبي أكثر من اللازم.

— احذفي « فقط ».

— لماذا؟

— لأنني لاحظته للتو.

— تصحح مبالغتك بنفسك؟

— نادراً. استفيدي من ذلك.

قرأت ماري-سولاي بدورها.

— جيد.

— شكراً.

— جيد أكثر من اللازم.

ابتسم باسكال.

— هذا يشبه مجاملة صادقة.

— لا. إنه تحذير.

تظاهر بأنه لا يفهم. كانت هذه مهارة أخرى من مهاراته.

طوت لويز الورقة.

— سأفكر في الأمر.

— ستستعملينه.

— لا تكن واثقاً إلى هذا الحد.

— لا أكون واثقاً إلا من الجمل التي تجعلك تصمتين.

لقد وخزها لتوه. بلطف. تماماً.

رأت ذلك ماري-سولاي. ورأته لويز أيضاً.

لكن باسكال كان قد تراجع خطوة بالفعل، كما لو أنه لم يفعل إلا أن يضع زهرة.

— تصبحان على خير، سيدتيّ. أعود إلى خرائبي.

صعد الدرج.

انتظرت ماري-سولاي حتى اختفت الخطوات.

— أترين؟

— نعم.

— يستفزك، ثم يتراجع قبل أن نستطيع اتهامه.

— أرى.

— ومع ذلك ستستعملين نصه.

نظرت لويز إلى الورقة.

— ربما.

________________________________________

وُضع النص في الواجهة في اليوم التالي.

وكان له أثر فوري.

كانت النساء يتوقفن لقراءته. بعضهن يبتسمن. وبعضهن يدخلن بدافع الفضول. اشترت زبونتان وشاحين. وجربت ثالثة فستاناً من غير أن تشتريه، لكنها عادت في اليوم التالي مع أختها.

كان ينبغي للويز أن تكون سعيدة.

كانت كذلك.

وكان ينبغي لها أيضاً أن تحذر أكثر.

أما باسكال، ففهم بسرعة كبيرة قوة العتبة.

كل صباح، كان ينزل إلى مقهى السيد براهاليس، ثم يعود ببطء أمام قلب الأقمشة. يحيي الواجهة. وأحياناً يرتب البطاقة الصغيرة التي تحمل نصه، كما لو أنه حارسها. كان يتظاهر بالمساعدة.

لكنه كان يساعد بطريقته.

أي بجذب الانتباه إليه قبل أن يعيده نحو المتجر، إذا اقتضى مزاجه.

— سيدتي، كان يقول لامرأة أنيقة عابرة، سامحيني على تطفلي. معطفك يستحق حواراً مع هذا الفستان الأزرق.

— عفواً؟

— لا تخافي، أنا لا أبيع شيئاً. أنا فقط شاهد على تناغم ممكن.

كانت الأكثر عجلة تتجنبه.

وكانت الأكثر فضولاً تتوقف.

وكانت الأكثر رومانسية تبتسم.

كان يعرف كيف يميّزهن.

وسرعان ما أخذ يخاطب النساء أمام المتجر بخفة سمسار ميتافيزيقي. كان يمدح كماً، أو لوناً، أو قماشاً، لكنه ينتهي تقريباً دائماً إلى الكلام عن نفسه. عن روايته. عن فقره. عن الفستان الملطخ. عن القدر. وعن لويز أحياناً، برقة تكفي ليبدو محترماً، وبإلحاح يكفي ليصير متطفلاً.

بعض الزبونات يدخلن مستمتعات.

وأخريات يغادرن منزعجات.

امرأة شديدة الأناقة، كانت قد بدت مهتمة أولاً بمعطف عاجي، استدارت ورحلت بعدما قال لها باسكال:

— لكِ مشية بطلة لا تعرف بعد مأساة عنقها.

حدقت فيه ببرود.

— وأنت، يا سيدي، لك ثقة رجل لا يعرف بعد سخافة فمه.

رحلت المرأة.

رأت لويز كل شيء من الصندوق.

خرجت فوراً.

— باسكال!

استدار، متظاهراً بالمفاجأة.

— نعم؟

— لقد جعلت زبونة تهرب.

— ربما. لكن يا لها من إجابة! كان لديها مزاج رائع.

— لا أبيع أمزجة. أبيع ملابس.

— بالضبط. لم تكن لتشتري شيئاً. مسلحة أكثر من اللازم.

— أنت لا تعرف شيئاً.

— أعرف قراءة القامات.

— أنت تقرأ خصوصاً ما يناسبك.

هذه المرة، لم يبتسم فوراً.

— تفضلين أن أتوقف؟

— نعم.

— جيد جداً.

خلع قبعته، وانحنى، وعبر الشارع نحو المقهى، كممثل مُهان يغادر مشهداً سيئاً.

عادت لويز غاضبة.

في الداخل، كانت موظفة شابة عينتها حديثاً بدوام جزئي، إلودي، تعيد ترتيب العلاقات بابتسامة حالمة.

— ما الذي يجعلك تبتسمين؟

— لا شيء.

— إلودي.

— السيد باسكال مضحك.

شعرت لويز بمشكلة جديدة تلوح.

— هل تحدث إليك؟

— قليلاً.

— متى؟

— أمس. وهذا الصباح. قال إن لدي يدي عازفة بيانو، وإن عليّ أن أرتدي الأخضر الداكن كي تبرز روحي.

رفعت ماري-سولاي، التي جاءت للمساعدة بعد الظهر، رأسها ببطء.

— روحك؟

احمرت إلودي.

— كان ذلك جميلاً.

أغمضت لويز عينيها.

لم يكتف باسكال بالزبونات.

لقد بدأ يغازل جو المتجر كله.

بعد أيام قليلة، دخلت كلير ضاحكة، وفي يدها قطعة ورق.

— شاعرك ترك لي هذا على منديل.

أخذت لويز المنديل.

« كلير، تحملين القهوة كما يحمل آخرون أخبار الحرب. »

— يكتب لكِ الآن؟

— آه، هو يكتب لكل ما يتحرك. لا تقلقي. لكنه سألني إن كنت أعتقد أن بيريت تراجيدية مُعطلة.

— وهي؟

— أجابت بأنها مُعطلة خصوصاً عن العمل حين يدخل المقهى.

لم تضحك لويز.

المشكلة أن باسكال كان يعجب الناس.

ليس الجميع. وليس طويلاً. وليس بوضوح. لكنه كان يربك. يملق. يمنح النساء انطباعاً، أحياناً لطيفاً وأحياناً مزعجاً، بأنهن صرن فجأة شخصيات مهمة تُلاحَظ. كان يوزع الانتباه كما يوزع آخرون بطاقات العمل.

وفي كل مرة، كانت لويز تفقد شيئاً من السيطرة على ديكورِها.

زبونة تسأل:

— هل هو زوجك؟

وأخرى:

— هل يعمل السيد صاحب الريشة هنا؟

وثالثة:

— سأعود حين لا يكون أمام الباب.

بقيت هذه الجملة الأخيرة طويلاً في رأس لويز.

لأن الأرقام كانت تواصل الكلام.

كانت المبيعات ترتفع في بعض الأيام، ثم تهبط. كانت الزبونات يدخلن أكثر، لكن كثيرات لا يشترين شيئاً. بعضهن يأتين لرؤية الشخصية. وأخريات يتجنبنه. نعم، صار المتجر معروفاً، لكن بطريقة لم تخترها لويز.

كان قلب الأقمشة مهدداً بأن يصبح مسرح باسكال باسكال.

وهي، مالكة الخشبة.

في إحدى الأمسيات، دخل جان بلا سابق إنذار.

وجد لويز جالسة إلى المنضدة، محاطة بالرسوم. كانت ترسم بإصرار. صار لفستان الهروب ثلاث نسخ. واحدة قصيرة. وواحدة طويلة. وواحدة سوداء ذات طية فاتحة. لم تعد ترسم فقط لتخلق. كانت ترسم كي لا تصرخ.

أخذ جان ورقة.

— هذا جديد؟

— نعم.

— هذا ليس ما يُباع بسهولة أكبر.

— أعرف.

— إذن لماذا تضيّعين وقتك؟

انتزعت منه الورقة بلطف.

— لأنه الشيء الوحيد الذي يمنعني من أن أفقد عقلي.

راقب جان الرسوم، ثم المتجر شبه الفارغ.

— لويز، يجب أن نتحدث بجدية.

— أسمعك.

— إذا استمرت الأمور هكذا، فلن تصمدي ستة أشهر.

لم تجب.

— أستطيع مساعدتك، تابع.

— بأي شروط؟

— لماذا تتكلمين دائماً عن شروط؟

— لأن معك حتى الحنان له شروط.

ابتسم بحزن، لكن عينيه بقيتا باردتين.

— أستطيع أن آخذ حصة أكبر. أعيد الهيكلة. أعيد تموضع المتجر. أشذب.

— تشذب؟

— الأسلوب الشخصي أكثر من اللازم. النماذج المستحيلة. النصوص في الواجهة. الشاعر.

رفعت عينيها.

— باسكال لا علاقة له بهذا.

أطلق جان ضحكة صغيرة.

— على العكس. له علاقة أكثر من اللازم بالفعل. هذا الرجل يضر صورتك.

— صورتي تهمك فقط لأنها يمكن أن تخدم صورتك.

— وهو؟ ماذا تظنين أنه يخدم؟ الفن؟ الشعر؟ إنه يستعملكِ، لويز. يستعمل متجرك، وضوءك، واسمك. سيحولك إلى شخصية ثانوية في أسطورته الصغيرة.

لم تجب.

هذه المرة، أصاب جان الهدف.

وهذا أزعجها تقريباً بقدر ما لو أن باسكال كذب.

— يجب أن تغلقي يومين، تابع جان. تعيدي التفكير في كل هذا. أستطيع أن أجلب شخصاً.

— لا.

— ستتعنتين؟

— نعم.

— إذن لا تأتي للبكاء إذا صار قلب الأقمشة نزوة مكلفة.

غادر المتجر.

بقيت لويز وحدها.

في الأعلى، كان باسكال يمشي.

وفي الشارع، كانت السيارات تمر.

وعلى المنضدة، بدت رسومها كأنها تنتظر أن تختار بين الحذر والعناد.

أخذت قلماً.

وفي أسفل ورقة جديدة، كتبت:

فستان لامرأة ترفض الإغلاق.

ثم رسمت.

طويلاً.

طويلاً جداً.

وحين رفعت رأسها أخيراً، كانت الواجهة سوداء. وفي الانعكاس، رأت وجهها، متعباً لكنه ما يزال مستقيماً. وخلفها، في الدرج الداخلي، كان ظل ينزل.

باسكال.

بقي في الظل.

— تعملين حتى وقت متأخر.

— وأنت تتجسس حتى وقت متأخر.

— أكتب.

— عني؟

صمت.

— ليس عنك فقط.

استدارت ببطء.

— اخرج من متجري، باسكال.

لم يتحرك فوراً.

— أستطيع أن أنقذك.

كانت الجملة منخفضة، شبه حنونة.

شعرت لويز بقشعريرة غضب.

— هذا بالضبط سبب خطورتك.

— لأنني أريد مساعدتك؟

— لأنك تسمي إنقاذاً ما يسمح لك بالدخول أبعد.

بقي باسكال جامداً. وللمرة الأولى، لم يجد فوراً جملة تجعله جميلاً.

ثم ابتسم.

ابتسامة حزينة. مختارة بعناية.

— تصبحين على خير، لويز.

صعد.

بقيت وحدها مع رسومها، وديونها، وفساتينها، وتلك اليقين الغريب: كان جان يستطيع أن يجعل متجرها يغلق بالحساب، لكن باسكال، هو، كان يستطيع أن يميته وهو يدعي أنه يمنحه روحاً.

نهاية الفصل III