خيبة أمل مَرَضِيّة
رسائل الحب هذه شعراء جوّالون، يلقّنوننا أن الحبّ الدائم هو «الصلاة». الدعاء الذي يربك الله في صميم عقله، ويحطّمه بلا مواربة في قلب داره. عينا الله ممتلئتان بالدموع، ورأسه غارق في البكاء. القلب فتات، والذكريات تتفتّت من الظل إلى الوهج، والشرّ الخطير يتربّص بي. الروح عارية، بلا سلاح، وجسدي يخدع نفسه، بحياةٍ في أنبوب اختبار. اختبارُ ضعيفٍ جبان، من الظل إلى الوهج، والشرّ الخطير يتربّص بي. حياة مزدوجة، مأساة مزدوجة، ونفَسي يحتضر، والحب لا يُشترى. لا ذهب ولا بريق، من الظل إلى الوهج، والشرّ الخطير يتربّص بي. أطارد السيدة خطأً، ببرودٍ أو بحمّى الرغبة، وسمّها لا يتوقّف إلا عند الموت المتأهّب دائمًا، من الظل إلى الوهج، والشرّ الخطير يتربّص بي. سحرها متشح بالسواد، عقربُ قلبي، شرٌّ كلّه، مربكٌ للرأس، وموتي سيكون حفلتكِ، من الظل إلى الوهج، والشرّ الخطير يتربّص بي.
الشارد
إن أردتِ قبلةً... ممم...! فابحثي عني! واعثري عليّ! وإن أردتِ جرحي، فاهربي بعيدًا عني! وإن تبعتِني خطوةً خطوة، أوووه! يا له من صخب! وإن انسللتُ تحت ملاءاتكِ، عندها...! أقول لنفسي... أسرع يا رجل! أنا هنا، وأنتِ لا! ماذا أفعل بكِ؟ إن راودتني رغبة في شيء من «بو بي»، إذًا: با با بي بو بي، أنا، أنا! إن أردتِ تقبيلي، فابحثي عني، واعثري عليّ. وإن أردتِ جرحي، فاهربي بعيدًا عني. أنتِ هناك! وأنا لا. لن أتحرك خطوةً واحدة. أنا هنا، وأنتِ لا! با با بي بو بي! * أنا، أنا! إن أردتِ تقبيلي، فلا أبالي بنفسي، وأقترب منكِ. أنا هنا! وأنتِ لا! لن أنتقم، ولا مرةً واحدة. با با بي بو بي! * أنا، أنا! أن أفقد صوابي، كنت أريد قلبكِ، أنا. أنا هنا! وأنتِ لا! أنتِ هناك! وأنا لا!
قطرات المطر
قطرات المطر ليست دموعًا رقيقة، والشمس التي تشرق وتسحر، كلاهما رسولان لأشد الأحلام جنونًا! شيء مني يحلّق نحو النجوم هناك في الأعالي. وأعلى من ذلك لحظات حبّ مُنحت لي، حارّة وقوية، حتى إنني أراهن على القدر. ما من فتحةٍ قط، حتى في العبث، يمكن أن تحلّ محل تلك الفتحة الرقيقة، ذلك الكهف الرطب الأشد فراغًا من الفراغ، الذي لا يملؤه سوى روحي المتلهفة.
المَنّ
انساب كلامها من السماء كالمَنّ. وما زالت ترنّ كلمات ألتقطها، فتكسو الصدق بالذهب، وهو يلمّح لي برفق ... أن أقدّم قلبًا سعيدًا على راحتي. أكانت جنيةً، شاعرةً أم غجريةً مرحة، فما زلت أحلّق على أصداء صوتها. عاليًا، بعيدًا، كانطلاقة مثالٍ أعلى، سعادة مجنونة تتشبّث بالذرات. من ذلك الصوت النفيس كان ينبثق... بل ماذا أقول؟... ما زال يفيض! خيالٌ مصقول لكنه شفّاف، من ذبذبة صافية كالكريستال، كزهرة نادرة ذات بلسم نفيس. ومن فناني الكوكب، وأنا، Côme، أحدهم، يبحثون منذ زمن طويل، بما استطاعوا، عن إلهام حيّ يسعفهم، أأكون أنا من تترك له الملهمة خيط أريادني...
وجود الحب
هل وُجد الحب يومًا؟ أحبّ ولا أُحَبّ، صادقًا وسخيًا... أبحث، أبحث. أهي رحلة وراء المستحيل؟ أين أجده؟ أهي يوتوبيا ربما؟ لحنٌ من الأفكار. رغبةٌ في الانفجار! أن أنفجر وأنتشر... في حلم امرأةٍ محبوبة. هل هذا الحب موجود؟ هل وُلد؟ أحبّ بحنان. أريد أن أعيش مع زمني، وأتمايل معه بالاندفاعة نفسها. لكن لو أن هذه الملهمة... لو جاءني الحب، أكنت سأعرف لماذا؟
تدفّئي
خذيني عند كلمتي. أموت من الضحك، إذ أقول إنكِ تعرفين ذلك، وهذا ليس سيئًا. تدفّئي. شيءٌ يُقال، وكل شيءٍ ما زال لِيُفعل. خذيني عند كلمتي. لا تديري ظهركِ. أنا لستُ... لستُ بطاقة «بينغو»، ووجهي ليس... «تيك تاك تو». بينغو! حين تحاصر علامتي X علامتكِ O. يصرخ قلبي: «تيك تاك تو». كلمات، كلمات، أوه! أوه! أوه! صمتٌ وفمٌ ضائع. كلمات، كلمات، أوه! أوه! أوه! كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! كقطار. في حمّامي. كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! كي تيك وتاك! والساعة في يدي، خذي يدي، بعد غد. أبٌ، أمٌّ، ودائم. اخسري الآن، لكن اسمحي به. تكلّمي أولًا... وبعدها، تأتي الريح، وقد عضّت على اللجام! بالكلمات وبالألعاب. أوه! أوه! أوه! صمتٌ وفمٌ ضائع. حين تحاصر علامتي X علامتكِ O، يصرخ قلبي: «تيك تاك تو».
أحلام يقظة في المرآة
حلمكِ. ذاك الذي لا وجود له. ذاك الذي لن يكون. حلمتُ أن أمسك حلمًا. حلمي. ذاك الذي يولد من... ...تلك التي تصنعينها. حلمتُ أن أخلق أحلامًا. لعبة لا وجود لها تبحث عن الذهب. كلنا نحلم بأحلام فريدة. مرتديًا سترةً. ونحلم بأننا نأكل. حلمتُ أن أختار أحلامي. ثم أبيعها في المزاد، حتى لا يبقى منها شيء.
مخالب الإملاء
ها أنا ذا، واقف أمامكِ. ورقة ترتجف أقل مني. فيضٌ من المشاعر المتأججة! بسرعة، أتخيّل يدي نفسها تصفعني بلا مواربة كي تعيدني إلى صوابي. تقرأ بصوت عالٍ. مذهولًا. تتفجّر الأخطاء تباعًا. وداعًا، أيتها الأفكار الرقيقة! كان عليّ أن أنتظر إلى الغد... وأن أصقل الغلاف. وأن أعيد فروضي. هيا! لقد قيل لي ذلك فعلًا، أن أعيد قراءة ما أكتب كي أكون كبيرًا. آه! ما زالت الحماقة قائمة. ها هو ارتباك الماكر... وخزي الطاووس. آه، فرنسيتي... الكيبيكية. كنت أريد لفرحتي أن تكون هائلة... حتى القشعريرة. ماذا تريدينني أن أقول؟ أتصحيح نفسي عبثٌ؟ الضغط، كالمزلاج، أقفل عقلي المجنون. كمهرج مفسد للفرح، أقول: انظري إلى أنفي! انظري! اضحكوا كما تشاؤون. إملائي لا يشبعكم. وحدسي، المفرط في الانتباه، لم يكن يبحث إلا عن الحب الذي يُسكر. وهذا الحب... كنت قد أضعته. لا أثر له: لا مسوّدة ولا دليل. فاستدعيتُ الظلّ الرقمي، نفَسًا من حبرٍ بلا وجه. فأعاد إليّ كلماتي — أو انعكاسها — ووقّعتُ، مضطربًا، لكن ممتنًا.
برعم وردة
كبرعم وردة في الصباح، مبللًا كلّه، كأول كلمة في نثر، نهاية الفراغ أو بداية شيء آخر. عادت روحي، أكانت قد فرّت؟... ضائعةً. كانت تجدني قاحلًا! مريضةً وكئيبةً، وشدّت اللجام عند عنقها، نحو العدم المزعج. لكن روحي عادت. في وضع غريب. وكنت أبحث، جشعًا، عن أسبابٍ للإياس الذكري... وبنظرة خاطفة، رأيتكِ كزهرة متفتّحة! نعم، لقد عادت، فلا روح لي إلا حين أراكِ.
ريشة
لو كانت لي ريشة صديقكِ، الكاتب، لتركت الكلمات تحلّق بلا خوف، وتفرد أجنحتها الشفافة المتلألئة. بقربكِ كانت ستستسلم، كما لا يجرؤ قلبي. لو كانت لي ريشة صديقكِ، الكاتب، لاخترعت أصداء جديدة لا تموت، تردّد لكِ، أيتها الجميلة، أصواتًا تلامس برفق، وتدور، من دون أن تُفزع أيَّ لحظة. لو كانت لي ريشة صديقكِ، الكاتب، لكانت أبياتي جسدًا ساكنًا، وأحجارًا ملوّنة، ومخملًا وشررًا. كقلبٍ تلمسه إصبع، فينفجر بسعادة كاملة. آه! لو... لكنت شاعر الضباب وإمبراطور القمر.
أسرار
يومًا ما، أرجو كلمات... تكون رقيقة أو جادّة، لعلها دفعة واحدة تخرج من أقفاصها. ستداعب الأنا لتطلق الأذى، كدموع أبطال تنهمر بلا توقف، فتغمر القوة والشجاعة. نعم! حلمت بهذه الكلمات مجتمعةً في قرية صغيرة، مغسولة من كل نميمة. ستدع الأسرار تحلّق من هذا وذاك؛ ... بحكمة.
الطفل والبحر
طفلٌ وقدماه في الماء، كان يتساءل من أين يأتي البحر. «من أين تأتي هذه الأمواج الجميلة الأبية؟» قالها لنفسه بصوت عالٍ. راح يضاعف كلماته، علّه يجد جوابًا لخياله. لكن دمعةً جعلت السر ينبع في قلب الصغير. ولكي يواسي آلامه، التقط صدفةً من الأرض، ووضعها على أذنه التي ألفت صوت المحيط وأصداءه. «لماذا تبكي يا بامبينو؟» سمع ذلك من ذلك الصوت الغريب. ومن دون أن يندهش من الغريبة التي زرعت في رأسه خليطًا من الحيرة. كرّر الكلام نفسه، شبيهًا بما قاله بالأمس: «أريد أن أعرف من أين يأتي البحر، وأن أفهم لماذا هو بهذا الجمال.» «يا صغيري، حرّك عقلك. وفكّر مليًا في أمك. فأنت تعرف أنها هي أيضًا جاءت من أم، وأننا نستطيع الرجوع أبعد فأبعد. في الحقيقة، أترى مستوى المحيط؟ هناك حيث تختفي السفن والمناطيد؟ من هناك تأتي الأمهات ويأتي البحر، من ذلك المكان حيث لا شيء سوى الجداول. أتراه بعيدًا، أيها البطل الصغير؟ لا تقلق، انظر خلفك. فهما معًا مرضعتاك، لأن أمك تشرب عند ضفة الجدول. وفي حلقها تنحدر قطرة ماء، كأنها أول قطرة على الأرض، كانت تأمل أن تكبر وتصير بحرًا، وأن تصبح جوهرة الحياة.» تلقّى الطفل هذا الجواب كهدية، وخلص من كلام رفيقه إلى القول: «شكرًا، فهمت أن أمي بحر، يشبه قطرة الماء هذه. سواء كنت هنا أو في قصر، كي أُكمل نفسي وأرضى عنها، يكفيني أن أنظر إلى أمي، فهي أجمل ما في الوجود.»
مناطق حرة
بين منطقتين حرتين، كنت أحلّق عاليًا وسعيدًا، طبيعيًا ومتوازنًا، ألهو بألعابي الخاصة. كنت أهيم في أحلام متناثرة، وأغنّي أعلى فأعلى، نارَ قلبي؛ لا أفعل سوى الضحك، وأتفادى التجاعيد، والشيب الذي بدأ يظهر في شعري. مستغرقًا في أحلام قاحلة، وفي حبٍّ ماطر، متشبثًا بحوارات لاذعة، حتى نسيت أن أكون صادقًا ونبيلًا. وها أنتِ تأتين، كملاك خجول، توقظينني إلى الخير، إلى الأفضل، تمحين من داخلي كوابيس نتنة، وطرقاتٍ شوكية. وفجأة، صفوتُ واستنرتُ، وأطلقتُ أمنيات عتيقة، صاغتها روحي الشاحبة الباردة، وأنتِ، يا ملهمتي ورفيقتي، تحملينها بنفَسك نحو الله.
الكثير والكثير
كم من أغاني الحب، وكم من القصائد، وكم من الكتابات الجميلة، قد أُبدعت من قبل. كم من الكلمات الصغيرة، وكم من المشاعر الرقيقة، من العشاق إلى محبوباتهم، قد بُوح بها من قبل. كم من النظرات، وكم من الابتسامات، وكم من تجارب حانية، قد أُدركت. هناك الكثير والكثير مما أودّه! الكثير والكثير من كل شيء مما أود أن أقدّمه. لكن في الإبداع، لا احتكار. وكم من شعراء جوّالين أود أن أراهم ملهمين، يحيون من خلالكِ.
ريح النسيان
ريحُ الروح تطرد النسيان. وتعيد إلى الحياة. كما في ولادة جديدة. كما في عصر النهضة.