في الصباح الذي قررت فيه لويز أن تسافر إلى باريس، لم تكن قد نامت.

كانت قد بقيت جالسة في خلفية متجر قلب الأقمشة حتى الفجر، محاطة بالرسوم، والفواتير، وأكواب الشاي البارد، وقطع القماش، وذلك التعب الخاص الذي لا يأتي من الجسد وحده، بل من حلم يبدأ بأن يكلف كثيراً.

في الواجهة، بدا الفستان الأحمر أكثر شجاعة منها.

كان ذلك مهيناً.

— حتى دمى العرض عندي أكثر تماسكاً مني، تمتمت.

نهضت، ذهبت إلى المنضدة وفتحت الدرج الذي كانت تحفظ فيه كشوف الحساب. كانت الأرقام هناك. مزعجة كما هي دائماً. المبيعات لا تكفي. الزبونات يدخلن، يعجبن، يتحدثن، يعدن أحياناً، لكن ليس بما يكفي. بعضهن يشترين وشاحاً كما يشتري المرء عذراً. وأخريات يجربن فستاناً، ينظرن إلى أنفسهن طويلاً، يكتشفن أنهن جميلات، ثم يغادرن وهن يقلن:

— سأفكر في الأمر.

بدأت لويز تكره هذه الجملة.

التفكير، في متجر، يعني غالباً: أشكرك لأنك سمحتِ لي بأن أتخيل نسخة أفضل من نفسي، لكنني سأترك شجاعتي في غرفة القياس.

باسكال باسكال لم يكن يساعد.

منذ أن سكن فوق المتجر، نجح في أن يصير حضوراً لا مفر منه. الزبونات يلاحظنه. الموظفات يعلقن عليه. والعابرات يتجنبنه أو يبتسمن له. كان يكتب جملاً للواجهة، ثم يتصرف كما لو أن المتجر صار يتنفس من خلال كلماته. لم يكن يسرق الصندوق، لا. كان يفعل ما هو أسوأ: كان يسرق الجو.

أما جان شوفيه، فكان يمر من حين إلى آخر ليراقب التقدم البطيء للكارثة كرجل يكاد يتمنى أن يكون على حق.

— لقد حذرتك، كانت نظرته تقول قبل أن يبدأ فمه حتى.

رفضت لويز أن تمنحه هذا الرضا.

في ذلك الصباح، وصلت إلودي أولاً. كانت ترتدي كنزة خضراء داكنة.

لاحظت لويز ذلك فوراً.

— هل باسكال هو من نصحك بهذا اللون؟

احمرت إلودي.

— قال فقط إن ذلك يبرز روحي.

— أذكرك أن روحك تبدأ العمل في العاشرة.

— نعم، سيدتي لانغ.

ثم مرت كلير، قادمة من المقهى المجاور، ومعها قهوتان وكرواسون.

— لك وجه امرأة اتخذت قراراً خطيراً.

— سأذهب إلى باريس.

وضعت كلير القهوتين.

— ها هو. كنت أعرف.

فتحت إلودي عينيها واسعاً.

— إلى باريس؟

— نعم.

— لكم من الوقت؟

— بضعة أيام. أسبوع، إذا لزم الأمر.

— لكن المتجر؟

— ستديرنه أنتن.

نظرت إليها المرأتان كما لو أنها أعلنت للتو أنها تسلمهما سفينة وسط عاصفة.

— أنا؟ سألت إلودي.

— أنتِ، وكلير إذا قبلت أن تمر من وقت إلى آخر، وماري-سولاي من أجل القرارات المستحيلة.

— أنا نادلة، ذكّرت كلير.

— بالضبط. أنت تعرفين كيف تميزين الزبونات الجائعات.

— إلى الملابس؟

— إلى الشجاعة.

تأملتها كلير لحظة، ثم ابتسمت.

— هذا كلام جيد. يجب أن تكتبيه على لافتة.

— لا. باسكال سيكتبه أفضل، وهذا سيزعجني.

في التاسعة، وصلت ماري-سولاي، بعدما استُدعيت على وجه السرعة. استمعت إلى المشروع من دون أن تقاطع، وكان ذلك نادراً ومقلقاً.

— باريس، قالت أخيراً.

— نعم.

— ستعرضين رسومك؟

— نعم.

— على من؟

— على كل من لا يطردني.

— لديك مواعيد؟

— اثنان. وربما ثلاثة. أما الباقي فسيكون محاولات.

— أنت لا تعرفين كيف تبيعين رسومك.

— أعرف.

— سترتجفين.

— غالباً.

— وسترتدين ملابس جدية أكثر من اللازم كي تمنحي نفسك الشجاعة.

— ممكن.

— وستنسين أنك أكثر إثارة للاهتمام من تفسيراتك الخاصة.

تنهدت لويز.

— ماري، أحتاج إلى مساعدة عملية، لا إلى تشريح حدسي.

— جيد جداً. عملياً: اذهبي.

رفعت لويز عينيها.

— تظنين ذلك؟

— نعم. هنا تختنقين. تعدّين علاقات الملابس مثل المحكومين. في باريس، على الأقل، سترين إن كانت نماذجك تتنفس في مكان آخر.

— والمتجر؟

نظرت ماري-سولاي حولها.

— سيبقى حياً بضعة أيام من دونك. أو سيتعلم أن يرتجف واقفاً.

لم تقل لويز شيئاً.

في الأعلى، عبرت خطوات باسكال الشقة. ببطء. كما لو أنه سمع.

طبعاً كان قد سمع.

بعد دقائق قليلة، نزل.

كان يرتدي قميصاً أسود، ووشاحاً خمرياً، وملامح رجل مجروح مسبقاً.

— باريس، قال.

— صباح الخير، باسكال.

— تسافرين إلى باريس من دون استشارتي؟

— لم أكن أعلم أن جواز سفري يحتاج إلى بركتك.

— لا. لكن روايتك ربما.

— حياتي ليست روايتك.

ابتسم برقة.

— ليس بعد.

شعرت لويز بانزعاج فوري. كان يملك موهبة الدخول في قراراتها كتيار هواء تحت باب.

— سأترك المتجر للفتيات، قالت. أسافر لعرض رسومي.

— فكرة ممتازة.

كانت قد استعدت لاعتراض. هذا التأييد أضعف دفاعها.

— تجد ذلك؟

— طبعاً. هنا تدافعين عن متجر. هناك ستدافعين عن اسمك. هذا أخطر. إذن أكثر فائدة.

— تفاجئني.

— أنا قادر على العظمة حين لا تكلف شيئاً.

قهقهت كلير.

تجاهلها باسكال بكرامة مجروحة.

— أستطيع أن أكتب لك رسالة تقديم.

— لا.

— ملاحظة قصيرة.

— لا.

— جملة.

— خصوصاً لا.

— أنت مخطئة. باريس تحب الجمل.

— وباريس تحب أيضاً الناس الذين يعرفون كيف يصمتون.

وضع يده على قلبه.

— ضربة منخفضة. لكنها أنيقة.

ذهبت لويز لتحضر معطفها.

— أثناء غيابي، باسكال، لا تنزل لإغواء زبوناتي. لا تنصح موظفاتي. لا تعيد كتابة لافتاتي. لا تلمس الواجهة. ولا تخبر العابرات أن لهن عنقاً تراجيدياً.

— كانت ملاحظة صادقة.

— كانت زبونة ضائعة.

— ليست زبونة جيدة.

— ليس أنت من يقرر ذلك.

انحنى.

— سأطيع.

حدقت فيه ماري-سولاي.

— لا. ستفسر الطاعة.

ابتسم باسكال.

— تعرفينني أكثر فأكثر.

— وهذا ما يقلقني.

أخذت لويز حقيبة رسومها. كانت ثقيلة. ثقيلة أكثر مما ينبغي لبضع أوراق. لقد وضعت فيها شهوراً من التوتر، والكبرياء، والخوف، والجمال.

عند الباب، استدارت مرة أخيرة نحو المتجر.

— إلودي، تسجلين كل عملية بيع. كلير، ترفضين التسليمات غير المتوقعة. ماري، تمنعين باسكال من أن يصير جاذبية رسمية.

— وإذا مر جان؟ سألت إلودي.

ترددت لويز.

— تقولين له إنني أعمل.

— في باريس؟

— لا. تقولين له فقط إنني أعمل. هذا سيزعجه أكثر.

خرجت.

في الشارع، بدا لها الهواء مختلفاً.

ليس أخف.

لكن أوسع.

________________________________________

لم تستقبل باريس لويز بالكمانات.

استقبلتها بطابور انتظار في الجمارك، وتاكسي باهظ الثمن، وحقيبة عالقة في الصندوق، وسائق رأى من المفيد أن يشرح لها أن الموضة لم تعد كما كانت.

— الآن، يا سيدتي، الجميع يريد أن يكون أصلياً. النتيجة: لم يعد أحد أصلياً.

أجابت لويز، وهي منهكة:

— هذا أيضاً ما أخشاه.

كانت قد حجزت غرفة صغيرة في فندق هادئ في الدائرة التاسعة. السجادة عرفت مسافرين أسعد، والمصعد كان يئن كممثل عجوز منسي، لكن النافذة تطل على قطعة من الزنك ومدخنتين وسماء باريسية رمادية رقيقة.

وضعت لويز حقيبة الرسوم على السرير.

— حسناً.

نظرت إلى نفسها في المرآة.

المرأة التي أمامها كانت ملامحها مرهقة، وعيناها محاطتين بالسواد، لكن في فمها قراراً جديداً. لم تأتِ إلى باريس لتلعب دور السائحة، حتى لو كانت قد وعدت نفسها بالمرور أمام بعض معابد الموضة كما تُزار الكنائس.

في صباح اليوم التالي، بدأت بجادة مونتين.

كانت الواجهات هناك تملك البرودة الكاملة للأشياء التي لا تُطال. لم تكن الفساتين معروضة، بل كأنها موضوعة تحت الحراسة. وكانت البائعات يملكن قامات مستقيمة، وابتسامات دقيقة، ونظرات قادرة على تقييم ثمن معطف قبل أن يعبر الباب.

دخلت لويز أول دار.

طلبت أن تعرض رسوماً.

سُئلت إن كان لديها موعد.

قالت لا.

ابتسموا لها بتلك اللباقة التي تغلق بكفاءة أكبر من قفل.

في دار ثانية، حصلت على بطاقة مهنية.

في دار ثالثة، سمحوا لها بأن تترك ملفاً في الاستقبال.

في دار رابعة، قيل لها:

— سيدتي، نتلقى الكثير جداً من الاقتراحات.

أجابت:

— أتخيل ذلك.

— يمكنك إرسال ملف بالبريد.

— جئت من مونتريال.

— إذن يمكنك إرساله من أبعد.

لم تكن الجملة شريرة. كانت فقط فرنسية بطريقة تجعل المرء يريد أن يتعلم التنفس بشكل مختلف.

خرجت لويز إلى الشارع، وحقيبتها أثقل من قبل.

مشت طويلاً.

شارع فوبور سانت أونوريه. ساحة فاندوم. شارع كامبون. لم تكن تدخل في كل مكان. أحياناً كانت تكتفي بالنظر إلى الواجهات، ومراقبة القصات، والأحجام، والزبونات، والرجال بالأسود الذين يفتحون الأبواب، والمساعدين الشباب الذين يحملون الأغطية كما لو كانوا ينقلون ذخائر مقدسة.

وسرعان ما لاحظت أولئك الشبان في عالم الموضة.

بعضهم كان مستقيماً جداً، نحيفاً جداً، شبه صارم. وآخرون يرتدون ملابس مائعة إلى حد كأنهم رفضوا الاختيار بين السترة والوشاح، بين القميص والزهرة. كان لدى كثيرين منهم حركات ذات رقة مطلقة. أيدٍ معبرة. أصوات ناعمة. أكتاف رفيعة. طريقة في الوجود لا تطلب الصفح من أحد.

راقبتهم لويز من دون سخرية.

بل على العكس.

بدوا أحراراً بطريقة أثّرت فيها. ليس أحراراً لأن الحياة سهلة عليهم، لا. بل أحرار لأنهم حوّلوا اختلافهم إلى أسلوب. لم يخفوا هشاشتهم. كانوا يرتدونها كخط قص. أناقة. توقيع.

في مشغل قرب الماريه، رأت شاباً بشعر مبيّض يعبر الغرفة ورول من التول الوردي على كتفه. كان يتقدم كأمير متعب، لكنه سعيد. وآخر أكبر سناً، معصماه مغطّيان بأساور رفيعة، كان يصحح بحركة دقيقة سقوط كم على دمية خياطة.

فكرت لويز:

— لديهم الحق في أن يكونوا أكثر اختراعاً مني.

لازمتها هذه الفكرة طوال اليوم.

________________________________________

في اليوم الثالث، كانت قد فقدت بالفعل جزءاً من ثقتها.

كانت تتكلم بسرعة كبيرة عندما يمنحونها عشر دقائق. تشرح نماذجها بدل أن تدعها تتنفس. تقول « إنها مجرد فكرة » قبل أن يحكم أحد على الفكرة. تقلل مما جاءت لتبيعه. تكاد تعتذر لأنها تملك موهبة.

في دار أزياء راقية اسمها دار فالومبر، التقت أخيراً بشخص أخذ الوقت لينظر إلى رسومها.

كانت فالومبر تحتل مبنى هادئاً في شارع صغير قريب من ساحة الانتصارات. لا شيء متباهياً في الواجهة. لوحة نحاسية. باب أسود. جهاز اتصال داخلي. في الداخل، درج حجري، وجدران بيضاء، وباقات بلا عطر مفرط، وصمت عمل مدفوع الأجر جيداً.

جعلوها تنتظر في غرفة بدت فيها الكراسي الأربعة أغلى من تذكرة طائرتها.

ثم دخلت امرأة نحيفة، شعرها قصير، نظاراتها داكنة، وفي يدها ملف.

— السيدة لانغ؟

— نعم.

— سولانج أرفاي. إدارة مشغل التصميم.

نهضت لويز بسرعة أكثر من اللازم.

— تشرفت.

أشارت إليها سولانج أرفاي بالجلوس.

— أريني.

فتحت لويز ملفها.

هذه المرة، حاولت أن تصمت.

نظرت سولانج إلى الرسوم واحداً بعد الآخر. لم تكن تبتسم. ولم تكن تعلق تقريباً. من حين إلى آخر، تنقل ورقة، تعود إلى السابقة، تتوقف عند ياقة، أو كم، أو خط مائل.

— لديك يد، قالت أخيراً.

شعرت لويز بأن قلبها يتسارع.

— شكراً.

— لكنك تعتذرين كثيراً.

— في رسومي؟

— في طريقتك في تقديمها. كأنك تطلبين الصفح قبل أن تكوني موجودة.

لم تعرف لويز ماذا تجيب.

توقفت سولانج عند فستان الهروب.

— هذا.

— نعم.

— هل صنعتِه؟

— ليس بعد.

— لماذا؟

— نقص في الوقت. وربما في الإمكانيات.

— إجابة سيئة. الإمكانيات تأتي بعد الحركة. ليس دائماً، لكن يجب أن نؤمن بذلك إذا أردنا أن نعيش في هذه المهنة.

أغلقت الملف.

— لا أستطيع أن أعدك بشيء.

شعرت لويز بالجملة تسقط على كتفيها.

— أفهم.

— لا. أنت لا تفهمين. أقول إنني لا أستطيع أن أعد بشيء، لا إنك لا تثيرين اهتمامي.

رفعت لويز عينيها.

أخذت سولانج بطاقة ووضعتها على الملف.

— اتركي لي نسخة من ثلاثة نماذج. هذا. وذاك. والفستان المائل.

— الهروب.

— الاسم أدبي قليلاً.

— أعرف.

— احتفظي به مع ذلك. الأسماء السخيفة تباع أحياناً أفضل من الجيدة.

ضحكت لويز بتوتر.

— كم تبقين في باريس؟

— بضعة أيام أخرى.

— مرّي غداً في آخر بعد الظهر. ليس قبل ذلك. وليس بعده.

— شكراً. حقاً.

— لا تشكريني كثيراً. هذا متعب.

خرجت لويز من دار فالومبر بفرح حذر. ليس انتصاراً. خيطاً. لكن الخيط أفضل من الفراغ.

في الردهة، حين كانت تغادر، لاحظت ملصقاً صغيراً قرب مدخل الموظفين.

دار فالومبر

تبحث عن مساعد مشغل

حضور متحفظ، حس التفاصيل، تفرغ فوري.

التوجه إلى الاستقبال.

قرأته لويز مرة.

ثم مرتين.

مساعد.

لا مساعدة.

بقيت جامدة.

في تلك اللحظة بالضبط، خرج شابان من ممر، محملين بأغطية ملابس. كان أحدهما يرتدي سروالاً واسعاً، وحذاءً لامعاً، وقميصاً عاجياً بياقة معقودة. والآخر يرتدي سترة محددة الخصر، وعينين ممكحلتين بخفة شديدة، وبروشاً قديماً على الصدر. كانا يتحاوران بحيوية، يضحكان، يصححان أحدهما الآخر بشأن درجة من الساتان، يختفيان، يعودان، ويرحلان من جديد. لم يكونا سخيفين. لم يكونا متنكرين. كانا في عنصرهما.

بل أفضل من ذلك.

كانا يبدوان سعيدين.

ليس بسعادة ساذجة. بل بسعادة الدقة. سعادة أن يكونا بالضبط حيث تصير حركاتهما، وأذواقهما، واختلافاتهما نافعة.

نظرت لويز إلى الملصق.

ثم إلى انعكاسها في زجاج الباب.

لقد قضت حياتها وهي تحاول أن تبدو جدية، أن تطمئن الرجال، والمصرفيين، والموردين، وجان، والزبونات المترددات. تعلمت أن تصبح موثوقة. نظيفة. مستقيمة. أنثوية، لكن ليس كثيراً. فنانة، لكن قادرة على الدفع. جريئة، لكن قابلة للتقديم.

وماذا لو كان عليها، لمرة واحدة، أن تدخل بطريقة أخرى؟

لا كلويز لانغ، مالكة قلقة لمتجر مونتريالي.

بل كشخص آخر.

انفتحت فيها فكرة مجنونة، متهورة، شبه طفولية.

دفعتها بعيداً.

عادت.

فكرت في باسكال.

في عباءته، وقبعته، وطريقته البغيضة في تحويل الزي إلى إذن.

لأول مرة، تساءلت إن لم يكن خطؤها أنها تركت للآخرين حق أن يكونوا مسرحيين.

— لا، تمتمت. لن أفعل ذلك.

وهذا، في فم امرأة منهكة، يعني أحياناً: على الأرجح سأفعل.

________________________________________

في المساء، في غرفتها الصغيرة في الفندق، أفرغت لويز حقيبتها.

صفّت ملابسها على السرير.

سترة سوداء. سروال مستقيم. قميص أبيض. وشاح داكن. حذاء مسطح. معطف طويل. لا شيء ذكورياً بالمعنى الدقيق. لكن ما يكفي لتركيب هيئة ملتبسة إذا محَت بعض الخطوط، إذا ربطت شعرها، إذا جعلت حركاتها أكثر صلابة قليلاً.

نظرت إلى نفسها في المرآة.

— هذا سخيف.

خلعت قرطيها.

— سخيف تماماً.

سحبت شعرها إلى الخلف، ثبتته منخفضاً، ثم أخفت الكتلة تحت قبعة صغيرة اشترتها بعد الظهر من محل مستعملات في الماريه.

— جان سيقول إن هذا مثير للشفقة.

عقدت الوشاح بطريقة تكسر نعومة العنق.

— باسكال سيقول إن هذا شخصية.

ارتدت السترة السوداء.

— ماري-سولاي ستقول إن هذا انسلاخ.

بالكاد وضعت مكياجاً، لكنها غيّرت حاجبيها، وأبرزت ظلاً، وأطفأت الفم. تغير وجهها. ليس بما يكفي ليصير وجه رجل. أكثر من اللازم ليبقى تماماً وجه لويز.

حاولت أن تمشي.

لويز أكثر من اللازم.

أعادت المحاولة. حوض أقل. زاوية أكثر. بلا كاريكاتير. فقط بطريقة مختلفة. تحفظ جديد. طريقة في ألا تقدم وجهها قبل حضورها.

فكرت في مساعدي دار فالومبر.

في أناقتهم الحرة.

في ذلك الانطباع بأنهم انتزعوا حق الوجود بتنقية غرابتهم.

فتحت لويز أجندتها.

على صفحة بيضاء، كتبت:

لويس لانغ.

نظرت إلى الاسم الأول.

بسيط أكثر من اللازم.

أضافت:

لويس لانجيل.

لا.

لويس لانج.

أفضل.

اسم يشبهها من دون أن يعترف بها.

همست:

— صباح الخير. جئت من أجل منصب مساعد المشغل.

كان صوتها عالياً أكثر من اللازم.

أعادت المحاولة، أخفض.

— صباح الخير. جئت من أجل منصب مساعد المشغل.

ابتسمت رغم نفسها.

في المرآة، ابتسم لها لويس لانج أيضاً.

ليس رجلاً حقاً. ولا امرأة ممحوة. حيلة. ممر سري. شخصية هشة بما يكفي لتدخل حيث ربما لم تكن لويز لانغ تجرؤ على الإصرار.

وضعت يدها على حقيبة رسومها.

— غداً، سنجرب حظنا.

ثم استلقت من غير أن تخلع ملابسها فوراً، كما لو أن نزع هذا الزي يمكن أن يجعل الجرأة تختفي من الآن.

قبل أن تنام، فكرت في قلب الأقمشة.

في إلودي، وكلير، وماري-سولاي.

في جان، الذي كان بالتأكيد يحضر جملة كي يلومها على غيابها.

في باسكال، الذي ربما كان يخترع بالفعل قصة حولها.

انتفضت وجلست فجأة.

باسكال.

سيفهم بسرعة أكثر من اللازم. سيشعر بالتحول. سيجعل منه مشهداً. رمزاً. فخاً.

أطفأت لويز المصباح.

— ليحاول فقط أن يسرق مني هذا، همست في الظلام.

في الغرفة الضيقة، لم تجب باريس.

لكن في الخارج، في مكان ما في الشوارع حيث ما زالت الواجهات تحلم بالأقمشة، كانت الموضة تواصل السهر مثل وحش أنيق.

نهاية الفصل IV